Re: |ﾒ| Cazadores de Sombras I: Ciudad de Hueso. |ﾒ|

por **Abbi.** Jue 05 Sep 2013, 7:55 am

LasnoviasdePac escribió:¡YA HE LEÍDO EL LIBRO Y ME ENCANTO! TE APOYO A QUE SIGAS SUBIENDO CAPÍTULOS, BESIS :3

#TAAAN

Yo también he leído los libros, y nunca me canso de releerlos :oops: .
¡Gracias marinera, ahora sigo!

por **Abbi.** Jue 05 Sep 2013, 7:58 am

Saru Stark Weasley escribió:
Nueva lectora. Síguela pronto, siempre he tenido interés por esta Saga, pero nunca me he comprado los libros y eso. Quiero ver la película ♥. Síguela prontito. Besis

¡Bienvenida Shadowhunter!
Yo soy fanatica de esta Saga, pero tampoco me he comprado los libros -online-, es deprimente, ¡y a la película la voy a ver este fin de semana, morimos todos <3!
Ahora la sigo, besos.

por **Judy_1D** Jue 05 Sep 2013, 8:02 am

Abbi. escribió:
Saru Stark Weasley escribió:
Nueva lectora. Síguela pronto, siempre he tenido interés por esta Saga, pero nunca me he comprado los libros y eso. Quiero ver la película ♥. Síguela prontito. Besis
¡Bienvenida Shadowhunter!
Yo soy fanatica de esta Saga, pero tampoco me he comprado los libros -online-, es deprimente, ¡y a la película la voy a ver este fin de semana, morimos todos <3!
Ahora la sigo, besos.

Abbi, ¿sabes que dicen que a los Shadowhunter se nos puede llamar Nefilim? Lo digo Cassandra jaja
Por cierto, me presente en un comentario que no se si habras visto jaja :3

por **Abbi.** Jue 05 Sep 2013, 8:23 am

Judy_1D escribió:¿vas a subir el libro entero? Te amo para toda la vida si lo subes!!!
Me llamo Judy, soy Nefilim, ya me he leido el libro pero te agradeceria que lo subieras entero :3
Gracias!!
Fiel lectora forever and ever!!

Voy a subir el libro entero |ﾒ| Cazadores de Sombras I: Ciudad de Hueso. |ﾒ| - Página 2 2785603980

. Me tendrás que amar, entonces.
Yo creo que no me presente, pero me llamo Abigail, pero la mayoría de la gente me dice Abbi.
También soy una Shadowhunter, y ahora la sigo....

por **Abbi.** Jue 05 Sep 2013, 8:26 am

Judy_1D escribió:
Abbi. escribió:
Saru Stark Weasley escribió:
Nueva lectora. Síguela pronto, siempre he tenido interés por esta Saga, pero nunca me he comprado los libros y eso. Quiero ver la película ♥. Síguela prontito. Besis
¡Bienvenida Shadowhunter!
Yo soy fanatica de esta Saga, pero tampoco me he comprado los libros -online-, es deprimente, ¡y a la película la voy a ver este fin de semana, morimos todos <3!
Ahora la sigo, besos.
Abbi, ¿sabes que dicen que a los Shadowhunter se nos puede llamar Nefilim? Lo digo Cassandra jaja
Por cierto, me presente en un comentario que no se si habras visto jaja :3

¿Si?, creo que ya me acostumbre a Cazadores de Sombras/Shadowhunter.
Creo que no lo vi, lo siento, me confunde un poco todo el nuevo foro.

por **Judy_1D** Jue 05 Sep 2013, 8:31 am

Abbi. escribió:
Judy_1D escribió:
Abbi. escribió:
Saru Stark Weasley escribió:
Nueva lectora. Síguela pronto, siempre he tenido interés por esta Saga, pero nunca me he comprado los libros y eso. Quiero ver la película ♥. Síguela prontito. Besis
¡Bienvenida Shadowhunter!
Yo soy fanatica de esta Saga, pero tampoco me he comprado los libros -online-, es deprimente, ¡y a la película la voy a ver este fin de semana, morimos todos <3!
Ahora la sigo, besos.
Abbi, ¿sabes que dicen que a los Shadowhunter se nos puede llamar Nefilim? Lo digo Cassandra jaja
Por cierto, me presente en un comentario que no se si habras visto jaja :3
¿Si?, creo que ya me acostumbre a Cazadores de Sombras/Shadowhunter.
Creo que no lo vi, lo siento, me confunde un poco todo el nuevo foro.

tranquila jaja, a muchos nos confunde jaja
Claro que te tengo que amar (te contesto aqui que por el otro puf... no veas que pereza) jajaj Ya tienes una amante jaja
Yo es que me acostumbré a Nefilim y eso jaja
Bueno, espero el proximo cap muajajaj
Te ama desde ahora para siempre, Cherry jaja

por **Abbi.** Jue 05 Sep 2013, 9:13 am

Capitulo Dos {Parte I}: Secretos y Mentiras.

El oscuro príncipe estaba sentado a horcajadas sobre su negro corcel, con su capa de marta cibelina ondeando a la espalda. Un aro de oro le sujetaba los rizos rubios, el apuesto rostro aparecía helado con la furia de batalla y …

-Y su brazo parecía una berenjena – masculló Clary para sí, exasperada.

El dibujo no salía. Con un suspiro arrancó otra hoja más de su bloc de dibujo, la arrugó y la arrojó contra la pared naranja de su dormitorio. El suelo estaba ya repleto de bolas de papel desechadas, una señal inequívoca de que sus jugos creativos no fluían del modo que había esperado. Deseó por milésima vez poder ser un poco más como su madre. Todo lo que Jocelyn Fray dibujaba, pintaba o esbozaba era hermoso, y aparentemente realizado sin esfuerzo.

Se quitó los auriculares, interrumpiendo Stepping Razor en mitad de la canción, y se frotó las doloridas sienes. Sólo entonces se dio cuenta de que el potente y agudo sonido de un teléfono retumbaba por el apartamento. Arrojó el bloc de dibujo sobre la cama, se puso en pie de un salto y corrió a la salita, donde el rojo teléfono retro descansaba sobre una mesa cerca de la puerta principal.

-¿Clarissa Fray?

La voz al otro lado del teléfono sonaba familiar, aunque no inmediatamente identificable.

Clary retorció nerviosamente el cordón del teléfono alrededor del dedo.

-¿Sííí?

-Hola, soy uno de los gamberros con cuchillo que conociste anoche en el Pandemónium. Me temo que te causé una mala impresión y esperaba que me dieras la oportunidad de resarcirte …

-¡SIMON! –Clary mantuvo el teléfono alejado del oído mientras él soltaba una carcajada-. ¡No tiene gracia!

-Ya lo creo que la tiene. Simplemente no le ves el lado cómico.

-Estúpido. –Clary suspiró, recostándose en la pared-. No te estarías riendo de haber estado aquí cuando llegué a casa anoche.

-¿Por qué no?

-Mi madre. No le gustó que llegáramos tarde. Le dio un ataque. Fue desagradable.

-¿Qué? ¡No es culpa tuya que hubiera tráfico! –protestó Simon, que era el más joven de tres hermanos y tenía un sentido muy agudizado de la injusticia familiar.

-Ya, bueno, ella no lo ve de ese modo. La decepcioné, le fallé, hice que se preocupara, bla, bla, bla. Soy la cruz de su existencia –continuó ella, imitando la precisa fraseología de su madre y con sólo una leve punzada de culpabilidad.

-Así que, ¿estás castigada? –preguntó Simon, en un tono un poco demasiado alto.

Clary pudo oir el ruido sordo de voces detrás de él; personas que discutían entre sí.

-No lo sé aún –respondió-. Mi madre salió esta mañana con Luke, y todavía no han regresado. ¿Dónde estás tú, de todos modos? ¿En casa de Eric?

-Sí. Acabamos de terminar el ensayo.

Se oyó el batir de un platillo detrás de Simon. Clary se estremeció.

-Eric va a dar un recital de poesía en Java Jones esta noche –siguió Simon, mencionando una cafetería situada en la esquina donde vivía Clary, que en ocasiones ofrecía música en vivo por la noche-. Toda la banda acudirá para mostrarle su respaldo. ¿Quieres venir?

-Sí, de acuerdo. –Clary hizo una pausa, dando ansiosos tironcitos al cordón del teléfono-. Espera, no.

-¿Queréis callaros, chicos? –chilló Simon; el débil tono de su voz hizo que Clary sospechara que sostenía el teléfono apartado de la boca; al cabo de un segundo reanudó la conversación, con voz que sonó preocupada-. ¿Eso ha sido un sí o un no?

-No lo sé. –Clary se mordió el labio-. Mi madre sigue enfurecida conmigo por lo de anoche. No estoy segura de querer cabrearla pidiéndole un favor. Si voy a tener problemas, no quiero que sea por la asquerosa poesía de Eric.

-Vamos, no es tan mala –dijo Simon.

Eric vivía al lado de Simon, y los dos muchachos se conocían de casi toda la vida. No eran íntimos del modo en que Simon y Clary lo eran, pero habían formado un grupo de rock al inicio del segundo año de secundaria, junto con los amigos de Eric: Matt y Kirk. Ensayaban religiosamente todas las semanas en el garaje de los padres de Eric.

-Además, no es un favor –añadió Simon-, es un certamen de poesía en la esquina del bloque que hay frente a tu casa. No es como si te estuviera invitando a una orgía en Hoboken. Tu madre puede venir contigo si quiere.

-¡ORGÍA EN HOBOKEN!

Oyó Clary que alguien chillaba, probablemente Eric. Se oyó el estrépito de otro platillo. Imaginó a su madre escuchando a Eric leer su poesía y se estremeció interiormente.

-No sé. Si aparecéis todos por aquí, creo que le dará algo.

-Entonces iré solo. Te recogeré y así vamos juntos y nos encontramos con el resto allí. A tu madre no le importará. Me adora.

Clary tuvo que echarse a reír.

-Una señal de su discutible buen gusto, si me lo preguntas.

-Nadie te lo ha preguntado.

Simon colgó en medio de gritos procedentes de sus compañeros de la banda.

Clary colgó el teléfono y echó un vistazo a la salita. Por todas partes había pruebas de las tendencias artísticas de Jocelyn, su madre, desde los cojines de terciopelo hechos a mano apilados sobre el sofá rojo oscuro, a las paredes llenas de cuadros cuidadosamente enmarcados, paisajes en su mayoría: las calles sinuosas del centro de Manhattan iluminadas con una luz dorada; escenas de Prospect Park en invierno, con los grises estanques bordeados de una fina puntilla de hielo blanco.

En la repisa sobre la chimenea había una foto enmarcada del padre de Clary. Un hombre rubio de aspecto meditabundo en uniforme militar, y con delatores trazos de arrugas de expresión en el rabillo de los ojos. Había sido un soldado condecorado por su servicio en el extranjero. Jocelyn tenía algunas de sus medallas en una cajita junto a la cama, aunque las medallas no sirvieron de nada cuando Jonathan Clark estrelló su coche contra un árbol a las afueras de Albany y murió incluso antes de que naciera su hija.

Tras su muerte, Jocelyn había vuelto a usar su nombre de soltera. Nunca hablaba del padre de Clary, pero guardaba la caja grabada con sus iniciales, J. C., junto a la cama. Con las medallas había una o dos fotografías, una alianza y un solitario mechón de cabello rubio. En ocasiones, Jocelyn sacaba la caja, la abría y sostenía el mechón de pelo con gran delicadeza antes de devolverlo a su sitio y cerrar de nuevo cuidadosamente la caja con llave.

El sonido de la llave al girar en la puerta principal sacó a Clary de su ensueño. A toda prisa, se dejó caer sobre el sofá e intentó dar la impresión de estar inmersa en uno de los libros en rústica que su madre había dejado apilados en la mesita auxiliar. Jocelyn concedía a la lectura la categoría de pasatiempo sagrado, y por lo general, no interrumpiría a Clary en plena lectura de un libro, ni siquiera para echarle una bronca.

La puerta se abrió con un golpazo. Era Luke, con los brazos llenos de lo que parecían enormes pedazos cuadrados de cartón. Cuando los depositó en el suelo, Clary vio que eran cajas, plegadas planas. Luke se enderezó y se volvió hacia ella con una sonrisa.

-Hola, ti…, hola, Luke –dijo ella.

Él le había pedido que dejara de llamarle tío Luke hacía cosa de un año, afirmando que le hacía sentirse viejo y pensar en La cabaña del tío Tom. Además, le había recordado con delicadeza que él no era en realidad su tío, sólo un amigo íntimo de su madre que la conocía de toda la vida.

-¿Dónde está mamá?

-Aparcando la furgoneta – respondió él, estirando el larguirucho cuerpo con un gemido.

Iba vestido con su uniforme habitual: vaqueros viejos, una camisa de franela y unas gafas con montura dorada que descansaban ladeadas sobre el caballete de la nariz.

-¿Podrías recordarme de nuevo por qué este edificio carece de montacargas?

-Porque es viejo y posee personalidad –repuso al momento, y Luke sonrió burlón-. ¿Para qué son esas cajas? –preguntó ella.

La sonrisa desapareció.

-Tu madre quiere empaquetar algunas cosas –contestó él, evitando su mirada.

-¿Qué cosas?.

Él agitó la mano con aire disciplente.

-Cosas que hay por la casa y molestan. Ya sabes que ella nunca tira nada. ¿Qué estás haciendo? ¿Estudiar?.

Le arrancó el libro de la mano y leyó en voz alta: “El mundo sigue estando repleto de esas variopintas criaturas a las que una filosofía más sobria ha desechado. Hadas y trasgos, fantasmas y demonios, todavía rondan por ahí…”

Bajó el libro y la miró por encima de las gafas.

-¿Es esto para la escuela?.

-¿La rama dorada? No. La escuela no empieza hasta dentro de unas pocas semanas. –Clary le arrebató el libro-. Es de mamá.

-Ya me lo parecía.

Ella lo depositó otra vez sobre la mesa.

-¿Luke?.

-¿Ajá? –Olvidado ya el libro, él estaba rebuscando en la caja de herramientas que había junto a la chimenea-. Ah, aquí está.

Sacó una pistola color naranja de cinta de embalar y la contempló con profunda satisfacción.

-¿Qué harías si vieras algo que nadie más puede ver?.

La pistola de cinta de embalar cayó de la mano de Luke y golpeó las baldosas de la chimenea. Él se arrodilló para recogerla, sin mirar a la muchacha.

-¿Quieres decir si yo fuera el único testigo de un crimen, esa clase de cosa?.

-No; me refiero a si hubiera otras personas cerca, pero tú fueras el único que pudiera ver algo. Como si eso fuera invisible para todo el mundo excepto tú.

Él vaciló, aún arrodillado, con la abollada pistola de cinta de embalar aferrada en la mano.

-Sé que parece una locura –comenzó Clary nerviosamente-, pero…

Él se volvió. Sus ojos, muy azules tras las gafas, se detuvieron en ella con una mirada de sólido afecto.

-Clary, eres una artista, como tu madre. Eso significa que ves el mundo de modo que otras personas no pueden. Es tu don, ver la belleza y el horror en esas corrientes. Pero no significa que estés loca…sólo que eres diferente. No hay nada malo en ser diferente.

Clary subió las piernas y apoyó la barbilla en las rodillas. Mentalmente vio el almacén, el látigo dorado de Isabelle, el muchacho de cabellos azules convulsionándose en los estertores de la muerte y los ojos leonados de Jace. Belleza y horror.

-De haber vivido mi padre -dijo-, ¿crees que también habría sido un artista?.

Luke pareció desconcertado. Antes de que pudiera responderle, la puerta se abrió de golpe, y la madre de Clary entró muy tiesa en la habitación, con los tacones de las botas repiqueteando sobre el brillante suelo de madera. Entregó a Luke un juego de tintineantes llaves y se volvió para mirar a su hija.

Jocelyn Fray era una mujer esbelta y atlética; los cabellos, unos cuantos tonos más oscuros que los de Clary y el doble de largos. En esos momentos estaban retorcidos hacia arriba en un nudo rojo oscuro, atravesado con un lápiz de dibujo para mantenerlos sujetos. Llevaba un mono salpicado de pintura sobre una camiseta color azul lavanda y botas de excursión marrones, cuyas suelas estaban cubiertas de pintura al óleo.

La gente siempre decía a Clary que se parecía a su madre, pero ella no lo veía. Lo único que era parecido en ellas era la figura. Ambas eran delgadas, con el tórax pequeño y las caderas estrechas. Ella sabía que no era hermosa como lo era su madre. Para ser hermosa, se tenía que ser esbelta y alta, y cuando se era tan baja como Clary, apenas algo más de metro cincuenta, una sólo era mona. No guapa o hermosa, sino mona. Si a eso se añaden un cabello color zanahoria y una cara llena de pecas, Clary era más bien como aquella muñeca de trapo llamada Raggedy Ann comparada con la muñeca Barbie que era su madre.

Jocelyn incluso tenía un modo de andar tan gracioso que hacía que la gente volviera la cabeza para contemplarla pasar. Clary, por su parte, siempre andaba dando traspiés. La gente sólo se volvía para contemplarla cuando pasaba como una exhalación por su lado al caer por las escaleras.
-Gracias por subir las cajas –dijo la madre de Clary a Luke, y le sonrió.

Él no devolvió la sonrisa. A Clary se le hizo un nudo en el estómago. Era evidente que pasaba algo.

-Lamento haber tardado tanto en encontrar sitio. Debe de haber un millón de personas en el parque hoy…

-¿Mamá? –interrumpió Clary-. ¿Para qué son las cajas?

Jocelyn se mordió el labio. Luke movió veloz los ojos hacia Clary, instando en silencio a Jocelyn para que se acercara. Con un nervioso gesto de muñeca, ésta se puso un mechón de pelo tras la oreja y fue a reunirse con su hija en el sofá.

A tan poca distancia, Clary pudo ver el aspecto tan cansado que mostraba su madre. Había oscuras medias lunas bajo sus ojos, y los párpados aparecían nacarinos por falta de sueño.

-¿Tiene que ver esto con lo de anoche? –preguntó Clary.

-No –dijo rápidamente su madre, y luego vaciló-. Quizás un poco. No debiste hacer lo que hiciste anoche. Lo sabes perfectamente.

-Y ya he pedido perdón. ¿De qué va todo esto? Si me estás castigando, acaba de una vez.

-No te estoy castigando –respondió su madre.

Su voz sonó tensa como el alambre. Dirigió una rápida mirada a Luke, que negó con la cabeza.

-Simplemente díselo, Jocelyn –dijo éste.

-¿Podríais no hablar como si yo no estuviera aquí? –inquirió Clary, enojada-. ¿Y que quieres decir con que me diga? ¿Qué me diga que?.

Jocelyn soltó un suspiro.

-Nos vamos de vacaciones.

Toda expresión desapareció del rostro de Luke, igual que un lienzo al que le han eliminado toda la pintura.

Clary sacudió la cabeza.

-¿De qué va todo esto? ¿Os vais de vacaciones? –Volvió a dejarse caer sobre los cojines-. No lo entiendo. ¿A que viene todo este numerito?

-Me parece que no lo entiendes. Me refiero a que nos vamos todos de vacaciones. Los tres: tu, yo y Luke. Nos vamos a la granja.

-Ah.

Clary echó una ojeada a Luke, pero este tenía los brazos cruzados sobre el pecho y miraba fijamente por la ventana, con la mandíbula muy apretada. Se preguntó que lo preocupaba. Él adoraba la vieja granja situada en el norte del estado de Nueva York; la había comprado y restaurado él mismo hacía diez años, e iba allí siempre que podía.

-¿Durante cuanto tiempo?.

-El resto del verano –dijo Jocelyn-. Traje las cajas por si quieres embalar algunos libros, material de pintura…

-¿El resto del verano? –Clary se sentó muy tiesa, llena de indignación-. No puedo hacer eso, mamá. Tengo planes; Simon y yo íbamos a celebrar una fiesta de vuelta a la escuela, y tengo un montón de reuniones con mi grupo de arte, y diez clases más en Tisch…

-Lamento lo de Tisch. Pero las otras cosas se pueden cancelar. Simon lo comprenderá, y también lo hará tu grupo de arte.

Clary oyó la implacabilidad del tono de su madre y se dio cuenta de que hablaba en serio.

-¡Pero ya he pagado esas clases de arte! ¡Estuve ahorrando todo el año! Lo prometiste. –Se volvió en redondo hacia Luke-. ¡Díselo! ¡Dile que no es justo!.

Luke no apartó la mirada de la ventana, aunque un músculo se movió violentamente en su mejilla.

-Es tu madre. Ella es quien debe decidir.

-No lo comprendo. –Clary se volvió hacia su madre-. ¿Por qué?

-Tengo que marcharme, Clary –respondió Jocelyn, y las comisuras de sus labios temblaron-. Necesito paz y tranquilidad para pintar. Y en estos momentos andamos escasas de dinero…

-Pues vende unas cuantas más de las cosas de papá –replicó ella con enojo-. Eso es lo que acostumbras a hacer, ¿no es cierto?

Jocelyn se echó hacia atrás.

-Eso no es justo.

-Mira, ve si quieres ir. No me importa. Me quedaré aquí sin ti. Puedo trabajar; puedo conseguir un empleo en Starbucks o algo así. Simon dijo que siempre están contratando a gente. Soy lo bastante mayor como para cuidar de mí misma…

-¡No! –La brusquedad en la voz de Jocelyn hizo dar un brinco a Clary-. Te devolveré el dinero de las clases de arte, Clary. Pero vas a venir con nosotros. No hay opción. Eres demasiado joven para quedarte aquí tu sola. Podría pasar algo.

-¿Cómo qué? ¿Qué podría pasar? –exigió ella.

Se oyó un estrépito. Volvió la cabeza sorprendida y vio que Luke había tirado unos de los cuadros enmarcados que estaban apoyados en la pared. Con una expresión claramente alterada, éste volvió a colocarlo en su lugar. Cuando se irguió, su boca estaba cerrada en una sombría línea.

-Me voy

Jocelyn se mordió el labio.

-Espera.

Corrió tras él hasta la entrada, alcanzándolo justo cuando cerraba la mano sobre el pomo de la puerta.

Torciendo el cuerpo en el sofá, Clary consiguió apenas escuchar el apremiante susurro de su madre:

-… Bane –decía Jocelyn-. Le he estado llamando y llamando durante las últimas tres semanas. Su buzón de voz dice que está en Tanzania. ¿Qué se supone que debo hacer?

-Jocelyn –Luke sacudió la cabeza negativamente-, no puedes seguir acudiendo a él eternamente.

-Pero Clary…

-No es Jonathan –siseó Luke-. Nunca has sido la misma desde que sucedió, pero Clary no es Jonathan.

“¿Qué tiene que ver mi padre con todo esto?”, se preguntó Clary, desconcertada.

-No puedo limitarme a mantenerla en casa, a no dejarla salir. No lo soportará.

-¡Claro que no lo hará! –Luke sonó realmente enojado-. No es una mascota, es una adolescente. Casi una adulta.

-Si estuviéramos fuera de la ciudad…

-Habla con ella, Jocelyn. –La voz de Luke era firme-. Lo digo en serio. –Alargó la mano hacia el pomo.

La puerta se abrió de golpe. Jocelyn soltó un pequeño grito.

-¡Jesús! –exclamó Luke.

-En realidad, soy solo yo –dijo Simon-. Aunque me han dicho que el parecido es sorprendente. –Agitó la mano en dirección a Clary desde la entrada-. ¿Estás lista?

Jocelyn se apartó la mano de la boca.

-Simon, ¿estabas escuchando?.

Simon pestañeó.

-No, acabo de llegar. –Pasó la mirada del rostro pálido de Jocelyn al rostro sombrío de Luke-. ¿Sucede algo? ¿Debería irme?.

-No te molestes –dijo Luke-. Creo que hemos acabado aquí.

Se abrió paso junto a Simon, bajando ruidosamente las escaleras con ritmo rápido. Abajo, la puerta de la calle se cerró de un portazo.

EY, marineras.:

por **Judy_1D** Jue 05 Sep 2013, 9:17 am

ajhfurgfer!!
No tengo palabras apra describirlo, es que, ¿porque es tan jodidamente perfecto el libro? Y Jocelyn Jocelyn Jocelyn, las cajas estan pasadas de moda, ahora se guarda todo en baules!!
nah, es borma, las cajas molan más.
Esperare la otra parte del caap!

por **Abbi.** Jue 05 Sep 2013, 9:17 am

Judy_1D escribió:
Abbi. escribió:
Judy_1D escribió:
Abbi. escribió:
Saru Stark Weasley escribió:
Nueva lectora. Síguela pronto, siempre he tenido interés por esta Saga, pero nunca me he comprado los libros y eso. Quiero ver la película ♥. Síguela prontito. Besis
¡Bienvenida Shadowhunter!
Yo soy fanatica de esta Saga, pero tampoco me he comprado los libros -online-, es deprimente, ¡y a la película la voy a ver este fin de semana, morimos todos <3!
Ahora la sigo, besos.
Abbi, ¿sabes que dicen que a los Shadowhunter se nos puede llamar Nefilim? Lo digo Cassandra jaja
Por cierto, me presente en un comentario que no se si habras visto jaja :3
¿Si?, creo que ya me acostumbre a Cazadores de Sombras/Shadowhunter.
Creo que no lo vi, lo siento, me confunde un poco todo el nuevo foro.
tranquila jaja, a muchos nos confunde jaja
Claro que te tengo que amar (te contesto aqui que por el otro puf... no veas que pereza) jajaj Ya tienes una amante jaja
Yo es que me acostumbré a Nefilim y eso jaja
Bueno, espero el proximo cap muajajaj
Te ama desde ahora para siempre, Cherry jaja

Tengo una amante, te amo.
Ya subi la primera parte del capitulo dos, a la tarde subo otra parte mas, besin.

por **StayStrongandlove** Jue 05 Sep 2013, 11:46 am

Plis no me dejes con la intriga :c

por **Judy_1D** Jue 05 Sep 2013, 12:06 pm

amante!!! sube caaap!!!
te amomante!!!
p.d: necesitamos mote jja

por **Abbi.** Jue 05 Sep 2013, 4:54 pm

Judy_1D escribió:amante!!! sube caaap!!!
te amomante!!!
p.d: necesitamos mote jja

¡Ahora subo!
Me habia ido a el colegio :c
Pd: ¿que es un mote?

por **Abbi.** Jue 05 Sep 2013, 4:55 pm

StayStrongandlove escribió:Plis no me dejes con la intriga :c

Okis okis, ahora subo.

por **Abbi.** Jue 05 Sep 2013, 5:24 pm

Capitulo Dos {Parte II}: Secretos y Mentiras.

Simon permaneció en la entrada, con aspecto indeciso.

-Puedo regresar más tarde –dijo-. De verdad. No sería ningún problema.

-Eso podría… -empezó Jocelyn, pero Clary estaba ya de pie.

-Olvídalo, Simon. Nos vamos –declaró, agarrando su bolsa mensajero de un gancho situado cerca de la puerta.

Se la colgó al hombro dirigiendo una mirada desafiante a su madre.

-Nos vemos luego, mamá.

Jocelyn se mordió el labio.

-Clary, ¿no crees que deberíamos hablar sobre esto?

-Tendremos muchísimo tiempo para hablar mientras estemos de “vacaciones” -repuso ella en tono sarcástico, y tuvo la satisfacción de ver cómo su madre se estremecía-. No me esperes levantada –añadió, y agarrando el brazo de Simon, medio arrastró al joven fuera de la puerta principal.

Éste clavó los talones, mirando contrito por encima del hombro a la madre de Clary, que permanecía inmóvil, pequeña y desamparada, en la entrada, con las manos fuertemente enlazadas.

-¡Adiós, señora Fray! –se despidió-. ¡Que pase una buena noche!

-Ah, cállate, Simon –le espetó Clary, y cerró la puerta de golpe tras ellos, interrumpiendo la respuesta de su madre.

-Jesús, tía, no me arranques el brazo –protestó Simon mientras Clary tiraba de él escaleras abajo, sus Skechers verdes golpeando los peldaños de madera con cada furioso paso.

La muchacha echó una ojeada a lo alto, medio esperando ver a su madre contemplándoles enfurecida desde el descansillo, pero la puerta del apartamento permaneció cerrada.

-Lo siento –masculló Clary, soltándole la muñeca.

Se detuvo al pie de las escaleras, con la bolsa golpeándole la cadera.

La casa de piedra rojiza de Clary, como la mayoría en Park Slope, había sido en el pasado la residencia individual de una familia acaudalada y restos de su antiguo esplendor resultaban aún evidentes en la escalinata curva, el suelo de mármol desportillado de la entrada y la amplia claraboya de un solo cristal de lo alto. En la actualidad, la casa estaba dividida en apartamentos separados, y Clary y su madre compartían el edificio de tres plantas con otra inquilina en la planta baja, una anciana que tenía una consulta de vidente en su apartamento. Apenas salía de él, aunque las visitas de clientes eran poco frecuentes. Una placa dorada sujeta a la puerta la anunciaba como “MADAME DOROTHEA, VIDENTE Y PROFETISA”.

El espeso humo dulzón del incienso se derramaba desde la puerta entreabierta al vestíbulo.

-Es agradable ver que su negocio va viento en popa –comentó Simon-. Estos días es difícil encontrar trabajo estable como profeta.

-¿Tienes que ser sarcástico respecto a todo? –le dijo Clary en tono brusco.

Simon pestañeó, claramente sorprendido.

-Pensaba que te gustaba cuando me mostraba agudo e irónico.

Clary estaba a punto de responder cuando la puerta de madame Dorothea se abrió de par en par y un hombre salió por ella. Era alto, con la tez del color del jarabe de arce, ojos de un dorado verdoso como los de un gato y cabellos enmarañados. Le dedicó una sonrisa deslumbrante, mostrando unos afilados dientes blancos.

Un vahído se apoderó de ella, proporcionándole la clara sensación de que iba a desmayarse.

Simon la miró con inquietud.

-¿Te encuentras bien? Parecía como si fueras a perder el conocimiento.

Ella le miró parpadeando.

-¿Qué? No, estoy perfectamente.

Él no pareció querer abandonar el tema.

-Parece como si acabaras de ver un fantasma.

Clary negó con la cabeza. El recuerdo de haber visto algo la incordiaba, pero cuando intentó concentrarse, se le escapó igual que agua entre los dedos.

-Nada, me pareció ver el gato de Dorothea, pero supongo que sólo fue la luz que me engañó. –Simon la miró fijamente-. No he comido nada desde ayer –añadió ella, poniéndose a la defensiva-. Imagino que estoy un poco fuera de combate.

Él le deslizo un reconfortante brazo sobre los hombros.

-Vamos, te invitaré a comer algo.

-Simplemente no puedo creer que esté actuando así –dijo Clary por cuarta vez, persiguiendo por el plato un poco de guacamole errante con la punta de un nacho.

Estaban en un local mexicano del barrio, un cuchitril llamado Mama Nacho.

-Como si castigarme una semana sí otra no, no fuera bastante malo. Ahora estaré exiliada durante el resto del verano.

-Bueno, ya lo sabes, tú madre se pone así de vez en cuando –repuso Simon-. Como cuando aspira o espira. –Le sonrió de oreja a oreja desde detrás de su burrito vegetariano.

-Vale, tú puedes actuar como si fuera divertido –dijo ella-. No es a ti a quien van a arrastrar en medio de ninguna parte durante Dios sabe cuánto tiempo…

-Clary –Simon interrumpió su diatriba-, yo no soy la persona con la que estás furiosa. Además, no va a ser permanente.

-¿Cómo lo sabes?

-Bueno, porque conozco a tu madre –respondió él, tras una pausa-. Quiero decir, tú y yo hemos sido amigos durante cuánto, ¿diez años ya? Sé que se pone así a veces. Se lo pensará mejor.

Clary tomó un chile de su plato y mordisqueó el borde, meditabunda.

-¿Es eso cierto? –preguntó-. ¿Lo de conocerla, quiero decir? A veces me pregunto si alguien lo hace.

-Ahí me he perdido –repuso él, mirándola con un pestañeo.

Clary aspiró aire para refrescarse la ardiente boca.

-Quiero decir que nunca habla sobre sí misma. No se nada sobre su infancia o su familia, ni demasiado de cómo conoció a mi padre. Ni siquiera tiene fotos de la boda. Es como si su vida empezara cuando me tuvo a mi. Eso es lo que siempre dice cuando le pregunto.

-Ah –Simon le hizo una mueca-, eso es bonito.

-No, no lo es. Es raro. Es raro que yo no sepa nada sobre mis abuelos. Quiero decir, sé que los padres de mi padre no fueron amables con ella, pero ¿tan malos son? ¿Qué clase de gente no quiere conocer a su nieta?

-Quizás ella los odia. Tal vez fueron groseros o algo así –sugirió Simon-. Tiene esas cicatrices.

Clary le miró sorprendida.

-¿Tiene qué?

Él tragó un bocado de burrito.

-Esas cicatrices pequeñas y finas. Por toda la espalda y los brazos. He visto a tu madre en bañador, ya lo sabes.

-Jamás me he fijado en que tuviera cicatrices –repuso ella con seguridad-. Creo que imaginas cosas.

Él la miró fijamente, y parecía a punto de decir algo cuando el teléfono móvil de Clary, enterrado en su bolsa, empezó a sonar estridentemente. Clary lo sacó, contempló los números que parpadeaban en la pantalla e hizo una mueca.

-Es mi madre.

-Me he dado cuenta por la expresión de tu cara. ¿Vas a hablar con ella?

-No en estos momentos –contestó ella, sintiendo el familiar mordisco de culpabilidad en el estómago, mientras el teléfono dejaba de sonar y se ponía en marcha el buzón de voz-. No quiero pelearme con ella.

-Siempre puedes quedarte en mi casa –ofreció Simon-. Todo el tiempo que quieras.

-Bueno, veremos si se tranquiliza primero.

Clary pulsó el botón del buzón de voz de su móvil. La voz de su madre sonó tensa, pero estaba claro que intentaba mostrarse desenfadada: “Cariño, lamento haberte soltado de sopetón los planes para ir de vacaciones. Ven a casa y charlaremos”. Clary cortó la comunicación antes de que finalizara el mensaje, sintiéndose aún más culpable y al mismo tiempo todavía enojada.

-Quiere hablar.

-¿Quieres hablar con ella?

-No lo sé. –Clary se pasó el dorso de la mano por los ojos-. ¿Todavía vas a ir al recital poético?

-Prometí que lo haría.

Clary se puso en pie, empujando la silla hacia atrás.

-Entonces iré contigo. La llamaré cuando acabe.

La correa de la bolsa de mensajero le resbaló por el brazo, y Simon se la volvió a subir distraídamente, dejando que los dedos se entretuvieran sobre la piel desnuda de su hombro.

En el exterior, el aire resultaba esponjoso debido a la humedad, humedad que rizaba los cabellos de Clary y le pegaba a Simon la camiseta azul a la espalda.

-Y bien, ¿cómo le va al grupo? –preguntó ella-. ¿Algo nuevo? Se oían muchos gritos de fondo cuando hablé contigo antes.

El rostro de su amigo se iluminó.

-Las cosas van la mar de bien –respondió-. Matt dice que conoce a alguien que podría conseguirnos una actuación en el Scrap Bar. Estamos buscando nombres otra vez.

-¿Sí? –Clary ocultó una sonrisa.

En realidad, el grupo de Simon nunca tocaba nada. La mayor parte del tiempo lo pasaban en la salita de Simon, discutiendo sobre nombres y logotipos potenciales para el grupo. En ocasiones, Clary se preguntaba si alguno de ellos realmente sabía tocar un instrumento.

-¿Qué hay sobre la mesa?

-Estamos eligiendo entre Conspiración Vegetal Marina y Panda Inmutable.

Clary meneó la cabeza.

-Los dos son terribles.

-Eric sugirió Tumbonas en Crisis.

-Tal vez Eric debería seguir con los videojuegos.

-Pero entonces tendríamos que encontrar un nuevo batería.

-Ah, ¿es eso lo que hace Eric? Pensaba que se limitaba a gorrearos dinero y a tratar de impresionar a las chicas de la escuela diciendo que pertenece a un grupo.

-Nada de eso –respondió Simon con toda tranquilidad-. Eric se ha reformado. Tiene una novia. Llevan tres meses saliendo.

-Prácticamente casados –dijo Clary, rodeando a una pareja que empujaba a una criatura en una sillita: una niña pequeña con pasadores de plástico amarillo en el cabello, que tenía agarrada firmemente un hada de juguete con alas color zafiro con listas doradas.

Pro el rabillo del ojo, a Clary le pareció ver moverse las alas. Volvió la cabeza a toda velocidad.

-Lo que significa –continuó Simon-, que soy el único miembro del grupo que no tiene novia. Lo que, como ya sabes, es precisamente lo que se pretende al estar en un grupo. Conquistar a las chicas.

-Pensaba que se trataba de la música.

Un hombre con un bastón se cruzó en su paso, encaminándose a la calle Berkeley- Clary desvió rápidamente la vista, temiendo que si miraba a alguien durante demasiado tiempo, le crecerían alas, brazos extras o largas lenguas bífidas como las de las serpientes.

-De todos modos ¿a quién le importa si tienes una novia?

-A mí me importa –respondió Simon con melancolía-. Muy pronto, las únicas personas que no tendrán novia seremos yo y Wendell, el conserje de la escuela. Y él huele a limpiacristales.

-Siempre estará Sheila “Tanga” Barbarino –sugirió Clary.

Clary se había sentado detrás de ella en clase de matemáticas de noveno, y cada vez que a Sheila se le había caído el lápiz, lo que sucedía a menudo, Clary había disfrutado de una vista de la ropa interior de Sheila subiendo por encima de la cinturilla de sus vaqueros superbajos.

-es con ella con quien Eric lleva saliendo los últimos tres meses –repuso Simon-. Su consejo fue que simplemente debía decidir qué chica de la escuela tenía el cuerpo más rocanrolero y pedirle para salir el primer día de clase.

-Eric es un cerdo sexista –afirmó Clary, no deseando, de repente, saber qué chica de la escuela pensaba Simon que tenía el cuerpo más rocanrolero-. Quizá deberíais llamar al grupo Los cerdos sexistas.

-No suena mal.

Simon no parecía haberse inmutado. Clary le hizo una mueca mientras su bolsa vibraba bajo la estridente melodía de su teléfono.

Lo sacó del bolsillo con cremallera.

-¿Es tu madre otra vez? –preguntó él.

Clary asintió. Veía a su madre mentalmente, pequeña y sola en la entrada de su apartamento. La sensación de culpabilidad le llenó el pecho.

Alzó la mirada hacia Simon, que la contemplaba con los ojos sombríos de preocupación. Su rostro le era tan familiar que podría haberlo bosquejado dormida. Pensó en las solitarias semanas que se extendían ante ella sin él, y volvió a meter el móvil en el bolso.

-Vamos –dijo-. Llegaremos tarde al espectáculo.

Hola, hola.:

por **Judy_1D** Vie 06 Sep 2013, 2:37 am

amante!!! Lo ame jajaja
Un mote es cuando llamas por ejekploma una persona connotro nombre.m a mi, me suelen llamar Cherry, eso es un mote. pero, nosotras necesitamos uno compartindo que puede ser amante si quieres

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