El Encanto de un lobo (Nick y Tu) [Adaptacion]

____ Rutledge nunca se había planteado cometer un asesinato, pero la idea le atraía cada vez
más. La última columna publicada en el Mayfair Society Paper se burlaba de ella desde la mesa del
desayuno. El duque de Blackmoor parecía pasar el tiempo gastándose su fortuna en antros de
juego y compitiendo en carreras con su coche de caballos por la carretera de Bath. Y todavía le
sobraban horas para disfrutar de los encantos de una tal señora Teresa Hamilton o para visitar los
burdeles de moda de la ciudad. No es que la extrañara; al fin y al cabo llevaba años viviendo ese
tipo de vida, pero hasta ese momento no le había importado.
—Tía ____ —la llamó su sobrino de doce años, Oliver York, conde de Maberley, que estaba
sentado unos cuantos asientos más allá—, la cara se te está poniendo lila otra vez.
¿Y qué esperaba? ____ suspiró, mirando al niño. ¿Qué iba a hacer con él? Blackmoor no se
dignaba a responder a sus cartas. Cada vez que le escribía, el irritante hombre le enviaba dinero,
pero ¡no era eso lo que ella le pedía! ¿Se molestaba siquiera en leer sus cartas?
La finca señorial de los Maberley no estaba tan lejos de Londres. Visitar a Oliver solo
interrumpiría su vida licenciosa durante un día o dos. ¿Era eso demasiado pedir? El duque era el
tutor del niño y no lo había visto desde hacía años.
—Acábate el desayuno, Oliver —le ordenó, volviendo la vista hacia el odioso periódico. Tenía
que haber algún sistema para conseguir llamar la atención de su excelencia. Tal vez si fuera a
Londres…
—Ya he acabado —replicó el joven conde—. ¿Puedo retirarme?
¿Acabado? Pero si tenía una montaña de comida en el plato hacía unos segundos. ____ miró el
plato y comprobó que, en realidad, estaba vacío, igual que las bandejas del aparador. No se había
dejado ni una miga. ¿De dónde había salido ese apetito desmedido? No era normal. ¿Y cómo
podía haber devorado toda la comida de la habitación tan de prisa y sin hacer ruido? Otra extraña
transformación que añadir a las muchas que había notado en su sobrino durante el último mes.
—Sí, claro. ¿Por qué no repasas un poco de latín antes de que llegue el señor Craven?
Oliver frunció el cejo mientras se levantaba de la mesa.
—No me apetece.
El problema era que no le apetecía nunca y que iba retrasado en esa materia, según su
profesor, el señor Craven. Iba a tener que ponerse al día antes de empezar sus estudios en Harrow
en octubre. Eso suponiendo que ____ lo enviara al colegio. En ese momento, no sabía si podría
hacerlo. Ésa era una de las muchas cosas que tenía que discutir con el granuja de Blackmoor.
____ sacudió la cabeza.
—El señor Craven dice que necesitas practicar, Oliver. Por favor, no discutas.
El joven salió disparado de la sala, de un modo al que por desgracia se estaba acostumbrando.
Solo un mes atrás, Oliver seguía siendo un niño de carácter dulce, pero ahora estaba irreconocible.
En poco tiempo los hombros se le habían ensanchado tanto que le costaba pasar por las puertas, y
había crecido de tal manera que tenía que agacharse para salir del comedor. No quedaba ni rastro
del niño vestido con pantalones cortos. En los últimos dos meses su ayuda de cámara había tenido
que cambiarle el vestuario por completo dos veces, y había tenido que mandar varios pantalones a
la modista para que le reforzara las costuras.
Para acabar de empeorar las cosas, el carácter le estaba cambiando para peor. Siempre de mal
humor, se enfadaba por cualquier cosa. Le había cambiado la voz y parecía que en vez de hablar,
gruñera. El paso de la infancia a la edad adulta era un proceso duro, pero ____ no se había
imaginado que pudiera ser tan brusco e intenso.
Tal vez las cosas serían distintas si los padres de Oliver vivieran. O si Blackmoor mostrara algún
interés por el chico. O si ella tuviera alguna experiencia previa con adolescentes. Tal vez, entonces,
sabría si los cambios que estaba experimentando Oliver eran normales. Sin embargo, le extrañaría
que lo fueran. Aunque no quería reconocerlo, ____ sabía que algo no iba bien con su sobrino, pero
estaba tan desorientada que no sabía a quién acudir.
¡Y el dichoso Blackmoor seguía sin contestar a sus cartas!
Tuvo una idea. Si él no se molestaba en ir a visitar a su sobrino, sería ella la que le haría una
visita. A su excelencia no le iba a resultar tan fácil ignorarla en persona. Ella no era una mujer que
soliera pasar desapercibida.
____ volvió a leer la crónica de sociedad. Todo lo que necesitaba saber estaba allí. Dónde pasaba
el tiempo y con quién. El duque de Blackmoor iba a arrepentirse de haber eludido sus
responsabilidades, aunque fuera lo último que hiciera en esta vida.
Pero de lo único que Nicholas Westfield, duque de Blackmoor, se arrepentía era de haber
contratado solo a una fulana en vez de a dos. Con dos se lo habría pasado mucho mejor y tal vez
se habría olvidado durante un rato del desasosiego que parecía sentir día tras día. Era una
inquietud que se colaba en los rincones más recónditos de su mente con tanta regularidad como
los ciclos de la luna. Sucedía, sin más. No era algo en lo que pensara. Simplemente empezaba a
sentir un ansia, un cosquilleo. Una carencia.
Para aliviar esa inquietud, el duque inició su famosa ronda nocturna. Había gastado tanto
tiempo y dinero perfeccionándola que incluso hablaban de ella en las páginas de las gacetas de
sociedad. Suponía que debería sentir algún tipo de vergüenza por las duras palabras que le
dedicaban. Una de las crónicas decía que había gastado más de lo que tenía, pero no era cierto.
Aún le quedaba mucho por perder. Poseía muchas propiedades que le permitían seguir
disfrutando. Además, acostumbraba a ganar en el juego, incluso cuando tenía una mujer sentada
en sus rodillas esperando a que acabara, como en esos momentos.
Rodeando con el brazo a la morena rellenita que se había acomodado sobre su regazo, dio
unos golpecitos en la mesa, señal de que quería otra carta. La mujerzuela se movió y se echó a reír
cuando él le levantó el trasero para colocarla sobre uno de sus muslos.
—Estate quieta —murmuró. Ella volvió a moverse, impaciente. Nicholas suspiró y soltó las cartas
sobre la mesa. Había perdido esa mano—. No eres muy buena escuchando, ¿verdad? —preguntó,
alargando las palabras.
—Soy muy buena siguiendo instrucciones, su excelencia —replicó la joven con una risita, y le
hizo una sugerencia al oído. El duque agachó la cabeza y la besó en el escote. Ella se arqueó contra
su boca. Si no recordaba mal, esa mujer en concreto tenía una gran flexibilidad y podía arquear
varias partes de su cuerpo de un modo muy sugerente.