Like a Princess {a.c

El olor a rosas agrias sacudían la nariz de Michael Clifford y las nubes arremolinadas en el cielo hacían caras tristes. El cielo estaba triste, lloraba por la pérdida de la leal, noble y santa señora Phillips, también conocida familiarmente como la abuela de Michael Clifford.
A sus veinte años, ya sabía lo que era la muerte y la vida. Dos cosas frágiles de las que era incómodo hablar, ya fuera con un niño de cinco años o con un enfermo en el hospital dando su último respiro. Y a su abuela le había llegado la hora. La muerte era inevitable y la vida era sin sentido y efímera. Qué pena.
Ya no tenía lágrimas que derramar, su tanque de agua ya había sido vaciado hacía unos días, al encontrar el cuerpo pálido y tieso de su abuela en su cama con dosel en la habitación del fondo, puerta derecha. Su muerte había sido natural, Michael ya lo había visto venir, ella ya tenía noventa y tres años y sus articulaciones estaban rígidas, sus párpados cansados y su corazón oxidado. Pero Michael no quería enfrentarlo, así que cuando los doctores dijeron que, en efecto, ya no podían hacer nada por su abuela, para él fue una gran sacudida. Y las lágrimas rodaron por sus mejillas sin su consentimiento.
La quería; mucho, a decir verdad. Era la única familiar que tenía, su madre y padre habían muerto en un accidente de avión mientras él comía galletas en la casa de su abuela. Horas más tarde, cuando a la señora Phillips se enteró de la muerte de su hija y yerno, se le rompió el corazón en mil pedazos y prometió cuidar del pequeño Michael costase lo que costase. En ese entonces tenía un año y medio y solo recuerda eso porque su abuela lo había mencionado un par de veces. El recuerdo de sus padres lo traía sin cuidado. Apenas los recordaba y solo los conocía por una vieja y rota foto que estaba escondida en el armario de su abuela. Su madre era preciosa, con rasgos de muñeca y su padre era igualmente atractivo, con su barba matutina y sus dientes derechos. Pero lamentablemente, no podía sentir nada por personas que nunca llegó a conocer.
Y Michael estaba parado junto al ataúd, observando el cuerpo inerte de su abuela, con kilos y kilos de maquillaje y sangre falsa rodando por sus vacías venas. Sus perlas favoritas colgaban de su cuello y su vestido de seda estaba arrugado. No se veía viva y eso le parecía grotesco, pero quería ver a su abuela una última vez antes de que la metieran en esa caja negra donde la incinerarían y se convertiría en ceniza. Como tratar de tomar una foto de su rostro en vivo. Pero sin cámara. Un recuerdo que quedaría para siempre impregnado en su mente.
Sintió las palmadas en la espalda de un extraño y se estremeció un poco. Giró rápidamente y observó el bigote poblado y blancuzco de Moreau, el abogado y mano derecha de su ahora difunta abuela. El hombre que administraba toda su fortuna, el que mandaba cheques mensuales a casas hogares, a asilos, a escuelas con necesidades, a campañas contra el abuso intrafamiliar e instituciones para ayudar a los menos afortunados. Moreau le dio una sonrisa de lado y le dio unas palabras de aliento pero el olor que emanaba su boca olía en exceso a puros caros y un poco a moho. O tierra fresca, algo así.
— Tu abuela era un ser piadoso, tanta misericordia no podría caber en un cuerpo tan diminuto como el que tiene… tenía— dijo y dio un hondo suspiro —. Sígueme ahora, muchacho. Me acaban de informar que el testamento será en breve leído.  
Michael asintió lentamente y siguió al regordete hombre por las escaleras de la funeraria hasta una oficina hecha totalmente de madera que olía a humedad y polvo.
Ahí se encontraba su prima y primo, los mellizos Colette y Hugo Cusseau. Y también su madre, su tía, la señora Donaire. Maldijo para sus adentros. Nunca había tenido buena relación con esa señora y nunca había sabido el porqué de tal disgusto.
Se sentó en un sofá marrón rojizo de cuero y mullido y se acomodó jugueteando con sus nudillos. El hombre de detrás del escritorio leía apaciblemente la hoja amarilla y con manchas de antigüedad. Los lentes se le resbalaban poco a poco y el olor a incienso parecía no hacerle absolutamente nada.