El Arte del Placer - NicholasJ&Tu (Adaptación) TERMINADA

—Buenas noches —murmuró Nicholas al llegar junto a la mujer que lo había comprado—. Lamento haberte hecho esperar.

—¡Tienes acento!

Nicholas soltó una risita.

—Tal vez seas tú quien lo tenga.

—Oh, Dios mío, he sido increíblemente grosera, ¿verdad? —le ofreció una mano tan diminuta que desapareció en el interior de la mano de Nicholas—. Soy _______(tn) Davis. Y tú eres…

—Nicholas. Nicholas Jonas.

—Igual que Bond —murmuró ella—. James Bond.

—No exactamente —replicó él—. Yo nunca digo: «Jonas. Nicholas Jonas». Además, Bond era inglés.

—¿Y tú no?

—No, por Dios.

La mujer se mordió el labio, como se diera cuenta de que lo había ofendido.

—Lo siento. Es que me gustan mucho las películas antiguas, y me has recordado a Sean Connery.

Al menos tenía gusto para el cine, aunque no tuviera muy buen oído para los acentos.

—Sean Connery es escocés.

Viéndola tan avergonzada pensó que no debería tomarle el pelo, pero no pudo evitarlo. Parecía un poco más joven que él, alrededor de veinticinco años, y ofrecía una imagen encantadora. Sobre todo cuando intentaba encontrar algo que decir sin meter la pata.

—¿Y se puede saber qué eres tú?

—Un hombre, o al menos eso me han dicho. Irlandés. Un hombre por el que has pagado.

Ella retiró la mano, como si acabara de darse cuenta de que él seguía sosteniéndola, y se la llevó a la cara para frotarse la sien.

—No se me dan muy bien estas cosas.

—Te estoy tomando el pelo —admitió él.

—Eso tampoco se me da bien —le advirtió ella, frunciendo el ceño—. Mi hermano mayor se despertó una mañana con un pescado crudo en la boca por haberme llamado Miss América cuando tuve mi primera regla.

Su bonito rostro se cubrió de rubor y se tapó la boca con la mano.

—Dime que no he dicho lo que acabo de decir…

Nicholas no pudo evitar una sonora carcajada.

—Me temo que sí.

—Tengo que salir de aquí.

Nicholas se interpuso en su camino para impedir que se dirigiera hacia la puerta. Aquella mujer le gustaba más a cada momento, y no sólo por su belleza.

—Prefiero el marisco… y a ser posible que no esté crudo.

—¿Me disculpas mientras me escondo debajo de una mesa?

—No, nada de eso, céadsearc —la agarró del brazo y notó la suavidad de su piel y el agradable olor a melocotón.

Reacio a perderla de vista, la llevó a un rincón oscuro junto al bar. Tenía el presentimiento de que saldría huyendo si no manejaba la situación con cuidado. Pero no lograba imaginarse por qué una mujer se gastaría cinco mil dólares para pasar una noche con él y luego esfumarse a las primeras de cambio.

—¿Qué me has llamado? —le preguntó ella.

—«Corazón mío» —admitió Nicholas.

—Eso es sexista.

—Las americanas siempre estáis en guardia… Sólo ha sido una palabra de afecto.

—¿Cómo puedo ser tu «corazón» si acabamos de conocernos?

—No eres «mi» corazón —aclaró él—. Pero no me importaría que lo fueras, viendo las sonrisas que me has provocado en los últimos minutos… aun arriesgándome a acabar con un pescado crudo en la boca —añadió con otra sonrisa mientras le soltaba el brazo—. Estoy impaciente por conocerte, _______(tn) Davis.

Lo dijo en serio, pero sus propias palabras le sorprendieron. Normalmente no bajaba la guardia tan rápido, pero aquella mujer tenía algo que le hacía olvidar su faceta más sofisticada e hipócrita. No estaba intentando seducirla con modales refinados ni palabras bonitas. Simplemente estaba hablándole con toda franqueza y naturalidad, algo que rara vez podía hacer con las mujeres. Por lo general, las mujeres le pagaban para que dijera lo que ellas querían oír. Cualquier cosa menos un «no». No toleraban de buen grado una negativa, aunque él no tenía el menor reparo en ofrecerla.

—Se supone que tenemos que conocernos, ¿no? —dijo él—. Háblame de ti.

Esperó sin poder imaginarse cómo respondería aquella rubia que olía a melocotón y que lo observaba con expresión dubitativa.

—Esa palabra que has dicho… ¿qué idioma es?

—Irlandés. Algunas personas lo llaman gaélico.

Ella frunció el ceño.

—¿Puedes hablar sin acento?

—Aún no hemos corroborado que tenga acento —murmuró él. Por algún motivo le gustaba provocarla, aunque se estuviera jugando un pescado crudo.

Ella apartó la mirada y frunció sus bonitos labios.

—Nunca me habría imaginado que tuviera acento.

—¿Quién?

—Tú.

—¿Cómo dices?

—Quiero decir… él.

—Te lo pregunto otra vez. ¿Quién?

—No importa. Estaba hablando de ti… el hombre que quiero que seas, si estás dispuesto.

Nicholas suspiró.

—Creo que necesito una copa. ¿Quieres una?

Ella rechazó el ofrecimiento y Nicholas avisó al camarero. Le señaló una botella de whisky y le hizo un gesto con los dedos para que le sirviera uno doble.

Segundos después, tenía la copa en la mano, servida por una atenta camarera con una minifalda negra. La chica le sonrió tímidamente, le rozó la mano con la suya por más tiempo del escrupulosamente necesario para servirle la copa y se alejó con un marcado contoneo de caderas.

—Qué mala educación…

—¿Qué?

—Esa camarera me ha ignorado por completo. No me ha ofrecido una copa y ni siquiera se ha dignado a mirarme.

Como si yo no estuviera —puso los ojos en blanco—. Le ha faltado poco para rasgarse el uniforme y escribir su número de teléfono en esos pechos operados.

—¿Cómo sabes que son operados?

—Oh, vamos… —empezó ella, pero entonces debió de advertir la ironía de Nicholas y le preguntó lo mismo—. ¿Cómo lo sabes tú?

—Oh, vamos… —respondió él de igual manera.

Un brillo fugaz destelló en sus ojos azules y sus labios se curvaron mínimamente.

A Nicholas le gustó aquel atisbo de humor y la recorrió con la mirada de arriba abajo. Aparte de su bonito rostro, su peinado sencillo y su discreto atuendo, se fijó en la delicada forma de sus pechos bajo el vestido de seda. Sus curvas eran tan naturales y perfectas como el resto de su persona.

Muy lentamente tomó un sorbo de su copa.

Sus hombros y brazos parecían fuertes y al mismo tiempo deliciosamente frágiles y esbeltos. Todo su cuerpo estaba proporcionado y su estatura encajaba a la perfección con la de él. Le bastaría con echar ligeramente la cabeza hacia atrás para que él la besara.

Y de repente lo invadió un deseo casi incontenible de besarla.

—Parece que tienes mucha experiencia con las mujeres —comentó ella, sin parecer muy complacida por la observación.

Nicholas tenía la experiencia suficiente para saber que ahora estaba con una mujer cien por cien femenina. Y que, inconscientemente, era ella quien lo estaba provocando a él…

¿Qué haría si él se inclinara para rozarle los labios con los suyos? ¿Intentaría apartarse si la agarrara por la cintura y tirase de ella para apretarla contra él? ¿Cómo verían las demás personas de la sala el roce de sus cuerpos… como un abrazo casto e inocente o como una invitación a los placeres de la carne?

—Debería darle las gracias a la camarera —dijo ella, esfumándose todo atisbo de sonrisa—. Por recordarme lo ridículo que es todo esto.

A Nicholas le costaba creer que se hubiera puesto celosa por una camarera con pechos de silicona.

—Tal vez no haya sido muy atenta contigo, pero tampoco es para ponerse celosa…

Ella movió bruscamente la cabeza y él se dio cuenta de que no estaba celosa. Más bien parecía abatida.

—¿Celosa? En absoluto. Me refiero a que toda esta situación es un disparate. Renuncio. Nadie se va a creer que somos pareja.

¿Por qué tendría alguien que creérselo? Era la pregunta más obvia, pero Nicholas le hizo una mucho más interesante.

—¿Por qué no?

Ella volvió a fruncir el ceño e hizo un gesto para compararlos a ambos.

—No somos lo que se dice una pareja ideal.

—Somos el resultado de una subasta —le recordó él—. Y eso es todo lo que importa.

—No, no es así —murmuró ella, y una vez más volvió a apartar la mirada, como si hubiera algo más que no quisiera compartir con él.

—¿Qué es lo que te preocupa exactamente?

—Cualquiera que nos conozca me confundiría con tu secretaria.

Nicholas soltó un bufido por la idea de tener una secretaria. ¿Alguien que controlara sus citas? Por favor…

—O con tu higienista dental. Pero nunca con tu novia.

¿Novia? Él nunca había tenido novia.

El propósito de aquella subasta era ofrecer una sola cita, siendo además lo máximo que Nicholas podía brindar. Al menos había sido durante los últimos años, desde que le dijo a su padre que renunciaba a su herencia y a sus planes para casarlo y se marchó en busca de su madre y de la otra mitad de su vida.

Pero en vez de objetar nada, siguió intentando averiguar adónde quería llegar ______(tn).

—También podrían confundirme con tu mecánico. ¿A quién le importa lo que piensen los demás?

Una carcajada escapó de sus apetitosos labios, y a Nicholasle sonó tan sincera, que no pudo evitar reírse él también.

—Claro… Remington Steele arreglando mi furgoneta. Así nos verían los demás.

¿Una furgoneta? Horror.

—¿Quién es Remington Steele?

—Era el personaje de una serie de televisión. A mi madre le encantaba cuando yo era niña —su frente se arrugó en una mueca de concentración—. Espera un momento… Pierce Brosnan es irlandés, ¿verdad?

—Ah, esa serie… —comprendió él—. Sí, es irlandés.

—¡Y también hizo de James Bond! —exclamó ella en tono triunfal—. No estaba tan desencaminada.

Él asintió.

—Pero Sean Connery sigue siendo el mejor.

Ella puso otra mueca de exasperación.

—Bueno… Te resultaría muy fácil ganarte a mi madre —hablaba en voz baja, como si estuviera maquinando algo en su cabeza—. No haría preguntas en cuanto te viera y oyera tu voz.

—¿Nos estamos acercando al tema?

Ella negó con la cabeza, percatándose de que había estado divagando en voz alta.

—No, no. Es una locura y no funcionaría. Nadie que nos viera juntos podría ver lo que esperan ver, teniendo en cuenta las cosas que he dicho de ti.

—¿De mí?

—¡De él! —exclamó, ruborizándose otra vez—. Lo siento… No puedo creer que me haya gastado ese dinero —dijo en voz baja—. Al menos podré deducirlo en mi declaración de la renta —se mordió el labio—. O eso espero.

—De verdad que me encantaría saber de qué narices estás hablando.

—Vamos —espetó ella—. No sólo no encajarías en mi mundo, sino que cualquiera que nos viera se daría cuenta de que no tenemos absolutamente nada en común. Ni los mismos gustos, ni las mismas ideas, ni… —tragó saliva—. Ni siquiera hay química.

En eso se equivocaba. Nicholas estaba seguro de ello, igual que sabía que seguiría pensando en aquella extraña conversación mucho después de que se hubieran separado. Y que recordaría el eco de aquella risa alegre y desinhibida mientras intentara conciliar el sueño.

Había química. Tanta, que podía sentir cómo palpitaba entre sus cuerpos y cómo el deseo latente brotaba en estallidos de luz y calor. No sólo se estaba esforzando por descifrar lo que ella le decía, sino que tenía que reprimirse para no agarrarla y besarla hasta dejarla sin aliento.

—_______(tn) —levantó una mano y le tocó un mechón de cabellos dorados—. Sí que hay química entre nosotros. No podríamos ni acercarnos a un laboratorio sin provocar una explosión.

No había habido muchas explosiones en su vida. Había disfrutado del placer en muchas ocasiones, pero hacía años que no deseaba a una mujer a primera vista, simplemente por el placer que prometía la unión de sus cuerpos. Y mucho menos a una que no supiera con quién estaba tratando.

Era evidente que _______(tn) no tenía ni idea de quién era el hombre al que acababa de comprar.

—Te sigues burlando de mí… —murmuró ella.

—No, nada de eso. Tú también la sientes. Admítelo.

El roce de sus dedos se propagaba por el resto de sus cuerpos, reverberando con tanta intensidad que era imposible negarlo. Estaban lo bastante cerca para compartir el mismo aire, para sentir el roce de sus ropas y la tensión que los rodeaba.

Por primera vez desde que llegó a la subasta, empezó a preguntarse si se quedaría en aquel hotel hasta la mañana siguiente. Había cientos de habitaciones esperando a los amantes para sumergirlos en los placeres de la tórrida noche veraniega.

¿Cómo respondería ella a una sugerencia semejante? ¿Saldría despavorida o desistiría de seguir manteniéndolo a raya con su cháchara?

—La siento —reconoció ella, abandonando finalmente todo disimulo.

No dijo nada más. Se limitó a observarlo, intentando, al igual que él, descubrir qué estaba pasando allí.

Porque era innegable que estaba pasando algo.

Sus labios temblaban y el pulso le latía frenéticamente en la garganta. Nicholas no pudo seguir reprimiéndose.

Tenía que saborear aquella boca tan apetitosa y aquella piel de aspecto suave y cremoso.

—Dulce _______(tn) —murmuró, antes de cubrir la escasa distancia que separaba sus labios.

No intentó presionar ni invadir su boca. Se limitó a saborearla superficialmente, a compartir un aliento fugaz, a aspirar la fragancia que emanaba de sus cabellos… ese delicioso olor a melocotón que se fundía con el suave olor de su piel. Nada más. Se obligó a romper el contacto y retroceder un paso.

—Ha estado bien —susurró ella.

—Muy bien —corroboró él en voz baja.

Demasiado bien para precipitarse, por mucho que lo deseara. Las aventuras rápidas no eran nada nuevo para él, pero sabía por experiencia que todo sería mucho mejor si se obligaba a tener paciencia.

Además, no quería ser una de esas parejas que se escabullían de la sala, intercambiaban las llaves de sus habitaciones y se dirigían sigilosamente a los ascensores. Y tampoco quería que ella lo fuera.

Recuperó el control de su cuerpo y carraspeó ligeramente.

—Con eso basta por ahora. Cuando salgamos juntos, hablaremos un poco más sobre esta conexión que hay entre nosotros.

—¿Conexión?

—No me hagas volver a demostrártelo.