Más Caliente que el Fuego-NickJ&Tu(Adaptación) TERMINADA

Seattle.



—¡Joder, joder, joder!

Montez paseó por el pequeño almacén de alquiler mascullando, caminando en círculos alrededor del cadáver de la mujer, haciendo de todo menos tirarse de la barba.

Piet lo observaba, impávido. Esto era una verdadera pérdida de tiempo y energía, pero el fokken gek —jodido retrasado— claramente tenía que sacarla de su cuerpo. Vaya agente, perdiendo el tiempo en esta mierda.

Pero... él era el jefe. Aunque realmente, él no era el jefe de nada, mucho menos de sí mismo. Aun así, Piet siempre seguía al cliente, aunque el cliente fuera estúpido.

No era su problema. Si lo hubiera sido, él sin duda no pasearía en círculos con una chica muerta a sus pies. Ya se habría encargado de la chica y habría seguido adelante.

Después de un rato, se cansó de observar a Montez. Lo único que hacía era perder el tiempo con aspavientos. Pero cada segundo que Piet estaba con ese cadáver era otro segundo en que podía ser capturado.

Cumplir condena en una prisión de los Estados Unidos por este gilipollas no estaba en la baraja.

—Cálmate —dijo finalmente.

Montez giró en redondo.

—¿Calmarme? ¿Calmarme? Esto —Su tembloroso dedo índice señaló a la chica que descansaba sobre una lona en el centro del pequeño espacio—. ¡Esto es un desastre! ¡Maldita sea, esto nunca debería haber ocurrido! ¡Ahora no nos queda nada excepto carne muerta!

Piet lo apartó y estudió la cara de la chica. La había puesto en el suelo de espaldas. Cualquiera que fuera el veneno que hubiera tomado, había actuado increíblemente rápido. Los únicos venenos que él conocía que actuaran tan rápido eran neurotoxinas. Solo una autopsia con una prueba de tóxicos diría exactamente cuál, pero ella seguro que no conseguiría una autopsia.

Estudió la cara cuidadosamente. Una bonita mujer, bonita incluso muerta. La muerte había venido a por ella tan rápidamente que sus facciones no se habían distorsionado. Parecía como si estuviese durmiendo tranquilamente, en un lugar mejor que en el que estaba justo ahora, porque él le habría infligido gran cantidad de dolor y la habría hecho hablar.

Montez había estado poniéndose duro al mirarla, pensando en el dolor que estaba por venir. Él no se había dado cuenta de ello, pero Piet lo había visto. Esos tipos eran los peores, los que se empalmaban durante los interrogatorios.

Piet estaba asombrado de que Montez hubiera siquiera estado en el ejército, aunque sabía que los yanquis se habían vuelto menos selectivos con las botas que ponían sobre el terreno. Hubo un tiempo, cuando se preparaba para las Fuerzas Especiales Sudafricanas en misiones de reconocimiento, en que esa clase de jodidos enfermos hubieran sido arrancados de raíz desde el principio. No había lugar para ellos en el ejército de los hombres. La violencia era una herramienta, no un fin en sí misma.

Solo por un segundo, Piet se permitió un br____(tn) destello de pesar, un corto e intenso deseo de poder atrasar reloj y poder estar con sus compañeros en la espesura otra vez. Buenos tipos todos. No jodidos enfermos, simplemente guerreros.

Mientras Montez despotricaba, Piet continuó observando el cuerpo. La piel de la chica todavía mostraba un rubor apenas perceptible, que por supuesto se desvanecería tan rápido como la sangre fuera drenada de la piel. Había caído muerta diez minutos antes. Ahora, la gravedad estaba drenando la sangre de los vasos capilares desde la parte frontal de su cuerpo hacia la espalda, que pronto se volvería de color rojo oscuro.

Se había asegurado muy, muy bien de que no hubiera nada debajo de la lona alquitranada que pudiera dejar una marca en la piel. La sangre acumulada pondría de manifiesto cualquier objeto tan claramente como una imagen en un negativo.

Montez no pensaba claramente, pero Piet sí.

Las venas se estaban vaciando de la sangre ahora mismo. Tenían una pequeña ventana de oportunidades...
Se arrodilló y comenzó a desollarla, haciendo una afilada y recta incisión quirúrgica a lo largo de la línea del centro del torso, desde la base del cuello hasta el esternón, y separó la piel a la izquierda de su pecho y su hombro. Era como desollar a un ciervo en el campo. Nada de sangre saliendo a chorros, por supuesto, el corazón ya no bombeaba. Pero todavía había la suficiente sangre en las arterias para acumularse lúgubremente alrededor del cuerpo. Piet se aseguró de que nada de ella tocara sus zapatos o sus pantalones.

Tenía que hacer esto antes de que el rigor se asentara. Manejar un cuerpo con los efectos del rigor mortis era difícil. Sin mencionar el hecho de que los órganos internos ya habrían empezado la descomposición. Él había visto cuerpos explotando por la fuerza del gas interno acumulado en los intestinos, aunque eso llevaba un tiempo.

Montez observaba, con la mandíbula caída. Había detenido su discurso y lo miraba.

—¿Qué diablos haces?

Piet no suspiró, aunque quería hacerlo. Se suponía que este tipo era listo. Dirigía una compañía de muchos millones de dólares.

—Vamos a hacer con ella lo que hicimos con el agente, solo que esto necesita ser más espeluznante. Tiene que ser un auténtico mensaje para Palmer: Mira qué podemos hacer. ¿Tienes la cinta?

—Sí. —Montez sostuvo en alto una videocámara plegable del tamaño de una memoria USB.

Habían filmado la primera parte del interrogatorio.

La idea había sido grabar la sesión entera y enviársela a Palmer. Pero en lugar de una sesión de una hora de duración, tenían aproximadamente diez minutos.

—No duró lo suficiente, así que usaremos planos estáticos —dijo Piet. Hizo una fina incisión en la frente a lo largo del nacimiento del pelo y comenzó a retirar la piel.

—¡Jesús! —gritó Montez. Se puso una mano en la boca— ¡Dios, le estás quitando el cuero cabelludo!

No jodas, Sherlock.

Montez no había sido contrario a torturar a esta mujer hasta la muerte, pero quitarle el cuero cabelludo después de muerta le provocaba náuseas.

Piet no podría esperar a terminar el trabajo y apartarse de este retrasado mental.

Terminó de arrancar la cabellera y dio un paso hacia atrás, evaluando el efecto. Debería asustar como la mierda a esa _____(tn) Palmer. Esperó a que dejara de sangrar y luego levantó a la mujer en sus brazos. La acomodó de nuevo en la silla y envolvió otra vez la cinta adhesiva alrededor de su pecho. La mujer se inclinó, la cabeza cayó con el cráneo rojo brillando, parecía como si llevara puesta una camisa estampada en rojo.

—Haz un par fotos de ella. Las añadiremos a las tomas de ella gritando y las enviamos a ese portal de anuncios.

Montez sacó su móvil, tomó varias fotos y las descargó en su ordenador portátil.

Piet juntó las instantáneas en una historia que cualquiera pudiera entender. La mujer corcoveando contra su mano sobre ella, la boca abierta en silenciosos gritos, luego las imágenes actuales, después de lo que Palmer pensaría que era una tortura horrible. Funcionaría. Conectó el micrófono del portátil y digitalizó su voz.

—_____(tn) Palmer. Mira a tu amiga Kerry. Todavía está viva, pero no lo estará por mucho tiempo si no te pones en contacto con nosotros. Envíanos un mensaje con tu posición ahora mismo o continuaremos lastimándola. Finalmente ella morirá, pero le llevará un tiempo. Contacta con nosotros y la llevaremos a un hospital ahora mismo. Si no contactas, estás firmando su sentencia de muerte. Estará sobre tu cabeza. —Piet le envió el archivo con las instantáneas y la voz digitalizada a su panel de correo.

Estaba en manos de los dioses ahora. Palmer lo abriría cuando fuera. Pero cuando lo hiciera... la tendrían.

Montez observaba y no habló hasta que Piet apagó el portátil.

—¿Y ahora qué? Necesitamos estar cerca de donde ella esté cuando abra el portátil. ¿Dónde está ella?

Piet pensó en ello.

Había hecho que Montez lo llevara al apartamento de Palmer y lo dejara solo dentro durante una hora. El equivalente humano a darle a un perro de caza la camisa de la presa para que la olfateara.

En una hora, él había conseguido evaluarla. Nada de drogas, nada de alcohol más allá de una botella polvorienta de whisky en una alacena, a la que le faltaba medio vaso. Nada de caprichos en ropa, ni joyería selecta, muy poco maquillaje. El cable básico.

Montones de CDs de música, comprados, no pirateados. Montones de libros, libros impresos en papel.

Montez dijo que ella no había faltado ni un día en los dos años en que trabajó para él.

El canto fue una sorpresa porque ella aparentemente había mantenido su talento oculto, lo cual era interesante. Solo había sacado su voz cuando necesitó el dinero. De otra manera parecía que hubiera sido perfectamente feliz siendo una camarera, ganando el salario base.

Era una mujer perfectamente común que había estado corriendo durante un año, a quien habían hecho salir de un refugio seguro, que había encontrado otro en San Diego y había encontrado un protector además. No era una luchadora, ni una agente. La protección era bienvenida.

No saldría de donde ella lo había encontrado.

—Ella está todavía en San Diego —dijo Piet—. Apostaría lo que fuera. Enterremos esto —señaló con el pulgar al reluciente cadáver sobre la silla— y bajemos hasta San Diego rápidamente. Tengo una idea.

Volando sobre Sacramento, California



Un jet privado es una buena manera de viajar, reflexionó Piet. Mucho mejor que un transporte militar. Había estado cerca de hombres muy ricos durante mucho, mucho tiempo ya, pero sus lujos todavía le fascinaban.

Era un hombre que había volado a lo largo de medio mundo en C-130s remodelados para el transporte de personas, sentado sobre asientos de lona, sujeto con una banda durante vuelos de treinta horas. Sin comida, sin agua y orinando en una botella. Si tenías que defecar, lo tenías crudo.

Las Fuerzas Armadas Sudafricanas durante un tiempo habían usado helicópteros destartalados de la época de Vietnam. El nivel de ruido penetraba incluso en los baratos protectores de orejas. Había sido como cabalgar en un enorme batidor de metal, con bordes afilados diseñados para desgarrarte en pedacitos cuando menos lo esperabas.

Miles y millones de dólares lejos de este Learjet 45. Habían volado con estilo y comodidad de Georgia a Seattle y ahora volaban con estilo y comodidad de Seattle a San Diego.

La cabina olía a cuero nuevo y a cera de limón. El capitán y su copiloto les habían dado la bienvenida a bordo como a la realeza y habían despegado de la sección de Aviación General del Sea-Tac diez minutos después de haber embarcado.

Sin esperas, sin alborotos, sin inspecciones.

Piet nunca sería tan rico, y aunque lo fuera, no tendría un avión privado. Mantener un avión como este implicaba dejar una enorme huella en el mundo. Tenías que contratar a los pilotos y al equipo de mantenimiento, registrar planes de vuelo, alquilar un hangar para mantener la condenada cosa cuando no lo necesitabas. Era un puñetazo gigante en el rostro de la sociedad: Mira cuán jodidamente rico soy. Montez claramente necesitaba agitar ese puño, dejar clara su posición.

Piet no.

Se sentaron uno frente al otro en asientos ergonómicos cubiertos de suave cuero de color mantequilla, con una mesa de fibra de vidrio de diseño entre ellos. Piet miraba con atención el monitor de su ordenador cuando Montez habló.

—Entonces ¿por qué cojones estamos volviendo a San Diego? —La voz de Montez era taciturna. Estaba todavía disgustado por haber perdido a la chica antes de haber podido tener su diversión, el muy imbécil—. Ella podría estar en cualquier parte a estas alturas.

—Mm. —Piet terminó lo que estaba haciendo antes de contestar. Montez, siendo Montez, lo consideraría una falta de respeto, pero a él no le importaba una mierda—. Es cuestión de psicología. Ella ha estado corriendo durante un año y estará cansada de eso. Cruzó el país y se asentó en la última ciudad en la que puedes estar antes de caer en el océano y permaneció allí hasta que la hiciste salir.

Y la perdiste.

Las palabras eran tácitas, pero un sonrojo apareció bajo la piel oscura de Montez.

—Por alguna razón ella va directamente a San Diego. Y resulta que la razón por la que está allí es porque tiene un protector de algún tipo. La chica no es un ex soldado, no tiene respaldo militar. Por lo que puedo decir, simplemente es una contable que canta. Tiene a alguien... creo que lo conservará. Mientras él esté por ahí, ella se quedará.

—Aunque estuvieras en lo cierto, San Diego es una ciudad grande. Tenemos a tres millones de personas en un área que es casi de mil kilómetros cuadrados de superficie. Y eso sin contar con que Tijuana está justo en la frontera.

Montez dio una palmada en la cara piel del asiento.

—¡Mierda! ¡Sabríamos dónde está ella ahora si esa perra no se hubiera muerto!

Piet lo dudaba. Aunque no importaba. La mujer estaba muerta y caer en arrebatos teatrales no iba a devolverle la vida, y lo más importante, no iba a ayudarles a encontrar a _____(tn) Palmer. La fría y calmada lógica lo haría.

—Mira esto. —Piet giró el ordenador portátil para que los dos pudieran ver el monitor. Era un mapa de una sección de Seattle. Las líneas rojas conectaban puntos de tamaños diferentes. Era el mismo mapa con los mismos puntos de datos que le había ayudado a encontrar a Kerry Robinson.

Los músculos de la mandíbula de Montez se tensaron.

—Vale, ¿y qué? Encontramos a su amiga y ahora ella está muerta. ¿Cómo va a ayudarnos eso?

Piet no suspiró, pero quiso darle de puñetazos hasta que ese puchero infantil desapareciera de la cara de Montez.

—Mira estas rutas. —Piet recorrió con su dedo desde Blue Moon, hasta donde _____(tn) Palmer había estado viviendo y hasta el apartamento de Kerry Robinson. Las líneas formaban curvas cerradas—. ¿Qué ves?

Montez fijó en él una dura y oscura mirada.

—No me gustan los juegos de adivinanzas, Van Der Boeke.

Geeste bul, pensó Piet. Condenado idiota.

—Esto —señaló con el dedo, siguiendo la ruta curvada—, es cómo ella iba a trabajar y cómo iba a visitar a su amiga Kerry.

Montez clavó los ojos en el monitor, ceñudo.

—Y esto —continuó Piet, abriendo otro mapa online—, es un mapa de las rutas del autobús de Seattle. —Manipuló las imágenes hasta que encontró la sección de la ciudad en el primer mapa. Las rutas del autobús seguían las curvas de forma exacta.

Montez no lo captaba, y eso lo enojó.

—Ve al grano —gruñó.

—Creo que Palmer se deshizo de su coche antes de llegar a Seattle o incluso se deshizo de él en Seattle. No creo que ella tuviera acceso a un coche. Creo que tomó el autobús a todas partes adonde fue. Y mirando esto...

Hizo surgir otro mapa, un enredo de calles. Montez se inclinó hacia adelante, clavando los ojos en el mapa con los ojos entornados.

—¿Y? ¿Qué estoy mirando?

—Un mapa de San Diego. —Piet dio golpecitos en dos puntos—. Éste es el hotel en que se registró y ésta es la estación de los autobuses Greyhound. —Ambas a una manzana de distancia—. Creo que ella tomó el autobús de Seattle a San Diego y se registró en el primer hotel que encontró.

—Vale, vale. —Montez se recostó—. Entiendo. Ella está sin coche. ¿Cómo nos ayuda eso?

—Cuándo ella regresó al hotel donde tus hombres estaban esperándola, ¿cómo llegó allí?

Ahora Montez estaba prestando atención.

—Lo último que oí de mis hombres es que ella salía de un taxi.

—Exactamente. Pirateé los registros de la compañía de taxis. Hay quince compañías de taxis en San Diego, y en la cuarta compañía, encontré un registro de un trayecto hasta ese hotel a las 11:52 del cuatro de abril. Recogió al viajero en Birch Street, que tiene un montón de torres de apartamentos elegantes. Está en el corazón del distrito comercial. Y las cámaras de seguridad allí funcionan muy bien. Aquí está ella. Saliendo del Edificio Morrison.

Piet tecleó y subió el archivo. Nada de una imagen granulada por segundo para esa calle, no señor.

Cámaras de primerísima calidad de alta definición digital mostraban todo con claridad. Y claramente mostraban a _____(tn) Palmer corriendo, llamando un taxi y marchándose. Unas letras blancas en la esquina inferior derecha mostraban la hora en formato digital: las 11:34.

—Joder —resopló Montez—. Es ella.

—Sí. —Piet notó que ésta era la primera vez que Montez había visto a _____(tn) Palmer en un año, y que le tomaba un minuto procesar su imagen en la pantalla. Sus ojos estaban muy abiertos por la sorpresa.

Cristo, ¿cómo es que este tipo alguna vez había llegado a ser un soldado? Los verdaderos soldados procesan la nueva información instantáneamente, no importa lo asombrosa que sea; de otra manera, están muertos. Podrían aparecer unos marcianos de pelo verde, y él tendría su arma lista y dispararía en un segundo.

Montez parpadeaba, acercándose y alejándose.

—¿Y qué hay allí dentro?

—¿En el Edificio Morrison? Es un complejo grande. Hay casi cien compañías diferentes en el edificio. —Piet hizo clic en la opción de imprimir y el papel salió de la pequeña impresora láser que había en una consola incorporada en la mampara. Sacó el papel de la impresora y lo deslizó hacia Montez.

Esperaba que el tipo no tuviese las agallas para hacer la pregunta obvia —de qué oficina salió ella— porque la respuesta era: y yo qué coño sé.

Le cabreaba no haber podido piratear las cámaras de seguridad internas del edificio.

Alguien realmente bueno con la seguridad informatizada había hecho el sistema del edificio casi a prueba de hackers. Pero nada era completamente a prueba de hackers. Cuando Piet volviera a casa iba a descifrar el sistema, por principios. Mientras tanto, sin embargo, él tenía que joderse.

—Hay quince servicios de investigación privada, ocho compañías de seguridad especializadas en diversas áreas, la mayoría internacionales, y un mogollón de despachos de abogados. Muchos de ellos especializados en derecho penal.

Ahí está, eso le quitaría a Montez de la mente preguntarse por qué Piet no podía abrirse paso pirateando el sistema del edificio.

Montez escudriñó el papel. Su mano estaba firme, pero él estaba sudando. Una gota de sudor le bajó por la frente, por la sien y cayó sobre su camisa blanca de lino. Él la ignoró.

—Obtendremos un pitido cuando ella acceda al tablón de anuncios que configuró con el pájaro muerto. Lo triangularé desde allí. Pero ella estará en San Diego, y estoy dispuesto a apostar bastante dinero a que regresará con quienquiera que estaba tratando en el Edificio Morrison el lunes por la mañana.

El interfono se encendió y el piloto anunció que habían empezado su descenso hacia San Diego.

Piet se sentó y se abrochó el cinturón de seguridad. Golpeó ligeramente la pantalla de su portátil antes de apagarla.

—Esa es nuestra pista, justo ahí. Vamos a mantener bajo vigilancia el Edificio Morrison durante el día, dormiremos en un hotel al otro lado de la calle durante la noche, haciendo guardia a turnos. Tarde o temprano ella aparecerá.