French love. |Harry Styles & ______ Oliphant|

Chicas, de verdad siento si hay alguna falta, y no tuve tiempo de poner bien los guinoes y todo porque me tengo que ir y tuve que poner también el nombre de Harold y todo. Solo subí para no dejarlas ahí con la intriga, de verdad lo siento. No me culpen. Si puedo después subo, ¡por cierto! Síganme en twitter: @Iamlatigablee o en mi cuenta personal @Aldanuuus ¡besitos chicas! xx.

Una semana en la escuela, y ya estoy de rodillas ante la Educación Internacional.
El programa de la Professeur Cole está exento de los habituales de Shakespeare y Steinbeck, y en su lugar, nos estamos concentrando en las obras traducidas. Todas las mañanas discutimos sobre Como Agua para Chocolate, como si fuéramos un club de lectura y no una clase aburrida y necesaria.
Así que inglés es excelente.
Por otro lado, mi profesora de inglés es claramente analfabeta. ¿Cómo puedo explicar el hecho de que a pesar del nombre de nuestro libro, (Nivel Uno Francés), la Professeur Gillet insiste en solo hablar francés? También me llama una docena de veces al día. Nunca sé la respuesta.
Dave la llama Madame Guillotina. Esto también es excelente.
Él ha tomado la clase anterior, lo que es útil, pero, obviamente, no es realmente útil, ya que no logró el primer round. Dave tiene pelo enmarañado y labios sexys, y la peculiar combinación de piel bronceada y pecas. Muchas chicas están enamoradas de él. También está en mi clase de historia. Estoy con los de penúltimo año, debido a que los de último están viendo gobierno, y ya eso lo estudie. Así que me siento entre Dave y Josh.
Josh es callado y reservado en las clases, pero fuera de ellas, su sentido del humor es similar al de Harry. Es fácil entender por qué son tan amigos.
Meredith dice que se idolatran entre ellos, Josh porque Hazza tiene carisma innata, y Hazza porque Josh un artista asombroso. Raramente veo a Josh sin su pluma y su cuaderno de bocetos. Su trabajo es increíble (bordes gruesos y detalles exquisitos) y sus dedos siempre están manchados con tinta.
Pero el aspecto más notable de mi nueva educación es la que toma puesto fuera del salón de clases. La que no se menciona en los folletos brillantes. Y es esto: ir a al internado es como vivir dentro de una escuela secundaria. No puedo escapar. Incluso cuando estoy en mi cuarto, mis oídos se arruinan por la música pop, sonidos de peleas a ****azos sobre las máquinas de lavado, y el baile borracho en el hueco de la escalera. Meredith afirma que va a calmarse una vez que la novedad se desvanece para los estudiantes de penúltimo, pero no estoy conteniendo la respiración.
Como sea.
Es viernes en la noche, y la Residencia Lambert está vacía. Mis compañeros de clase están en los bares, y finalmente encuentro la paz. Si cierro mis ojos, casi puedo creer que estoy en casa. Excepto por la opera. La cantante de ópera canta la mayoría de las noches en el restaurante que está cruzando la calle. Par alguien con una voz tan gruesa, ella es sorprendentemente pequeña. También es una de esas personas que se afeitan las cejas y las dibuja de nuevo con lápiz. Se ve como un extra de El Show de Horror de Rocky.
Bridge me llama cuando estoy viendo Rushmore en la comodidad de mi mini-cama. Es el filme que lanzó Wes Anderson. Wes es asombroso, un verdadero autor involucrado en cada aspecto de la producción, con un estilo de marca reconocible en cualquier marco nostálgico y peculiar, inexpresivo y oscuro. Rushmore es una de mis favoritas. Es sobre un chico llamado Max Fischer quien está obsesionado con, de entre tantas cosas, la escuela privada de la cual lo expulsaron ¿Cómo sería mi vida si yo estuviera obsesionada con EAP como Max está obsesionado con la Academia Rushmore? Para empezar, probablemente no estaría sola en mi cuarto cubierta con crema blanca para espinillas.
— ____— dice Bridge— Los oooodioooo.
No quedo seleccionada para estar en la banda. Lo que es tonto, porque todo el mundo sabe que ella es la baterista más talentosa de la escuela. El instructor de percusión le dio el puesto a Kevin Quiggley, porque pensó que los chicos de la línea de tambores no respetarían a Bridge como una líder, porque es una chica.
Sí, bueno, ahora no la respetaran. Imbécil.
Así que Bridge odia la banda, odia al instructor y odia a Kevin, quien es un tonto con un ego desproporcionadamente largo.
— Solo espera— digo— Pronto serás la próxima Meg White o Shelia E., y Kevin Quiggley presumirá sobre cómo te conocía. Y luego, cuando se te acerque después de un gran espectáculo, esperando que el trato especial y un pase backstage: Vas a pasar derecho, sin ni siquiera mirar atrás.
Oigo la sonrisa en su voz.
— ¿Por qué te mudaste lejos Banana?
— Porque mi papá está hecho de basura.
— La verdad más pura, amiga.
Hablamos hasta las tres de la madrugada, así que no me paro hasta la tarde del otro día. Me apresuro a cambiarme antes de que la cafetería cierre. Sólo abre para el almuerzo los sábados y domingos. Todo está callado cuando llego, pero Rashmi, Josh y Harry están sentados en la mesa de siempre
La presión está encendida. Se han estado burlando de mí toda la semana, porque evito todo lo que tenga que ver con ordenar. He hecho excusas (“Soy alérgica a la carne,” “nada sabe mejor que el pan” “El ravioli está sobrevalorado.”), pero no lo puedo evitar siempre. Monsieur Boutin está trabajando en el mostrador otra vez. Agarro una bandeja y tomo un profundo respiro.
— Bonjour, uh … soup? Sopa? S’il vous plait? — “Hola” y “Por favor” He aprendido las palabras corteses primero, con esperanza de que los franceses me perdonen por estropear su hermoso idioma. Señalo al plato de sopa de color naranja-roja. Sopa de calabaza, creo. El olor es extraordinario, como salvia y otoño. Es empezando septiembre y el clima todavía es caliente. ¿Cuándo viene el otoño a París?
— ¡Ah! Soupe— corrige amablemente.
— Si, soupe. Es decir, oui ¡Oui! — Mis mejillas arden— Y, um, ¿la ensalada de pollo con frijoles verdes?
Monsieur Boutin ríe. Es una alegre, llena-de-jale, risa de Santa Claus.
—Pollo y judías, oui. Sabes, puedes hablarme en ingles. Lo entiendo muy bien.
Mi rubor aumenta. Por supuesto que habla inglés en una escuela americana. Y he estado viviendo de estúpidas peras y panes por cinco días.
Me da el plato de sopa y otro mas pequeño con ensalada de pollo, y mi estómago ruge a la primera seña de comida caliente.
— Merci— Digo.
—De rien. De nada. ¡Y espero que ya no te saltes las comidas para evitarme!
El pone su mano en su pecho, como si le hubiera roto el corazón. Yo sonrío y sacudo mi cabeza. Puedo hacer esto. Puedo hacer esto. Puedo.
— ESO NO FUE TAN TERRIBLE, ¿O SI _____?— Hazza grita desde el otro extremo de la cafetería.
Volteo y le enseño mi dedo medio desde abajo, para que Monsieur Boutin no pueda ver. Hazza sonríe y me da la versión británica, la señal V con sus primeros dos dedos. Boutin hace un ruido detrás de mí con buen humor, pago por mi comida y tomo asiento al lado de Hazza.
—Gracias. Olvide como lo hacían los ingleses. Usaré el gesto correcto la próxima vez.
— Mi placer. Siempre feliz de educar— Está usando la misma ropa de ayer, vaqueros y una camiseta con la silueta de Napoleón en ella. Cuando le pregunte sobre eso, el dijo que Napoleón era su héroe. “No porque era un bloque, que conste. Era un ****. Pero era un **** bajito, como yo.”
Me pregunto si durmió con Ellie. Esa es probablemente la razón por la que no se ha cambiado de ropa. Él toma un metro hasta su universidad todas las noches, y salen juntos. Rashmi y Mer han trabajado juntas, como si tal vez Ellie pensara que es demasiado buena para ellas ahora.
— Sabes, _____— dice Rashmi— La mayoría de los parisinos entienden el inglés. No tienes que ser tan tímida.
Si. Gracias por decirme eso ahorita.
Josh pone sus manos en la parte de atrás de su cabeza y se inclina hacia atrás en su silla. Las mangas de su camisa se enrollaron para exponer un tatuaje de calavera con líneas cruzadas en su brazo derecho. Puedo adivinar que es su diseño. La tinta negra en contra de su pálida piel. Es un tatuaje asombroso, una especie de comiquita en su largo y delgado brazo.
— Eso es verdad— dijo— Casi no hablo ni una palabra, y me va bien.
— Eso no es algo de lo que yo presumiría— Rashmi arruga la nariz, y Josh salta de su silla para besarla.
— Cristo, aquí vienen otra vez— Hazza rasca su cabeza y aparta la mirada.
— ¿Siempre han sido así? — pregunto, bajando mi voz.
— No. El año pasado eran peores.
— Woow. ¿Han estado juntos un tiempo, entonces?
— Er, ¿El invierno pasado?