French love. |Harry Styles & ______ Oliphant|

—_____— está sorprendido de verme, y yo también. Se acuerda de mí— Buena sombrilla. La podría haber usado esta mañana— él sacude una mano por su cabello y algunas gotas caen en mi brazo. Las palabras me fallan. Desafortunadamente, mi estómago habla por mí. Sus ojos se abren por el sonido, y me alarma lo grandes y verdes que son. Como si necesitara algún arma contra la carrera femenina.
Josh debería estar en lo correcto. Cada chica del colegio debe estar enamorada de él.

—Suena terrible. Tiene que alimentar esa cosa. A menos que…— él pretende examinarme, entonces se acerca y me susurra— A menos que seas ese tipo de chicas que nunca comen. No lo puedo tolerar, les tengo miedo. Siempre se prohíben darse algunos gustos.
Estoy determinada a hablar racionalmente en su presencia.

—No estoy segura de cómo ordenar.

—Fácil.—dice Josh— Métete en la fila. Diles lo que quieres. Acepta deliciosas golosinas. Luego dales tu tarjeta de comida y dos gotas de sangre.

—He oído que lo subieron a tres gotas este año— dice Rashmi.

—La médula ósea— el chico hermoso del pasillo dice— O el lóbulo de la oreja.

—Me refiero al menú, muchas gracias— hago un gesto hacia la pizarra que está arriba de los chefs. Una mano exquisita, cursiva ha escrito el menú de la mañana en rosado, blanco y amarillo. En francés.— No es exactamente mi primer lenguaje.

—¿No hablas francés? —pregunta Meredith.

—Tomé español por tres años. No es como si alguna vez yo hubiera pensado que me mudaría a París.

—Está bien.—dice Meredith rápidamente— Mucha gente aquí no habla francés.

—Pero la mayoría sí.— añade Josh.

—Pero la mayoría de ellos no muy bien— Rashmi lo ve intencionalmente.

—Aprenderás el lenguaje de la comida primero. El lenguaje del amor. — Josh frota su vientre como un Buda flaco— Oeuf: Huevo. Pomme: Apple. Lapin: Conejo.
—No es gracioso— Rashmi le golpea en el brazo— No me pregunto por qué Isis te mordió. Imbécil.
Veo la pizarra de Nuevo. Todavía está en francés.

—Y, um, ¿vamos entonces?

—Seguro— el hermoso chico del pasillo empuja su silla hacia atrás— Ven. Yo tampoco he comido— no puedo evitar notar que muchas chicas se le quedan viendo a medida que encontramos nuestro camino hacia la fila.
Una rubia con nariz ganchuda y un pequeño top se nos acerca tan pronto llegamos.

—Harry, ¿cómo estuvo tu verano?

—Hola, Amanda. Genial.

—¿Te quedaste aquí, o fuiste a Londres? —ella se inclina sobre su amiga, una chica bajita, su pelo recogido en una cola severa y pone una pose para exponerse.

—Me quedé con mi mamá en San Francisco. ¿Tuviste unas buenas vacaciones?
Pregunta esto cortésmente, pero me alegro al oír la indiferencia en su voz.

Amanda mueve su cabello, y de repente ella es Cherrie Milliken. Cherrie ama girar su cabello y sacudirlo y torcerlo entre sus dedos. Bridgette está convencida de que gasta su fin de semana parada delante de sus “fans”, pretendiendo ser una supermodelo, pero yo pienso que está demasiado ocupada empapando su cabello en puré de papaya y algas marinas en busca de ese brillo perfecto.

—Estuvo fabuloso— enrolla su cabello y luego lo deja ir— Fui a Grecia por un mes, y luego pasé el resto del verano en Manhattan. Mi padre tiene un maravilloso apartamento con vistas a Central Park.

Cada oración que dice tiene una palabra enfatizada. Resoplo para contener la risa, y el chico hermoso del pasillo tose de una forma extraña.

—Pero te extrañé. ¿No recibiste mis mensajes?

—Er, no. Debes tener mal la dirección. Hey—me da un codazo—, ya casi es nuestro turno— él se voltea y le da la espalda a Amanda y ella y su amiga intercambian ceños.

—Tiempo para tu primera lección de francés. El desayuno aquí es simple y consiste principalmente por panes y croissants éste siendo el más famoso, por supuesto. Esto significa no salchicha, ni huevos revueltos.

—¿Tocino? —pregunto con ilusión.

—Definitivamente no— él ríe—. Segunda lección, las palabras en la pizarra. Escucha cuidadosamente después de mí. Granola,— estrecho mis ojos mientras él hace un tono fingido de inocencia—, significa ‘granola,’. ¿Y esta otra? ‘Yaourt’.

—Eh, ya sé, ¿yogurt?

—¡Tú sola!, ¿dijiste que jamás habías vivido en Francia antes?

—Duro. Sumamente duro.— él sonríe.

—Oh, ya veo. Me conoces menos de un día y ya te estás burlando de mi acento. ¿Qué es lo siguiente? ¿Discutir sobre el estado de mi cabello? ¿Mi tamaño? ¿Mis pantalones?
Pantalones. Honestamente.

El francés que está detrás del mostrador hace un ruído hacia nosotros.
Perdón, Chef Pierre. Estoy un poco distraída con esta obra maestra de chico
Inglés Francés Americano. El chico dice rápidamente:

—¿Yogurt con granola y miel, huevo hervido, o peras en brioche?
No tengo idea de que es brioche.

—Yogurt.— digo.

Él coloca nuestros pedidos mientras dice qué son en perfecto francés. Al menos, suena impecable para mis oídos vírgenes, y relaja al Chef Pierre.
Pierde el ceño fruncido y coloca granola y miel en mi yogurt. Algunos arándanos son añadidos a la parte de arriba antes de que me lo dé.

—Merci, Monsieur Boutin.
Agarro nuestra bandeja.

—¿No hay Pop-Tarts, (galletas cubiertas de dulce y arequipe en el centro), ni Cocoa Puffs, (cereales hechos de chocolate)? Estoy como, totalmente ofendida.

—Los Pop-Tarts son los martes, los waffles son los miércoles, pero ellos nunca sirven Cocoa Puffs. Tendrás que conformarte con los Froot Loops los viernes.

—Sabes mucho sobre comida americana para ser británico.

—¿Quieres jugo de naranja? ¿Toronja? ¿Arándano? —señaló naranja y el saca dos de la caja—No soy británico. Soy americano.
Yo sonrío.

—Por supuesto que sí.

—Lo soy. Tienes que ser americano para asistir a EAP, ¿recuerdas?

—¿EAP?

—Escuela de América en París— explica—, EAP.
Genial. Mi padre me envió aquí para ser limpiada.
Nos ponemos en línea para pagar, y estoy sorprendida por lo rápido que avanza. Mi vieja escuela era todo sobre esperar a que las señoras del almuerzo te atendieran mientras corrían como locas, pero aquí todo el mundo espera pacientemente.

Me volteo en el momento justo para ver sus ojos viajar arriba y abajo por mi cuerpo. Paro de respirar. El chico hermoso me está viendo.
Él no se da cuenta de que lo atrape viéndome.