La última canción{Justin Bieber y tú}

por Unicornio Azul *-* Lun 04 Feb 2013, 5:52 pm

Nombre: La última canción{Justin Bieber y tú}.

Autor: Nicholas Sparks

Adaptación: Sí, de el libro "The last song"

Género: Romántica.

Advertencias: Puede que los capítulos estén un poco largos.

Otras páginas: Sí.

Sinopsis

Con la vista fija en la ventana de la habitación, Ronnie se preguntó si el reverendo Harris ya habría llegado a la iglesia. Seguramente sí. Y mientras seguía contemplando las olas estrellarse a lo largo de la playa, se preguntó si él todavía sería capaz
de apreciar los reflejos de la luz que se filtraba a través del vitral, por encima de su cabeza. Quizá no; después de todo, hacía
más de un mes que habían colocado el vitral, y probablemente
estaba demasiado ocupado en otros quehaceres para seguir
apreciando aquel matiz. Sin embargo, anheló que alguna persona nueva en la localidad entrara por casualidad en la iglesia
aquella mañana y tuviera la misma sensación maravillosa que
ella experimentó la primera vez que vio cómo la luz inundaba
toda la iglesia en aquel frío día de diciembre. Y también deseó
que el visitante dedicara unos minutos a considerar de dónde
había salido aquel vitral y a admirar su belleza.
Llevaba una hora despierta, pero aún no se sentía lista
para enfrentarse al nuevo día. Aquel año, las vacaciones se le
antojaban distintas. El día previo, había salido a pasear un
rato por la playa con Jonah, su hermano pequeño. En muchas
terrazas de las casas por las que habían pasado, había árboles
de Navidad. En aquella época del año, prácticamente disponían de la playa para ellos solos, pero Jonah no había mostrado ningún interés ni en las olas ni en las gaviotas que
tanto lo habían fascinado apenas unos meses antes. En lugar
de eso, le había pedido ir al taller; ella lo acompañó, aunque el
chico apenas permaneció unos minutos antes de salir sin decir ni una sola palabra.
A su lado, sobre la repisa de la cabecera de la cama, sobresalía el rimero de fotografías que habían estado enmarcadas en
la salita, junto con otros objetos que había recogido aquella
mañana. En el silencio reinante, estudió los objetos detenidamente hasta que unos golpes en la puerta la sacaron de su ensimismamiento. Su madre asomó la cabeza.
—¿Te apetece desayunar? He encontrado una caja de cereales en el armario.
—No tengo hambre, mamá.
—Tienes que comer, cielo.
Ronnie continuó con la vista fija y perdida en la pila de
fotos.
—Me equivoqué, mamá. Y ahora no sé qué hacer.
—¿Te refieres a papá?
—A todo en general.
—¿Quieres que hablemos de ello?
Al ver que Ronnie no contestaba, su madre atravesó el umbral y se sentó en la cama, a su lado.
—A veces es bueno desahogarse. Has estado muy callada
durante los últimos dos días.
Por un instante, Ronnie se sintió abordada por un cúmulo
de recuerdos: el incendio y la posterior reconstrucción de la
iglesia, el vitral, la canción que finalmente había conseguido
terminar. Pensó en Blaze, en Scott y en Marcus. Pensó en Justin.
Recordaba aquel verano en que había cumplido dieciocho años,
el verano en que la habían traicionado, el verano en que la habían arrestado, el verano en que se había enamorado. No había
pasado tanto tiempo; sin embargo, a veces tenía la impresión
de que en aquella época ella era una persona completamente
distinta.
Ronnie suspiró.
—¿Y Jonah?
—Brian se lo ha llevado a la zapatería. Es como un cachorrillo, ¿sabes? Sus pies crecen más deprisa que el resto de su
cuerpo.

Ronnie sonrió, pero su sonrisa se desvaneció con la misma
celeridad con que se había formado. En el silencio que la envolvió a continuación, notó que su madre le sujetaba suavemente la larga melena y se la recogía en una holgada cola de
caballo. Hacía eso desde que ella era pequeña; sin saber por
qué, el gesto le seguía pareciendo reconfortante, aunque nunca lo admitiría, por supuesto.
—Mira, ¿qué te parece si hablamos mientras preparamos el
equipaje? —sugirió su madre. Se dirigió al ropero y puso la
maleta sobre la cama.
—Ni siquiera sé por dónde empezar.
—¿Qué tal si empiezas por el principio? Jonah mencionó
algo sobre unas tortugas marinas.
Ronnie cruzó los brazos encima del pecho, completamente
segura de que su historia no empezaba en aquel punto.
—No exactamente —repuso—. A pesar de que no estaba
allí cuando sucedió, creo que el verano realmente empezó con
el incendio.
—¿Qué incendio?
Ronnie asió la pila de fotografías que reposaban sobre la cabecera de la cama y, con mucho cuidado, cogió un deteriorado
artículo de un periódico prensado entre dos fotos enmarcadas.
Alargó la amarillenta hoja impresa a su madre y dijo:
—Este incendio. El de la iglesia.

por Unicornio Azul *-* Lun 04 Feb 2013, 7:08 pm

Capitulo 1

Ronnie
Seis meses antes

Ronnie se recostó en el asiento delantero del coche, preguntándose cómo era posible que su madre y su padre la odiaran
hasta tal punto.
Ésa era la única explicación que encontraba para entender
por qué tenía que ir a visitar a su padre a aquel recóndito lugar al sur del país —un sitio dejado de la mano de Dios—, en Ronnie ni se molestó en replicar por tercera vez. Su hermano nunca estaba contento si no decía la última palabra. La
sacaba de quicio
lugar de pasar las vacaciones con sus amigos en Manhattan.
Peor todavía; no, no iba simplemente a visitar a su padre.
Una «visita» implicaba un fin de semana o dos, como máximo
una semana. Pensó que sería capaz de sobrellevar una «visita».
Pero ¿quedarse hasta finales de agosto? ¿Prácticamente todo el
verano? Eso era un ultraje, y durante la mayor parte de las
nueve horas que duró el trayecto en coche, se sintió como una
presidiaria a la que estuvieran trasladando a un centro penitenciario rural. No podía creer que su madre la obligara a pasar
por aquel mal trago.
Ronnie se sentía tan desgraciada que necesitó un segundo
para reconocer la Sonata número 16 en do mayor de Mozart.
Era una de las piezas que ella había tocado cuatro años antes en
el Carnegie Hall, la ilustre sala de conciertos de Nueva York, y
sabía que su madre la había puesto a propósito, mientras dormía. No podía soportarlo. Se inclinó hacia delante para apagar
la radio.
—¿Por qué has hecho eso? —le increpó su madre, frunciendo el ceño—. Me gusta oírte tocar.
—¿Y si la pongo bajito?
—Vale ya, mamá. No estoy de humor.
Ronnie clavó la vista en la ventana, con la indiscutible certeza de que los labios de su madre se habían trocado en una lí-
nea fina y tensa, como si ambos estuvieran imantados. Últimamente ese gesto se había convertido en una mueca recurrente
en ella.
—Me ha parecido ver un pelícano cuando atravesábamos el
puente en dirección a Wrightsville Beach —dijo su madre, en
un intento de mantener la calma.
—¡No me digas! Quizá deberías llamar al Cazador de Cocodrilos.
—Está muerto —terció una vocecita desde el asiento trasero. Era Jonah. Sus palabras se mezclaron con el ruido de la
Game Boy. Su muy-pero-que-muy-pesado hermanito de diez
años era un adicto a ese cacharro—. ¿No lo recuerdas? —continuó—. Fue muy triste.
—Claro que lo recuerdo.
—Pues no lo parece.
—Te digo que sí.
—Entonces, ¿por qué has dicho esa tontería?
Ronnie ni se molestó en replicar por tercera vez. Su hermano nunca estaba contento si no decía la última palabra. La
sacaba de quicio.
—¿Has conseguido dormir, cielo? —le preguntó su madre.
—Hasta que has pasado por ese bache. Podrías haber frenado un poco, ¿no? Casi me empotro contra la ventana.
Su madre continuaba con la mirada fija en la carretera.
—Celebro que la siesta te haya sentado bien y que te hayas
despertado de mejor humor.
Ronnie reventó el globo que acababa de hacer con el chicle.
Su madre detestaba ese hábito, y precisamente por eso no había dejado de hacerlo desde que habían tomado la I-95. En su
humilde opinión, la interestatal era el tramo más tedioso de carretera jamás concebido. A menos que alguien se desviviera
por la comida rápida grasienta, las nauseabundas casetas de lanicholas sparks
vabos portátiles y los trillones de pinos, la fea monotonía del
paisaje podía sumir a una persona en un hipnótico estado de
sopor.

por Unicornio Azul *-* Lun 04 Feb 2013, 7:12 pm

Por favor comenten D:

por Unicornio Azul *-* Miér 06 Feb 2013, 1:39 pm

Capitulo 2

Ronnie ya había soltado el mismo comentario a su paso por
los estados de Delaware, Maryland y Virginia, pero su madre
había ignorado las críticas en cada una de esas ocasiones.
Aparte de intentar ser agradable durante el largo trayecto en
coche, dado que era la última vez que la vería durante bastante
tiempo, su madre no era la clase de persona a la que le entusiasmara hablar mientras conducía. De entrada, no le gustaba
conducir, y por eso solían desplazarse en metro o en taxi en
Nueva York. Pero en casa… la cosa era distinta. En casa no tenía ningún reparo en ponerse a chillar, y en los dos últimos
meses el presidente de la comunidad había bajado un par de
veces a su piso para pedirle que por favor bajara la voz. Probablemente creía que cuanto más la regañara a grito pelado por
sus pésimas notas, por los amigos que frecuentaba o por el hecho de que nunca respetara la hora de llegada por la noche, o
por el «incidente» —especialmente por el «incidente»—, Ronnie más caso le haría.
Tampoco se podía decir que fuera la peor madre del mundo,
ni mucho menos. Incluso podía admitir que cuando estaba de
buen humor era bastante enrollada —en cuanto a madres se refería, claro—. Lo que le pasaba era que estaba atrapada en esa
mala época de su vida en la que los niños no acaban de hacerse
mayores. Ronnie deseó por enésima vez haber nacido en mayo
en vez de en agosto, cuando cumpliría dieciocho años y su madre ya no podría obligarla a hacer nada. Legalmente, sería mayor
de edad y podría tomar sus propias decisiones libremente.
De momento, sin embargo, aunque Ronnie no deseara realizar ese dichoso viaje al sur, no le quedaba otra elección. Porque todavía tenía «diecisiete» años. Y todo por culpa de una jugarreta del calendario. Porque su madre la había concebido tres
meses después de lo que en realidad debería haberlo hecho.
Pero ¿por qué la obligaba a acatar ese odioso plan para el verano? De nada había servido la tremenda pataleta que había pillado, ni tampoco sus súplicas ni sus quejas ni la infinidad de
la última canción
lágrimas derramadas; no, no había servido de nada. Ronnie y
Jonah iban a pasar el verano con su padre, y no había nada más
que hablar. «No hay peros que valgan, ni tampoco se aceptan
sugerencias», había sentenciado su madre. ¡Oh! ¡Cómo detestaba aquella actitud tan intransigente!
A la salida del puente, el tráfico se intensificó y su madre
aminoró considerablemente la marcha. A un lado, entre las casas, Ronnie divisó el océano. Genial. Como si eso le importara.
—¿Por qué nos obligas a hacerlo? —refunfuñó Ronnie.
—Ya hemos hablado de eso —le contestó su madre—. Necesitáis pasar una temporada con vuestro padre. Os echa mucho de menos.
—Pero ¿todo el verano? ¿No podrían ser sólo un par de semanas?
—Necesitáis pasar más tiempo juntos. Hace tres años que
no lo ves.
—Ya, pero la culpa no es mía. Fue él quien se marchó.
—Sí, pero tú no quieres hablar con él cada vez que llama
por teléfono. Y cuando viene a Nueva York para veros a ti y a
Jonah, prefieres pasarte todo el día por ahí con tus amigos.
Ronnie volvió a reventar el globo de chicle y miró de soslayo a su madre un par de veces.
—No quiero verlo, ni tampoco quiero hablar con él —protestó.
—Mira, ¿por qué no intentas ver el lado positivo? Tu padre
es una buena persona, y te quiere mucho.
—¿Por eso nos abandonó?
En lugar de contestar, su madre echó un vistazo por el espejo retrovisor.
—Tú sí que tienes ganas de estar con él, ¿no es cierto, Jonah?
—¡Pues claro! ¡Será alucinante!
—Celebro que tengas esa actitud. Quizá deberías darle un
par de lecciones a tu hermana.
Jonah resopló con cara de fastidio.
—¡Ja! Ni lo sueñes.
—¡Es que no comprendo por qué no puedo pasar el verano
con mis amigos! —masculló Ronnie de mala gana.

No pensaba dejar las cosas así. A pesar de que sabía que las
probabilidades eran más bien nulas, todavía albergaba la fantasía de convencer a su madre para que diera media vuelta y regresara a Manhattan.
—¿Te refieres a que por qué no puedes pasarte todas las
noches de juerga en la discoteca? No soy tan ingenua, Ronnie.
Sé lo que se cuece en esos sitios.
—No hago nada malo, mamá.
—¿Y qué me dices de tus notas? ¿Y de que nunca respetes
la hora a la que tienes que volver a casa? ¿Y de…?
—¿Podemos cambiar de tema? —la atajó Ronnie—. Como,
por ejemplo, ¿por qué es obligatorio que pase una temporada
con mi padre?
Su madre no le contestó. De hecho, Ronnie sabía que tenía
todos los motivos del mundo para no hacerlo; ya había contestado a esa pregunta un millón de veces, a pesar de que la chica
se negaba a aceptar la respuesta..

por **emma-malik** Jue 07 Feb 2013, 11:21 am

kajskasjskajsksjks tu eres mi lectora,yo seré tu lectora ¿ok? esta hermosa siguela!!

por Unicornio Azul *-* Jue 07 Feb 2013, 1:01 pm

emma-malik escribió:kajskasjskajsksjks tu eres mi lectora,yo seré tu lectora ¿ok? esta hermosa siguela!!

Ok!
Gracias por pasarte c:
Ya la sigo.

por Unicornio Azul *-* Jue 07 Feb 2013, 1:41 pm

Capitulo 3

Al cabo de un rato, el tráfico volvió a ser más fluido, y el coche avanzó media manzana antes de detenerse de nuevo. Su
madre bajó la ventanilla y sacó la cabeza para intentar averiguar por qué se detenían los coches.
—Me pregunto qué pasará —murmuró—. La circulación
está fatal por aquí.
—Es por la playa —comentó Jonah—. Siempre hay mucha
gente en la playa.
—Son las tres de la tarde de un domingo. No tendría que
estar tan abarrotada.
Ronnie encogió las piernas. Qué fastidio. Su vida era detestable, absolutamente detestable.
—Oye, mamá, ¿sabe papá que arrestaron a Ronnie? —preguntó Jonah.
—Sí —contestó ella.
—¿Y qué piensa hacer?
Esta vez fue Ronnie la que contestó:
—No hará nada. Lo único que le importa es su maldito piano!.
Ronnie «detestaba» el piano y había jurado que nunca más
volvería a tocarlo, una decisión que incluso había sorprendido
a algunas de sus mejores amigas, puesto que el piano había formado parte de su vida desde que era una niña. Su padre, que
había sido profesor de música en la Academia Juilliard de
Nueva York, también había sido su profesor particular. A Ronnie no sólo le había encantado tocar el piano, sino que soñaba
con llegar a componer algún día una pieza musical con su padre.
Se le daba bien, más que bien, y gracias al vínculo entre su
padre y Juilliard, la administración y los profesores del conservatorio no tardaron en fijarse en su talento para la música.
Pronto empezó a correr la voz dentro del mundillo de su padre,
entre la cerrada comunidad de los que creían que la música clá-
sica era lo más importante en el mundo. Poco después, su nombre apareció en un par de artículos en unas revistas especializadas en música clásica, y el New York Times publicó un
artículo bastante extenso sobre el vínculo entre padre e hija.
Finalmente, hacía cuatro años, Ronnie actuó en la serie Young
Performers que el Carnegie Hall organizaba para jóvenes promesas. Aquél fue el momento estelar de su carrera. Y realmente fue un momento culminante; no era tan ilusa como
para no darse cuenta de lo que había conseguido. Sabía que en
la vida había muy pocas oportunidades como aquélla, pero últimamente se preguntaba si sus sacrificios habían valido la
pena. Después de todo, aparte de sus padres, a nadie le importaba su actuación, nadie la recordaba. Había aprendido que, a
menos que una tuviera un vídeo popular en YouTube o que pudiera tocar delante de miles de personas, la habilidad musical
no servía para nada.
A veces deseaba que su padre la hubiera iniciado en la guitarra eléctrica. O, como mínimo, en lecciones de canto. ¿Qué se
suponía que podía hacer con su habilidad para tocar el piano?
¿Enseñar música en la escuela local? ¿Tocar en el vestíbulo de
algún hotel mientras la gente pasaba por el mostrador de recepción? ¿Llevar la misma vida tan ingrata de su padre? Sólo
hacía falta mirar cómo había acabado: un día decidió marcharse
de Juilliard para dedicarse a hacer giras como concertista de
piano y acabó tocando en locales de poca monta con audiencias
que apenas llenaban las dos primeras filas. Viajaba cuarenta semanas al año, lo bastante como para poner en peligro su matrimonio. Ronnie recordaba a su madre gritando todo el tiempo y a su padre encerrándose en sí mismo, como siempre solía
hacer, hasta que un día simplemente ya no regresó de una
larga gira por los estados del sur. Por lo que sabía, últimamente
su padre ya no daba conciertos. Ni tampoco clases particulares.
«¿Qué? ¿Satisfecho con el resultado, papá?»
Ronnie sacudió la cabeza. No quería estar allí. De ninguna
manera. No quería tener nada que ver con la historia de aquel
perdedor.
—¡Oye, mamá! ¿Qué es eso de ahí? ¿Es una noria? —preguntó Jonah, alborotado, al tiempo que se inclinaba hacia delante.
Su madre alargó el cuello, intentando ver por encima del
monovolumen que ocupaba el carril contiguo.
—Creo que sí, cielo —contestó—. Deben de ser las fiestas
locales.
—¿Podemos ir? ¿Después de cenar todos juntos?.

por **BombonHenderson13** Vie 08 Feb 2013, 1:05 pm

Lo prometido es deuda hermosa!!!Aqui yo,soy tu nueva lectora!!!Siguela pronto!!! ;)

por Unicornio Azul *-* Vie 08 Feb 2013, 1:22 pm

BombonHenderson13 escribió:Lo prometido es deuda hermosa!!!Aqui yo,soy tu nueva lectora!!!Siguela pronto!!! ;)

Que bueno c:! Bienvenida!
Ya la sigo.
KOGAN ARRIBA!
Es que como vi que eras Rusher, poss.

por Unicornio Azul *-* Vie 08 Feb 2013, 7:38 pm

Capitulo 4

—Tendrás que preguntárselo a tu padre.
—Sí, y quizá después nos sentemos alrededor de una fogata y nos pongamos a cantar alegremente, como una familia
perfecta, unida y feliz —espetó Ronnie.
En esa ocasión, los dos decidieron no hacerle ni caso.
—¿Crees que habrá más atracciones? —preguntó Jonah.
—Seguro que sí. Y si tu padre no quiere montarse contigo,
seguro que a tu hermana sí que le apetece.
—¡Genial!
Ronnie se recostó en el asiento. Estaba segura de que su
madre iba a sugerir algo parecido. Aquello era demasiado deprimente como para ser verdad.
la última canción

Steve

Steve Miller tocaba el piano con una emoción desmedida, anticipando la llegada de sus hijos en cualquier minuto.
El piano estaba en una salita aledaña al pequeño comedor
del tosco bungaló de la playa, un lugar que se había convertido
en su hogar. A su espalda había varios objetos que esbozaban
su pasado. No era mucho. Aparte del piano, Kim había sido capaz de amontonar todas sus pertenencias en una sola caja, y él
había necesitado menos de media hora para colocarlo todo en
su sitio. Tenía una instantánea de cuando era joven junto a su
padre y su madre, y otra en la que aparecía también muy joven, tocando el piano. Ambas fotos estaban colgadas entre los
dos títulos universitarios que poseía, uno expedido por la Universidad de Chapell Hill y el otro por la Universidad de Boston. Debajo había un certificado de reconocimiento de la Academia Juilliard por su labor como profesor durante quince
años. Cerca de la ventana destacaban tres carteles enmarcados
con propaganda de sus actuaciones durante una gira. Lo más
importante, sin embargo, era la media docena de fotografías de
Jonah y Ronnie, algunas clavadas con chinchetas en la pared o
enmarcadas y otras expuestas sobre el piano. Cada vez que las
miraba no podía evitar lamentarse de que, a pesar de sus buenas intenciones, nada hubiera salido como esperaba.
Los últimos rayos del sol de la tarde se filtraban a través de
las ventanas y conferían al interior de la vivienda un ambiente
sofocante. Podía notar las gotitas de sudor que se le formaban
Gracias a Dios, los pinchazos en el vientre ya no
eran tan intensos como por la mañana, pero llevaba cuatro días
con los nervios a flor de piel, y sabía que el dolor volvería. Su
punto débil siempre había sido el estómago. Cuando tenía
veinte años, tuvo una úlcera y lo hospitalizaron por diverticulitis; a los treinta años lo operaron de apendicitis aguda, cuando
Kim estaba embarazada de Jonah. Ingería fármacos antiácidos
como si fueran caramelos, llevaba años enganchado al Nexium, y a pesar de que sabía que probablemente podría llevar
una dieta más saludable y realizar más ejercicio físico, no albergaba ninguna esperanza de que eso lo ayudara. Sus problemas estomacales eran genéticos.
La muerte de su padre seis años antes le había cambiado la
vida. Desde el funeral se había visto abocado a un estado de absoluta inestabilidad, como si esperase a que sucediera algo. En
cierta manera, eso era lo que suponía que le pasaba. Cinco años
antes, había abandonado su puesto de trabajo en la Academia
Juilliard; un año después, había decidido intentar ganarse la
vida como concertista de piano. Hacía tres años que él y Kim
habían acordado divorciarse; menos de doce meses después,
empezaron a cancelar las actuaciones de sus giras hasta que al
final se quedó sin trabajo. El año anterior se había instalado
nuevamente en aquella localidad, el pueblo que lo había visto
crecer, un lugar que pensaba que jamás volvería a pisar. Y
ahora estaba a punto de pasar el verano con sus hijos, y aunque
intentaba imaginar lo que el otoño le depararía después de que
Ronnie y Jonah regresaran a Nueva York, sólo tenía la certeza
de que las hojas de los árboles adoptarían un tono amarillento
antes de tornarse rojas y que por las mañanas le costaría respirar, como de costumbre, por el cambio de temperatura. Hacía
mucho tiempo que ya no intentaba predecir el futuro.
El futuro no le quitaba el sueño. Sabía que las predicciones
carecían de sentido; además, si ni siquiera atinaba a comprender el pasado… En aquella época, la única certeza absoluta que
tenía era que él era un tipo ordinario en un mundo que adoraba lo extraordinario, y esa aseveración le provocaba una vaga
sensación de desencanto por la vida que había llevado. Pero
¿qué podía hacer? A diferencia de Kim, más extrovertida y sociable, él siempre había sido más retraído y uno más del montón. A pesar de que despuntaba por cierto talento como músico
y compositor, sabía que le faltaba el carisma y el don para encandilar a la audiencia, o aquello que fuera necesario para que
un concertista supiera meterse al público en el bolsillo. A veces
incluso admitía que su paso por el mundo era más como observador que como partícipe; en momentos de dolorosa honestidad, asumía que había fracasado en todo lo que era importante. Tenía cuarenta y ocho años. Su matrimonio no había
funcionado, su hija no quería verlo y su hijo estaba creciendo
lejos de él. Sabía que no podía culpar a nadie más que a sí
mismo, y lo que más ansiaba en aquellos momentos era averiguar si todavía era posible que un tipo como él pudiera experimentar la presencia de Dios.
Diez años antes, jamás se habría imaginado cuestionándose
tal cosa. Ni siquiera dos años antes. Pero a veces pensaba que la
madurez lo había conducido inevitablemente hasta aquel
punto más reflexivo.

Aburrido, lo se. Pero ya empieza lo interesante.

por **Anna_Belieber** Mar 12 Feb 2013, 1:03 pm

Hola Nueva y Fiel lectora La última canción{Justin Bieber y tú} 3043557006

espero que la sigaas me encantaa La última canción{Justin Bieber y tú} 3613480495

La última canción{Justin Bieber y tú} 3823813359

.. Siguela plis La última canción{Justin Bieber y tú} 2000130356

por Unicornio Azul *-* Mar 12 Feb 2013, 5:05 pm

Anna_Belieber escribió:Hola Nueva y Fiel lectora espero que la sigaas me encantaa .. Siguela plis

Ajaa ya la sigo.
Bienvenidaa!
Puedes seguirme en la cuenta que hice para Justin?
https://twitter.com/Odioalosvidrios
Gracias!

por **Anna_Belieber** Jue 14 Feb 2013, 12:36 pm

Siguela pronto porfiis La última canción{Justin Bieber y tú} 2883559249

por Unicornio Azul *-* Sáb 02 Mar 2013, 2:37 pm

Anna_Belieber escribió:Siguela pronto porfiis

Ya subo cap, no te preocupes :)

por **rebee directioner** Sáb 09 Mar 2013, 4:04 pm

NUEVAA LECTORAA !!! SEGUILAAA ME MUERO LENTAMENTE SI NO LA SEGUIS !!! SEGUILAAA :wut:

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