The Honey System

Capítulo 02.

Mi camino y el de Jonathan Lys se cruzaron poco antes de que cumpliera catorce años. Estaba en el patio del instituto, incapaz de concentrarme en mis deberes de Literatura y deseando que llegara alguien que los hiciera por mí. Y apareció Jonathan.

Supe de inmediato que era una de las Flores por su uniforme. En la parte menos exclusiva del Hoj este grupo era el tema de conversación por excelencia. Circulaban toda clase de rumores a su alrededor. Desde que vivían en islas exclusivas hasta que les honeys que no cumplían con sus deseos eran encarceladas. En el instituto es difícil saber qué leyenda urbana es verídica. Pues no son más que híbridos que cabalgan entre realidad y ficción. Pero tardé poco en comprender que Jonathan no protagonizaba ninguna de estas.

Se dejó caer a mi lado con la seguridad de aquel que no teme a las consecuencias de romper las reglas. Y, sin más, me preguntó si quería ayuda, como si hubiera sido mi deseo quien lo había traído. En ese rato hablamos de Virginia Woolf y del último capítulo de The Walking Dead. Al tiempo que trataba de entender por qué aquel chico estaba haciéndome los deberes o por qué había decidido acercarse a mí.  

Cuando sonó el timbre se marchó tan rápido como había llegado, sin siquiera decirme su nombre. Corrí a contárselo a mi amiga Leah como una anécdota única, extraña y sin repetición. Para mi sorpresa, Jonathan regresó al día siguiente y al siguiente y al siguiente… Todavía hoy no sé por qué prefería pasar los recreos sentado conmigo tras el edificio de la cafetería, con el culo adolorido por la gravilla, pudiendo estar en sus lujosas instalaciones.  

Durante un tiempo me sentí como el nuevo juguete del niño pijo. Una excusa que usaba para desafiar las normas y escaparse de su bonita jaula de diamantes. Pero nunca me marché. Jonathan era una brecha en la monotonía. Pasados los meses dejé de verlo como un niño pijo aburrido de los almidones. Supongo que a partir de entonces empecé a considerarlo mi amigo. Profundizamos en las charlas, compartiendo preocupaciones y frustraciones que quedaban abandonadas en ese trozo de patio.

Era fácil estar con Jonathan. O, al menos, con la versión que mostraba durante esa media hora de recreo. A mediados del año pasado descubrí que tiene otras versiones que tolero menos.

Me llamo Lua Stryker. Hasta no hace mucho creí que amar y ser alérgica a los gatos era lo peor que me había pasado en mis dieciséis años de vida. Pero eso fue antes de perder una apuesta estúpida y acabar siendo esclava de Jonathan y todas sus versiones...

—¡Ha desaparecido!

El grito despedazado de Willa me recorre el tímpano, lo destroza y termina encajado en mi sistema nervioso. Pego un bote sobre la cama, todavía dormida, con el infarto preparado para atacar en el pecho.

—¿Señora Morrison? ¿Qué…? —Aparto el móvil de la oreja, intentando distinguir la hora a través de mi visión desenfocada.

—Lua, no damos con él —escucho cuando vuelvo a acercar el teléfono a la oreja. Su voz se ha vuelto comedida, aunque tomada y frágil.

—¿Con quién?

Me rasco la cabeza conteniendo un bostezo. Un capítulo de Hawaii 5. 0 se reproduce en el portátil a los pies de mi cama. El aire dentro de la habitación es pegajoso y sofocante por el sol abrasador que se cuela por la ventana abierta. He debido de quedarme dormida mientras veía la serie. Hoy me he levantado a las cinco de la mañana para recibir un pedido para la librería y anoche me acosté cerca de las dos de la madrugada.

Mi reconstrucción de los hechos es interrumpida por un gemido en la línea telefónica. Recordándome que tengo a Willa Morrison y sus gritos destrozando mi canal auditivo.

—Con Jonathan. Tenía que acompañarme a una reunión hace unas horas y no se ha presentado. —Hago esfuerzos por que mi atención se centre en sus palabras y delego el sueño a segundo plano. —¡Su teléfono está apagado! Y yo… —Willa deja el final de la frase a mi imaginación.

«Por supuesto, quién sino». Muerdo uña y tormentas ante la implicación de la llamada. Cuando firmé para ser honey, suavizaron el asunto aclarando que mis funciones se limitarían al ámbito académico. Nada más que publicidad engañosa, ni la Teletienda, vaya.

—Tranquilícese, señora Morrison. —Me levanto con torpeza y camino al armario—. Tal vez esté con sus amigos.

Saco unos shorts y me los pongo al tiempo que meto los pies en las deportivas, haciendo malabares con el móvil sujeto entre el hombro y la oreja.

—Alba los ha llamado, no saben nada de él.

—¿Su coche?

—En el garaje.

—Vale, pues… —Me aparto el pelo de la cara —¿Habéis echado un vistazo en el invernadero?

Jonathan es escurridizo, pero solo hay un puñado de lugares a los que se escapa cuando quiere estar solo. Si su madre no se pusiera así de histérica ya lo habrían encontrado hace rato y nadie habría perturbado mi merecida siesta.

El suspiro de Willa impacta en mi piel a pesar de la distancia geográfica.

—¡Hemos mirado en todas partes! —brama—. ¡No somos estúpidos!

Mi reflejo en el tocador discrepa en silencio, a continuación, mis ojos viajan al pendiente que me acredita como honey; una pequeña flor de lirio, en representación al apellido de la familia. Aprieto el borde del mueble y ordeno a mi pulso relajarse. Mastico las palabras que quisiera escupirle. Que no es estúpida, aunque sí impertinente. Y que yo no soy una máquina que se apaga hasta que alguno de los Lys requiere mis servicios de nuevo.

—Sé dónde está —digo al fin, soltando aire. En contraposición, Willa inspira con fuerza—. La avisaré cuando esté con el. No se preocupe.

—Gracias, Lua. No sé qué haríamos sin ti.

Si soy justa y me alejo de la irritación, la madre de Jonathan no me trata como a una máquina. Solo que la preocupación le nubla las buenas formas cuando a Jonathan le da por escaparse sin decirle a nadie dónde está.

—Ponerle una pulsera GPS —bromeo, animada ante el cumplido.

—¿Es eso posible?

—No, no… Era una broma. Muy mala. —rectifico. Se me olvida que esta mujer no entiende la retórica y todo se lo toma de forma literal.  

—Estaré esperando —anuncia antes de finalizar la llamada.

Me ato el pelo con un lápiz y guardo el teléfono entre pantalón y cadera antes de abandonar la habitación. Antes de marcharme me asomo al salón para comprobar que mis abuelos están allí, dormitando mientras una telenovela se reproduce en el televisor. Recojo el monopatín del armario de la entrada y las llaves del aparador.

Una vez fuera, me recibe la calma en el barrio de Hensley, todos los vecinos refugiados en sus casas para evitar el calor. Tan solo se escucha el trajín de mi monopatín en el asfalto, pisando las sombras danzantes que las ramas de los árboles dibujan en el suelo. Empiezo a cantar Lover de Taylor Swift para entretenerme. Desde la vez en la que casi me atropellaron por ir escuchando música, he desistido de usar auriculares mientras patino.  

Tardo media hora en llegar a Horace Mann. Concretamente, al 441 de St. John St. Freno frente a un local en apariencia abandonado que solía ser una tienda de jabones artesanales. Las ventanas están selladas con papel marrón y hay un cartel en la puerta que indica que está disponible para alquilar. Me seco el sudor de la nariz antes de hendir la llave en la cerradura. En mi estómago se despierta un cosquilleo molesto por la anticipación que se transforma en un nido de avispas zumbantes cuando entro en el local y lo encuentro vacío. Abandono el monopatín a un lado de la puerta y la cierro a tientas con el pie, resoplando de fastidio.

Este local forma parte del gran elenco de propiedades de su familia. Jonathan lo transformó en su estudio de pintura el año pasado, tras tomar su padre la costumbre de analizar sus cuadros en busca de un estado de ánimo que pudiera considerarse alarmante. Evian y yo somos los únicos que estamos al tanto del uso que hace de él, incluso nos dio una llave a cada uno por si había alguna emergencia.

El local se conforma por una única sala diáfana, con una bombilla desnuda en medio del techo que no alcanza a iluminar su totalidad. Varias sábanas machadas de pintura se extienden en el suelo. Contra las paredes se apilan lienzos de distintos tamaños, algunos ocultos a la vista, otros acabados y otros abandonados a mitad de creación.
En el centro del local descansan varios caballetes. Por el suelo hay desperdigadas cajas con pinturas, botes con materiales y pinceles derramados de cualquier forma. Cuadernos de dibujo y papeles rotos.

Resoplo otra vez. Estaba convencida de que lo encontraría aquí, ya que es su escondrijo preferido. Pruebo a llamarlo al móvil tras dejarme caer en la butaca cercana a los caballetes. Me sale el contestador, como temía. Me obligo a no desesperar. He encontrado a Jonathan más veces de las que Steve y Daniel han resuelto crímenes. Rebusco en mi cabeza otra posible localización. No se ha llevado el coche, así que es improbable que esté fuera de la ciudad. Lo que reduce las opciones a...

Pierdo la concentración al fijarme en el lienzo que está frente a mí. Es una pintura del océano, hecha con colores que van desde el índigo al amarillo. Se adivina una silueta humana que flota en la inmensidad, hecha con trazos borrosos en la confluencia de la mezcla de colores. Una ilusión óptica generada por los oscuros del océano y la luz que se filtra desde la superficie. Es increíble. Pero también agobiante, triste y dolorosa. Me genera la urgencia de apartar la mirada y a la vez, el deseo de zambullirse en ese océano para rescatar a la silueta de sombras.

Entiendo por qué su padre busca encontrar el estado de ánimo de su hijo en las pinturas, cuentan más de sí mismo que cualquier cosa que salga de su boca.

Un quejido de madera me saca del cuadro. Aparto la mirada justo para ver la puerta que conduce a la trastienda entornarse. La espalda de Jonathan aparece segundos después y el nido de avispas que me picoteaba el estómago se disuelve por fin. Ni siquiera me había planteado mirar en la trastienda porque la mantiene cerrada con una llave que no tengo. No sé qué narices esconde ahí dentro que se niega a dejarme verlo.

—¡Hostia, Lua! —grazna al girarse y verme de brazos cruzados en medio de su estudio. Se da de espaldas contra la puerta y la paleta se le escurre de las manos, estrellándose en el suelo.

Al incorporarse después de recogerla nos quedamos observándonos. No nos habíamos visto desde la semana pasada. Cuando peleamos por una tontería que ya no recuerdo. Lo que me ha mantenido apartada de él es la tarea de Alemán que me dejó como venganza por haberlo echado de mi casa. Así que dejo que sea él quien pronuncie la primera palabra.

Mientras aguardo a que repliegue el orgullo, me dedico a reconocerlo. En busca de cambios que no encuentro. La misma piel pálida, suave y sin imperfecciones. El rostro ovalado, frente ancha, mejillas llenas y barbilla delineada sujeto a un cuello larga y estilizado. Sus ojos rasgados de color marrón, ávidos pero escurridizos tras las gafas, que se convierten en dos pequeñas medias lunas cuando sonríe. El pelo castaño partido en la mitad, que le cae hasta las sienes, liso y alborotado. Por último, la boca pequeña de labios gruesos. Jonathan es de aspecto angelical, casi irreal. De no ser por el aire de inaccesibilidad, huracán y lejanía que lo rodea y le infiera un aspecto intimidante.

—Qué haces aquí. —La frialdad de su voz me sobresalta, sumida como estoy en contemplarlo.  

—Pasar mi último día de vacaciones buscándote. —Sueno más cortante de lo que pretendo. Jonathan deposita la paleta en la butaca, inclinándose sobre mí. Mi nariz se inunda de olor a pintura y su aroma a vainilla y almendras.

—¿Me echabas de menos? —Levanta una ceja cómica, aunque aún suena distante.  

Sí. Estoy tan acostumbrada a estar con él que me resulta extraño no verlo cada día. Pero me guardo mi honestidad porque estoy aún más acostumbrada a llevarle la contraria y no darle esa satisfacción.

—Tu madre me ha llamado desquiciada porque no has aparecido en la reunión —respondo en su lugar, sentándome al borde del sillón—. Te imaginas el resto.

La frente se le llena de pequeñas arrugas. Une las manos tras el cuello y me mira desde las alturas con los ojos entrecerrados y la boca tirante.

—Vaya.

—Sí, vaya —concuerdo con sarcasmo—. Eres un desconsiderado. Cualquier día le provocas un infarto.  

Jonathan pierde la pose. Se aleja de mí y me da la espalda antes que pueda ver el arrepentimiento fugaz que aborda sus ojos. Comienza a limpiar un pincel con el trozo de tela que le cuelga del bolsillo trasero del pantalón. Con movimientos bruscos y constantes.

—Es su problema —masculla sin convicción. Sube y baja los hombros, queriendo resultar indiferente.

Aparece el Jonathan insensible de bordes afilados, tajante como un corte limpio, sin titubeos. Al que dan igual las consecuencias que acarren sus actos. Que nada más se preocupa de él y no tiene en cuenta los sentimientos de los demás. Esta es la versión que menos soporto. Casi parece otra persona, muy diferente al que yo he conocido durante estos años y que todavía me cuesta relacionar con él.

—Ahí te equivocas. Porque me salpica a mí. Y al contrario de lo que piensas, no puedes disponer de mí cada vez que me necesites.

—¿Te necesitaba? Primera noticia. —Me lanza una mirada por encima del hombro. —Además, seguro que estabas viendo la serie esa de policías. Tampoco he interrumpido nada importante.

—Claro, mi tiempo de ocio no tiene ningún valor si lo comparamos con el de un heredero mimado.

Jonathan no responde pero se crispa como un felino. Sé que he tocado un tema sensible. Utilizar sus debilidades a mi favor no me produce placer alguno. Pero a veces es la única manera para que deje de comportarse como un idiota.

—Márchate.

—Vienes conmigo.


Antes de levantarme, escribo un mensaje a Willa para informarle de que lo he encontrado. A continuación, me acerco a Jonathan, quien limpia el pincel con tanta intensidad que parece determinado a arrancarle las cedras. Se lo arrebato de las manos y lo lanzo al suelo. Sus ojos siguen la trayectoria del pincel, con el paño colgando en una mano y la otra abierta. Entrecierra los párpados hasta que casi le desparecen las pupilas y me fulmina.

—Voy a quedarme un rato más.

—No. —Lo agarro de la muñeca y tiro de él.  

—Suelta.

Estira el brazo cuan largo es, se le marcan los tendones, pero no se mueve un centímetro. Su apariencia flacucha y frágil no es más que una ilusión, tiene mucha más fuerza de la que aparenta. Afianzo los pies en el suelo flexionando las rodillas. Coloco la otra mano en su muñeca y vuelvo a tirar. Pero no funciona. Lo miro echando chispas y soplo para sacarme un mechón que se me ha metido en los ojos. Me sonríe de lado con lascivia, divertido con mi lucha. Lo que hace que me cabree más.

—Jonathan. Por. Favor. —resoplo entre dientes, tirando de él por tercera vez. Mi temperatura corporal aumenta por el esfuerzo y la frente se me llena de sudor.

Me incorporo en busca de otra táctica de extracción que no me desencaje los hombros. Jonathan se observa las uñas de la mano libre con premeditado aburrimiento, como parte de su interpretación para alterar mis nervios. No me altero con facilidad; paz, amor y esas bobadas. Pero alguien le pasó la fórmula mágica con la que crisparme hasta los átomos a Jonathan Lys. No sé si es mi Némesis o el karma de mi vida pasada. Solo sé que puede transformarme el carácter en segundos, tanto para bien como para mal.

Antes de tener oportunidad de urdir mi siguiente plan, Jonathan recoge el brazo y, como aún lo tengo agarrado, salgo volando hacia su cuerpo. Termino rebotando en su pecho antes de poder reaccionar. Me separo unos centímetros y lo observo preparada para otra pelea.

—Oye, no te me tires encima —bromea arrugando su nariz de botón. Nuestras manos aún están unidas, colgando en el aire.

—Es que con ese cuerpo… —ironizo con una sonrisa abriéndose paso en mi rostro.

Terminamos riéndonos a la vez. Mi risa es estridente y aguda, la de Jonathan calmada y reverberante. La tensión se disipa a la misma velocidad con la que suele aparecer. Podemos pasar de discutir a jugar en cuestión de segundos. Vamos del blanco al negro sin pasar por los grises. Nuestra relación siempre ha sido así, un poco volátil. Desde hace meses, además, es complicada. Porque Jonathan era la persona con la que soltaba todas mis frustraciones. Pero a base de pasar la mayor parte del día juntos y de conocer sus versiones más insoportables, ha pasado a ser él quien me produce esas frustraciones. Y mi manera de lidiar con ello, a parte de criticarlo con mis amigues, es no darle demasiada importancia a nuestras peleas.

Le suelto la mano y retrocedo un paso. Es entonces cuando reparo en las gafas que le cubren los ojos. Las he visto antes. Solo que mi cabeza acaba de procesar que Jonathan no lleva, que no deberían estar allí. Son de esta variedad moderna vintage, con los cristales grandes y la montura dorada.

—¿Desde cuándo te pones gafas?

—Un mes o así. Solo para pintar.

Asiento con los labios apretados. Sacudo la cabeza.

—Son gafas, no un tercer ojo —replica descolocado.

—Es que estás raro.

Me echo a reír sin poder evitarlo. Resulta de lo más tierno cuando está confuso; se le arruga la frente y sus labios forman un pequeño mohín, dándole aspecto de niño.

—¿Quieres acomplejarme?

—Raro pero guapo, tranquilo. —Le doy unas palmaditas en el hombro para animarlo. Carraspea y ahora es Jonathan quien aparta la vista. Se agacha para recoger el pincel y guardarlo en el bote.

—Ordeno un poco y nos vamos.

Realizo un gesto victorioso con el brazo sin que me vea al escuchar sus palabras. Al final siempre me salgo con la mía.

—Te ayudo.

Recogemos el estudio en silencio y nos marchamos. Recibo un mensaje de su madre diciendo que mandará la limusina a mi casa cuando Jonathan está echando la llave. Se lo comunico y acepta sin presentar batalla. El silencio se prolonga todo el camino de vuelta. Patino al ritmo de sus zancadas, planeando con los brazos como si fuera un pájaro. Jonathan va con las manos en los bolsillos, con la cabeza gacha, replegado en su interior.

—¿Estaba muy preocupada?

Pregunta cuando desembocamos en mi calle. La caída de la temperatura ha sacado a la gente de sus casas y estamos rodeados de familias que van al parque, paseantes de mascotas y ancianos que beben limonada en el porche. Bajo del monopatín antes de responder. Jonathan se agacha para recogerlo y se lo coloca bajo el brazo.

—Está a nada de contratar una brigada especial para buscarte cada vez que te escapes.  

El arrepentimiento cruza sus ojos. Se rasca la nuca y tensa los labios.

—Lo siento. —En principio, siempre actúa como si le diera igual lo que sus desapariciones provocan en su familia. Pero la culpabilidad acaba por alcanzarlo, porque a pesar de todas sus discrepancias, Jonathan los adora. Solo le falta demostrarlo siendo un poco menos impulsivo y considerado con ellos—. He llegado a la editorial —añade como justificación.

—Un paso cada vez, campeón.

—Eres un gran apoyo —replica con sarcasmo.  

—Se me rifan en las subastas como roca emocional. —Lo cierto es que soy deplorable en ese trabajo. No soy nada intuitiva, me distraigo y pierdo el hilo de las conversaciones sin pretenderlo. Pero con Jonathan lo intento—. Va, cuéntame—. Le propino un codazo amistoso.

—No hay nada que contar. —Deja escapar el aire de los pulmones con fuerza—. La misma historia de siempre.

Su familia es dueña de Lys Editorial, creada en 1920 pero un antepasado del que no recuerdo el nombre. Es la editorial más importante del mundo. Cuenta con sucursales en todos los continentes y tienen comprados otros sellos editoriales más modestos. Les autores más exitoses del globo terráqueo firman con ellos. Nadie les hace sombra y su competencia es más bien vacua. Si la monopolización del mercado literario no fuera suficiente, también tienen en propiedad varias cadenas de supermercados, empresas de cosméticos y unos cuantos hoteles por Europa. Por no mencionar los millones de libros que vende Christopher, el padre de Jonathan, que también les agasaja otros cuantos ceros en la cuenta bancaria. El año pasado figuraron en el top diez de las familias más ricas del mundo. De las más prestigiosas, además. Colaboran con gran cantidad de ONG’S, financian investigaciones sobre el cáncer y enfermedades raras, donan dinero para limpiar los océanos, crean programas para personas en riesgo de inclusión y ese tipo de cosas.

Su hermana Alba ha tomado el mando de las empresas de cosmética —a veces pienso que sus padres las crearon solo para ella— y de dos hoteles. Pero el resto es para Jonathan. La editorial, los supermercados y lo que sea que les dé por comprar hasta que se gradúe en la universidad. El problema es que Jonathan no quiere nada esto (he perdido la cuenta de los recreos que ha pasado quejándose de sus padres). Básicamente, todo cuanto desea es que lo dejen en paz. Durante los últimos años el futuro de los bienes familiares ha estado en segundo plano. Pero ahora que la salud de Jonathan ha mejorado, han comenzado a exigir de él lo que se espera. Compromiso, entrega y responsabilidad.

Estoy cansada de decirle que ponerse en plan transgresor y huir de sus compromisos no servirá para nada. Debe ser honesto con sus padres, las veces que sean necesarias hasta que lo escuchen. Pero Jonathan prefiere escaquearse y provocarles infartos en lugar de tener un conversación madura.

—Escaparte a tu estudio no va a solucionarlo. Habla con tu madre. No desaparezcas así —repito, una vez más, en balde.

—No puedo decirles que esto me parece una tontería porque es posible que no cumpla los diecinueve.

—Pues a mí bien que me lo dices —replico agachando la vista al suelo.

—A ti te da igual.

Vale que yo no ponga el grito en el cielo cuando se las da de escapista o recurre a su ironía tórrida. Después de todo, es lo que busca, alterar a los demás con este tipo de comentarios. Pero que no le haga caso, no quiere decir que no se me atenace la garganta ante la posibilidad de que le ocurra algo malo. Aunque sea un gilipollas que me hace la vida imposible la mayor parte del tiempo.

Jonathan me observa con los ojos bien abiertos tras las gafas. Me muerdo la uña. «No me das igual». Cuatro sencillas palabras, de no ser porque se me cierra la garganta y mis cuerdas vocales olvidan su capacidad de generar sonido. La conversación se zanja y nace un silencio viciado y tirante entre nosotros. Lo observo buscando..., no sé qué busco. ¿Decepción porque por una razón desconocida soy incapaz de desmentir sus palabras? Pero encuentro una expresión plana. Quizás a él le trae sin cuidado que me importe o no.

Por suerte, llegamos a mi casa en unos segundos y dejo de darle vueltas. La limusina de su familia está aparcada en la acera y ocupa todo el largo de la fachada. Negra y reluciente al atardecer. Algunos paseantes reducen el ritmo para curiosear. Así como los clientes que salen de la librería, que miran por encima del hombro al alejarse. Quizás preguntándose a qué persona importante pertenece y si existe posibilidad de que estuviera en la librería. Nadie la relaciona al adolescente con la ropa manchada de pintura que se para al lado.  

—¡Jack!

La cabeza de Alba asoma por la ventanilla de la limusina. Abre la puerta y se cuelga del cuello de su hermano pequeño en cuestión de segundos. Jonathan tira mi monopatín al suelo para recibirla. Se tambalea unos centímetros hacia atrás por el impacto. Rodea a su hermana con fuerza y le apoya la barbilla entre su cabellera morena.
Nunca he echado de menos tener hermanos. Pero cuando veo a Alba y Jonathan Lys siéndolo me da un poco de envidia. Eso de tener un compinche de travesuras y alguien que me guarde las espaldas cuando lo necesite.

—¿Dónde estabas? —dice con la voz ahogada. Se aparta de él y le da un puñetazo suave en el estómago.

—Por ahí.

—Déjate de crípticos, idiota. —Alba hace amagos por darle otro puñetazo, a lo que Jonathan extiende los brazos para defenderse—. A nuestros padres miénteles cuanto quieras, pero a mí me lo cuentas.

Alba tiene la voz dulce y titilante, como campanillas mecidas al viento. Sin embargo, en este momento suena autoritaria y enfadada. Por detrás del cuerpo de Jonathan advierto el empaño en sus ojos, el dolor y preocupación que nunca los abandonan del todo.

—Venga, tranquila. No ha sido para tanto. —La tranquiliza él, dándole palmaditas en la cabeza.

—Eres… —Su hermana aprieta la mandíbula frustrada. A estas alturas debería saber que sus esfuerzos no servirán de nada. Jonathan es de hierro y por mucho que insista, no conseguirá que le confiese dónde suele esconderse—. ¿Tú no me dirás dónde estaba?

Alba aparta a su hermano y se encara conmigo. Echo un vistazo acusatorio a Jonathan al tiempo que recorro la superficie rugosa del monopatín con los dedos. No sé cómo lo hago, pero siempre acabo metida en las peleas de Jonathan y su familia. Esperan que sea una chivata y sea yo quien se lo cuente, ya que él se niega. Los ojos rasgados de Alba me retan, fuertes e incisivos, buscando intimidarme. Alba se cree que le debo alguna clase de favor y respeto como honey de su hermano.

—En el parque —miento sin culpa.

—La tienes bien entrenada. —Le dice a su hermano. Alba suspira y se da la vuelta para regresar a la limusina, rendida. Despego los labios para decirle que no soy una mascota a la que enseñar truquitos estúpidos antes que desaparezca. Jonathan se posiciona a mi lado y me da un apretón en el brazo pidiendo que me calle.

Cuando Alba desaparece en la limusina, estallo:

—Un día de estos voy a meterle el tacón...

Jonathan se ríe y frena mi declaración.

—Perdón.

—No eres tú quien debe pedirlo.  

—Te veo mañana.

Choca su cuerpo con el mío a modo de despedida. Sonrío y se lo devuelvo, abandonando el escozor venenoso que me ha provocado Alba. Jonathan se adelanta a la limusina para marcharse. Ya con la mano sobre la manilla, tuerce el cuello y planta una sonrisa presuntuosa. Unos mechones de pelo le caen en el centro de la frente por efecto de la gravedad.

—Entonces, ¿me has echado de menos?

Siento una leve opresión en el pecho. De estas raras que me dan de pronto, sin motivo. Pero solo es un segundo. Acorto la distancia entre los dos para no alzar la voz. Como si estuviera a punto de confesar un secreto.  

—A lo mejor un poco.

—Lo sabía.

En esta ocasión sonríe de verdad, con toda la cara, haciendo que le salgan pliegues en las mejillas, se le contraiga la nariz y los ojos se le transformen en lunas. Le he puesto el ego por las nubes. Tener razón es su objetivo en la vida. Salirse con la suya. Ya sea en temas serios o preguntas tontas como esta.

—He dicho a lo mejor, no te emociones —replico alzando la barbilla.

En lugar de responder, me da un beso rápido en la mejilla y finalmente se mete en la limusina. Que arranca de inmediato en cuanto está dentro. Permanezco en la acera hasta que desparece en la esquina de la calle, con el fantasma de sus labios haciendo cosquillas en mi piel.


—Luaaaaaa, ven perrita.

—Tía, no seas cabrona.

Lloriqueo ante el comentario de Daia, arrepentida por contarle mi altercado con Alba Lys. Le sacudo el plumero en la cara y ella suelta una carcajada que se propaga por los pasillos de la librería. Hemos cerrado hace media hora y mandado a mis abuelos al piso de arriba. Estamos ordenando la tienda y colocando los libros que han llegado esta mañana mientras escuchamos a Drake.

—Solo de imaginarme tu cara. —Se seca una lágrima invisible del ojo, con la voz tomada aún por la risa—. La honey perruna.

Acabo riendo también mientras sacudo el polvo de la parte superior de la estantería. Nuestra condición de esclavas es mejor tomársela con humor y, Daia es la mejor compañera para ello. La conocí a mitad del año pasado al entrar en el programa de honeys. Fue la encargada de hacerme un tour por las instalaciones y explicarme el funcionamiento del programa. Pero en su lugar, me llevó a la cafetería a beber refrescos mientras nos contamos el por qué acabamos como niñeras de dos niños ricos. Daia es esa clase de personas que no pide explicaciones para ser, transparente y dada a las aventuras. Se rige por sus reglas y las de nadie más. Hicimos clic desde el principio. Y este verano hemos pasado mucho tiempo juntas por su trabajo a tiempo parcial en la librería de mi familia.

—He estado a punto de partirle el monopatín en la cabeza.

—¿Por qué no lo has hecho? —Daia sigue colocando libros a mi lado y mueve el torso al ritmo de God’s Plan.

—Una posible denuncia por homicidio…, y Jonathan.

Tengo la lengua aplastada de todas las veces que me la he mordido delante de Alba. Solo por él. Pues a mí no me gustaría que dijeran cosas malas de las personas que quiero. Por acertadas que fueran.

—Recuerda lo que te dije cuando nos conocimos, mi joven padawan.

Frunzo el ceño.

—Me gusta tu culo.

—Lo otro.

Espera demasiado de mi memoria. Ni siquiera me acuerdo de lo que he desayunado hoy. Rebusco en mi cabeza hasta que me duele.

—Dos tetas tiran más que dos carretas. —Asiente y se deja caer en el suelo para sacar el resto de libros de la caja.

—Y tiran del cerebro de los tíos. No hay nada que un vistazo que a estas dos—Se señala las preciosas tetas que tiene—no puedan solucionar. Ni siquiera un homicidio.

Me echo a reír.

—También me dijiste que tuviera cuidado con Jonathan.

—Has demostrado ser más inteligente que Eli.

Eli era la antigua honey de Jonathan y, también su exnovia. La ruptura de esa relación es el motivo por el que yo terminé ocupando su puesto. Jonathan nunca me ha hablado de ella, vine a enterarme que tenía novia en mi primer día de honey. Nadie sabe qué pasó entre ellos. Solo que un día Eli no apareció más por la academia y unos cuantos más tarde llegué yo.  

—Somos amigos —explico sin necesidad—. Ni él caerá a mis encantos ni yo a los suyos.

—Razón de más para intentar aprovecharte de los tuyos.  

Continúo sacando libros de la caja sin hacer caso a su recomendación. No soy una letrada en el arte de la seducción como Daia. Pero a veces consigo realizar una caída de ojos que me cede el sitio en el tranvía o que anima a los proveedores a traer los pedidos a tiempo. Algún provecho tenemos que sacarle a que nos vean como meros agujeros donde meter su cerebro. Pese a ello, utilizarlos con Jonathan no entra en mis planes. Enturbiaría la situación más de lo que ya está desde que soy su honey. Jonathan no es controlador, ni exigente o aprovechado, es decir; que no me trata como a su esclava. Pero me da cierto miedo que se convierta en el máster. No quiero quiero perder al chico que me traía Snickers a los recreos, con el que puedo hablar de las cosas que callo con el resto o discutir por las que no tienen importancia alguna. Ni al que me abraza o da besos en mi mejilla cuando menos lo espero. Necesito conservar a mi amigo. Así que me esfuerzo porque las cosas sigan como antes, aunque hayan cambiado tanto.

Daia me da un toque con la zapatilla en el tobillo para captar mi atención de nuevo.

—Mejor no —digo con retraso.

—Oh no, disfrutas siendo el sabueso de esa familia.

Pongo los ojos en blanco. Cuando le he explicado el motivo por el que he llegado tarde a trabajar Daia ha estado a punto de exorcizarme.

—Claro que no. Pero no me queda más remedio.

—Negarte es mejor que el paracetamol.

—Quedarme tres años sin estudiar no.

—Es Jonathan quien tiene la última palabra, no su madre —recuerda, perdida en la portada de un libro que ha captado su interés.

Daia piensa que los Lys se han hecho con el control de mi vida. Aunque no sea así en lo absoluto. He marcado muy bien los límites entre lo que pueden exigirme o no. No salgo a buscar a Jonathan cuando desaparece porque esté obligada, sino porque se lo prometí a su madre la primera vez que la vi.

Regreso a ese momento de hace tantos meses atrás…

La residencia de los Lys era algo sin igual. Pensé que, si a partir de entonces tenía que gastar mis tardes detrás de Jonathan, no me importaba si era en ese lugar. Era deslumbrante, desde el estanque con palmeras y cascada que adornaba la entrada hasta el vestíbulo. Todo de mármol y cristal. Techos que se extendían al infinito. Una escalera que ni la de los castillos de las princesas Disney.

—¿Eso es un Velázquez?

Pregunté a Jonathan cuando entramos, señalando un cuadro colgado en la parte superior de las escaleras.

—No te entretengas.

Me agarró por la muñeca para arrastrarme a través de un amplio pasillo, con más ventanales y piezas de colección que seguramente costaban más que los inmuebles de toda mi estirpe.

—Vives en un museo.

—Es una casa, Lua —replicó desinteresado.

Me molestó que le diera tan poco valor. Como si cualquiera pudiera vivir en un palacio como aquel. Cuando había millones de personas en el mundo que ni tan siquiera podían acceder a una comida decente al día.

—¿Me vas a decir por qué estamos en tu casa?

Era mi primer día como honey y había echado mucho de menos a Leah y William. Pero fue mejor de lo que esperaba. Las clases no parecían más complicadas que las que daban en mi lado de la escuela. El resto de honey eran simpátiques y había hecho buenas migas con Daia y Mei, quien también era nueva y amaba a Los Beatles tanto como yo. Después del primer día, había una pequeña parte de mí que incluso estaba curiosa por ver qué me deparaba mi estancia en la academia. Pero al salir de clases lo único que había querido era marcharme al hospital a ver cómo estaba el abuelo. No ir de excursión a casa de Jonathan.

—Mi madre quiere conocerte.

Frené en seco en mitad del pasillo, arrastrando a Jonathan conmigo. Se giró con una expresión cáustica preparada en los ojos.

—¿¡Con estas pintas!?

Me echó un vistazo calculador de arriba abajo. Hizo un gesto desinteresado con los labios.

—Estás bien.

—Para ti siempre estoy bien, tu opinión no cuenta.

Había cambiado la chaqueta del uniforme por una sudadera abierta de color verde. La camisa estaba arrugada por los bordes y tenía una mancha de zumo de arándanos a la altura del pecho. Por no mencionar que llevaba el pelo sucio atado en una coleta porque me había quedado dormida y no tuve tiempo de ducharme por la mañana.

—Ya estás contratada. No es una prueba, solo quiere conocerte —explicó retomando la marcha. Lo seguí medio corriendo para no rezagarme—. Tan solo evita parlotear sobre los olmecas o alguna de tus cosas raras.

—He visto Dowtown Abbey. Sabré comportarme.

—No me refería a eso. —Jonathan me miró de reojo con un poco de culpa.

—Seguro.

Llegamos a otro pasillo que se perdía en dos direcciones distintas. Jonathan abrió las puertas correderas que ejercían de pared. Daban a un porche amplio de piedra, que desembocaba en un jardín infinito. A lo lejos podía apreciarse una piscina impresionante.

—Mamá.

Me había quedado tan absorta con el paisaje que no me di cuenta que sentada a una mesa de al menos tres metros, estaba la madre de Jonathan. Se me retorció el estómago. Jonathan se separó de mí y acudió a su encuentro. La mujer se levantó con ímpetu y lo atrapó en sus brazos. Jonathan se revolvió entre quejas, las mejillas enrogecidas. Me mordí el labio para no reírme.

—¿Qué tal el día, cariño? ¿Cómo te sientes? ¿Has estado bien?

Soltó todas estas preguntas como si las tuviera memorizadas. Al tiempo que recorría a Jonathan y le toqueteaba la frente. Él se apartó de ella con los hombros tensos, sin responder ninguna de sus preguntas.

—Esta es Lua Stryker.

Su madre reparó en mí por primera vez. Una mujer despampanante, aquella. Poseía la belleza de los ricos. El pelo liso hasta los hombros, de color castaño claro, perfecto y brillante. Un rostro indulgente, con facciones marcadas pero delicadas y redondeadas. Llevaba un vestido negro de corte recto que le llegaba hasta las rodillas y se le ceñía al cuerpo como una segunda piel.

Era mucho más alta que yo, lo que hizo que me sintiera más intimidada. Jonathan volvió conmigo para situarse detrás de mi cuerpo. No sé si para brindarme apoyo o evitar que saliera por patas en dirección contraria.  

—Es un placer conocerla, señora Lys. —Mi voz emergió sin fuerza, vergonzosa y aguda.

«Solo es una persona», me reprendí. Claro que esta era la mujer que había pagado la operación de espalda de mi abuelo y quien iba a ingresar varios miles de dólares en mi cuenta bancaria todos los meses. La primera impresión que se llevara de mí contaba. Si no le gustaba, quizás se arrepentía de haberme contratado y teníamos que devolverle el dinero de la operación.  

—En realidad, es Morrison. No adopté el apellido de mi marido cuando nos casamos. —No supe descifrar la emoción en su tono de voz, demasiado monótono. En eso me recordó a Jonathan. Los dos igual de impertérritos.

—Disculpe.

Empezó a sudarme la espalda. Escondí las manos dentro de las mangas de la sudadera. Cuanto notaba era mi pulso despedido dando un concierto acústico a mis huesos. No podía sacudirme de los hombros la sensación de que esa mujer podía ver todos mis fallos, todos los aspectos de mi personalidad y mi cuerpo que me hacían sentir insegura.

—Me gustaría hablar contigo —dijo sin atender mi metedura de pata—. Jack, déjanos solas.

La mano de Jonathan apareció en mi hombro, apretando con suavidad. Quise esconderme detrás de él y estamparlo contra la pared por la emboscada que me había tendido. Lo miré atónita por encima del hombro.

—Mamá… —advirtió. Escuché cómo le crujía la mandíbula.

Pensándolo bien, tal vez la emboscada nos la habían tendido a ambos.

—Tráele un refresco a tu amiga.

—Pero…

—Ahora, Jack.

Incluso un agente de inteligencia del gobierno se hubiera derrumbado ante tal tono. Por lo que Jonathan me soltó después de darme un apretón animoso y desapareció dentro de la casa, ignorando la súplica en mis ojos.

—Siéntate, por favor.

La señora Morrison retomó su asiento y yo acabé sentándome en la mesa contigua a la suya en el lateral de la mesa. Me mordisqué la uña, un mal hábito que salía en situaciones de estrés. Aún más nerviosa porque sabía que Willa percibía mi turbación. A mí todo se me refleja en el rostro, no domino el arte de ocultar mis emociones.

—Tranquila, solo quiero conocerte un poco. —Willa estaba recta como un palo, con las manos apoyadas sobre el regazo. Más que tranquilizarme, me revolvió el estómago. Me sentía como si estuvieran a punto de juzgarme por un crimen.

—Puedo tocarme la punta de la nariz con la lengua —Me pellizqué el muslo ante la tontería que se me acababa de escapar. El corazón más desbocado si cabía y la nariz arrugada de vergüenza ajena hacia mí misma—. No sé por qué he dicho eso. Olvídelo, por favor.  

—Háblame de tu historial académico —dijo sin más, igual de impasible.

—Estudio en el Hoj…, en la otra parte—. Interpreté la aclaración realizando un gesto con el dedo—. Me dieron una beca completa.

—¿Cuáles son tus planes de futuro?

Empecé a tomarme aquello como una entrevista de trabajo y me relajé un tanto. Solo debía dar respuesta concisas, nada de divagaciones.

—Quiero hacer un doble grado en Comunicación e Historia.

Willa movió la cabeza con aprobación.

—Eres una chica de letras.

Ladeé la cabeza en desaprobación.

—Prefiero el mundo audiovisual. Quiero ser documentalista —aclaré. Tarde, me di cuenta que acababa de desmerecer su profesión y me puse a sudar de nuevo—. ¡Pero valoro mucho las palabras!

—No debes matizar todo lo que dices por temor a ofenderme. —Hizo una mueca que se asemejaba a una sonrisa.

Enrojecí. Me hundí en la silla. ¿Dónde narices estaba Jonathan? ¿Se había ido a buscar el refresco a la tienda más alejada de la ciudad?

—Vale.

—Jack ha insistido mucho en que seas su honey. Dice que sois amigos.

—Sí.

Si eso le parecía bien o mal, era imposible decidirlo. Así que me mordí la lengua para no mencionar que había acabado siendo su honey por haber perdido una apuesta contra su hijo.

—E imagino que estás al tanto de su situación.

En un principio, no supe a qué se refería. Pero mis dudas se resolvieron al ver que la careta indulgente se le fue a pique. La piel tersa se llenó de arrugas y en su mirada nació esa clase de miedo que te deja sin palabras. Se refería a su estado de salud.

—Lo estoy.

—Bien. —Apretó los labios—. Porque él parece olvidarlo. Es imprudente y no tiene en cuenta todos los peligros que corre con su forma de comportarse. Y me temo que no hay quien le haga entrar en razón.

Desde mi perspectiva estaba exagerando, quizás influenciada por todas las conversaciones con Jonathan acerca de la sobreprotección de su familia. Pero yo no era madre y no podía juzgarla. Su hijo estaba en una situación complicada. Estable y esperanzada, pero no menos delicada.

—Es bastante testarudo —concordé.

Apartó la mirada unos segundos. La dejó suspendida en el aire, en un punto detrás de mí. Aguardé lo más tranquila que pude. El tono que acababa de adquirir la conversación me hizo sentir aún más incómoda.

—Sé que lo que te voy a pedir no compete a tus responsabilidades como honey.

Tragué saliva y me obligué a asentir.

—Usted dirá.

—Vas a pasar mucho tiempo con él a partir de ahora —comenzó, rascaba la superficie de la mesa con la uña de manera inconsciente—. Quiero pedirte que lo vigiles e intentes que no haga muchas tonterías. Tiene muy buenos pronósticos, pero si no se cuida…

Solté el aire aliviada. No era nada del otro mundo. Podría hacerlo mientras me aseguraba de que cumplía con todas sus responsabilidades.

—Lo haré.

Asintió repetidas veces, como para asimilarlo. Cuando sus ojos volvieron a chocar con los míos, me sobresaltó la impetuosidad que cargaban. Vi en esos iris marrones una desesperación antigua, infinita e indescriptible. Me sentí como si acabara de sumergirme en un lago helado en pleno invierno.

—Él…, mi hijo resta importancia a su estado de salud. —Volvió a explicar. En un tono decadente e implorante—. Puede pasarse días en mal estado antes de contárselo a alguien. Arriesgando su recuperación. Confío en que tú serás más responsable y…

—Se lo contaré. No tiene de qué preocuparse.

Apoyó la mano en mi antebrazo a modo de agradecimiento. En ese gesto yo sentí que me traspasaba el peso de una responsabilidad inmensa. Pero, cómo negarme. Aquella mujer estaba desesperada.

—Gracias.

Y este es el motivo por el que hago todo lo que hago. Por un madre temerosa con un hijo cabezota e irresponsable.

—Eh, nave nodriza. Pon los pies en la tierra.

Sacudo la cabeza de vuelta al presente. Sin ser consciente de cuánto tiempo he estado ausente. Daia me observa a expensas de que hable. Retomo el hilo de la conversación:

—Jonathan no tiene la última palabra. La tengo yo.

Sonríe malévola.

—Y la alumna, se convierte en maestra.


Nací en Turquía y durante los diez primeros años de mi vida recorrí el mundo junto a mis padres. He conocido diversas culturas, presenciado amaneceres ardientes en Kenia y atardeceres helados en Finlandia. Posiblemente, he llenado más pasaportes de los que llenará una persona en toda su vida. Pero no conocí la rutina y seguridad de un hogar hasta que llegué a San José. Tener un sitio al que volver, donde refugiarme y sentirme segura cuando todo tiembla. Dudo que lo hubiera llegado a encontrar sin mis abuelos. Si no hubieran aceptado acogerme en su casa, seguiría dando tumbos entre países en busca de animales exóticos junto a mis padres. Nunca habría ido al colegio ni tendría amistades que durasen más allá de la estancia en el país en cuestión.

Cuando me mudé a su casa, solo los había visto en un par de ocasiones y escuchado su voz en llamadas esporádicas de contados minutos. Para mí eran personajes en las historias que mamá me relataba durante las horas muertas entre aeropuertos.  Elena Pryce y Alfred Geiszler: cocineros, libreros y supervivientes. Judíos nacidos en la Alemania nazi. Su historia, como la de millones de personas, está teñida por la sangre y horrores del Holocausto.

Mi abuelo tenía diez años cuando lo mandaron a Auschwitz. Había pasado los tres primeros años de la guerra escondido en el sótano de una familia junto a su hermana pequeña. Pero la SS acabó dando con ellos. A su hermana la mandaron a la cámara de gas nada más bajar del tren. Él la evadió escapándose a la fila de los útiles. Durante el registro, el hombre que se encargaba de la tarea cambió su fecha de nacimiento. Fue uno de los muchos gestos humanos que le salvó la vida durante su estancia en el campo de concentración. Llegó al final de la guerra y pasó años buscando a sus padres. Emigró a Estados Unidos tras descubrir que su padre fue fusilado y su madre murió de inanición en Birkenau. La abuela no estuvo en ningún campo de concentración. Era un bebé cuando estalló la guerra. Sus padres lograron sacarla de Alemania en 1938 y creció con la hermana de su padre en San José. Pero el resto de su familia no tuvo tanta suerte. Sus padres, hermanos, tíos, tías, primos… Todos murieron a manos de los nazis.

Se conocieron en los años cincuenta en Nueva York, en la cafetería en la que trabajaba ella. El abuelo iba allí todas las noches después de salir del trabajo. Él siempre se quedaba hasta el cierre para acompañarla a casa. Ella no le cobraba el primer café. Y acabaron por enamorarse.  Años después, al morir la tía de Elena, se mudaron a San José. Invirtieron sus ahorros en su negocio y se embarcaron en el sueño americano. Son unos luchadores, este par. Les costó mucho empezar a obtener beneficios del negocio. Mientras lidiaban con la posibilidad de no poder ser padres como querían. Según los médicos, la abuela tenía un útero hostil y existía muy poca probabilidad de que se quedara embarazada. Pero no dejaron de intentarlo hasta que, tras varios abortos, nació mamá. Y, tras varios años de pérdidas, lograron sacar la librería adelante.

Esto es lo que eran mis abuelos cuando llegué a su casa con una mochila enorme a la espalda y muchos temores. Historias sobre masacres, superación y rechazo a una religión que marcó irremediablemente el curso de sus vidas. Pero después de seis años viviendo con ellos, he descubierto que sobre todo son amor. La abuela, que me atiborra a comida y nuestras conversaciones mientras lavamos los platos. Los domingos sentada a los pies de la butaca del abuelo viendo películas de vaqueros y el vaso de leche que me trae todas las noches a mi habitación.

Les debo mucho, no solo por acogerme, sino por todo el apoyo que me han dado en estos años. Son las personas que más quiero y cuanto deseo es hacer que se sientan orgullosos de mí.

—Solo una taza, por favooooor.

Suplico por tercera vez con las manos en posición de rezo, los labios fruncidos hacia afuera. Las arrugas del rostro de la abuela se contraen en una sonrisa dulce. No me mira, sin embargo. Sino que sigue cepillándome el pelo con movimientos profesionales y constantes, igual que todas las noches.

—Cielo, si tomas té no vas a dormir. Mañana es el primer día de clase.

—Ya, pues díselo a la tarea de Alemán.

Mi resquemor hacia Jonathan ha renacido con aires renovados cuando he vuelto a mi habitación tras la cena y he visto los deberes que me encasquetó la semana pasada. Llevo dos horas traduciendo textos y aún me faltan cuatro más. Tengo buen dominio del alemán. Pero me distraigo con tanta facilidad que casi voy a frase por cuarto de hora.
La abuela me da unos toquecitos en la coronilla entre la reprobación y el cariño. Coloca sus manos venosas en mis hombros y sus ojos azules se reúnen con los míos en el espejo del tocador. Sonrío con cariño. Es tan guapa… Con su rostro en forma de corazón lleno de arrugas, de ojos amorosos y boca alargada. Los rulos en el pelo canoso y su bata de algodón color púrpura.

—Si esta bonita cabecita tuya se estuviera quieta…

—Me aburriría mucho.

—¿Estás emocionada por tu último año?

Apoyo la cabeza en su estómago con cuidado y cubro sus manos con las mías. Son suaves y cálidas. Son hogar. Encojo los hombros ante su pregunta.

—Mucho. Quiero ver cuánto aguanto antes de matar a Jonathan —bromeo.

La abuela chista repetidas veces, tomándose mi declaración con seriedad.

—Esta familia ha sido un regalo que nos ha mandado Dios, querida. Asegurarte de que Jonathan cumple con sus obligaciones es lo menos que podrías hacer.

Voy a morderme la uña, pero la abuela me lo impide de un manotazo rápido. Escondo las manos en el regazo. Se me dispara el corazón. Los Lys no nos han regalado nada. Darme una beca para la universidad y darme dinero es el pago por mis servicios. Trabajo para ellos. No son mis mecenas ni mis ángeles de la guarda. Aunque la abuela los vea como tal. Es cierto que no podría haber optado a la Ivy League de no ser por el programa de honeys. Ni aún consiguiendo que me admitieran, no tendríamos dinero para pagar las cuotas. Pero no es ningún regalo. Me lo voy a ganar este año asegurándome de que Jonathan se gradúe y cumpla con sus obligaciones.

—Lo sé —miento por contentarla. Es mayor y tozuda, nadie consigue que cambie de opinión.

—Y han pasado por mucho. Si puedes contribuir a mejorar la situación debes hacerlo.

Suspiro. La abuela creció en una época en la que la consciencia social lo era todo. No existía el yo, sino el nosotros. Tiene está predisposición natural a tender la mano a quien lo necesite y la creencia de que el mundo funciona a favores. Si ella sirve una porción de tarta, está haciendo el favor de alimentar a una persona y esta se lo agradece con dinero, para que pueda continuar alimentando a los demás.

—También lo sé. Haré todo cuanto esté en mi mano.

—¡Se me olvidaba! —exclama. Se da una palmada en la frente—. Wilbur vino a buscarte mientras estabas fuera.

—William, ¿dices?

—Ese, ese.

—Mañana le llamo.

Lanzo otra reprobación al pendiente del lirio en el tocador. William ha pasado todo el verano en Ámsterdam en casa de unos parientes. Estaba deseando que llegara para que me contara todas sus aventuras antes de que comenzaran las clases y tener un rato para vernos. Con mi horario inhumano ha sido casi imposible quedar con Leah y William y he perdido otra oportunidad por estar jugando al gato y al ratón con Jonathan.

—Ajá.

Un brillo travieso le atraviesa los ojos. Se da unos toquecitos conspirativos en la barbilla. Me cubro las mejillas con las manos, enternecida.

—William es homosexual —explico matando sus ilusiones. Ya familiarizada con lo que esconde su ajá.

—Hoy en día los hombres se depilan, gracias al cielo.

Irrumpo en carcajadas.

—No, abuela —corrijo—. Es homosexual, no metrosexual.  Eso quiere decir que le gustan los chicos.

—Oh. —Se atusa los rulos mirándose al espejo—. Una lástima, es un muchacho encantador.

Cualquier chico que se me acerca le causa la misma impresión. Es una romántica sin remedio. Ama el concepto del amor. Piensa que yo caeré en sus garras cualquier día próximo, entre las estanterías de la librería, a ser posible. Pero a mi edad es fácil confundir el amor con las feromonas adolescentes. Crees estar enamorada cuando solo es una atracción que dura un par de semanas y que te hace cometer tonterías, incentivada por lo que te venden en las películas y las series.

—De todas formas, sabes que no salgo con chicos.

Tomé esta decisión a una edad bien temprana. Nada de relaciones hasta que me gradúe, lograr entrar en la Ivy League es mucho más importante que vivir un romance. Ya tendré tiempo de que me rompan el corazón cuando cumpla mi objetivo. Por el momento, prefiero recibir mi dosis de amor adolescente con historias ficticias empalagosas y cuestionables.

—Te encanta hacer las cosas al revés ¡Estás en la edad! Luego te haces mayor y con todas las responsabilidades no encuentras hueco.

La puerta de la habitación se abre de pronto. Mi abuelo aparece sujetando un platito en el que lleva mi vaso de leche. Agradezco la interrupción, no quiero sumergirme en otro debate con la abuela.

—Aquí están mis chicas. ¿A quién estáis calumniando esta noche?

Camina a pasitos cortos, procurando que la leche no se derrame. Lo deja al filo del tocador y me pellizca la mejilla antes de colocarse las gafas, que siempre le resbalan hasta la punta de la nariz.

—A tu nieta.

Pongo los ojos en blanco.

—Está enfadada porque no sigo los designios del amor.

Me levanto del escritorio y le doy un beso al abuelo en su cabeza pelada. En los últimos años ha menguado en estatura y soy más alta que él. La abuela se sitúa a su lado.

—Bien hecho, los hombres no servimos para nada. —Cabecea con orgullo.

Su mujer rebolea los ojos al tiempo que le coloca el jersey sobre los hombros.

—Con lo poco romántico que eres, qué vas a decir.

—¿No lo soy? —Se ofende. A continuación, se inclina a su oído y le susurra unas palabras que escapan a mi audición. La abuela enrojece riendo como un ratoncito.

—Viejo pícaro.

—Soy romántico.

Me dice rodeando a la abuela por los hombros. Los observo conmovida y el pecho lleno de nudos. Parpadeo para deshacer las lágrimas. Para una persona que rechaza tanto el amor, soy una sentimental que se conmueve ante el mínimo gesto de cariño.

—Es hora de irse a la cama —concluye la abuela—. Puedes levantarte temprano para terminar la tarea.

Asiento. Me acerco para darles un abrazo y las buenas noches. Marchan hacia la puerta cogidos de la mano. El abuelo se detiene en el pasillo para lanzarme una última mirada. Alza el dedo índice y me apunta con él.

—El último año de instituto, cómo pasa el tiempo… Princeton está a la vuelta de la esquina. Cada vez queda menos para que eches a volar.

De pronto, la idea de marcharme a la otra punta del país me aterra. Separarme de ellos y no estar aquí para cuidarlos. Desde que el abuelo tuvo el accidente rechazo la idea de apartarme de su lado durante más de un día, aunque puedan valerse por sí mismos. Por eso me he pasado el verano en San José y rechacé irme con mis padres a Rabaul o pasar dos semanas en la villa italiana de los Lys. Pero, si todo va bien y me admiten en Princeton, mi marcha será inevitable... Sacudo la ansiedad que me produce ese pensamiento y me tumbo en la cama.


Me bajo del tranvía unas cuantas paradas antes de llegar a la Academia Hoj. Las mañanas son mi parte preferida del día para patinar. La humedad sigue dormida y el viento mantiene mis mejillas frescas. Me termino mi desayuno —una piruleta de fresa— y espero a que el sueño que agacha mis párpados desaparezca. He tenido que despertarme a las cuatro de la mañana para terminar la tarea de Alemán y ni aún así he podido hacerlo.

La Academia Hoj se materializa, como si de la Atlántida se tratara, frente a mí; impoluta y brillante. Rodeada de alumnos con uniforme que se adentran hacia el patio. Busco a Leah y William al sumergirme en el gentío, con la esperanza de pasar un rato juntos antes del comienzo de clases, sin éxito. Nuestro encuentro tendrá que relegarse a otro momento de la semana. Lo que sí encuentro entre el gentío son miradas a mi uniforme. Hay de todo. Curiosidad, desprecio, lástima… Trato de no prestarles atención, a pesar del sudor que perla mis manos.

Veo a Jonathan a un par de metros de distancia bajándose de la limusina. Tomo impulso con el pie para ganar velocidad.

—¡Piensa rápido! —grito cuando estoy apunto de arrollarlo.

Jonathan reacciona por instinto y usa las manos para frenarme y evitar que me estampe contra él. Yo también freno con el pie un poco. Tampoco es plan de romperme la rodilla el primer día. Eso también podemos relegarlo a otro momento.

—Hola a ti también —saluda con una sonrisa perezosa, aún sujetándome por los hombros. Lleva el pelo revuelto, como si no se hubiera molestado en peinarse, lo que es probable.

—Hoy no te mezclas con la plebe.

Señalo la limusina con la barbilla al tiempo que coloco el monopatín entre las tiras de la mochila. Pone los ojos en blanco y empieza a caminar hacia la entrada. Con las manos en los bolsillos de la chaqueta y la mochila colgando de un solo hombro.

—Mi madre ha amenazado con ponerme una pulsera GPS. —Tomo nota mental de no darle más ideas a Willa—. Prefiero esto, hasta que se relaje.

—¿Quieres decir que vas a ir a clase y hacer los deberes como un niño bueno? —chillo con falso tono meloso. Aunque me vendrían bien unos días para habituarme a la rutina sin tener que estar pendiente de que no haga una de las suyas.

—Depende, ¿tienes pensado ponerme una pulsera? —reta con expresión elocuente. Lo que significa que está de buen humor.

—Depende —imito su tono arrastrado. Me adelanto a él y empiezo a caminar de espaldas—. ¿Puede ser rosa, con purpurina y lentejuelas?

—Sin lentejuelas —declina.

Le saco la lengua antes que me haga girar antes que me tropiece con las escaleras. Las subo de carrerilla y lo espero en lo alto, rebuscando mi teléfono en los bolsillos de la mochila. El resoplido ahogado de Jonathan hace que me olvide de ello. Al levantar la vista lo encuentro a mi lado, con las manos apoyadas en los muslos y respirando con dificultad. Trago el trozo de cemento de mi garganta. Le sostengo la barbilla para que me mire y comienzo a buscar algún signo de malestar en su piel. Salvo por las ojeras y el tono pálido de su piel, no veo nada fuera de lo normal.

—Hey, ¿estás bien?

Jonathan asiente con los ojos cerrados. Me apoya una mano en el hombro. Aguardo a que recupere el aliento, apartando unos cuantos mechones de pelo que le caen sobre la frente. Me digo que no es nada de lo que alarmarse. Algunas veces se fatiga en exceso con actividades pequeñas como subir las escaleras.

—Ya está.

Me suelta y se aparta un paso. Amaga una sonrisa para afianzar sus palabras. No sé si creerlo, pues cuesta saber cuándo está fingiendo. En esto Willa no exageró. Jonathan es muy descuidado con su salud. Pero por esta vez, decido fiarme. Después de todo, si está mal de verdad, acabará por notársele.

Le sostengo la puerta para que entre. El pasillo se encuentra desierto, en un silencio sepulcral. Echo de menos el alboroto de los pasillos del otro lado de la academia. Las charlas junto a las taquillas, chocarte con alguien que conoces y quejarte del profesor de turno durante los cinco minutos de descanso. Aquí no somos los suficientes para que esto ocurra.  Aun así, me alegra volver. Tengo ganas de ver a la loca de Sakura, hacer experimentos con Evian desde el tejado y hablar con Mei sobre Los Beatles a la hora del almuerzo. Este lado tampoco está tan mal. Quizás un tanto irreal porque lo construyeron para un puñado exclusivo de adolescentes y abogan por la esclavitud. Pero mejor de lo que creí.

—Se me olvidaba.

Giro el cuello hacia Jonathan, que rebusca algo en el bolsillo de la chaqueta mientras avanzamos por el pasillo. Cuando lo encuentra, me tiende un rectángulo de cartón. Al ver de qué se trata, una sonrisa inmensa me tira de todos los músculos de la cara. Es una postal de Ringo Starr en blanco y negro, con él detrás de la batería, las baquetas alzadas y la mirada perdida en un lugar fuera de la fotografía.  

—¡Te has acordado! —Lo zarandeo por el brazo presa de la felicidad.

Colecciono postales desde que soy niña. Tengo una de todos los países, ciudades y pueblos que he visitado. También de artistas, películas o animales. De cualquier cosa. Me he pasado el verano recordándole a Jonathan que tenía que traerme una postal.

—Iba a dártela antes, pero como no me hablabas… —comenta con una ceja alzada y expresión de falsa indignación.

Me llevo una mano al pecho.

—¡Tú no me hablabas!

Se le desencaja la mandíbula.

—Joder, si me echaste de tu casa a patadas.  —Entrecierro los ojos rebuscando en mi cabeza. Jonathan pone los ojos en blanco—. Ni siquiera te acuerdas del motivo.

—Bueno…, sería porque…, esto. —Jonathan suelta una carcajada y a mí me asciende un calor furioso por el estómago— ¡Algo harías! Además, me dejaste tu tarea de Alemán. Te merecías mi silencio.

—Conclusión, no me hablabas tú.

Le saco la lengua de nuevo. Miro en mi reloj de muñeca, extrañada porque no haya un solo alma en los pasillos. Y, con razón no hay nadie:

—¡Puñetas!

—¿Ahora qué te pasa?

—Llego tarde a la reunión.

Salgo disparada escaleras arriba sin despedirme. La impuntualidad también podría haberla dejado para otro día de la semana.

Capítulo 02.02

¿Cosas que me ha aportado ser honey? Responsabilidad. Soy buena estudiante, pero despistada y desastrosa. La posibilidad de quedarme tres años sin estudiar ayuda a que me aplique. El dinero también es un buen aliciente. Mis gastos para el primer año de universidad están cubiertos y hemos podido contratar a una persona que ayude a mis abuelos en las tareas más pesadas, ya que yo no paso mucho por casa entre semana.

En las desventajas prefiero no pensar a menudo. Sin embargo, estas encuentran la manera de hacerme recordar que están aquí…

—Lua, espera un momento.

Lola me corta el paso cuando me dispongo a abandonar la sala, ya vacía, para ir a clase. La reunión del primer lunes del año acaba de finalizar. Todo ha sucedido como siempre. La única novedad ha sido la incorporación de dos nuevos honeys: Baztan e Ian.  

—Dime.

Lola sonríe para hacer ver que todo está en orden. Su melena pelirroja reluce bajo la luz del techo.

—¿Cómo está Jonathan?

—Bien. Mucho mejor.

—¿Y tú?

—Perfecta. Un poco hambrienta, eso sí. —Una piruleta de fresa no es el desayuno más nutritivo del catálogo. —¿Ocurre algo? —Intento cotillear los papeles que está mirando poniéndome de puntillas.

Lola es nuestra consejera. Se asegura de que la situación con nuestro máster sea adecuada y está disponible siempre que necesitemos orientación. Pero no deja de sorprenderme que quiera hablar conmigo a una altura tan temprana del curso.

—Lo cierto es que sí. —Levanta la cabeza y me pilla curioseando. Enrojezco un poco—. Quiero hablar sobre tu rendimiento.

—Vale.

¿A qué rendimiento se refiere si aún no he empezado el curso?

—Del tuyo y del de Jonathan, en realidad. Los profesores se han quejado de la falta de este —explica. Sonríe de nuevo, solo que a mí no me tranquiliza—. Sé que tuviste que hacer todos sus trabajos y tareas al final del curso. Además de estudiar para tus propios exámenes.

—¿Adónde quieres llegar?

Estoy muy orgullosa de mi desempeño académico. Lola acaba de decirlo, hice mi trabajo y el del vago de Jonathan y logré aprobar todo sin sufrir alopecia temprana.

—Es vuestro último año. Va a ser el más difícil de todos y a estos chicos se les exige excelencia. Si no la alcanzan, la dirección culpa a su honey. Porque es vuestro trabajo aseguraros de que cumplan con las expectativas. —Voy a replicar, pero Lola me detiene apoyando la mano en mi hombro—. Ya sé que es injusto y que la situación de Jonathan es complicada, pero sabes cómo funcionan las cosas aquí.

Respiro hondo. Lo sé. No merece la pena enfadarme, sabía dónde me estaba metiendo. Espero a que Lola continúe tirándome de la chaqueta del uniforme hacia abajo. Ya que no me quedan uñas que morder.

—Debes poner empeño en que Jonathan atienda sus responsabilidades. Ayudarlo, no hacer las cosas por él—. Me río, como si fuera así de fácil—. Porque si él no da lo mejor de sí, tú no podrás dar lo mejor de ti. Tienes una beca asegurada, pero aún tienen que aceptarte en Princeton.

Lo que traduzco a «O mantienes tu historial impecable o despídete de tus sueños». Si no logro que Jonathan mueva el culo, me relegarán de mis funciones como honey. Es lo que está diciendo. No solo perderé Princeton. Puedo perderlo todo.

—No te preocupes, Lola. Me las arreglaré.

Me despido de ella y abandono la sala de honey. Justo cuando suena el timbre de la primera clase. Jonathan está sentado en el suelo en la pared de enfrente, con su cuaderno de dibujo abierto sobre el regazo y un carboncillo detrás de la oreja mientras usa un bolígrafo para dibujar.

—Muévete. —Le arranco el cuaderno y empiezo a andar hacia las escaleras.

—¡Qué mosca te ha picado!

Jonathan me alcanza y recupera su cuaderno con la misma brusquedad con la que yo se lo he quitado.

—Ninguna. Arréglate el uniforme. —Con manos bruscas, le aprieto la corbata y bajo las solapas de la chaqueta. Jonathan me analiza, labios apretados y gesto receloso.

—Lua…

—Tienes que ponerte las pilas —apostillo entre dientes—. Vamos a quedar para estudiar tres veces por semana, como mínimo. Estudiarás para los exámenes. Harás los trabajos y no te saltarás ninguna clase. El empollón más empollón del país será un mediocre a tu lado, ¿lo pillas?

Reprime una carcajada y comienza a descender por las escaleras. Su reacción hace que me detenga un escalón por encima de él. Notando una oleada de frustración.

—Estoy hablando en serio —rebato. Jonathan termina por retroceder, colocándose un par de escalones por abajo, aún confuso por mi cambio de humor—. La dirección me culpa de que vayas de culo.

Rueda los ojos.

—Siempre están igual. Ya se les pasará. —Resta importancia con un encogimiento de hombros.

Ahí está. El Jonathan del apellido que vale oro. Que hace y deshace a su antojo sin pensar en nadie más que en él. El que no se toma nada en serio porque sabe que nunca habrá consecuencias porque mamá, papá y sus millones lo arreglarán.

Me muerdo el labio para no gritarle.

—Lua, todo va a ir bien —añade al ver mi expresión.

Extiende la mano, supongo que para tocarme. Pero subo otro escalón para apartarme. Deja caer la mano y se le ensanchan las aletas de la nariz. El resto de su rostro se mantiene impasible.

—Por supuesto que irá bien —respondo todo lo calmada que puedo. No quiero discutir—. En cuanto entiendas que tu vida está resuelta pero la mía no. Y que estoy en esto—abro los brazos para abarcar la inmensidad del edificio—por uno de tus caprichos.  

A medida que las palabras salen de mi boca, Jonathan se endurece. Se oscurece el marrón de sus ojos y se vacían en emoción. Cuando habla, su voz es helada y distante:

—Perdón por joderte tanto la vida.

Doy un respingo, consciente de mi metedura de pata y de lo injusto de mi comentario.

—No es eso lo que quería decir… —rectifico acercándome a él—. ¡Es que es complicado! Y tú a veces…—Me sale un tono infantil nada conveniente. Ordeno mis pensamientos antes de continuar—. La conversación con Lola me ha recordado que mi futuro académico depende del tuyo y que te lo tomes a broma no…

—Vamos a clase. —Me corta. Gira sobre sus pies y desaparece por el siguiente tramo de escaleras.




Me centro en las clases durante toda la mañana. A ratos, miro a Jonathan de reojo, quien toma apuntes de cada asignatura sentado a mi lado. Parece que ha captado el mensaje. Aunque no arriesgaría ninguna extremidad en afirmarlo. Conociéndolo, lo más probable es que esté prestando atención solo para restregarme en la cara que me equivoco al dudar de él. Es de lo más vengativo, y si lo combinamos con su fijación por llevar razón obtenemos una bomba atómica.

Cuando mi concentración se echa la siesta en la cuarta clase, me entretengo en desentrañar su indiferencia entrenada. Busco las emociones que esconde en cada movimiento contenido que realiza. Admirando el auto control que posee, muy a mi pesar. A mí las emociones me invaden y zarandean y mueven, actúo acorde a lo que me dictan; incapaz de dominarlas. Mientras que Jonathan las domestica, filtra y rechaza. Las mías se van tan pronto como llegan, nunca tardo mucho en dejarlas ir. En Jonathan pueden quedarse viviendo días, meses; hasta que explota y salen mezcladas, contrariadas y malogradas. Me crispa los nervios que sea tan pragmático y él me tacha de inmadura por no esforzarme lo más mínimo en reprimirlas.

No me extraña que choquemos tanto. Nos lo tomamos todo de formas muy distintas.  Yo soy de las que cree que todo depende del enfoque con el que decidamos mirar. La realidad es la que es, cómo interpretarla y qué hacer con ella depende de cada quien. Me gusta mirarla con optimismo, en colores cálidos. La realidad de Jonathan, por el contrario, está empapada de azules triste, fríos y crudos.    

Pero, siendo honesta, antes no tendría que haberme dejado llevar por la frustración. Ahora que me he serenado, me doy cuenta que mi enfado no era con él, sino con este sistema injusto. He sobre reaccionado. A pesar de tener que estar encima de él y que los estudios le traen sin cuidado, al final siempre termina por aplicarse. Incluso más que yo.  Y si el año pasado tuve que hacer sus trabajos fue porque estuvo ingresado en el hospital. La dirección debería tenerlo en cuenta.

Reprimo el impulso de pedirle perdón y decido que sea él quien se acerque. Pues mi orgullo y mi negativa inamovible a darle la razón son quienes me retienen. Después de todo, no anda muy desencaminado afirmando que a veces soy inmadura.

Cuando llega la hora del almuerzo, sigue dispensando el mismo trato huraño a cualquiera que se le acerque. Paso la hora de la comida hablando con Mei sobre la salida que tenemos planeada para esta noche en La Bahía, ultimando los detalles. Una vez finaliza, camino con Daia hacia la clase de Matemáticas, quien tiene un humor espléndido porque Evian se ha perdido el primer día de clases.

—¿Qué le pasa a Jonathan? Está más arisco que de costumbre. —Lo señala con la barbilla. Quien camina unos metros por delante de nosotras en compañía de Jude y Mei.

—Echa de menos a su novio —miento.  

—Prueba otra excusa.

Claro que Daia es de lo más perspicaz.

—¡No es una excusa! En serio pienso que echa en falta a Evian. —Además es el único que logra templarle el carácter cuando está cascarrabias.  

—Pues tiene toda la pinta de que se va a ir a buscarlo —comenta mi amiga señalando en su dirección.

—¿Qué…?

Daia me agarra por el brazo y señala hacia delante. Llego a ver cómo Jonathan se despide de Jude con la mano y toma una dirección distinta. Los alcanzamos momentos después.

—¿Adónde va? —pregunto a Jude, viendo cómo la silueta de Jonathan se aleja por el pasillo. Mi lado más optimista se aferra a la idea de que solo vaya al baño.

Jude se encoge de hombros. Dándome una sonrisa ladea que significa que sus labios están sellados. Maldito idiota.

—Ha dicho que se iba a casa —explica Mei.

«Ni un día».

—Me estoy empezando a plantear lo de la pulsera GPS como una posibilidad… —suspiro, preparada para salir detrás de él. Mei y Daia me miran con las cejas alzadas—. Olvidadlo. Nos vemos luego.

—¡Ánimo, perrita! —Chilla Daia con las manos colocadas a ambos lados de la boca como megáfono cuando ya me estoy marchando.

—¡Que te den!

Alcanzo a Jonathan en el segundo piso. El profesor de Matemáticas siempre da dos minutos de margen a los alumnos y si los astros se alinean quizás pueda arrastrarlo a clase en este lapso de tiempo.

—Podrías esperar al menos hasta el segundo día para faltar a clase —espeto tras cortarle el paso.

Arruga el gesto con cara de pocos amigos. Al tiempo, subo mi barbilla con cara de que me importan una mierda sus pocos amigos. Se acabó lo de darle espacio. Agarra el asa de la mochila con tanta fuerza que los nudillos se le ponen blancos.

—Me encuentro mal, Lua —confiesa a regañadientes, casi susurrando. Tiene el cuello tenso y se le marca la nuez de Adán—. He avisado al profesor. Nadie te echará la bronca por mi culpa.

Hago caso omiso a su pulla porque estoy demasiado ocupada buscando indicios de ese malestar que ha mencionado. Ahora que me fijo bien, luce un poco apagado. Los ojos enrojecidos e hinchados y los hombros hundidos como si le pesara mucho el cuerpo. Pero es que siempre luce un poco enfermo por los síntomas que le producen la cantidad de medicamentos que toma.

—Ah —respondo colocándome el pelo tras las orejas. Hubiera preferido que dijera que iba a escaparse porque sí. No se me da nada bien lidiar con estas situaciones y odio tener que hacerlo—. ¿Quieres que vaya contigo?

—No, vuelve a clase. —Me esquiva y prosigue su camino.

Me doy la vuelta en el acto y lo observo desaparecer una vez más. Sus pasos resuenan en la inmensidad de las paredes. Tendría que marcharme ya para llegar a clase, pero me quedo pegada en medio del pasillo, debatiéndome. Es cierto que Jonathan pide ayuda cuando la necesita. Pero es un orgulloso de mierda y existe una alta posibilidad de que se haya negado a que lo acompañe porque sigue enfadado. Al final, salgo corriendo detrás de él. Si le pasa algo su madre reabrirá Alcatraz solo para mí.

Vuelvo a alcanzarlo en el vestíbulo de entrada. Acelero el paso para adelantarlo. Me planto delante de él, jadeando encorvada sobre mi cuerpo, con las manos sobre las caderas. Levanto un dedo indicándole que espere a que recobre el aliento.

—Te…, acompaño —resuello.

Jonathan alza una ceja.

—¿Y eso de esperar al segundo día para saltarse las clases? —inquiere, cruzándose de brazos.

—Tú serás mi justificante.  

Por un par de clases que me salte, no pasará nada. Podemos tomárnoslo como un ensayo — uno que ha salido pero que aquella vez en la que le chamusqué las cejas a Leah durante un experimento de química—. Además, estoy cumpliendo con mis obligaciones como honey. O eso es lo que me digo para no sentirme una completa hipócrita. Hace unas horas estada dispuesta a matarlo por su falta de responsabilidad y aquí estoy ahora saltándome las clases sin una pizca de remordimiento.

Salgo de la academia antes de que vuelva a replicar. El sol me ciega momentáneamente y freno al borde de las escaleras para no despeñarme. Jonathan choca contra mi espalda. Estiro el cuello hacia atrás y lo observo del revés.

—¿Llamo a Ella? —pregunto.

Niega. Los ojos entrecerrados por la luz, que le hace relucir la piel tersa e ilumina el pendiente del lirio en su lóbulo izquierdo, idéntico al que llevo yo en el derecho. Un accesorio insignificante pero que, dadas las circunstancias, me marca como si fuera una propiedad suya y de su familia. Aprieto el puño contra la cadera inconscientemente.

—Vamos andando hasta el tranvía. —Sortea mi cuerpo y empieza a bajar los escalones de dos en dos.

Parpadeo de sorpresa al verlo tan enérgico de pronto.

—¿Tú no te encontrabas mal? —chillo.

Aterriza al pie de las escaleras de un salto. Me mira por encima del hombro y guiña un ojo. Enfurezco, las orejas hirvientes de indignación. No soporta que le den un trato especial pero luego no le tiembla la hipocresía a la hora de usar su condición para su beneficio.  

—A veces, cuando haces algo, pienso—empiezo a decir al reunirme con él, en zancadas marcadas que me hacen retumbar las rodillas—: Jonathan no puede ser más gilipollas, ha alcanzado su límite. Pero es que no paras de superarte.

—Qué cosas más bonitas me dices —responde sin desmentir mis sospechas.  

Le hago un corte de mangas y lo dejo atrás. Ando hasta el tranvía con la sangre burbujeante bajo la piel. Es agotador lidiar con él, con su ambigüedad y sus cambios de humor. Me desplomo en el banco y tiro la mochila al suelo. Jonathan me da un puntapié para captar mi atención cuando se reúne conmigo. Echo el cuello hacia atrás para encontrar su mirada. Está de pie frente a mí, mordisqueándose el labio inferior.

—¿Sigues enfadada? —murmura.

—¿Y tú?

En lugar de responder, se sienta a mi lado en el banco. Las piernas abiertas y las manos sujetas en el arco que describen estas. Oriento mi cuerpo hacia el suyo, aguardando a que hable. Observo la línea ensombrecida de su mandíbula, tan tensa como el resto de su cuerpo.

—No me lo tomo a broma. Sabes de sobra que no haría nada que pusiera en peligro tu futuro académico. Te lo prometí—. Mantiene los ojos fijos en las manos, que se restriega con ahínco, según habla. Los tendones del cuello a la vista, duros y marcados.  

En el fondo, lo sé. Sin embargo, hay ocasiones en las que me resulta imposible no dejarme invadir por las dudas. Jonathan puede llegar a ser de lo más egoísta, demasiado decidido a hacer lo que él quiere sin tener en cuenta cómo afectarán sus acciones al resto. Es por ello que antes he reaccionado de esa forma. Aunque meses atrás me prometiera que mis estudios no se verían comprometidos por ser su honey.

Apoyo una mano en su rodilla. Jonathan me dedica una mirada de reojo fugaz. Mi otra mano se tensa en un puño y tardo unos minutos en hablar:

—Perdona si he dado a entender… —Se me seca la boca. Aparto la mano de sus rodillas y cruzo los brazos bajo las costillas. Suspiro—. Tú también sabes de sobra que si estamos en este lío no es por tus caprichos. Sino por mi incontrolable espíritu competitivo.

«No me has jodido la vida», habría sido más sencillo decir. Todavía no entiendo por qué batallo para expresar sentimientos: como que le eché de menos en verano o que no crea que me ha jodido la vida porque no es así. Expresar mis emociones en voz alta nunca ha sido un inconveniente, menos si se trata de mis amigos. Imagino que con Jonathan se deberá a que nuestra amistad siempre ha sido despreocupada y ligera, por lo que me cuesta cambiar de matiz.

Me dedica una sonrisa cálida y sin dientes que derrite los bordes afilados de su expresión.  

—Ya lo sé —bufa muy pagado de sí mismo.

El tranvía llega poco después. Está casi vacío y camino hasta la parte trasera. Me siento junto a la ventana y Jonathan toma el asiento contiguo al mío. Busco los auriculares en la mochila, dispuesta a amenizar el camino con música. Pero no me da tiempo ni a conectarlos al móvil:

—Antes lo decía en serio. No me acompañes porque te dé pena, no eres mi niñera —Su tono es tan serio que parece molesto.

Me cuido de no poner los ojos en blanco. Tiene una fijación malsana por creer que cualquier acto de consideración hacia él está movido por la pena que genera. Y eso lo vuelve incluso más cabezota. Emperrado en hacer todo por su cuenta y no dejarse ayudar nunca. A no ser que sea absolutamente necesario.

—Nadie ha mencionado la pena —rebato, dejándome caer contra el respaldo. Miro por la ventana, a los edificios de colores desdibujados de San José. —A parte, es lo que soy. Tu niñera.  

Gruñe y, aún sin mirarlo, sé que tiene un mohín dibujado en los labios.

—Lo nuestro no es así —reniega.

Sonrío para mis adentros antes de girarme. Me acerco a él con parsimonia, una sonrisa tentativa dibujada. Jonathan frunce el ceño y se echa hacia atrás.

—¿Lo nuestro? —pregunto con voz insinuante. Parpadeo con encanto y me llevo una mano al corazón.

Suspira y me empuja hacia atrás cubriéndome la cara con la mano. Cuando me suelta, se deja caer contra el respaldo del asiento, rendido. Me apunto un tanto. Después de todo, saltarme las clases no está tan mal si puedo dedicarme a mi pasatiempo favorito: sacarlo de quicio.  

—Recuérdame que te dé mis deberes de Literatura —dice de pronto, con una expresión maligna.

—No hagas esto —advierto, perdiendo el buen humor en cuestión de segundos.

—¿El qué? —Imita mi parpadeo inocente, al combo añade una sonrisa maquiavélica.  

—Encasquetarme tus deberes cuando te enfadas. Como hiciste con la tarea de Alemán. —Le recuerdo mascullando. Apoyo la espalda contra la ventana y subo las piernas al siento para rodearlas con los brazos.

—Pero si lo hago por tu futuro académico —dice con indignación apostillada—. Se me dan fatal las asignaturas de letras. Es mejor que los hagas tú.    

El labio superior le tiembla al tratar de reprimir una sonrisa. Le propino un empellón en el hombro. Indignada porque no le falta razón. Es una ironía que sus padres se ganen la vida con las letras y a Jonathan se le den tan mal. Pero sé que no está pensando en la excelencia académica al decirme que los haga yo.

—Encima no te regodees, que todavía te tiro por la ventana.




Jonathan se baja en mi parada en lugar de irse a su casa para hacer tiempo hasta que finalice el horario escolar. Si sus padres se enteran que se ha saltado las clases va a ganarse una regañina monumental. Pero si Willa no lo ha bombardeado a llamadas significa que la dirección no ha avisado de que se ha marchado. La Academia Hoj ejerce mucha presión sobre las Flores, con todo esto de son el futuro del capitalismo. Pero dadas las circunstancias de Jonathan con él son un pelín más permisivos.

Entramos a mi casa por la puerta abierta al público. Desde que la introdujeron en un blog de viajes como uno de los sitios con más encanto de San José, las ventas se han duplicado. Ya sea porque vienen en busca de ediciones o libros descatalogados que llevarse a casa o bien para disfrutar de los postres de la abuela, siempre tenemos clientes. Es un alivio, porque la librería todavía estaba sufriendo los estragos de la última crisis financiera.

La librería no es demasiado grande y al estar tan abarrotada empequeñece. Después de todo, no es más que una casa reformada. Pero da para abarcar al menos tres estanterías grandes en medio de la sala. Además de la que está en la pared del fondo —que la ocupa en su totalidad— y las dos pequeñas que hay encajadas entre las ventanas de la pared derecha. Sobra un pequeño espacio junto a la entrada que hace la función de cafetería: con tres mesas redondas y pequeñas donde los clientes pueden sentarse a leer su nueva lectura mientras se toman algo. A mano izquierda está el mostrador para pagar, junto a las escaleras que llevan a la planta superior, que es donde vivimos nosotros. Siguiendo por el pasillo se haya la cocina y un baño abierto al público.

Al entrar, veo a un par de chicas hablando en español mientras beben café y toman tarta. Otra de las mesas está ocupada por una señora de mediana edad que tiene la cabeza metida en un libro. Entre las estanterías hay unas cuantas personas más. De quienes no hay rastro es de mis abuelos y de Max.

Dejamos las mochilas tras el mostrador y sigo el olor a galletas en dirección a la cocina.  Allí dentro está la abuela, con un delantal rosa que reza «La abuela más chachi del mundo», que le regalé el año pasado. Está decorando unas galletas en forma de libro encorvada sobre la isla de la cocina. La estancia huele a mantequilla fundida, chocolate y un calor asfixiante emerge de los hornos.

La cocina es mi habitación preferida porque es muy acogedora. Con las vigas asomando en el techo, una pared entera de piedra de la que cuelgan cacerolas, fotografías familiares y artículos enmarcados en los que se menciona la librería. Todos los muebles son de madera clara y gracias a la luz que se cuela a través del amplio ventanal que hay sobre el fregadero, la estancia parece más espaciosa. Aunque la isleta central ocupa gran parte del lugar.
Paso la mayor parte del tiempo en la cocina. Bien haciendo los deberes, cotilleando con la abuela o intentando que me enseñe a cocinar postres.

—Mira a quién te he traído.

Se sobresalta al escuchar mi voz, tan concentrada como está escribiendo el nombre de la librería en la portada de los libros. Tras unos segundos de confusión, alza la cabeza. Le crece una sonrisa arrebatadoramente tierna al ver a Jonathan a mi lado.

—¡Jonathan! —exclama de lo más alegre, dado una fuerte palmada con las manos pegadas al pecho. Me entra un poco de celos. Entre Sakura y él me da la impresión de que cualquier día me cambia por alguno de los dos.

Abandona la manga pastelera y se limpia las manos en el delantal al tiempo que rodea la isla para acercarse a nosotros. Tiene manchas de harina en la mejilla y un par de mechones rubio canosos le asoman bajo la redecilla.

—Hola, Elena —dice Jonathan con un tono meloso y educado nada propio de él.

Lo agarra por las mejillas y le da un beso sonoro y fuerte en cada una de ellas. Jonathan se agacha para facilitarle la tarea. Sin fruncir el ceño ni tratar de apartarse, como sí hace con su madre.

—¿Cómo estás, querido? —pregunta al separarse, tras darle unas cuantas palmaditas en el hombro.

—Bien, gracias.

—Más guapo cada día, por lo que veo ¿No es cierto, Lua?

—Si tú lo dices —Encojo los hombros, ignorando su insinuación. Más concentrada en encontrar algo que picar.

Mi abuela adora a Jonathan y se pasa el día alagando su aspecto y lo encantador que es. Que viene a ser su forma sutil de comunicarme que lo ha escogido como protagonista de la película de Disney que desea para mí. Yo la dejo ser sin prestarle  atención. Si es feliz fantaseando, no seré yo quien le diga que Jonathan, como mucho, aspiraría al papel de amigo insoportable.

Jonathan se rasca la nuca, avergonzado por el comentario. Reprimo una carcajada.

—Vosotros dos deberías estar en clase —menciona la abuela con aire suspicaz.

Miro a Jonathan de reojo mientras me siento en el taburete, en busca de ayuda. Mis abuela me pilla las mentiras incluso antes de pronunciarlas. Él también se sienta, dejándose caer con un quejido, antes de responder:

—Han faltado los profesores de las últimas clases.

La abuela asiente satisfecha por la excusa, rendida a la sonrisa compradora de Jonathan. Podría decirle que viene de disparar gatitos que mientras le sonría así a ella le traería sin cuidado.

—¿Dónde está el abuelo? —Agarro unas cuantas pepitas de chocolate de manera disimulada. Pero me pilla y aparta la bolsa de mi alcance.

—Con Max en alguna parte de la ciudad —suspira rellenando la manga pastelera—. Terminará por volver majara al pobre muchacho.

Max es el chico que los ayuda en la tienda. Pero que especialmente se asegura de que mi abuelo no se fuerce en exceso. El año pasado se cayó de las escaleras mientras ordenaba unos libros y se hizo una fisura muy fea en la espalda. Esa es la razón por la que al final decidí convertirme en honey. El seguro médico no cubría la operación y no iba a permitir que usaran sus ahorros para el viaje a Australia que tienen planeado para el año que viene. Es su sueño de toda la vida y yo tenía la oportunidad de que no se hiciera añicos. Así que no me lo pensé dos veces. Aunque hasta el momento estaba dispuesta a negarme a cumplir el pago de la apuesta.

Esta es la razón por la que mi abuela piensa que los Lys son nuestro salvavidas. Pagaron la operación y gracias al dinero que me dan todos los meses, pudimos contratar a Max. Mi abuelo es testarudo como nadie y siempre quiere hacerlo todo él, a pesar de la prohibición del médico de forzar la espalda. Así que Max se pasa el día siendo su sombra, asegurándose de que no hace tonterías.

—Hay gente en la tienda —comenta Jonathan.

—Por favor, quedaos en el mostrador hasta que vuelvan. Tengo postres en el horno.

—Claro —dice este levantándose, de lo más servicial.

—Eres un encanto.

Pongo los ojos en blanco.

—Llevaos estas magdalenas. —La abuela coloca unas cuantas en el plato y se lo tiende a Jonathan.

—Gracias, pero…

—Tonterías —interrumpe. Le apunta con el dedo de manera amenazante—. Debes alimentarte bien para estar fuerte.

Jonathan tensa la mandíbula. Está muy acostumbrado a salirse con la suya. Pero a mi abuela no se atrevería a contradecirla ni el diablo.

—Sí, señora —cede, aceptando el plato.

—A mí sí que me apetecen. —Agarro una magdalena y me dirijo a la tienda.

La siguiente hora la paso cobrando y comiendo magdalenas. Jonathan dibuja en su cuaderno a mi lado de lo más callado. Una vez desciende la actividad en la librería, me meto en mi blog de historia preferido, dedicado a civilizaciones antiguas, desde el ordenador del mostrador para ver si hay alguna actualización.

Paso un rato leyendo sobre una cultura matriarcal que existió en Ucrania durante el Neolítico. Voy a comentarle una curiosidad a Jonathan, pero me detengo al ver que está apoyado en la mesa con los ojos cerrados, usando los brazos como almohada.

—¿Estás mal otra vez? —inquiero enfatizando el sarcasmo.

Extiendo la mano y la coloco en su mejilla. Jonathan se sobresalta y abre los ojos. No lo noto excesivamente caliente, pero mis manos siempre están heladas. Me muerdo el labio. Cuando su madre lo hace el gesto parece más efectivo que un termómetro.

—Mmm.

Dejo caer la mano.

—¿Puedes dejar de hacerte el misterioso y decirme si estás mal de verdad o solo intentas sacarme de quicio? —suplico.  

—Solo estoy cansado. —Se incorpora frotándose la cara para despejarse—. Voy a irme a casa —añade desperezándose, reprimiendo un bostezo.

Quizás debería indagar más, asegurarme al cien por cien de que no miente. Pero como quiere irse a casa, no lo hago. Allí estará Rafa, si al final se encuentra mal, él podrá hacerse cargo. Así que le pido un Uber desde mi móvil mientras guarda el cuaderno en la mochila.

—El coche estará aquí en tres minutos, vamos fuera.

Me levanto de la silla y le quito la mochila de las manos. También se levanta, solo que se queda quieto tras el mostrador son las cejas alzadas.

—¿Qué coche?

—Te he pedido un Uber. —Tiro de la manga de su chaqueta para que camine. Abre la boca para replicar, pero le interrumpo—. Ahórratelo.

Si va en el Uber puedo seguirle el rastro hasta su casa. No sería la primera vez que dice una cosa y luego me manda una foto desde Tokio, Cancún o donde sea que le haya llevado su jet privado. El año pasado se fue con Evian a por algo de comer a la cafetería y la siguiente noticia que tuvimos de ellos fue un vídeo montando en burro en Atenas que Evian le envió a Sakura.  

—Iba a irme a casa de verdad —refunfuña.

—Claro que sí, Willy Fog.

Me saca la lengua a modo de despedida antes de caminar hasta el coche sin presentar batalla.



Cuando salta la notificación con el nombre de Jonathan y el icono de una fotografía, lo primero que pienso es que ha encontrado la forma de escaquearse a la otra punta del mundo. Pero solo es una captura en la que salen sus piernas y su televisor, donde está viendo The Walking Dead. Su confirmación de que está en casa.

Ayudo a mis abuelos en la librería hasta que llega Daia a media tarde. Nos arreglamos en mi habitación con J Balvin de sintonía y, cuando las chicas nos avisan de que están listas cogemos el autobús hacia La Bahía.

La noche está yendo de perlas. Me emborracho al segundo daikiri y hago buenas migas con un pelirrojo con el que paso un rato hablando sobre sus gatos antes de irme a la pista a bailar. O al menos intentarlo. Porque nuestra noche de fiesta se va a pique en el momento que Jude y Evian deciden aparecer para amargarnos.

Jude se lleva a Mei en contra de su voluntad después de montar un numerito que atrae la atención de todos los presentes. Después de todo, no se ve todos los días que veinte gorilas uniformados arrastren a un grupo de chicos fuera del local por orden de dos adolescentes.

—Julián vendrá a por mí —dice Olivia, rompiendo el silencio que se ha instaurado tras la marcha de Mei.

—Nosotras hemos pedido un taxi —añade Maxie.

—¿Perdona? —chilla Daia indignada—. Si la noche no ha hecho más que empezar.

Liv mira de reojo a Evian, quien enarbola en el dedo las llaves que le ha entregado Jude, con una actitud de lo más prepotente. No soporto cuando se transforma en Niño Pijo.

Los clientes vuelven a sus actividades al ver que el espectáculo ha finalizado del todo y no habrá segunda parte. Bailan a nuestro alrededor como si fuéramos un agujero negro, evitando acercarse demasiado.

—Voy a pedir más daikiris —anuncio, negándome a que me amarguen la noche.

—Alto ahí.

Evian me detiene agarrándome por la muñeca. Me suelto de un tirón, mirándolo con desprecio.

—Perdona, pero no tengo por qué obedecerte.

—Lua, te vienes con nosotros.

Me echo a reír. Vaya iluso. He venido a bailar hasta que me duelan los pies y de momento solo me duele el orgullo.

—¿Nosotros? —interfiere Daia. Se enreda un mechón de pelo en el dedo y se le acerca en actitud seductora—. ¿Te refieres a ti y a tu falta de inteligencia?                

Evian ensancha las aletas de la nariz. Los ojos verdes brillando cual kriptonita por la rabia y las luces del local.

—Sabes a qué me refiero. ¡Moved el culo!

Daia lo empuja en el pecho.

—Mira qué bien lo nuevo.

Pilla el ritmo de la canción en un segundo y se pone a menear el trasero para provocarlo. Me uno a ella y empiezo a bailar, aunque con mucha menos gracia.

—¡Basta! —chilla Evian con la cara roja.

Cruzamos una mirada conspirativa y lo encerramos entre nuestros cuerpos, sin llegar a tocarlo. Pero impidiendo que se mueva.

—Julián ya está aquí. Nos vemos mañana.

Se despide Olivia apresurada.

—Y el taxi.

Jennie agarra a su gemela de la mano. Lily nos guiña un ojo antes de seguirlas, menos dispuesta a marcharme.

—¡Traidoras! —grito parando de bailar.

—Nosotras también nos vamos.

Evian agarra a Daia por los antebrazos para que deje de moverse. Este se retuerce. Voy su rescate y le tiro de la oreja, haciendo que chille como un bebé.

—¡Auch, auch!

—Está bien, vamos. —Daia da un paso atrás recolocándose el pelo. Desprende poder y peligro—. Pero al vertedero, para dejarte allí.

Evian se frota la oreja intentando pulverizarme con la mirada, sin hacer cosa al comentario de Daia. Le mando un beso con la mano.

—No seáis cabezotas. Este sitio es chungo, podéis tener problemas.

Cambia a la táctica de la preocupación.

—Todo iba bien hasta que habéis aparecido —replico, la voz me sale arrastrada y gangosa. Cada vez me noto más mareada y zumbante.

—¡Tengo una idea! —exclama Daia—. Iremos a rescatar a Mei.

Aplaudo emocionada. Una aventura nocturna.

—Steve McGarrett y Danial Williams en misión Kono Kalakakuaaa. —Se me enreda la lengua en el último apellido. Me río de mi propia estupidez.

—Planearemos la maniobra de extracción en el coche.

Daia y yo chocamos los cinco sin miramos. Evian se aprieta el puente de la nariz resoplando.

—Suelta.

Evian trata de zafarse dando vueltos en círculo sobre sus pies. Parpadeo para enfocar la vista y me saco el móvil del escote dispuesta a grabarlo. Es entonces cuando veo las diez llamadas perdidas de la madre de Jonathan y el mensaje que reza: «No puedo localizarte. Han ingresado a Jack. Pensé que deberías saberlo».

El mensaje es como un bofetón. Pierdo el aire festivo, grados alcohol y quizás un poco de vida. Pero solo durante unos segundos. Hasta que me obligo a recuperar la calma. Willa siempre es muy catártica, cualquier cosa se lo toma como una sentencia de muerte.

—¡Evian!

El chico se detiene, con Daia medio subida a su espalda, todavía tratando de hacerse con las llaves.

—¿Tú sabías que han ingresado a Jonathan?

Su rostro ensombrece de inmediato. Se sacude a Daia de la espalda con un movimiento brusco y incorpora.

—No. Hemos estado en su casa hace unas horas. Estaba bien —explica sacándose el móvil del bolsillo. Supongo que para escribirle.

—Bueno, esto sí que ha terminado con la diversión —comenta Daia. Evian le lanza una mirada aviesa que logra encogerla—. Solo era una contemplación, no me estoy burlando ¿Por quién me tomas?

—Voy a llamar a su madre.

Salgo del local como puedo. Tambaleándome por el alcohol y siendo zarandea por las personas que bailan. La brisa fresca me despeja un poco de la cabeza. Marco el número de Willa. No me lo coge. Pruebo con Christopher y Alba. Nada. Como último recurso llamo a Jonathan. El teléfono suena sin respuesta.

—¿Qué te ha dicho?

Evian aparece acompañado por Daia. Se planta delante de mí en actitud exigente. Como si fuera mi culpa que hayan ingresado a Jonathan.

—No lo coge —aprieto el móvil entre los dedos—. Creo que voy a ir a ver qué pasa…

Si fuera grave, Willa habría mandado a alguien a peinar San José en mi busca. Como ya ha hecho en otras ocasiones. Pero que no me respondan el teléfono me inquieta. Suspiro. «Solo es para asegurarte. Todo está bien».

—Te llevo.

Evian echa a andar hacia el aparcamiento sin comprobar que lo seguimos. Tenemos que correr para alcanzarlo y el coche ya está en marcha cuando llegamos.

Nadie habla durante el trayecto. Yo abro la ventana trasera para se me pase un poco el mareo. Mi cabeza da vueltas a toda velocidad. No puedo evitar sentirme culpable. Esta mañana no tendría que haberle restado importancia al malestar que se reflejaba en su cara. Debería haber llamado a su madre y no fiarme de Jonathan.

Evian da un volantazo que me estampa contra la puerta y me saca del ensimismamiento.

—Quieres desacelerar. Si sigues así llegaremos en ambulancia. —Le reprende Daia cuando nos detenemos en un semáforo. Por la ventana compruebo que hemos llegado al centro de la ciudad.

—Seguro que está bien.

Trato de tranquilizarlo cuando nuestras miradas se cruzan por el espejo retrovisor. Aprieta el volante con fuerza, sin decir nada. Él no es tan optimista como yo.

Llegamos al Santa Clara Medical Center unos diez minutos después.

—Voy a dejar a Daia. Vuelvo ahora. —Me dice Evian desde la ventanilla, cuando ya he salido del coche.

—Le he dicho a mi abuelo que dormía en tu casa.

Daia hace un gesto desinteresado con la mano, inclinada hacia delante.

—Llámame cuando llegues, te abriré la puerta.

Emulo una sonrisa y me quedo observando cómo se marchan a una velocidad que supera los límites.                                



A Jonathan le diagnosticaron leucemia mieloblástica aguda a los siete años. Un trasplante de médula ósea terminó con la enfermedad por primera vez. Volvió a aparecer para un segundo asalto cuando tenía trece años. En esa ocasión, inició un tratamiento de quimioterapia y radioterapia que acabó con las células cancerígenas de nuevo. Desde hace un año entró hay una actividad residual mínima de la enfermedad en su cuerpo. Está siguiendo un tratamiento de consolidación desde entonces para eliminar las células cancerígenas de su médula ósea por completo. Recibe dosis de quimioterapia cada cuatro semanas y toma unas cuantas drogas prescritas para paliar las secuelas que le han dejado tantos tratamientos.

En la actualidad, la leucemia se encuentra dormida dentro de él, pero hay posibilidades de que se reproduzca de nuevo. Hasta que no pasen cinco años, no podrá considerarse que está curado del todo. Además, la quimioterapia deja su sistema inmunológico para el arrastre. Lo expone a infecciones que, si bien en una persona sana no supondría un problema, para Jonathan puede resultar fatal porque su cuerpo no está en condiciones de combatirlas. También lo expone a problemas a largo plazo: como fallos hepáticos, renales, deterioro de los pulmones y problemas cardíacos, entre otros.

El caso es que siempre hay algo dispuesto a amenazar su salud. Por eso sus padres están tan encima de él. Cualquier inconveniente puede mandar a la mierda los progresos de los dos últimos años.

No estuve muy al tanto de todo el asunto de su enfermedad hasta que me convertí en su honey. Creo que al principio solo me lo contó porque no le dejé más remedio. Hubo una época en la que estuvo sin aparecer a nuestras citas en el recreo durante cinco meses. Me enfadé mucho con él porque pensaba que se había aburrido de pasar tiempo conmigo. Resulta que había estado ingresado en el hospital. Cuando regresó, tras pasarme quince minutos seguidos gritándole, me lo soltó a bocajarro. Pero se negó a hablar de verdad.

Tengo esa conversación grabada a fuego en mi cabeza. Porque ahí fue cuando me di cuenta de  cuánto me importaba ese niño rico que me hacía compañía en los recreos.

—¿Te vas a morir?

—No sé.

—No te vas a morir —sentencié tras pensarlo un momento.

—¿Por qué estás tan segura?

—Porque lo digo yo.

No volvimos a hablar del tema —sin importar cuánto insistiera yo— hasta que un día cualquiera, sin más, me dijo: «Al parecer tenías razón. De momento no me voy a morir». Aquello sucedió unos meses antes de que me convirtiera en su honey.

Siempre he tenido la impresión de que prefiere mantenerme fuera de esta parte de su vida. Como si esperara que no me fijara en ella. Y no me fijo. Prefiero actuar como si la leucemia no formara parte de su vida que vivir con el corazón en un puño como sus padres. Prefiero fijarme en que ahora está bien y en que va a seguir estándolo por el resto de su vida.

Pero cuando le ingresan en el hospital o hay evidencias reales de que existe, no puedo ignorarlo. Me nace una presión en el pecho que no me impide respirar con normalidad y me embarga una sensación de alerta e inseguridad. Igual que ahora.

La magnitud sobria del edificio me marea. Todo cristal y metal. Dudo unos segundos antes de precipitarme dentro. El cambio de luz me ciega y uso las manos de viseras intentando taparla. El chico que está en la recepción principal me mira con curiosidad. Cuadro los hombros y procuro erguirme. Procuro no mostrarme borracha y me dirijo hacia los ascensores. Durante el ascenso observo mi aspecto en el espejo; el maquillaje un poco corrido y las pupilas dilatadas. Me hago un moño rápido y me palmeo las mejillas para espabilarme.

Nada más abrirse las puertas en la planta de oncología infantil me embarga el olor a desinfectante, comida hervida y derrotismo. Hay varias personas en la sala de espera. Sus sombras cansadas se alzan sobre las paredes pintadas con arcoíris, nubes y mariposas. Un hombre me persigue cuando me dirijo hacia el pasillo.

—Disculpa, no puedes pasar. La hora de visitas ha finalizado.

Retrocedo unos pasos hacia el mostrador. Desconozco a la enfermera que me ha llamado la atención y al que está en una silla tras ellas jugando al solitario.  

—He venido a ver a Jonathan Lys —carraspeo, balanceándome sobre los talones.  

Los Lys son dueños del hospital. No sé si lo compraron antes o después de que Jonathan cayera enfermo. Pero debido a ello, no existen restricciones de visitas —a no ser que esté en la UCI o tenga una infección— y tiene una habitación privada que nadie usa en su ausencia. La enfermera suspira con desaprobación, pero me indica que continúe caminando. Sonrío a modo de disculpa.

Me introduzco en el pasillo. Ando con la cabeza gacha, intentando no mirar hacia los lados y no hacer mucho ruido. El pitido de las máquinas inunda mis oídos y se une al que me ha dejado la música del bar.

Siento el alcohol balanceándose en mis tripas. Mis movimientos son lentos, torpes. Me cuesta horrores coordinar las piernas. Llego a la habitación de Jonathan. Procuro ser silenciosa cual ninja cuando bajo la manilla de la puerta. Pero esta chirría como una sirena a la que le están pisando la cola. Y, para más índole, termino estrellándome contra ella. Me cuelo por el hueco antes de que la enfermera venga a echarme a patadas. Hago mi segundo intento por ser un ninja. Pero, de nuevo, al ir a cerrarla, se me escapa de las manos y se cierra de forma abrupta generando un ruido seco.

—Shhhhh. —Le digo a la puerta con un dedo en los labios.

—¿Lua?

Cierro los ojos a modo de preparación, por lo que pueda encontrarme, antes de darme la vuelta. Pero no hay nada.

—Estás bien.

Parpadeo, aun acostumbrándome a la oscuridad de la habitación. Quizás la falta de luz me ha jugado una mala pasada. Pero no es así. Jonathan están tumbado en la camilla, con el cuaderno de bocetos sobre las rodillas y la lámpara alumbrando débilmente. A parte de su expresión, dividida entre asombro y fastidio, lo veo bien. Mejor que esta mañana, incluso.

—Claro que estoy bien —resopla, a media voz. Abandona el cuaderno y se baja de la camilla tras quitarse algo que no alcanzo a ver del dedo. Agarra el gotero para arrastrarlo con él—. ¿Qué narices haces aquí? —En su última palabra, se sitúa frente a mí.

—Tu madre me ha escrito. —Trasteo con mis pantalones para sacar el móvil. La luminosidad me agujera las retinas cuando busco el mensaje. Levanto el brazo para que lo lea. No calculo bien la distancia y le doy en la nariz. Se echa hacia atrás—. ¿Ves? Me ha asustado, te he llamado y…, solo quería saber qué te pasaba.

Me guardo el teléfono en el bolsillo sin esperar a que lo lea. Jonathan dulcifica la expresión. O eso creo. La verdad es que es todo sombras. Lo único que distingo con exactitud son sus ojos, relucientes.

—Lo tengo en silencio. Lo siento —susurra.

—¿Por qué te han ingresado?

Tarda más de la cuenta en responder, con el labio apresado entre los dientes.

—Fiebre, una tontería —dice escueto. Le alzo una ceja para que se explaye—. Pocos grados, pero era el día libre de Rafa. Así que mi madre me ha traído a rastras. No hay infección, los glóbulos blancos están bien y hoy no voy a morirme. Me han dejado aquí encerrado hasta mañana por precaución.

—Vale, gruñón. Tranquilo. —El hospital le empeora el humor a límites insospechados.

—No hacía falta que vinieras —bisbisea.

Ignoro su comentario y lo empujo de vuelta a la cama. Se tumba y coloco el gotero en su sitio. Cierro los ojos un momento saboreando el alivio porque está bien y tan gilipollas como de costumbre. La fiebre en una persona en su situación es como una partida a la ruleta rusa. Puede ser nada o serlo todo.

—Qué te parece si no me ahorcas.

Cuando me giro para mirarlo, el cable que le sale del pecho lo tiene enredado al cuello. Me frunce el ceño, sacándoselo de encima. Aprieto los labios para no reírme. Tampoco es que me haga gracia, pero el alcohol es de lo más inoportuno. Vuelve a colocarse el tensiómetro en el dedo y la máquina empieza a pitar, midiendo sus constantes.

—¿No está tu madre? —De pronto me acuerdo de ella. En lo raro que resulta que no esté como un centinela a los pies de su cama.

—Le he pagado al residente que me ha hecho las pruebas para que le dijera que era mejor que me quedara solo. Así evitaba el riesgo de infecciones.  

Resoplo con desaprobación. Me dejo caer en la silla de las visitas, de cuero frío y demasiado dura para resultar cómoda. Las costuras se me clavan en la espalda y el trasero. Cuando apoyo las manos en los reposabrazos de madera, casi puedo sentir que dos grilletes se ciernen en torno a mis muñecas. Odio esta silla. Y lo que a veces implica.

—Al final era verdad que salíais de fiesta —suelta Jonathan, cerrando el cuaderno para depositarlo encima de la mesilla.

—Sí —respondo—. ¿Cómo lo sabes?

Encoge los hombros, hunde el cuerpo en los almohadones, con las manos enganchadas en la nuca. Clava la mirada en el techo. Con la luz de lámpara bañándole a trozos, su expresión toma un cariz cadavérico. Me obligo a desechar ese pensamiento de inmediato, como si estuviera prohibido tener ese tipo de reflexiones frente a una persona que baila con la muerte desde hace años.

—Evian y Jude  lo han mencionado y apestas a alcohol.

La mención de su mejor amigo enciende una bombilla en mi cabeza. Le escribo un mensaje rápido a Evian diciéndole que todo está en orden, que no es necesario que venga al hospital.  

—Han montado todo un espectáculo en el bar. —Noto un azote de rabia al recordar la forma en la que han irrumpido en el lugar, sin plantearse siquiera que estaban haciendo algo erróneo. Es lo que tiene ser rico y a cientos de personas orbitando a tu alrededor cumpliendo tus deseos, que acabas creyendo que tienes derecho a todo—. Tus amigos son bastante gilipollas. —Sentencio, presa de una renacida impotencia.

—Al final todos damos la imagen de nosotros mismos que más nos conviene —suspira, cerrando los ojos, hundiéndose un poco más en la camilla.

Tiene razón, elegimos quienes queremos ser dependiendo de quién nos rodeamos o cómo nos sintamos. Jonathan el primero. Conozco tantas versiones de sí mismo que a veces no sé cuáles finge o cuáles son reales. El Jonathan distante, narcisista e irritable o, por el contrario, el Jonathan divertido, dulce y bromista. Lo único que sé a ciencia cierta es que siempre hay una parte que esconde. Y que solo se atisba en algunos de sus dibujos.

—Gracias por no venir a sacarme a rastras de allí —comento, sin ser consciente del todo de lo que estoy diciendo. Supongo que cuando Jude y Evian se presentaron en la discoteca en busca de mis amigas, fue todo un alivio que Jonathan no los acompañara.

—Bueno, por lo que parece no ha hecho falta —bromea, aún sin mirarme a la cara.

—Sabes a qué me refiero.

Comienzo a trazar círculos invisibles con los pies en el suelo, incapaz de estarme quieta. Jonathan abre los ojos, volcando toda la intensidad avellana de estos en los míos.

—No me perteneces. Puedes hacer lo que quieras cuando quieras.

Sonrío. Puede que se aproveche de su posición en más de una ocasión para sacarme de quicio. Pero hay límites que nunca traspasa.

—Ahora mismo lo que quiero es una montaña de Snickers —confieso en tono lastimero, llevándome las manos al estómago. Casi saborear la celestial mezcla de cacahuete, caramelo y chocolate fundiéndose en mi boca me da ganas de llorar.
Salgo de mi ensoñación, pegando un bote sobre la silla, cuando algo duro me impacta en la mejilla.

—Toma, borracha —dice Jonathan, que está apoyado sobre el codo, ladeado en mi dirección.

Bajo la vista para ver lo que me ha tirado y  siento una emoción infantil en mi cuerpo cuando veo que es un Snicker, que aguarda en mi regazo a que lo despedace. Rajo el envoltorio con ansía y pego un bocado de inmediato. Me hundo en el asiento de puro placer.

Escucho la risa de Jonathan inundando el silencio atroz de la habitación. Abro un ojo y realizo un corte de mangas.

—Si tu madre se entera que tienes esto escondido, te matará —advierto, dando otro mordisco—. Será mejor que me des todas tus reservas para que no acaben en la basura.

—No puedo alimentarme solo de batido de alcachofas porque ha leído que ataca las células cancerígenas —argumenta irritado, rechazando mi idea—. Correré el riesgo. Después de todo, no es la única que quiere matarme.

Un trozo de cacahuete se me atasca en el pecho. Trago con fuerza, intentando no toser. Mantengo una expresión neutra sin alterar ni un solo músculo. Porque Jonathan es exhaustivo en su forma de taladrarme, aguardando el cambio de actitud que siempre conllevan palabras como aquellas. Como si me retara a que fuese como sus padres y su hermana. Como si buscase una excusa para cerrarse en banda.

—Si alguien se merece matarte soy yo —rebato, bocetando una sonrisa que no me alcanza los ojos—. El resto que se ponga a la cola.

Es mi forma de decirle que se vaya a la mierda. Puede ponerse todo lo grotesco, duro y radical que quiera respecto a su situación, que no conseguirá que lo mire con pena. No sé por qué lo busca, ni qué tipo de satisfacción puede hallar en ello, cuando es el primero que suele mantenerme al margen. Solo sé que es una costumbre que tiene desde hace unos meses.

Para mí sigue siendo el mismo chico que se escabullía desde su exclusivo edificio en el colegio hasta el mío para hablar de Harry Potter. Con el que tengo conversaciones de horas por mensaje solo utilizando memes. El mismo chico que tan pronto como le apetece jugar a un videojuego cambia de opinión, se monta en el coche y acaba en Santa Monica porque le vuelven loco los perritos calientes de uno de los puestos del paseo marítimo y no ve motivos para no comerse no.

Es Jonathan y ya.

—Vete a casa, Lua.

Sin darme la oportunidad de responder, me da la espalda mientras se tapa con la sábana hasta la barbilla. Pero yo no he venido hasta aquí y he abandonado la misión de rescate de Mei para que se enfurruñe. Escribo un nuevo mensaje, estaba vez a Daia, para que se duerma tranquila. Camino al pequeño armario que hay empotrado en la pared para coger ropa antes de ir al baño. Me lavo la cara y las manos e intento quitarme el maquillaje con jabón. A continuación, me pongo la camiseta y el pantalón que le he cogido a Jonathan.

Al salir, tiro mis prendas sobre la silla. Jonathan sigue dándome la espalda. Lo único que se escucha es el pitido de la máquina. Me subo a la cama por la parte que donde no están los barrotes y gateo hasta llegar a la parte de arriba. En cuanto mi espalda toca el colchón, todo empieza a darme vueltas como si me hubiera caído dentro de una batidora.

—Te has equivocado de cama. —Escucho la voz de Jonathan entre el mareo.

—¿En serio? ¿No duerme aquí el tío más desagradecido del planeta?

Abro los ojos a tiempo de ver cómo se revuelve en la camilla para quedar de cara a mí. El espacio es tan reducido que noto el calor de su piel invadiendo la mía. Nuestras miradas se cruzan en la oscuridad, tan cerca que veo me veo reflejada en sus ojos castaños.

—Voy a quedarme a dormir. Por si no te has dado cuenta —comento en voz baja.

—¿Por qué?

—Porque estoy borracha y fuera hace frío y tú estás calentito.

Presa de un sueño atroz a causa del alcohol, me acurruco contra él. Jonathan abre los brazos y los deja caer alrededor de mi cuerpo. Apoya la barbilla en mi cabeza y su respiración me hace cosquillas. Escucho el latido de su corazón retumbando. El sonido me relaja. Paro de sentirme dentro de una batidora casi de inmediato.

Una parte de mí me susurra que es raro dormir abrazada a él, que no está bien y que el alcohol me convierte en una estúpida. Pero en su mayoría me siento tranquila. Segura y cómoda entre sus brazos. Con los latidos de su corazón en mi oído y el olor a vainilla y almendras que lo caracteriza.

Todo es confuso en este momento. Invadida por pensamientos que estallan en mi cabeza, que se distorsionan, se, se mezclan y se borran en el acto mientras caigo en el sueño. Lo último escucho es la voz de Jonathan decir:

—No me des patadas.

—Hmmm.

Extra.

mmmmmmmmmmmm

—Señorita.

—¡No he sido yo!

El subconsciente tira de mi cuerpo hacia delante. Y la resaca me saluda con un pinchazo sórdido en el cráneo.

—Puñetas —lloriqueo, colocando las manos a ambos lados de la cabeza para que mi cerebro deje de bailar.

—Señorita, está incumpliendo la política del hospital.

Consigo abrir un ojo, pegajoso por los restos de rímel que no pude eliminar ayer. Una mujer de media edad, de pelo ensortijado y malas pulgas me taladra con la mirada. Me echo hacia atrás por instinto, con temor a que me suelte un tortazo.

—¿Qué política? ¿Quién es usted? ¿Por qué está en mi casa?

—Esto es un hospital, no su casa. —Hace un gesto con la mano que abarca la habitación—. Haga el favor de bajarse de la camilla.

La observo sin llegar a entender lo que está diciendo. Noto un movimiento a mi lado que hace que me sobresalte. Al girar la cabeza, me encuentro a Jonathan: los ojos dos rendijas a penas visibles, despeinado, somnoliento y a mi lado. Entonces, lo recuerdo. Vine al hospital para ver qué le pasaba y me salté la parte de volver a casa de Daia. La imagen fugaz de anoche abrazada a Jonathan me atraviesa como un aguijonazo.

—Roncas —dice este, sin apenas voz, girando para tumbarse de espaldas.  

—Buenos días a ti también.

—Los acompañantes deben usar esa cama. Esta es una zona esterilizada...

La enfermera de malas pulgas continúa con su perorata. Al mirarla de nuevo, más despierta, caigo en cuenta de que es la misma que ayer me detuvo en la recepción. Probablemente crea que soy de la misma clase social que Jonathan. Una niña rica acostumbrada a obrar como quiere, saltándose todas las normas.

—Ya me bajo, lo siento —mascullo avergonzada. Gateo hasta los pies de la camilla con la cabeza zumbando. La mujer sigue mis movimientos con exhaustividad.

—Debería darle vergüenza —recrimina en cuanto mis pies tocan el suelo.

—Susan, no es para tanto —interfiere Jonathan.

Infla las mejillas, guardando ahí la siguiente amonestación. Se acerca a la cabecera de la cama y yo me dejo caer en la silla, donde está desperdigada mi ropa.

—¿Cómo te sientes? —Le pregunta sacándose un termómetro electrónico del bolsillo del uniforme.

Jonathan se encoge de hombros, bostezando. Susan le pone el termómetro sobre la frente, que suelta un pitido unos segundos después.

—36 grados. Buena temperatura —asiente satisfecha. A continuación, rodea la camilla para comprobar el monitor que mide sus constantes vitales.  

—¿Significa que puedo largarme?

—Esperemos a que llegue el médico.

Jonathan resopla y ella lo reprende con una mirada de reojo. Aunque tiene los bordes de los labios tirantes, intentando retener una sonrisa.

—Incorpórate, voy a tomarte la tensión.


—Te espero fuera —anuncio, recogiendo todas mis cosas.  

En el pasillo, varias enfermeras reparten el desayuno en las habitaciones. El ambiente es menos tétrico que ayer por la noche. Pero a mí sigue erizándome el vello de los brazos. El ambiente sobrecargado y viciado, como si en el aire flotaran partículas de cemento que se cuelan en mis pulmones con cada inhalación, impidiendo que respire con normalidad. Saber que detrás de cada puerta hay una persona enferma.

Camino rápido en busca del baño público, con la vista puesta al frente. Me desplomo en el retrete, abrazada a mi ropa. La cabeza me palpita y la boca pastosa, seca como una piedra. Saco el móvil del bolsillo del pantalón: son las ocho de la mañana y las clases empiezan dentro de media hora. Mi mochila y el uniforme están en casa de Daia. Donde también tendría que haber estado también. Menuda irresponsable estoy hecha. No llevo ni dos días de curso y ya he faltado a más clases que el año pasado. Todo por Jonathan.

Marco el número de mi amiga, con el corazón palpitando en todo el ancho de mi pecho.  

—¡Hola, Steve McGarrett! —saluda con ánimo, por encima del ruido de fondo que la acompaña—. ¿Lista para otra misión de rescate?

—Sí, de la mía —respondo—. Necesito que…

—Llevo tus cosas al Hoj. —Me interrumpe.

Sonrío.

—¡Eres la mejor!

—Antes de que lo pidas. Sí, avisaré a Lola del motivo de tu retraso… ¡Que ahora se lo pregunto, pesado! —Escucho el sonido de una voz mezclada con el ruido. Imagino que la de Evian, por lo que acaba de decir mi amiga—. ¿Cómo va todo por allí?

—Salvo mi cabeza, todo de perlas. Creo que le van a dar el alta, dile a Romeo que se relaje.

—Tu Julieta está bien. —Le pasa la información. Silencio—. Pues bien significa bien, te hago un esquema si quieres.

Suelto una carcajada cuando la discusión estalla. Finalizo la llamada sin despedirme, consciente de que no se va a enterar. Cuando se enzarzan en sus peleas el resto del mundo desaparecer.

Abandono el baño un momento, para comprar un cepillo de dientes de la máquina expendedora y me froto los dientes con fuerza para deshacer el mal sabor de boca. Intento desenredarme el pelo con los dedos, pero al final vuelvo a apresarlo en un moño. De vuelta a la sala de espera, me cruzo con la mano de Jonathan.

—Lua, no sabía que estabas aquí —comenta, en su habitual tono monocorde. El rostro sin expresión. Por lo que me cuesta decidir si está molesta por encontrarme aquí o es una mera contemplación.

Echo un vistazo por detrás de su espalda, esperando encontrar a Christopher o Alba.

—Mi marido tenía una reunión inamovible. No ha podido acompañarme.

«No se le escapa una a esta mujer». Me rasco el codo con una sonrisa impostada. Ya tengo asumido que nunca me sentiré cómoda en presencia de Willa Morrison. Siempre me dispensa un trato amable. Pero es demasiado correcta y distante. Un témpano sin emociones con el que no sé tratar. Mis dotes sociales se ven comprometidas cuando tengo que hablar con personas tan pragmáticas.

—Vi su mensaje. Perdón por no responderle el teléfono… No es que no quisiera, claro. —Frases coherentes, Lua—. Solo quería ver cómo estaba Jonathan y se me hizo tarde. Tome su ropa.

Un atisbo de emoción le cruza como una estrella por los ojos cuando le pongo las prendas en las manos.

—Me alegra que no haya pasado la noche solo. —Echa a andar por el pasillo, los tacones resonando en las baldosas. Me veo obligada a correr para acoplarme a su ritmo—. Eres la única a la que no evita.

—Tampoco le dejo muchas opciones. —«Qué puede hacer si me cuelo en su cama y me niego a marcharme».

Me gustaría decirle que, si no lo atosigara tanto, sería distinto. Jonathan necesita su espacio e independencia. No soporta que lo traten como si estuviera incapacitado. Cuanto más encima de él estás, más se aleja. Pero no soy quién para hacer que lo entienda.

—¿Se encuentra bien?

—La enfermera está con él ahora —informo cuando llegamos a la puerta.

La señora Morrison se precipita hacia dentro antes siquiera de que termine de hablar, abandonándome en el pasillo. Dudo si entrar o quedarme fuera, ya que me ha cerrado la puerta en las narices. Regreso a la sala de espera, donde aguardo a que regresa bebiendo un té aguado para engañar el estómago. Media hora después, una prenda de ropa me cae en la cara.  

—Vámonos.

Al apartarla, veo a Jonathan está de pie frente a mí, fresco como una rosa. Con el uniforme puesto y una sonrisa deslumbrante. Está de buen humor, todo el que le faltaba ayer.

—¿Qué quieres que haga con esto? ¿Estrangularte? —Agarro la sudadera por la capucha, estirando el brazo.  

—Ponértela. Hace frío fuera.

Recorre con la mirada la facción de estómago desnudo que no alcanza a tapar el top de tirantes que llevo. Me paso la sudadera por la cabeza notando las mejillas calientes. Huele a suavizante y a él. Mi cuerpo se pierde en ella. Jonathan no es mucho más robusto que yo, pero le gusta vestir con ropa holgada.

—Venga.

Hace un gesto hacia la salida. Me agarra del codo y me levanta sin esfuerzo. Dejo que me arrastre hasta los ascensores, deseosa de salir del hospital de una vez, desesperada por respirar aire fresco. Cuando nos montamos en el ascensor, una idea toma mi cabeza.

—¿Te han dejado marcharte?

Lo observo a través del espejo del ascensor con el ceño fruncido.  

—No sé, me he largado de la habitación cuando mi madre ha empezado a hablar de mi depresión —bufa a mi reflejo, mesándose el pelo—. ¿Sabías que estaba deprimido? Yo me acabo de enterar.

—Por favor, dime que no nos estamos dando a la fuga. —Suplico con las manos en posición de rezo bajo la barbilla, ya mirándolo a él, no al del espejo. Sonríe tanto que le desaparecen los ojos— ¡Jonathan! —Intento darle una patada, pero me esquiva.

—Me han dado el alta. No nos estamos fugando.

—Jo, que tengo resaca. No me vaciles —lloriqueo.  

El ascensor se detiene. Jonathan entrelaza nuestras manos y me arrastra de nuevo, riendo. Está de lo más alegre esta mañana. Este es el Jonathan que más me gusta, el que conocí en los recreos. Que no es difícil, ni contradictorio y con el que me río a carcajadas. Contagiada por su buen humor y aliviada porque estamos a punto de abandonar este condenado edificio: Me impulso en sus hombros y le salto a la espalda como un koala. Suelta un quejido por la sorpresa, pero engancha los brazos por debajo de mis muslos para que no me caiga.

—¿Adónde, señorita? —imita a Jack Dawson.

Sonrío. Cada vez que le toca quimioterapia, hacemos maratones de cine durante toda la tarde. Ya que lo deja sin fuerzas y sin ánimos de hacer nada más durante el resto del día. Al principio, se negaba a que lo visitara cuando tenía sesión. Pero yo no sigo sus órdenes, aunque haya un contrato que me en teoría me obligue a hacerlo. Al final, lo hemos convertido en una costumbre y nos gusta parodiar las películas que no nos gustan.

Aunque, en este caso concreto, solo es a mí a quien no le gusta Titanic.

—A las estrellas –Mi imitación de Rose deja mucho que desear—pero para antes en el Starbucks, me muero de hambre.  

Jonathan empieza a andar conmigo a la espalda. Apoyo la mejilla en su cuello y cierro los ojos. La instantánea de anoche, acurrucándome entre sus brazos, hace su segunda aparición. Acompañada por un oleada cálida que me recorre desde los dedos de los pies hasta la cabeza.  




Llegamos a la escuela en el descanso de quince minutos que hay entre tercera y cuarta hora. En la arcada que precede al patio de la academia, recuerdo que ayer no hice mis deberes. Estuve tan ocupada ayudando en la librería y después con Daia que me olvidé por completo. Se lo comunico a Jonathan.

—Tranquila, los he hecho yo —replica como si nada.  

Se me desencaja la mandíbula. Jonathan resopla ante mi reacción exagerada, sin dejar de caminar hacia las escaleras de entrada.

—¿En serio?

Asiente. Frunzo el ceño, todavía sin querer creerlo.    

—No te sorprendas tanto —masculla en falsa indignación—. Me escribiste un mensaje diciendo que llevabas toda la tarde ayudando a tus abuelos. Luego Evian y Jude me contaron que ibais a salir. —Detiene la explicación como si eso fuera suficiente. Pero al ver mi confusión continúa hablando. Esta vez, en un tono más bajo y más inseguro—. Te conozco, sabía que te olvidarías. Por eso los hice. Para que luego me eches la bronca por no aplicarme —añade jocoso porque soy yo quien ha quedado de irresponsable.

Sé que solo bromea y no me está echando nada en cara. Pero me siento culpable igual. A pesar de ser un poco desastrosa, soy buena alumna. No falto a la escuela ni siquiera cuando estoy enferma. Llevo los trabajos al día y estudio concienzudamente para aspirar al sobresaliente. No sé por qué estoy tan descentrada al inicio de este curso, ni por qué he empezado con tan mal pie. Hasta casi me siento mal por haber gritado a Jonathan ayer cuando, claramente, soy yo la que necesita empezar a aplicarse.  

—¿Seguro que se te ha ido la fiebre? —Trato de bromear también cuando entramos en el edificio. Tratando de deshacer la culpabilidad.

—Exagerada —apostilla, rodando los ojos—. También he hecho los horarios de estudio y de entrenamiento para los juegos. No hace falta que me des las gracias.

—Quién eres tú y qué has hecho con mi Jonathan.  

A mí se me da mal organizarme y me rijo por un sistema caótico. Jonathan, ahí donde se lo ve, tan impredecible, necesita tener un sentido del orden y el control en algunos aspectos. Así que es él quien se encarga de hacer los horarios, aunque luego deba invertir toda mi paciencia en que los siga. Incluso para que los haga tengo que insistirle. Esta es la primera vez que toma la iniciativa.

Jonathan opta por no responder, dirigiéndose al primer piso.  

—¿Cuál es mi segundo nombre? —insisto, más que nada para molestarlo.

Alza una ceja y yo le insisto con un movimiento de barbilla para que responda.  

—Adalgisa.

Mi madre quiso honrar a su bisabuela materna y me puso su nombre. Que es feo de narices. Además de mi familia, Jonathan es el único que lo sabe. Se lo conté hace tres años. Al principio, cuando no nos conocíamos mucho, usábamos un juego estúpido de preguntas y respuestas. Uno preguntaba y si respondía, el otro tenía que confesar algo de sí mismo que no conociera. Es así como averigüé que tuvo un crush casi obsesivo con Zac Effron después de ver todas las películas de High School Musical.  

—Sí que eres tú.

—Claro que soy yo.  

Me sigue pareciendo más factible que sea un clon usurpador. Desconozco si lo que le ha movido a hacer los deberes fue nuestra discusión de ayer, para demostrarme que exageraba o lo ha hecho porque de verdad sabía que me olvidaría. Bajo todas las capas duras que tiene, cuando se trata de sus amigos, no duda a la hora de ayudar. Pero es difícil conocer las verdaderas intenciones de Jonathan si no es él mismo quien te las explica. Todas las versiones que he ido conociendo de él a lo largo de estos meses me confunden.

—Gracias. —Termino por decir. Pero no me parece suficiente, así que, movida por un impulso, me pongo de puntillas y le doy un beso en la mejilla. Pero como vamos caminando, acabo por dárselo en la barbilla.

Jonathan carraspea y acelera el paso.

—Todo por tu futuro académico —ironiza, restándole importancia.  

Finalmente llegamos al aula de Historia. Algunos de nuestros compañeros se encuentran charlando en el pasillo.

—¡Colega!

Evian empuja a Mei a un lado en cuanto ve a Jonathan. Emocionado como quien acaba de encontrar dinero en una chaqueta que llevaba tiempo sin utilizar.

—Oye —reclama la chica, que de no ser por Jude, habría acabado estampada contra la pared. Se lo sacude de encima rápido y vuelve a colocarse al lado de Daia.

Los amantes trágicos se dan un abrazo lleno de palmadas resonantes en la espalda. Pareciera que llevaran años sin verse, aunque con lo intensos que son, es posible que lo sientan de esa manera. Les traspaso para reunirme con Mei y Daia.

—La perra pródiga. —Mei se engancha a mi brazo, sonriendo con lascivia. Es en gestos como estos en los que da la impresión que debajo de toda su dulzura, esconde unos cuantos pecados.

Me alegra comprobar que parece de buen humor, a pesar de lo que le pasó ayer con Jude.

—Dejad de hablarme como a una mascota.

—Ay, que se ha enfadado la perrita —pincha Daia pellizcándome la mejilla.

—¿Qué tal, tío?

Jude le estrecha la mano a Jonathan cuando este y Evian se unen al círculo, menos efusivo que su amigo. Jonathan responde de manera escueta. Sé que le resulta incómodo y le molesta que, cuando regresa después de haber estado ingresado o enfermo, lo reciban como si viniera de librar una batalla.

—¿Dónde estabais? —pregunta Mei.

—Durmiendo acaramelados. —Evian menea las cejas con gracia y sonrisa insinuante. Jonathan le da tal colleja que le echa la cabeza hacia delante.

—Vas a provocarle una contusión cerebral —comenta Jude divertido al ver cómo Evian se frota la cabeza, fulminando a Jonathan.  

—Podemos provocarte una a ti. —Se me escapa. Me sorprendo incluso a mí misma por el comentario.

—¡Lua! —Mei me zarandea para que me calle. Daia suelta una carcajada.

—Tiene resaca, no le hagas caso —interviene Jonathan.

Jonathan siempre se pone de parte de Jude en nuestros altercados. Se conocen desde que son niños y, como con Evian, pasan la mayor parte del tiempo juntos.

Tira de mí hasta que mi espalda se choca contra su pecho. Cierra las manos en mis hombros, como medida de contención. Pongo los ojos en blanco, no tengo intención de agredir a Jude. Y, de hacerlo, tampoco conseguiría nada. Me saca dos cabezas y es todo músculo. Estoy segura de que si le diera un puñetazo el torso acabaría por hacerme una fisura en la mano.

Este me observa desde todo lo alto que es, con su engañosa apariencia de cachorro inofensivo: los ojos grandes y brillantes. Sus labios tironean hacia los lados en una sonrisa satisfecha que me crispa los nervios. No es que odie a Jude, mi mayor problema con él es que no logro pillarle el punto y no me siento cómoda tratando con él. Sus tendencias controladoras y que piense que siempre lleva la razón, tampoco ayudan.

—Es una suerte que no me haya dado ninguna, porque somos compañeros de proyecto en Economía.

Evian y Daia reprimen una carcajada. Se pasan el día discutiendo, pero ambos son igual de cabrones. Giro la cabeza hacia Mei, escandalizada. Trabajar con Jude es un suplicio. Quiere hacerlo todo él y se niega a escuchar las propuestas de los demás. Actuando como si estuviera al mando.

—Tenemos que crear una empresa para dentro de dos semanas —explica ella.  

—Será divertido. —Jude guiña un ojo, prometiendo una experiencia tortuosa.
Mi cuerpo se impulsa hacia delante por inercia, pero Jonathan hace un collar con sus brazos alrededor de mis clavículas que me frena. Resoplo y me dejo caer contra su cuerpo.

—Cuanto tocamiento veo aquí…

Ante el comentario de Evian, Jonathan me suelta como si me hubiera dado calambre y fulmina a su amigo con la mandíbula apretada y las cejas arqueadas.

—No te pongas celoso que ya te devuelvo —comento divertida.  

Entro en clase y me acerco al pupitre de Daia, donde está mi mochila. Aún tengo cinco minutos para adecentarme antes de que llegue la profesora. Saludo a Lyel y Elliot chocando el puño antes de darme la vuelta para salir. Es entonces cuando veo a un chico desconocido sentado en uno de los pupitres del fondo. El pelo negro le cae sobre la frente, facciones rasgadas y redondos, bien abiertos, curiosos.

—Tú ayer no estabas —comento al detenerme a su lado.

—Soy Zack, he llegado hoy.

—Lua, un placer.

Sonrío para darle la bienvenida y regreso al pasillo.

—¿Por qué hay un chico llamado Zack en clase? —pregunto colocándome la mochila al hombro.

—Es el nuevo honey de Sakura —explica Khal antes de meterse en el aula, sin levantar la vista de su teléfono.

«Pobre chico». Si aguanta más de un mes le fabrico yo misma una medalla conmemorativa. Sakura espanta a todos sus honey. La última no tuvo tiempo ni de firmar el contrato.

—He oído pronunciar mi precioso nombre.

Sakura llega por el otro lado del pasillo como invocada. Trae consigo una nube de tormenta y el veneno en sus bonitos ojos verdes. Es como una de esos anfibios con la piel preciosa pero letal al tacto. Claro que eso no me impide abrazarla cuando la tengo al alcance, conmigo no es tan letal.

—Me estás arrugando el uniforme.

Se sacude de mis brazos, pero me dedica una sonrisa casi imperceptible. Sakura es un terror para gran parte de las personas. Caprichosa, posesiva, mezquina y de ideas fijas. Si te quedas un rato con ella, también descubres que es divertida y adorable —en su particular forma de serlo—. Para mí, su mayor virtud es que es honesta. Se muestra como es y no da expectativas falsas a nadie.

—Ayer no viniste. —Es su mi manera de decirle que la eché en falta. Aunque cené con ellas y los gemelos solo un par de días atrás.

—Tenía cosas más importantes que hacer.  

A continuación, se gira hacia Jonathan. Sus ojos brillan con maldad en cuanto los de Jonathan reparar en ella, con un leve gesto de desprecio.

—Mala hierba nunca muere.

Jonathan le guiña un ojo. Siendo el único que se toma bien el comentario, porque Evian parece a punto de desterrarla del universo y Jude la mira con desaprobación más contenida. Aunque ambos adoren a Sakura.

—Por eso sigues en el mundo, Belceboob. —Le dedica una sonrisa ladina.

—¡No me llames así! —aprieta los puños a los costados y da una patada contra el suelo.

Estos dos se llevan a matar. Pelean todo el tiempo y se hacen jugarretas el uno a la otra. Sakura suele ganarle siempre, es la maestra de las trastadas. Y para Jonathan, que adora salirse con la suya, es la mayor de las vergüenzas. Pero en el fondo sé que le tiene cariño. Especialmente porque nunca lo trata como si fuera a deshacerse con un simple soplo de aire.

—A las cosas hay que llamarlas por lo que son.

—En ese caso... ¿Retrasado mental? ¿Adefesio deforme? Los dos te van bien, no puedo decantarme.

Por mucho que me gustaría quedarme a presenciar su primera pelea del año, me marcho al baño a ponerme el uniforme. Regreso al aula justo unos segundos antes que la profesora. Evian me ha quitado el sitio al lado de Jonathan. Así que me siento con Daia en la parte más alejada de la clase, justo detrás de Khal y Batzan.

Mi promesa de empezar a aplicarme de verdad muere cuando nos ponemos a jugar al tres en raya en la contraportada de su cuaderno. Pero me consuelo diciendo que Historia es la asignatura que mejor se me da. No necesito prestar atención, ya que la mayoría de los contenidos ya los tengo memorizados, pues uno de mis pasatiempo preferidos es leer libros históricos.

—Has dormido con Jonathan.

Suelta de súbito, tras hacerse con la victoria de la tercera partida. Empieza a dibujar la siguiente tabla escrutándome de reojo. Me agacho en el pupitre para salir del radio de visión de la profesora.

—Menudo don para darle una connotación sexual a todo.

Daia frunce los labios.

—Perrito caliente… —expone con su tono sugerente.

Reprimo la risa.

—¿La tiene?

—Depende de tus fetiches personales —medito.

Daia resopla, dibujando un círculo en la tabla. Coloco una cruz al lado de este.

—Me refiero a ti durmiendo con Jonathan.

—A qué viene eso.

Esta mañana ni siquiera me acordaba de dónde estaba y sigo sin recordar el momento en el que me tumbé en la cama. Fue una decisión impulsiva influenciada por los cuatro daikiris de anoche, la pereza y el sueño. Y esto lo que le digo a Daia.  

—Sin connotaciones sexuales —termino—. Como si durmiera con mi hermano.

Mi amiga asiente cautelosa. Su mano acaba sobre la mía.

—Espero que seas consciente de lo jodido que sería mantener una relación con tu máster. No tengo que recordarte lo que pasó con Eli.

Me sorprende que Daia pase de decirme que utilice mis armas de mujer con Jonathan para beneficiarme a pensar que existe una posibilidad real de que Jonathan y yo tengamos una relación. La sola idea me hace reír de manera estruendosa.

—¿Quiere compartir algo con la clase, Stryker?

«Mierda». Daia aprieta los labios para no echarse a reír también. La taladro con la mirada.

—No —respondo a la profesora. Toda la clase está girada hacia mí—. Solo que es desternillante que los españoles se dejaran engañar por Napoleón. Solo conquistaré Portugal, tranquilos, vecinos. —Pongo voz de señor mayor. La profesora me mira con intención de lanzarme la Tablet a la cabeza—. Mejor me callo.

—Será mejor, sí —concuerda.

Aplasto la cara contra la superficie del pupitre, aliviando así el calor que la vergüenza ha dejado en mis mejillas.  

—Me mata tu capacidad para ponerte en evidencia.

Empujo a Daia con el brazo a la que me incorporo.

—Tus jodidas connotaciones sexuales tienen la culpa —rechino los dientes, inclinada hacia ella.

—Lo decía en serio. Ten cuidado.

Decido no responder porque el tema me hace sentir incómoda. Es absurdo. ¿Jonathan y yo? Nunca. Hubiera sido más probable que Rose le hiciera un hueco a Jack en la puerta a que yo salga con Jonathan. No existe chispa, ni el calor abrasador que conduce a los adolescentes a babearse la cara contra las taquillas. Ni tampoco esa atracción convulsa que te hace escribir iniciales unidas en el cuaderno y trazar planes inviables de futuro. Lo que tengo con Jonathan Lys no es más que una amistad. De eso estoy completamente segura. Sin embargo, no puedo evitar preguntarme qué ha visto Daia para pensar que podría transformarse en otra cosa.

Me doy cuenta de que tengo los ojos fijos en él cuando se da la vuelta en la silla, como atraído. Me saca la lengua antes de girarse de nuevo. Las manos empiezan a sudarme y se me resbala el lápiz.

«Maldita Daia».

Capitulo 03

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