Se encontraron 23 resultados para Mu

[Tienes que estar [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] y [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] para ver esa imagen]Nunca he querido saber qué significa mi nombre, tengo una especie de miedo irracional a que el descubrirlo me marque para siempre. Imaginad que resulta que Skadin significa “regalo de Dios” o algo así. Me vería inconscientemente obligado a ser un regalo de Dios el resto de mi vida.
Que estas cosas pasan, por ejemplo ese medio ligue de Lara, la tal Dolores. Pues la tía es masoquista perdida, en serio, parece que le guste ir sufriendo por la vida. Claro, a Lara le encanta porque es un alma rota o algo así. Dice que la gente triste es mucho más interesante, que al ser tan sensibles no soportan un mundo  cruel y desalmado como el nuestro. Yo creo que eso es una tontería, que si al final nos vamos a morir de todos modos no le veo el sentido a pasarse la vida lamentándote de tu propia existencia y haciendo un drama de todo. Pero vamos, que qué se yo que solo soy “un crío de diecisiete años que no ha leído poesía ni se ha enamorado”. Pues oye, vale, pero soy feliz…o al menos lo intento.
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“Erase una vez…– ¿¡Erase una vez!? ¿Pero qué tengo? ¿Cinco años? Dios, ¡Qué asco!
 “Hubo una vez…– ¡Sí! “Hubo una vez” suena menos a cuento mierda de Disney
“Hubo una vez un tío – ¿Será correcto escribir “tío” en un libro? Bueno, Holden Caulfield no paraba de decir “tío”, pero muchísimo,  y El guardián entre el centeno es una pasada. De verdad, alucinante.
“ Hubo una vez un tío – mmmmm –“Hubo una vez un tío que nació pegado a la rama de un árbol. No me preguntéis por qué, si no puedes soportar una historia sin lógica deja de leer ¡Ya!
 Bueno, se ve que sigues ahí, eso me da permiso para soltar todas las gilipolleces que me apetezcan. Te aviso desde ahora.”– ¿¡Pero por qué soy tan idiota!? Necesito que me revisen el cerebro o algo así.
“El caso es que el chaval se creía muy feliz ahí viendo los días pasar mientras el sol le daba en la cara, el viento le mecía suavemente y todas esas cosas que en las películas quedan tan bien”.
“Pero un día llegó el otoño, y claro, el pobre hombre no tenía ni idea de cuál iba a ser su destino. El destino es una cosa horrible, de verdad, conozco una frase muy interesante acerca de este tema, creo que la dijo Shakespeare: “El destino baraja las cartas, pero nosotros somos los que las jugamos”
A ver, no es por desacreditar a Shakespeare ni nada, pero esa frase no siempre es verdad. Que a veces la baraja está trucada, vamos, y por muy bien que juguemos, la derrota es segura. “
–Me estoy saliendo del tema de lo lindo. ¿Por dónde iba? ¡Ah, sí!
“A la llegada del otoño el chico, junto al resto de las hojas, cayó. Cayó al suelo. Y se abrió la cabeza
Y bueno, ahí estaba el tipo: muerto, tirado en medio del boulevard de alguna ciudad de mierda mientras la gente pasaba por encima de él. Las mujeres, con sus tacones de aguja  le abrían heridas en el costado, los  críos pinchaban al hombre con palos y los perros le meaban encima. Incluso una panda de jóvenes decidió quemarle el pelo. No por maldad, sino porque para ellos, él no era nada.
Y, cuando el tío que nació pegado a la rama de un árbol se hubo convertido en una masa de sangre y vísceras podridas que ya ni siquiera podían alimentar a parásitos callejeros, comenzó a llover. Y la lluvia disolvió su triste existencia para siempre, dejando tan solo algún hilillo de jugo intestinal y la sensación de que la acera  se veía más bonita.


Por si os interesa, nadie se acordó de aquel tipo. Porque la humanidad  tiene cosas mejores que hacer que recordar a una persona despreciable e inútil que no hizo más que estar en la rama de un árbol creyéndose superior al destino. Bueno, en realidad eso da igual, porque dentro de nada a la gente le importará una mierda que hayamos existido. Caminarán por encima de nuestros cuerpos descompuestos procurando no mancharse sus carísimas botas (o lo que sea que calcen en el futuro) mientras agradecen estar vivos sin saber muy bien lo que es eso. Y esto es así.
 FIN”
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-Y tú, Jake: si  quieres comerle la lengua a Alysa hazlo con cuchillo y tenedor, que a este paso nos denuncian por exhibicionismo ante menores.
 
Con “menores” se refería a Jen, por supuesto, que hubiera protestado de encontrarse en una situación más favorable.
 
-Joder, Alex. Ni que la Collins fuera virgen.
-Pero al menos tiene buen gusto y no intercambia fluidos corporales por cada rincón público de Seattle.
-Oye, que a ti no te vayan especialmente las tetas no significa que yo tenga que ocultar mi amor por las mujeres.
-Lo que deberías tratar de ocultar es tu subnormalidad profunda, que he oído por ahí que andan buscando ratas de laboratorio, y contigo tienen una mina de oro.
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 LA PEQUEÑA BIOGRAFÍA DE UN AMANTE DEL VIENTO
A la corta edad de 17 años, Jeremy Smith había estado a punto de morir tres veces. Dos huracanes y un tornado, para ser exactos.
 –Eso no es exactamente así- solía decir – más bien el viento me salvó la vida en tres ocasiones.
-¿Te salvó la vida?- preguntaba incrédulo su interlocutor-
- Por supuesto- se encogía de hombros- sigo vivo ¿no?
Los  argumento que destacan por su lógica y absurda simplicidad son, paradójicamente, los más difíciles de rebatir. Sobretodo viniendo de una mente como la de Jeremy Smith, cuya filosofía de vida era no cuestionarse absolutamente nada y dejarse llevar  por la suerte.
-Me ha ido bien- me confesó aquella vez que hablamos del  4 de mayo del 94- quiero decir, que el viento me ha zarandeado , golpeado destrozado…como si estuviera en una cuerda de algún funambulista. Pero, ¿sabes? creo que esos soplos de aire eran justo lo que necesitaba para no perder el equilibrio. Te lo digo porque pareces tener pinta de entender ese tipo de cosas. ..El viento siempre ha estado ahí.- asentí con la cabeza a pesar de no comprenderle del todo.
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La cabeza de Alison rebotaba desacompasadamente contra la ventanilla del autobús.  Aunque los golpes hubieran sido lo suficientemente fuertes como para romper el cristal ella no se hubiera enterado. Sus ojos se centraban en un bote de pastillas y su mente en un desacertado plan que presentía que jamás pondría en práctica.
“Para la ira”- rezaba una pegatina del gobierno en el centro de ese bote transparente- “En caso de agotamiento, rellénese en el centro neurológico más cercano.”

Todos sus delirios acabarían si tomaba una. Todo volvería a estar bien- “No se olvide, la felicidad nace de la bondad. Sea bueno, sea feliz”
Alison resopló sonoramente al leer esta última frase haciendo despertar a una anciana de su apacible siesta. Esta volteó la cabeza hacia la chica y con una amable sonrisa le pidió que, por favor, fuese un poco más silenciosa y le sugirió suavemente que quizás tendría una mañana más productiva yendo a la escuela. Su interlocutora tensó todos los músculos de su cara tratando de imitar el gesto de aquella correcta señora (haciendo que sus ojos parecieran más rasgados todavía) y le pidió disculpas, tanto por su escandaloso ademán, como por no estar cumpliendo su deber de adolescente al no asistir a clase. Prometió además, que en la próxima parada bajaría del autobús se dirigiría a su centro educativo. La anciana asintió y volvió a cerrar los ojos con delicadeza.

 Alison la observó detenidamente: su respiración pausada y el modo en el que la comisura de sus labios se curvaba al dormir irradiaban paz y tranquilidad por todas partes. “A ella no le cuesta”- pensó. Su sonrisa había sido fluida y natural, seguro que llevaba muchos años siendo feliz. “Buena y Feliz”.

“Ella es mucho mayor que yo, está acostumbrada. Le gusta este estilo de vida. Algún día yo misma seré así”- se repitió mentalmente. Sin embargo, había algo que no cuadraba en esa deducción: no solo los ancianos parecían contentos, sino todas las personas de su entorno social, incluidos sus propios compañeros de clase.

 Cabe destacar que, desde que tenía uso de razón, Alison había sido el bicho raro de la escuela. No solo su físico era notablemente diferente a la moda del año en el que había nacido (su madre amaba los rasgos orientales, y su padre solicitó abundancia de pecas en piel y rostro), sino que su forma de actuar, su mueca de descontento permanente y su mal humor le habían impedido encajar.

En Nizina nadie estaba nunca triste o malhumorado, el nivel de pobreza era prácticamente nulo, al igual que el de violencia. No había problemas ambientales, o de suciedad en las calles. Todo era perfecto. ¿Cómo lo habían logrado?

Alison arrugó la nariz y sus ojos se volvieron a posar en el bote de pastillas. Desde los primeros años de preescolar sabía la respuesta de memoria.

Neurociencia.

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- ¿Sabes?- dijo intentado sonar alegre mientras sacaba “Lithium” con efusividad de la mochila- Cuando Cobain murió le hicimos un funeral.
-¡No!- rió la chica. Quizás no fuera la mejor situación para reír, pero realmente su confesión le había divertido.
-Con un altar y todo- Él exhibía una sonrisa nostálgica. Jen no sabía si era mejor que su clásica sonrisa triste o peor (o si en realidad las dos eran la misma), pero le gustaba. Por eso decidió seguirle en juego.
- ¡Venga ya! ¡No fastidies!-En realidad no le sorprendía; Kurt Cobain había sido algo así como un semidios para su hermano. Y por supuesto seguía siendo la máxima inspiración de Alex.
- Incluso había velas. Cantamos sus canciones hasta bien entrada la madrugada. Hasta que nos pilló tu padre más o menos.- Alex también había empezado a reír. Se apoyo contra la pared y se deslizó hasta sentarse en el suelo.
- Ahora sí que me lo creo-Jen se sentó a su lado. El señor Collins jamás había compartido esa admiración, por aquel drogadicto con pintas de indigente que se hacía llamar músico.
-“¡No voy a permitir que un degenerado…
-…que se maquilla y que se droga os  meta ideas suicidas en la cabeza”.- Rió para luego soltar toda esa euforia en un largo suspiro- Mi viejo tenía sus momentos de gloria.

-¿Lo echas de menos?

- Supongo que sí…Andrew es muy mal sustituto.
- Hace lo que puede, tú tampoco se lo pones muy fácil.- Alex intentó sonar desenfadado, pero no pudo evitar el tono de reproche en sus palabras. Jen sabía que probablemente Alex defendería a su hermano aunque este fuera un asesino en serie. Era algo que no podía evitar.
-¿Podemos cambiar de tema?
- No quieres hablar de Erika, no quieres hablar de Andrew…
- Últimamente no quiero ni vivir.- Esto alarmó a Alex, que a pesar de todo consideraba a Jen la chica más vital que había conocido.
- No me malinterpretes…no me pienso tirar del George Washington...pero si el viento me hiciera caer no sería precisamente una desgracia.
- Para mí sí.- Alex sonó seco y sincero, lo que emocionó a la chica.
- Lo superarías.- Se encogió de hombros y sonrió, intentando restarle importancia a su propia muerte.
- No se me da bien superar las cosas.-  sonrió aún más, mostrando que estaba todavía más triste.
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Esbozos de un atardecer:


El sol agoniza, patalea, llora, golpea todo a su alrededor, reza, miente, cierra los ojos, se hunde, suspira:
Muere

La pared blanca de la habitación 113 estaba pintada con su sangre: los últimos rayos del día teñían  la superficie  de  tonos anaranjados y violáceos, iluminando la estancia de una forma tan irreal que nadie diría que allí la gente se topa con la realidad más absoluta.
Y en medio de aquellos colores, de aquel silencioso funeral por una estrella muerta, había una sombra. Una oscura silueta humana sentada sobre un colchón desinfectado. Un chico de pelo revuelto que sujetaba con su mano temblorosa una elegante pluma estilográfica.
Una libreta apoyada en sus piernas. En la primera página, solo una fecha: 8 de agosto de 1998. Un día de vida que poco a poco estaba muriendo.
Hayden Nevsky gira la cabeza y suspira. En la mesilla de noche hay una foto sacada esa misma mañana. La mira y decide que debe hacerlo. Toma aire y acerca la pluma a la libreta. Una mancha de tinta recorre el papel formando una “Q”.Y el resto de las letras siguen solas.



“Querida Jacky:Te prometo que habría sido el peor hermano del mundo. Un hermano de mierda: de esos que se comen el último trozo de pizza  y entran en tu cuarto sin llamar. Me divertiría mucho amenazando a todos tus novios con cortarles los huevos si te hacen daño, o imitándote poniendo una estúpida vocecita chillona.Y tú me gritarías, me llamarías imbécil, me pegarías en el costado repetidas veces con tus puños de debilucha  y, qué se yo, al final hasta me cogerías cariño y todo.
Gracias a ti odio todavía más esto.
Lo odio porque estaba dispuesto a ser un hermano de mierda por ti y sin embargo voy a ser tu hermano muerto.
Superman dice que soy el peor paciente que un psicólogo puede tener. Que no hablo casi nunca, y cuando abro la boca solo es para contar mentiras. Que siempre digo lo que la gente quiere oír y no lo que de verdad pienso. Que cómo espero que la terapia avance si solo soy sincero con mis sentimientos cuando escribo acerca de chicos que se ahogan  en el mar porque creen que en la superficie todo es peligroso. Que todo está mal, muy mal.
Me incomoda mucho que diga esas cosas porque  da la sensación de que me estuviera viendo desnudo o algo así, pero tiene razón. Lo cierto es que necesito hablar con alguien de esta locura que estoy viviendo. Y, bueno, tu eres una mocosa recién nacida que no puede juzgarme, así que la posibilidad de escribirte me resulta bastante tentadora.
Además no quiero que cuando muera  tengas la misma idea equivocada sobre mí que tienen todos los demás: la del chico que toca el violín en la foto colgada en el recibidor. La de Hayden Nevsky: el  adolescente perfecto y carismático al que arruinó una enfermedad.
En realidad toda mi vida he sido un capullo; uno de los grandes. Un narcisista de manual que despreciaba todo a su alrededor. Que lo sé, eso está fatal, lo dicen todas las malditas películas de Disney, pero tampoco creo que a estas alturas pueda cambiar ¿me entiendes?
Te estoy contando esto porque no quiero que te hagan creer que debes sentirte orgullosa de mí. Prefiero que me conozcas a que me admires, porque he jodido mi vida de tal modo que nadie parece saber quién soy. Ni siquiera yo mismo.

Ojalá pudiera verte dentro de unos años. Hace tan solo unas horas que llegaste a este mundo y ni siquiera te he podido observar  en vivo y en directo (papá ha venido al hospital y me ha traído una foto tuya formato polaroid. No te voy a negar que físicamente no te diferencias mucho del resto de los bebés, amoratados y gritones) pero tengo la corazonada de que cuando seas mayor valdrás la pena. Como dato te diré que no creo que haya mucha gente que valga la pena y el hecho de que seas mi hermana no tenía por qué suponer una excepción.
No sé…debe ser tu actitud: tu forma de alzar la cabeza en la imagen tiene algo de estrella del rock, como si supieses que puedes conseguir todo lo que te propongas. Aunque quizás se trate del modo en el que estiras los brazos. Como intentando coger un  trozo de aire para llevarlo contigo. Me recuerda mucho a un cuento que escribí hace tiempo.

Trataba de un niño llamado Jack que estaba obsesionado con una canción muy antigua cuya  letra afirmaba que todo lo que somos, todo en lo que creemos, todos nuestros sueños y nuestras metas no es más que polvo en el viento. El caso es que a Jack le impactó tanto que decidió dedicar su vida a atrapar todo el polvo del aire con el fin de recuperar  aquello que se había perdido. Pasaron los años y el chico no cesó en su empresa: perseguía el viento allá por donde fuera sin darse cuenta de que, poco a poco, la brisa erosionaba su piel, desgastándolo lentamente. Al final hubo un momento en el que Jack dejó de ser Jack para convertirse en miles de diminutas partículas que flotan en el aire al son de una vieja canción. FIN.


Lo sé, no tiene sentido. Ni siquiera sé si acaba bien o mal, ni lo qué significa exactamente. Superman sí parece saberlo. Le fascinan mis relatos; siempre los lee con los ojos muy abiertos mientras murmura cosas como: “interesante, ciertamente interesante” y empieza a apuntar posibles significados metafóricos. Supongo que los psicólogos sueñan con este tipo de cosas y no con ganar la lotería o encontrar el amor verdadero como el resto de los mortales.
En realidad no sabría decir por qué escribo estas historias. Simplemente me vienen a la cabeza y siento la necesidad de pasarlas rápidamente a un folio en blanco, una servilleta, el mantel de una mesa,  la puerta del baño…Superman debería dejarse de comparaciones freudianas y concluir que estoy como una cabra. Acabaríamos antes.
Sin embargo este cuento es diferente porque lo asocié contigo desde el instante en el que te vi así que se puede decir que es tuyo. Por eso cuando mamá me ha llamado y me ha  dicho que podía elegir tu nombre te puse Jacky. Bueno, Jacqueline, papá no permitiría que te llamases Jacky a secas. Algo es algo.

Espero de verdad que cuando todo esto se acabe papá y mamá se recuperen. No son precisamente los mejores padres del mundo, pero lo intentan a su manera. Así que no te desesperes con los cambios de humor infantiles de mamá  o si papá se olvida de tu cumpleaños y prefiere ir a una reunión en Nueva Jersey en vez de asistir a tu concierto de batería (sí, en mi imaginación tocas la batería ¡déjame soñar!) .Ellos te quieren mucho, lo que pasa es que la paternidad no es lo suyo. No entienden que negar la realidad diciendo que pronto me recuperaré no es una buena forma de ayudarme. Lo peor es que me da la sensación de que ellos mismos se lo creen, por eso temo por el golpe emocional que suponga mi muerte. Confío en ti para ayudarlos a ser tan felices como ahora.
No voy a hacerme el héroe: me aterra realmente  pensar que pronto moriré. Sé que resulta algo bastante obvio pero es la primera vez que lo confieso. Además siento rabia, muchísima rabia. En plan “ojalá fuera una granada para explotar y mataros a todos”. No es  justo que me esté pasando esto; como te he dicho, no he sido precisamente la mejor persona del universo, pero no me merezco morir a los diecisiete años. Creo que nadie debería morir a los diecisiete años.

Quizás tú también estás asustada por eso de que acabas de nacer y no sabes qué te deparará el destino. Porque el destino existe y no debes creer a aquellos que dicen que lo puedes burlar fácilmente. Conozco una frase muy interesante acerca de este tema, creo que la dijo Shakespeare: “El destino baraja las cartas, pero nosotros somos los que las jugamos”A ver, no es por desacreditar a Shakespeare ni nada, pero esa frase no siempre es verdad. Que a veces la baraja está trucada, vamos, y por muy bien que juguemos, la derrota es segura.

Tampoco quiero que te asustes, porque al fin y al cabo la vida es muy sencilla. Lo único que debes hacer es encontrar aquello que te haga feliz y luchar para lograrlo. El problema es que mucha gente no sabe lo que le hace feliz, o su bienestar depende de algo imposible de conseguir. Entonces se atascan, se confunde mil veces y acaban dando vueltas en un círculo vicioso, atrapados en un punto muerto hasta que mueren de verdad. Esto último es ligeramente autobiográfico pero no lo tengas en cuenta.
No sé si estoy haciendo bien eso de ser el hermano mayor consejero, simplemente me limito a decirte aquello que yo agradecería que me hubieran contado. Ojalá te sirva de ayuda algún día.
Yo me despido por hoy. Espero que no para siempre. Si es así solo quiero que sepas que, si estuviera contigo ahora mismo, te daría un abrazo tan fuerte que te pondrías a chillar y patalear como la llorona que eres hasta que te soltase.

Se acerca el fin del 8 de agosto de 1998 y no quiero que le tengas miedo a la noche. Tienes pinta de ser lo suficientemente guay como para apreciar el único momento del día en él se puede soñar. Porque, por muy moñas e infantil que suene : soñar es mágico, soñar somos nosotros, soñar es el motor de muestra efímera existencia.Si ya lo dijo Shakespeare : “Estamos hechos de la misma materia que los sueños, y nuestra pequeña vida termina con ellos.”

Y esta vez, estoy completamente de acuerdo.”
#Mu #FicciónMu #ElSabordelaNiebla