Y el domingo, a la leche de la cena.

boludeces.

    no eXISTE ALMA QUE LE PONGA UN PERO A ESE COMIENZO MAGISTRAL CON EL CONO DE TRÁNSITO PERO QUE NO ESTABA EN TRÁNSITO SINO EN CONSTRUCCIÓN. ¿ENTENDÉS? ERA UNA TROMPETA. Morir de risa así está bien.
buena esa, buena esa, Zimmer.

nadie te manda a olerle el pelo a gente que no sea yo, zimmer. nadie.

Desde que Vaides se fue de mi vida y de el mundo terrenal este que yo piso, ambas cosas las mismas, las niñas que me pasan al lado y se sientan al lado mío y me enarcan las cejas como sI YO NO ME DIERA CUENTA QUE ES A MÍ (SÍ TE ESTOY HABLANDO A VOS MEDINITA) me traen sin cuidado, sabes Leche.|?| No me importan, no me importan|?|.

Nunca vuelvo a leer las porquerías largas que escribo. Y me refiero a escribir en el sentido de escribir escribir tipo escribir a un personaje o a escribir escribir tipo escribir la historia del personaje o cosas así, cuentos, poesías sobre gente guapa sin especificaciones vergonzosas y así. Lo que pasa es que no vuelvo a leerlo una segunda vez. Lo escribo, cierro el cuaderno, me voy a comer, no vuelvo a abrir el cuaderno en mi existencia. O lo escribo, cierro Word, me voy a comer (porque ley de vida, obvio) y no vuelvo a abrir ese archivo maldito de Word en lo que queda de mi vida.

Es por eso que escritora no se hace, no se nace; se evade. |?|