Destiny vestida de Sangre [Logan Lerman & Tú] Adaptada.

Capitulo 1 Parte 1. 
*Narra Logan*
         
           El pelo engominado con grasa es un claro indicativo de: no tengo la menor idea. Pero entonces el holgado y descolorido abrigo de cuero, sin contar el cómo lucen sus patillas. Y la manera en la que él se mantiene asintiendo y moviendo su Zippo, abriéndole y cerrándole al mismo ritmo de su cabeza. Sé que él pertenece a una escuadra de Porristas de los Jets y los Sharks. 

          No obstante, tengo buen ojo para estas cosas. Sé lo qué debo buscar, porque ya he visto a casi todas las variedades de espectros que puedas imaginarte. 

          La autopista-embrujada bordea el tramo de la carretera rumbo a Carolina del Norte, que también esta bordeada por cercas y vallas sin pintar y un montón de nada. Los conductores ingenuos probablemente le recogen por aburrimiento, pensando que simplemente se trata de algún chico universitario que lee demasiado a Kerouac.

          "Mi novia, ella está esperándome," él dice con una voz emocionada, como si estuviéramos a sólo un minuto de verla, después de pasar la cúspide de la siguiente colina. Él golpea ligeramente el encendedor sobre el tablero, dos veces, yo recorro el panel con la mirada para asegurarme que no haya dejado un raspón en el panel. Éste no es mi coche. Y he sufrido por ocho semanas trabajando el césped del Sr. Dean, el coronel del ejército jubilado, que vive en nuestra manzana, solamente para poder pedírselo prestado. De un hombre de más de setenta años que tiene la espalda más recta que alguna vez haya visto. Si tuviera más tiempo, bien podría haber pasado un verano completo escuchando interesantes historias de Vietnam. En lugar de eso tuve que arrancar arbustos y haber labrado una parcela de ocho por diez para los nuevos rosales mientras él se mantenía observándome con una mirada hosca, asegurándose de que su bebé estuviera segura con este niño de diecisiete años en una vieja camiseta de los Rolling Stones y los guantes de jardinería de su madre. 

           A decir verdad, sabiendo para que voy a usar este coche, me siento un poco culpable. Es un Camaro Rally Deportivo, azul crepúsculo de 1969, en perfecto estado. Con movimientos suaves como la seda y ruidosos ronroneos alrededor de curvas. No puedo creer que me haya dejado manejarle, así haya trabajado en su jardín o no. Pero gracias a Dios él lo hizo, porque sin este estaría arruinado. Este auto es algo en el que el fantasma-de-la-autopista iría en algo en lo que vale la pena salir del suelo. 

           Ella debe de ser muy bonita," digo sin mucho interés.

           Sí, hombre, sí," él dice y, por enésima vez desde que le recogí hace cinco millas atrás, me pregunto ¿Cómo es que alguien no puede darse cuenta de que él está muerto? Él suena como a una película de James Dean6. Y luego está el olor. No del todo podrido pero definitivamente es musgoso, que cuelga a su alrededor como una niebla. 

           ¿Cómo pueden confundirlo con alguien vivo? ¿Cómo puede alguien permitirle quedarse durante diez millas hasta llegar al Puente de Lowren, dónde él inevitablemente toma el timón y hace que ambos, coche y conductor caigan al río? Lo más probable es que se asustan por sus ropas y su voz, y por el olor de sus huesos. Reconocen el olor a pesar de que probablemente nunca antes lo han olido. Pero para entonces siempre es demasiado tarde. Ya han tomado la decisión de recoger al caminante-de-la-autopista, y ya no hay marcha atrás. Alejaron sus temores. Las personas no deberían de hacer eso. 

            En el asiento del pasajero, el-fantasma-de-la-autopista sigue hablando con esa voz lejana acerca de su chica quien esta esperándole, alguien a quien nombró Lisa, y de cómo ella tiene el más brillante cabello rubio y la sonrisa más bonita, y de cómo van a escaparse y casarse tan pronto él regrese de Florida. Él había estado trabajando durante el verano por allá, para su tío en un concesionario de coches: La mejor oportunidad de ahorrar para su boda, incluso si eso significaba que no se verían por algunos meses. 

           "Eso ha debido de ser difícil, estar lejos de casa durante tan largo tiempo," le digo, y de hecho hay verdadera lástima en mi voz. "Pero estoy seguro de que ella estará muy contenta por verte”. 

           "Sí, hombre. De eso es de lo que yo hablo. Tengo todo lo que necesitamos, justamente en el bolsillo de la chaqueta. Nos casaremos y nos mudaremos hacia la costa. Tengo a un camarada allí, Robby. Podemos quedarnos con él hasta que consiga trabajo, trabajare con coches". 

           "Claro," le digo. El fantasma-de-autopista tiene esa mirada triste y optimista en su cara, iluminada por la luna y los faroles encendidos. Él nunca volvió a ver a Robby, por supuesto. Él nunca volvió a ver a su chica Lisa tampoco. Debido a aquellas dos millas de la vía en el verano de 1970, en el que él se subió a un coche, probablemente muy parecido a este. Y le dijo a quienquiera que iba al timón que él tenía la solución del inicio de una nueva vida en el bolsillo de su abrigo. 

            Los lugareños cuentan que le dieron una buena paliza en el puente y luego lo arrastraron hacia los árboles, donde le apuñalaron un par de veces y le abrieron la garganta. Empujaron su cuerpo por el muro de contención hacia una de las corrientes afluentes. Allí es donde un agricultor le encontró, casi seis meses más tarde, con vides enredadas en su garganta, con su mandíbula abierta por la sorpresa, ya que no podía creer como es que se quedo atorado allí. 

           Y ahora él no sabe que también esta atorado aquí. Ninguno de ellos parece saberlo. Ahora mismo el caminante-de-autopista está silbando y moviéndose con la música inexistente. Probablemente aun está escuchando la misma música que aquella noche que le mataron.