Night School |Zayn Malik. Harry Styles|

Pocos minutos después, ambos estaban sentados ante ella, hombro con hombro, al borde del sofá azul marino. A diferencia de la noche anterior, el padre de Invitado lucía impecable, aunque grandes ojeras le ensombrecían los ojos. Su madre, con los labios apretados, intentaba aparentar tranquilidad.

—Invitado... —empezó a decir el padre, pero no pudo seguir. Se frotó los ojos con cansancio.

Su madre tomó el mando.

—Nos hemos estado preguntando qué podíamos hacer para ayudarte.

Oh, no…

—Salta a la vista que no estás a gusto en tu colegio actual —hablaba despacio, escogiendo las palabras con cuidado. Los ojos de Invitado saltaban de un rostro al otro—. Y, como es lógico, ahora que has allanado el colegio, has quemado tu expediente y has pintarrajeado «Ross es un gilipollas» en la puerta del director, a ellos tampoco les entusiasma la idea de tenerte como alumna.

Invitado se mordisqueó la cutícula del dedo meñique mientras intentaba reprimir una risilla nerviosa. Reírse no mejoraría la situación.

—Es la segunda vez que un colegio nos pide, con mucha educación, que te cambiemos de centro. Estamos cansados de recibir educadísimas notas de las escuelas.

El padre de Invitado se echó hacia delante para mirarla a los ojos por primera vez desde que el día anterior fuera a buscarla a la comisaría.

—Entendemos que te comportes así, Invitado —terció—. Comprendemos que es tu manera de afrontar todo lo ocurrido, pero estamos hartos. Pintadas, absentismo, vandalismo… Ya basta. Has dejado clara tu postura.

Invitado abrió la boca para defenderse pero su madre la hizo callar con una mirada de advertencia. Ella recogió los pies y se abrazó las rodillas.

La madre volvió a tomar la palabra.

—Ayer por la noche, un agente de enlace muy amable que, por cierto, lo sabía todo de ti, sugirió que te enviáramos a otro tipo de escuela. Fuera de Londres. Lejos de tus amigos.

Recalcó la última palabra con un tono de amargo desdén.

—Esta mañana hemos estado haciendo algunas gestiones y hemos… —la madre de Invitado se interrumpió para mirar a su marido con cierta inseguridad antes de proseguir—, hemos encontrado un lugar que está especializado en adolescentes como tú…

Invitado se estremeció.

—Y hoy hemos ido a echarle un vistazo. Hemos hablado con la directora…
—Que es simpatiquísima —apuntó el padre.

La madre de Invitado ignoró el comentario.

—… y ha accedido a que empieces esta semana.
—Un momento… ¿Esta semana? —Invitado alzó la voz con incredulidad—. ¡Pero si solo hace dos semanas que estoy de vacaciones!
—Irás a un internado —sentenció su padre como si no la hubiera oído.

Invitado los miró boquiabierta.

¿Internado?

La palabra resonó en su cabeza.

Deben de estar de broma, se dijo.

—… lo cual nos supondrá un gasto excesivo, pero creemos que debemos hacer lo posible por salvarte de ti misma antes de que eches tu vida a perder. Todavía eres menor a ojos de la ley, pero eso no va a seguir siendo así mucho tiempo —el padre de Invitado dio una palmada al brazo del sofá mientras ella lo miraba de hito en hito—. Tienes dieciséis años, Invitado. Esto tiene que acabar.

Ella escuchaba los latidos sordos de su propio corazón.

Trece latidos. Catorce. Quince…

No podía creer el horrible giro que habían tomado los acontecimientos. Peor imposible. En aquella habitación se estaban batiendo todos los récords de atrocidad.

Se echó hacia delante en la silla.

—Mirad, sé que he metido la pata. Lo siento muchísimo —intentó insuflar a su voz la máxima sinceridad posible. Su madre no se dejó conmover, de modo que se volvió hacia su padre, implorante—, pero ¿no creéis que estáis exagerando? ¡Papá, esto es de locos!

La madre de Invitado miró de nuevo a su marido, esta vez con semblante inflexible. Él respondió a la hija con una mirada triste y negó con la cabeza.

—Es demasiado tarde —lamentó—. La decisión ya está tomada. Empezarás el miércoles. Hasta entonces, tienes prohibido usar el ordenador, el teléfono y el iPod. Y no puedes salir de casa.

Los padres de Invitado se pusieron de pie como dos jueces a punto de abandonar un tribunal. En el vacío que dejaron atrás, Invitado exhaló un suspiro tembloroso.

Los días siguientes transcurrieron en una vorágine de confusión y aislamiento. Se suponía que Invitado debía hacer las maletas y prepararse, pero pasó la mayor parte del tiempo intentando convencer a sus padres de que renunciasen a aquel plan absurdo.

No lo consiguió. Apenas le dirigían la palabra.

El martes por la mañana, su madre le entregó un sobre delgado de color marfil que lucía un elaborado escudo con las palabras «Academia Cimmeria» en gruesos trazos de tinta negra. Debajo, en delicada caligrafía: «Información para los alumnos nuevos».

Contenía dos hojas de papel que parecían escritas a máquina. Invitado no estaba segura (en realidad nunca había visto nada escrito a máquina), pero aquellas letras pequeñas y cuadradas creaban suaves hendiduras en el grueso papel color crema. Cada página constaba de unos pocos párrafos; la primera era una carta de la directora del colegio, una tal Isabelle le Fanult. Decía que estaba deseando recibir a Invitado en la escuela.