Blood Magic JoeJonas & Tu [Primer libro]

Joseph

El instituto Yaleylah tenía dos edificios: uno de tres plantas destinado a la enseñanza y otro que se utilizaba como gimnasio. Entre esos dos fiascos de ladrillo amarillo había un aparcamiento, y al sur, un campo de hierba que supuse que utilizarían para practicar rugby, fútbol, atletismo o béisbol, según la estación. En mi humilde opinión, con todos los espacios abiertos y granjas de los alrededores, bien podrían haber creado una pista para cada deporte. Incluso en Chicago, el equipo de béisbol tenía su propio campo, que solo tenía que compartir con el equipo de softball.
Mi tendencia natural a la irritabilidad no había hecho más que agravarse a causa de unas pesadillas en las que me quedaba atrapado en el cuerpo de un perro (no pienso contar esa pesadilla recurrente. No conozco la expresión freudiana, ni quiero conocerla). Además, era el chico nuevo que venía de la gran ciudad, y tenía una idea de la moda completamente diferente (me atrevería a decir que la única idea válida sobre moda), y también gustos musicales, alimenticios y culturales muy distintos. Hasta hablaba diferente, por el amor de Dios; durante el almuerzo, una de las animadoras me pidió que repitiera lo que acababa de decir… y tuve que enseñarle mi dedo de en medio.
La chica del cementerio también me tenía distraído. No había vuelto a verla, aunque me había paseado entre las tumbas todas las noches desde el sábado. Había acudido al cementerio esperanzado (no podía dejar de pensar en ella), pero también preocupado (en realidad no deseaba que ella hubiera hecho lo que me había parecido verla hacer).
Deambulé por las aulas para intentar localizarla. Estaba acostumbrado a acelerar el paso (incluso a correr en vez de caminar) entre las clases, pero allí la mayoría de los alumnos de último curso se quedaban en la planta baja, todos apiñados. Supuse que seríamos tan solo unos cuatrocientos alumnos en todo el instituto, y estaba claro que todos conocían los nombres y las historias familiares de los demás.
Ver tantas botas de vaquero hizo que me entraran ganas de vomitar.
El miércoles, en la clase de matemáticas, la señora Trenchess nos dijo que nos pusiéramos por parejas y que empezáramos con los deberes. Yo no tenía deberes, pero el tío que estaba en la mesa de al lado me ofreció la mano a través del pasillo.
-Hola, soy Eric.
Aparté la vista del haiku que estaba escribiendo entre los esquemas de las funciones logarítmicas.
-¿Y? –le pregunté enarcando las cejas.
Él dio una palmada sobre la mesa y esbozó una sonrisa.
-Eres un verdadero capullo. Al menos, eso es lo que dicen.
Seguí sin responder.
Eric sacó un Zippo del bolsillo de sus pantalones vaqueros y empezó a subir y bajar la tapar. Se había encorvado sobre la mesa para que la señora Trenchess no pudiera verlo.
-Da igual. De todas formas, ya sé como te llamas, Joe. –Apretó los dedos en torno al mechero y se inclinó hacia el pasillo (de una tan precaria que pensé que se caería) para leer los versos que había escrito en el margen del libro de texto-. «Estrecha sin remedio y carca sin fin, la señora Trenchess parece oponerse a la supervivencia infantil.» –Hizo una pausa-. ¿Eso es un haiku?
No podía mostrarme grosero con alguien que apreciaba la poesía.
-Había pensado en grabar en la mesa «Solo los rancios juegan al ajedrez», pero no sabía si era una frase lo bastante brillante.
Su risa sonó como un ladrido agudo.
-¿Tienes algún otro?
Vacilé durante unos segundos, pero luego me dije: «¡Qué demonios!». Abrí mi cuaderno y busqué los últimos poemas.

Fórmulas, algoritmos y gráficos…
Creados para aburrir, y no para reír.
No necesito estas cosas eficientes,
Sino el whisky suficiente
Como para saber qué camino elegir.

Y:


-Creo que es Sahrah Turner -murmuró Eric.
-Estaba en la clase de civilizaciones occidentales esta mañana. Se ha cabreado porque no he hablado con ella. Ni siquiera he intentado averiguar su nombre.
-Entonces ¿quieres ser poeta?
-No.
Volvió a apoyar los brazos sobre la mesa, a la espera de que añadiera algo más. Al ver que no pensaba hacerlo, Eric sacudió la cabeza.
-He oído que los poetas se lo tienen muy creído.
Ambos compartimos una sonrisa.
-Oye –le dije-, ¿conoces a _______ Kennicot?
Su expresión se congeló durante unos instantes, y luego la piel que rodeaba su boca se tensó, como si el chico intentara no fruncir los labios.
-Si, ¿por qué?
-Porque es mi vecina. –Me encogí de hombros, como si el asunto me diera igual. A la mierda…
-Ah, es verdad. Lo había olvidado. ¿La has conocido?
-Si, me parece un poco rara.
Eric se quedó callado y empezó a abrir y cerrar el encendedor una y otra vez.
-Y que lo digas… Desde que sus padres murieron, está hecha un asco. –Hizo una pausa-. Aunque no es de extrañar.
Estaba claro que se suponía que debía pedirle más detalles. Sin embargo, le pregunté si necesitaba ayuda con los deberes. Eric me contestó que si los hubiera hecho, la habría necesitado.
Después de clase, Eric paseó conmigo durante mi hora libre. Cuando pasamos junto a un tablero de anuncios, se detuvo y me señaló un folleto color naranja chillón. MACBETH –decía, y-: ¡NECESITAMOS UN NUEVO ELENCO DE ACTORES! ¡TODO GLORIA, NADA DE MEMORIZACIÓN!
-Deberías unirte –dijo Eric-. Para formar parte del reparto de una obra no hace falta que le caigas bien a nadie. –Una multitud de estudiantes me empujaron hacia el papel naranja. En la parte inferior, había algo escrito con letras diminutas: PATROCINADO POR EL GRUPO DE TEATRO RAZORBACK. ERICK LELEINTHAL, PRESIDENTE EN FUNCIONES.
-¿Presidente en funciones? ¿Solo finges serlo? –Para ser sincero, Eric no tenía pinta de eso. Yo lo había metido en la categoría de adictos al béisbol.
Eric sacó un bolígrafo del bolsillo de los vaqueros y tachó lo de “en funciones”.
-Esa zorra… -Volvió a guardarse en bolígrafo y añadió-: Wendy Cole insiste en que hagamos una votación, pero yo era el vicepresidente, y cuando el presidente se retira, el vicepresidente siempre acepta el cargo.
-Vaya… Un drama en el grupo de teatro.
-Si, bueno… tu novia _____ está en la obra. ¿Ahora sí quieres participar? –Esbozó una sonrisa burlona.
Me gustaba que Eric también fuera un capullo. Y necesitaba algo que hacer después de las clases para poder evitar a Lilith.
-Claro. ¿Dónde?
-En el auditorio, cuando acaben las clases. Nos vemos luego, ¿vale? Tengo que encontrar a Wendy.
Mientras se alejaba por el pasillo pensé:
«¿Dónde narices han escondido aquí un auditorio?».


_____

Las horas de clase fueron como una imagen borrosa, como siempre. Desde el sábado por la noche, me había pasado todo el tiempo posible en mi habitación, sobre el libro de hechizos, leyéndolo en voz alta del mismo modo en que solía leer los guiones para memorizar mis frases. Lo leí de principio a fin, y luego volví a leerlo mientras deslizaba los dedos sobre las marcas que la pluma de mi padre había dejado sobre el grueso papel. Las letras bailoteaban en mi imaginación, y casi podía escuchar su voz: «La magia simpática funciona con nuestras propias asociaciones. Aclarar la tintura con una gota de sangre. Extraer el veneno con fuego y atar los lazos rojos. La cera de abeja reciente es lo mejor para las transformaciones. Gota de sangre. Pizca de sangre.
Corte.
Sacrificio.
Entrega.»
Tenía muchas preguntas que hacerle. ¿Qué era eso de la magia simpática? ¿Por qué se utiliza el jengibre para eliminar las maldiciones y por qué la sal es lo mejor para la protección y los hechizos neutrales? ¿A qué se refería con «neutrales»?
Todo eso interfirió en mis clases, ya que los recuerdos luchaban por aflorar. No solo los recuerdos de la lectura o de mi padre, sino también del momento en que aquella hoja de estiró y del instante en que Joseph Jonas salió de entre las sombras en las que se había escondido como un duende. Los recuerdos eclipsaron el vídeo que el señor Edwards puso en la clase avanzada de historia; también se colaron durante la lección de física, e incluso en la disertación de la señora Sackville sobre El regreso del nativo, De Thomas Hardy. Intenté sacármelos de la cabeza y prestar atención a las cuestiones de Sackville sobre la naturaleza de la inadaptación y la identidad sexual, pero todos los de mi clase me parecieron pálidos y pétreos, como simples lápidas. Solo la magia era real.
Y esa misma noche se lo demostraría a Reese.
Me había preparado lo mejor posible leyéndolo todo. Ahora necesitaba a Reese. Necesitaba demostrarle que era real para que dejara de odiar a papá, para que me ayudara a desentrañar todos los secretos. Iba a resucitar algo mucho más impresionante que una simple hoja, y él tendría que creerme.
Cuando por fin dieron las tres y media, corrí hacia el auditorio. Allí podría ponerme las máscaras teatrales y perderme en palabras que no eran mías. Fue un alivio poder sentarme en el borde del escenario y balancear los pies mientras Wendy y Melissa discutían sobre si las canciones de Wicked estaban acabadas en los circuitos musicales. Sus palabras resonaban en las múltiples filas de asientos rojos, y el olor de la pintura antigua y el de las cortinas mohosas me incitó a encerrarme en mi misma.
Siempre me había encantado el teatro, porque me permitía ser quien me diera la gana, no solo la chica que encontró a sus padres muertos en el suelo, la muchacha flaca y pálida con el pelo de punta y las notas cada vez más bajas. Allí podía ser Ofelia, Laura Wingfield o Christine Daaé. Podía fingir que era otra persona, que sus palabras eran mis palabras, que sus aflicciones y sus amores eran los míos. Eso me hacía sentir que sabía quién era en realidad.
Al menos eso era antes, cuando era _____ Kennicot: la futura estrella de cine, la presidenta del grupo de teatro, la campeona del grupo de debate.
Eric entró en el auditorio con Joseph Jonas y me enseñó el dedo de en medio. Fruncí el ceño, pero Wendy se echó a reír.
-Seguro que ha visto los folletos…-dijo.
Melissa también soltó una carcajada.
-Ya me he dado cuenta.
Subí los pies al escenario y crucé las piernas mientras observaba a Joseph. Había pensado en él, en la manera en que se presentó en el cementerio, en su nombre largo y anticuado que parecía formar parte de aquel lugar. Sin embargo, aquí, en el mundo real, todo el mundo lo llamaba Joe, sin más. Y lejos de la muerte, la sangre y la magia, resultaba difícil considerarlo misterioso.
«Joe»
Encajaba bien con su forma de caminar entre las filas de asientos y con la brusquedad con la que se sentó al lado de Stokes, el profesor, mientras Eric subía a toda prisa los escalones para fulminarnos con la mirada a las tres.
-Unos folletos muy lindos –dijo.
-Como tu trasero, cielo. –Wendy le lanzó un beso.
Tras responderle con una obscenidad con el dedo, Eric se unió a Trent en la parte de atrás del escenario. Ambos se quitaron los zapatos y empezaron a realizar algunos estiramientos de calentamiento.
-¡Quiero a mis brujas delante y en el centro! –exclamó Stokes antes de girarse hacia Joe, que se levantó con él.
Menos mal que conocía el escenario bastante bien, porque no dejé de mirar a Joe ni siquiera cuando me coloqué con Wendy y Melissa para esperar que nos dieran la señal de inicio. Era un chico alto, a pesar de que se le veía como encogido en el asiento. Tenía el pelo un poco largo y peinado más o menos hacia atrás de una forma en la que ninguno de los chicos de por aquí lo llevaba. Eso le despejaba la cara, así que pude verlo bastante mejor que el sábado por la noche.
-Vamos, _____... será mejor que cierres la boca de una vez –dijo Melissa.
Bajé la vista hasta el escenario gastado y luego me enfrenté a la mirada de Melissa con los labios fruncidos en una mueca.
Wendy le dio un codazo.
-Déjala en paz. Es genial que empiece a mostrar interés por algo.
La gratitud que sentí por su intervención se vino a bajo al escuchar la última parte de su fras, de modo que les dirigí a ambas una mirada asesina.
-Es lindo –comentó Melissa.
-Vive en la vieja granja que está al otro lado del camino que pasa por mi casa –dije-. Acaba de mudarse.
Ambas me miraron como si me hubiera salido un gemelo siamés a un lado del rostro. Wendy dio un respingo al escuchar la risotada de Melissa.
-Vamos, _____, ya lo sabemos. Hoy todo el mundo ha estado hablando de él. Jerry dice que es el nieto del señor Harleigh.
-Ah… -No se parecía en nada al señor Harleigh, toda la vida encorvado como si ocultara un secreto en el vientre.
-Y su madrastra es una escritora famosísima. Aunque debe utilizar algún seudónimo. ¿No has oído durante el almuerzo a Eric y a Doug apostar sobre qué libros ha escrito?
Stokes sacudió sus manos regordetas hacia el escenario y las tres nos colocamos donde quería.
-¿Por qué querría trasladarse aquí una escritora famosa? –pregunté, pero no escuché la respuesta, ya que Joe levantó la vista y en ese momento me descubrió mirándolo.
Esbozó una sonrisa de soslayo. Sus codos y sus rodillas sobresalían de la butaca. Parecía un espantapájaros gigante que me sonreía embutido en el asiento. Aparté la mirada.
-¡Veamos el comienzo del cuarto acto! –gritó Stokes.

Joseph

Nunca me ha gustado mucho el teatro, pero aún así fui capaz de apreciar como _____ se metía en su personaje.
Fue como… no sé. _____ estaba allí, pero no era ella misma. Sobre el escenario era una bruja que hablaba de globos oculares y partes de lagartos, y aunque la había visto en el cementerio, esto era diferente, aunque también era real.
Así que eso era actuar.
Por lo visto, no era solo algo a lo que se dedicaban los chicos que no conseguían entrar en la universidad.
El señor Stokes detuvo la escena y _____ salió de su personaje, como si hubiera pulsado un interruptor. Dirigió la mirada más allá del director, hacia mí. Sonreí un poco. Ella apartó la vista.
No le quité los ojos de encima, ni siquiera cuando Stokes continuó con una escena en la que ella no aparecía. Se quedó al borde del escenario, apoyada contra el arco. Tenía las manos llenas de anillos y no dejaba de toquetearlos. Las bandas de metal resplandecían bajo las tenues luces multicolores y proyectaban motitas irisadas sobre el suelo negro del escenario.