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Y el domingo, a la leche de la cena.

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Re: Y el domingo, a la leche de la cena.

Mensaje por PARACETAMOL el Miér 23 Ago 2017, 2:32 pm


Ya sé que no es digno de una mujer respetable y del siglo tan problemático y revolucionario en el que estamos, como lo soy yo |?|, esto de pasar a tu última página, tu última vida, Leche., hablando sobre cómo Martín me dejó. Pero de todas maneras no voy a explicarte porqué, entonces, voy a hacer definitivamente un comentario entero sobre Martín ahorita que paso a tu parte 62 de existencia, Leche. Sólo voy a hacerlo.
En primera, me gusta cómo suena el "me dejó", como si todo lo que Martín y yo éramos haya sido una representación de una mamá y un bebé en un súpermercado en donde dicha madre (que es él) me abandona en el pasillo de lácteos.
Cuando pienso en la palabra "dejar" ése es mi primer escenario.
Y, en segunda, Leche., me rompí un par de dedos de la mano derecha ayer que me caí de la bicicleta. Tengo el brazo entero enyesado para la estabilidad de mis tendones (mentira, lo tengo enyesado para que no se me haga un edema pero hablar de mis tendones intactos y de su obvia inestabilidad me suena más elegante).
En conclusión, es decir la tercera parte de este comentario, de este final ahora definitivo de tu vida, Leche., es que sí; soy una persona todavía inmadura para la nueva mentalidad de lo que había sido mi primer novio, tengo "las ideas cruzadas" y "a veces cuesta seguirme el paso" y "digo distinto a lo que realmente pienso" y "perdón, miranda, te quiero, pero a veces sos demasiado chiquita para mí".
Después de un año con él, Leche., no es la primera vez que me recuerda que mi personalidad lo confunde y saca de onda. Pero claro que es la primera vez que me termina dulcemente por ser tan desastrosa.
También es la primera vez que me quiebro los dedos y que mi mano izquierda tiene que ponerse los pantalones y dar la cara de hombre de la casa.
El punto aquí es, Lechita, porque resulta que después de ocho temas privados por fin encontré un punto, es que Martín me dejó como al bebé que llora junto a la leche en polvo, como a mi mano izquierda que es torpe y agarra al lápiz con el meñique, como yo te dejo a ti en este instante. Mientras él es la mamá que huye del súpermercado, mientras él es la mano derecha que se finge rota para dejarme sola.
En fin, que aunque te mueras ahorita todavía sos mía y todavía te tengo.
Nos tenemos, Leche., nos tenemos.
Dormí bien, pues. Adiós.
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