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Le petite mort. {oneshot.
O W N :: Originales :: Originales :: One Shot's (originales)
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Le petite mort. {oneshot.
por Mitchell. Dom 04 Mayo 2014, 12:49 pm
Le petite mort.
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She stay in my mind.
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El día era oscuro, y las nubes color gris indicaban que una torrencial lluvia llegaba. Las sombras, tenebrosas ante la penumbra, se vislumbraban ante la oscuridad de la noche. Las respiraciones eran rápidas, mientras la gente pasaba caminando, apuradas y atareadas. Excepto ella. Su respiración, a diferencia de las demás, era lenta, tranquila, y en especial, melancólica. No había sido un buen día para ella, definitivamente; había empezado bien, pero había terminado mal. La habían recibido con una cubeta de agua helada, en la puerta principal del colegio; casi la atropella un bus camino a casa; su madre le cerró la puerta en la cara cuando la vio, y la obligo, empapada, a volver al colegio. Pero ella no lo hizo.
Había caminado, se había sentado, y por último se había resignado a volver cuando empezó a llover. El día estaba tan triste como ella. Camino por una larga y ancha calle, en la vereda, equilibrándose a cada segundo que una persona pasaba, y la empujaba. Raramente estaba acostumbrada, y entendía de alguna forma porque lo hacían; estaban ocupados, y estresados. No se enojó, ni se inmuto…, solo lo dejo pasar.
Su mirada se dirigió a su más cercana parada: le petite mort. El puente más famoso en el pueblo que habitaba. Sintió su respiración cortarse; tal vez si lo hago, todo dejara de existir. Caminó, con la misma lentitud que la absorbía desde hace días. Un pie en una escalera y nadie se dio cuenta; el segundo pie, y nadie presto atención; un tercer pie, y el final le llego. Y lo último que sus oídos oyeron, fueron los gritos de preocupación, que nunca recibió cuando su alma estaba viva.
Había caminado, se había sentado, y por último se había resignado a volver cuando empezó a llover. El día estaba tan triste como ella. Camino por una larga y ancha calle, en la vereda, equilibrándose a cada segundo que una persona pasaba, y la empujaba. Raramente estaba acostumbrada, y entendía de alguna forma porque lo hacían; estaban ocupados, y estresados. No se enojó, ni se inmuto…, solo lo dejo pasar.
Su mirada se dirigió a su más cercana parada: le petite mort. El puente más famoso en el pueblo que habitaba. Sintió su respiración cortarse; tal vez si lo hago, todo dejara de existir. Caminó, con la misma lentitud que la absorbía desde hace días. Un pie en una escalera y nadie se dio cuenta; el segundo pie, y nadie presto atención; un tercer pie, y el final le llego. Y lo último que sus oídos oyeron, fueron los gritos de preocupación, que nunca recibió cuando su alma estaba viva.
Mitchell.
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