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Gráficos por y codes hechos por Kaffei e Insxne.
SIEMPRE ESTARAS TU
O W N :: Archivos :: Novelas Abandonadas
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SIEMPRE ESTARAS TU
por candymalik Jue 08 Ene 2015, 7:24 pm
- ficha:
FICHA☆ Nombre: siempre estaras tu
☆ Autor: YO
☆ Adaptación: Si del libro Siempre estaras tu
☆ Género: Romance,
☆ Advertencias: POR EL MOMENTO NINGUNA.
☆ Otras páginas: No
Siempre estarás tu
Dicen que lo que uno desea demasiado
nunca llega y que cuanto mas te preparas
para algo mas se aleja de ti A veces la vida no es justa .
A veces parece que todo lo malo sucede a la vez....
Prólogo
Cuando veis a dos personas juntas, ¿nunca os ha dado por querer saber si sonnovios, hermanos, amigos u otra cosa? A mí a veces me da por ahí, por la mañana,
cuando voy en metro. Clavo la mirada en una pareja y me quedo observándola hasta
que uno de los dos hace o dice algo inequívoco. Un beso, una frase como «Acuérdate
de llamar a mamá» o «Te quiero». Pero lo habitual es que la gente no se preocupe de
dar a conocer al mundo entero por qué sale acompañada a las siete y media de la
mañana.
Dicen que lo que uno desea demasiado nunca llega y que cuanto mas te preparas para algo mas se aleja de ti
A veces la vida no es justa . A veces parece que todo lo malo sucede a la vez....
Otra noche , otro desayuno otro dia de mar
un mes puede ser larguísimo si sabes con exactitud lo que va a ocurrir todos los días
pero a veces lo menos pensado , lo que nunca te habrias atrevido a imaginar , sucede
A veces los sueño se vuelve realidad...
candymalik
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por candymalik Jue 08 Ene 2015, 8:25 pm
Capítulo 1
Dicen que lo que uno desea demasiado nunca llega, y que cuanto más te
preparas para algo más se aleja de ti. Esta teoría se aplica también en sentido inverso:
si ruegas con todo tu corazón que algo no pase, puedes tener la certeza de que no
tardará en pasar. Y de nada vale hacerse el listo fingiendo que se quiere algo que en
reHelendad quieres evitar a toda costa. Lo mejor que se puede hacer es no pensar. Es
una lástima que yo no lo consiga…
—¿Sabes qué tienes que hacer? —me pregunta Zayn a las puertas del instituto.
—Dímelo tú.
—Imagínate todas las posibilidades y prepárate para todas.
—¡Pero yo no quiero estar preparada, quiero que las cosas salgan como yo digo!
—Eso no puedes decidirlo tú.
—Verás, hay dos posibilidades: si me ha ido bien, fenomenal, mañana estaré en
un tren hacia Génova, y dentro de dos días, en Cerdeña, sin mis padres, sin mi
hermano, solo con mis amigas. En cambio, si me ha ido mal, me pelearé durante un
mes con mis padres, y dentro de un mes estaré en un camping en Pulla.
—Vale, pues míralo así: por mal que te vayan las cosas, te pasas el verano con
tus padres y dentro de diez años tendrás una anécdota más que contar a tus amigos.
—Menuda anécdota…
—Lo digo en serio. Imagínate dentro de diez años.
—Zayn, tu teoría no sirve.
—Conque no, ¿eh?
Zayn es mi expendedor automático de teorías. Es como una máquina de café:
unas veces se queda con tus monedas y otras se le acaba el café o las cucharillas, pero
lo bueno es que siempre está encendida, las veinticuatro horas del día. Diría, sin
embargo, que hoy se le han terminado las cucharillas, el azúcar, el café y los vasos.
Lo único que ha hecho es escupir un poco de agua hirviendo. Puede darme todas las
explicaciones que quiera, pero hay una sola cosa cierta: como repita curso, será el fin.
—¿Tú crees en el destino?
Vuelve a intentarlo.
—¿Quieres decir que mi destino es repetir curso? Gracias, bonito detalle de tu
parte…
—No, eso no. Lo que quiero decir es que creo que las cosas tienen un sentido
por sí mismas, mientras que nosotros solo vemos el sentido que queremos darles.
—Eso suena bien, lo reconozco.
—¿Te acuerdas de aquello sobre el Paraíso?
La teoría de Zayn camelo. El Infierno: tiempo perdido. Lo mejor es el Purgatorio, porque no es infinito.
Como la vida en la tierra. Conclusión: la vida en la tierra es el Purgatorio.
—Lo recuerdo.
—Entonces, si las cosas te van mal, podrás darte otra vuelta por el Purgatorio.
—Después de todo, es el mejor de los tres.
—¡Exactamente!
—Zayn, ¿crees que me harán repetir curso?
—Helen, no lo sé.
—Uf, como me hagan repetir curso vaya asco… Encima, ya no estaríamos en la
misma clase…
Un grito interrumpe nuestra conversación. Todos se lanzan hacia la entrada del
instituto. La doble puerta se abre despacio y los alumnos invaden el vestíbulo en
masa. Las notas ya están en los tablones. sobre el Paraíso es la siguiente: la felicidad eterna es un
locura. El Infierno: tiempo perdido. Lo mejor es el Purgatorio, porque no es infinito.
Como la vida en la tierra. Conclusión: la vida en la tierra es el Purgatorio.
—Lo recuerdo.
—Entonces, si las cosas te van mal, podrás darte otra vuelta por el Purgatorio.
—Después de todo, es el mejor de los tres.
—¡Exactamente!
—Zayn, ¿crees que me harán repetir curso?
—Helen, no lo sé.
—Uf, como me hagan repetir curso vaya asco… Encima, ya no estaríamos en la
misma clase…
Un grito interrumpe nuestra conversación. Todos se lanzan hacia la entrada del
instituto. La doble puerta se abre despacio y los alumnos invaden el vestíbulo en
masa. Las notas ya están en los tablones.
candymalik
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por candymalik Jue 08 Ene 2015, 8:35 pm
Capítulo 2
Por favor: no. Ya, es inútil rogar, es más, si lo hago me gafo. Tengo que fingir
indiferencia. Me catapulto al vestíbulo, pero hay al menos un centenar de alumnos
delante de los tablones. Unos pegan saltos y gritos de alegría, y otros agachan la
cabeza. Alguno da un puñetazo contra la pared y maldice. Bien, ya estoy, dentro de
poco yo también me pondré a gritar de alegría o a maldecir.
Me acerco con paso firme y trato de abrirme camino entre la multitud.
Imposible, no consigo pasar.
Entonces me arrodillo y avanzo a gatas; me dan puntapiés y empujones, hasta
que diviso las patas de hierro de los paneles. Ha llegado el momento de que me
levante. Lo hago y me atizan un par de codazos en la cabeza. Delante de mí hay una
chica rubia que no me deja ver. Intento ponerme delante. Pongo una mano en su
espalda, y ella se vuelve para dejarme pasar. Nos quedamos encajadas, barriga
contra barriga, mi rodilla entre sus piernas, su cabeza junto a la mía. No sé cómo
despegarme, solo lo conseguiría poniéndole las manos sobre los hombros y
empujándola. Con la mirada clavada en el suelo pienso en la manera de soltarme.
Pero no sé qué hacer. La mente se me ha quedado en blanco. No pienso en nada, no
veo nada, no siento nada. Soy una autómata con una sola meta: llegar hasta esos
malditos tablones en el menor tiempo posible.
Sin pensar en lo que hago, con la cabeza gacha, embisto a la última fila que me
separa de los tablones, pero en el intento mi frente choca contra la barbilla de la
chica.
—¿Qué haces? ¡Ten cuidado!
—¡Perdona, perdona! —exclamo enseguida. Ella ni se digna mirarme.
Una mano que sale de la nada me agarra la muñeca y un segundo después me
encuentro fuera del bullicio, justo debajo de los tablones.
—¡Zayn! ¿Has visto las notas?
—No, estaba tratando de desprenderte de Jay.
—¿Jay?
Me doy la vuelta y esta vez veo claramente el rostro de Miss Culito de Oro,
como ha sido proclamada en una pintada con letras enormes en el muro de enfrente
del instituto. La observo un instante al tiempo que su expresión pasa repentinamente
de la angustia a la alegría.
—¡Todos a Pulla! —grita ella alzando los brazos.
—Aprobada, supongo —digo descorazonada.
Zayn me mira con aire inquisitorio.
—Siempre me he preguntado por qué los institutos organizan este ritual de
asalto. ¿No sería mejor que lo hicieran como hacen todo lo demás?
—¿Qué quieres decir?
—Es como si se lanzasen cubos de pintura roja desde los tejados, al azar. Al que
le cae pintura, repite curso. ¿Por qué sufrir? Al fin y al cabo, los cubos de pintura roja
que llueven del cielo son los que establecen la diferencia: tú pasas, tú no. Tú eres
feliz, tú no. Ahora vosotros dos os llenáis de espinillas. Aquel se enamora. Tú pierdes
a un amigo. Tú ganas la lotería.
No era el momento para las tonterías de Zayn.
—Oye, yo voy a mirar las notas. ¿Quieres que mire también las tuyas?
—No, no, yo me reservo la sorpresa para septiembre.
—Vale, Zayn, adiós.
Tengo que dar con la hoja de mi clase, pero, por supuesto, se encuentra al
menos a tres metros. Me deslizo por los tableros y hago saltar las docenas de manos
que están repasando las listas de los nombres, hasta que por fin llego a la mía.
Es como en la entrada de un concierto: tú puedes pasar, tú no, y entretanto por
detrás te empujan, y si después de haber hecho cola descubres que no te dejan entrar,
has perdido todo ese tiempo para nada. El espectáculo tiene que empezar. «Por
favor, que esté», pienso. Se encienden las luces. No estoy.
—Todos a Pulla —suspiro.
Repito curso.
candymalik
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por Jaaayleen. Jue 08 Ene 2015, 9:18 pm
Holaa eh amado los capituloss tienes que seguirla linda
Jaaayleen.
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por Leslie Tomlinson Vie 09 Ene 2015, 1:28 am
Dulceeeee. Acá Leslie reportándose
Me han encantado. Los dos capítulos.
Ufff pobre Helen.-. Repite curso:(
Ese Malik muy filosófico. Asdfghjkls debes seguirla.
Muy buena!
Besos xx
Me han encantado. Los dos capítulos.
Ufff pobre Helen.-. Repite curso:(
Ese Malik muy filosófico. Asdfghjkls debes seguirla.
Muy buena!
Besos xx
Leslie Tomlinson
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por Travis Vie 09 Ene 2015, 7:34 pm
Holaaaaaaaaaaaa tengo que decir que me encanta ahre voy a repetir curso, osea que? Y yo tan aplicada que soy okay xddd Zayn es un chico muy filosófico xd no entiendo mi relación con el xd ojala repita curso también y estemos juntos *-* te pediré que la sigas muñeca.
Travis
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por candymalik Vie 09 Ene 2015, 8:36 pm
hola encerio que bueno claromili_directioner<3 escribió:Holaa eh amado los capituloss tienes que seguirla linda
candymalik
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por candymalik Vie 09 Ene 2015, 8:38 pm
Leslie Tomlinson escribió:Dulceeeee. Acá Leslie reportándose
Me han encantado. Los dos capítulos.
Ufff pobre Helen.-. Repite curso:(
Ese Malik muy filosófico. Asdfghjkls debes seguirla.
Muy buena!
Besos xx
Leslieeeeeee . hola
en serio eso me emociona
aww si que triste
Si muy sabio jkihsa claro
gracias
besos
candymalik
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por candymalik Vie 09 Ene 2015, 8:40 pm
Holaaaaaaaa en serioo que buenooooZayn Malik. escribió:Holaaaaaaaaaaaa tengo que decir que me encanta ahre voy a repetir curso, osea que? Y yo tan aplicada que soy okay xddd Zayn es un chico muy filosófico xd no entiendo mi relación con el xd ojala repita curso también y estemos juntos *-* te pediré que la sigas muñeca.
si :( debes aplicarte masss jaja no te creas
Si muy listo aamm pronto la entenderas
claro la seguire
candymalik
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por candymalik Vie 09 Ene 2015, 8:49 pm
Capítulo 3
Guapa no, pero tampoco un adefesio.
A ver, no soy guapa, porque no valdría para modelo de revistas ni estoy como
un tren. Tres, o quizá cuatro, deben de ser las partes de mi cuerpo que hacen que no
me parezca en nada a la típica presentadora de un concurso de televisión. No soy
muy alta, tengo pocas tetas y debería perder algún kilo.
«Con el culo se podría hacer algo», me repite siempre mi hermano, aunque el
hecho de que un crío de dieciséis años tenga algo que opinar sobre el tema no contribuye
a aumentar mi autoestima aun que bueno le digo crio aunque yo no soy tan grande verdad pero me gusta llamarlo asi. Por último, está el problema de la nariz, que podría
definirse como peculiar, pero que la mayoría define por sus características: una
patatita apenas perfilada por los lados. En fin, en conjunto, como diría mi hermano,
«se podría hacer algo». Ante todo, con la elección de la ropa: los vaqueros de cintura
baja me sientan bien, siempre que no los lleve muy ceñidos, por el efecto embutido.
Con los escotes no debo pasarme, ya que simplemente no tengo mucho que enseñar.
Y, bien mirado, en verano no he de pensar en mucho más, pues mi uniforme habitual
se compone de bañador, pareo y chanclas.
Miro la mochila con la que tendría que haber viajado. Aún no la he guardado,
tan solo para martirizarme, para que me recuerde dónde debería estar en este
momento si las cosas no hubieran salido como han salido. Mi programa era: en julio,
una semana en Liguria con mis amigas, luego descanso en Milán, en casa, sola, y en
agosto playa en Cerdeña, de nuevo con mis amigas.
Pero repito curso.
Así que el programa ha variado ligeramente.
Primer mes de vacaciones clavada en casa, estudiando.
Después, a Pulla con mis padres.
Fin.
Así que me he quedado en Milán, pero lógicamente no he abierto ni un solo
libro, con la complicidad de Zayn, con quien he pasado casi todo el tiempo. Al final
miré sus notas. Y no, él no repite curso.
Dentro de menos de veinticuatro horas estaré en Pulla, en un camping, con mi
familia, igual que todos los años, por cierto.
Mi emancipación veraniega tendrá que esperar un poco todavía.
Son casi las ocho. Bajo a cenar, preparada para todo, como siempre.
—Aquí la tenemos —dice mi madre, con tono sarcástico.
El hecho de que repita curso ha contaminado la comunicación familiar y ha
añadido una nota de reproche a cada intercambio verbal.
—Al menos pon la mesa. Ese «al menos» no significa que yo nunca haga nada. Es más un «ya que repites
curso, al menos pon la mesa».
Mi padre está hundido en el sofá, en medio de montañas de maletas abiertas.
Mi hermano no está.
—¿Has cogido los libros? —pregunta mi padre en cuanto repara en mi
presencia, sin apartar la vista de la pantalla.
Habla dando rodeos: comienza con frases aparentemente neutras y espera que
yo dé un paso en falso para recordarme que estas vacaciones las pasaré estudiando.
—Sí, los he cogido —respondo, pero tengo la impresión de que no me está
escuchando—. ¿Dónde está LOUIS?
La tele se apaga.
—¡No intentes cambiar de tema! —Mi padre se levanta del sofá, se me acerca y
expone su teoría sobre el problema. Suena más o menos así—: ¡Repites curso y no
nos has dicho nada, nos lo has ocultado!
Este es el primer acto de su dramatización: mi padre está convencido de que me
había propuesto repetir curso, como otras se proponen adelgazar o echarse novio.
—Querías vacaciones en Cerdeña, ¿no? Pues ya ves, ahora vas a pasarte un mes
entero con tu madre, tu hermano y conmigo.
Este es el segundo acto: le gusta remachar que las vacaciones familiares las
sufriré como un castigo. Lo que se corresponde exactamente con mi idea del asunto.
Entretanto, la cena está lista y yo sigo sin saber dónde cuernos está mi hermano.
Mi padre parece que se ha calmado momentáneamente y, mientras mi madre sirve la
pasta con salsa de tomate, él le comenta algo sobre el camping. Yo solo pillo palabras
sueltas como «parcela», «los vecinos de la otra vez», «la rueda de repuesto»,
«Salvatore», «Emma», «cuando Louis. Me prometo juntarlas todas lo antes
posible y empiezo a comer.
Mi madre es una auténtica negada con los fogones. La pasta está pasada, y el
tomate lo ha vertido directamente del bote. De pronto deja el tenedor, pone los codos
sobre la mesa y me mira, así, inmóvil.
—Mamá, me estás asustando… —digo, y levanto una barrera improvisada con
la botella de agua.
Sus ojos se llenan entonces de lágrimas.
—Cariño, ¿por qué tienes que repetir? ¿Qué es lo que te pasa?
Conozco la siguiente pregunta, que es, con diferencia, la mejor de todas.
Una pregunta de manual:
—¿En qué nos hemos equivocado?
Me siento un poco como en una de esas películas en que los padres van a ver a
su hijo a la cárcel para convencerlo de que confiese su delito. Pero mi delito no tiene
nada de secreto, aunque he comprendido que cuando repites curso todo el mundo
cree que detrás hay algo sospechoso. Las opciones que se barajan suelen ser tres. La
droga es la que más triunfa, y como la mayoría de los padres no distingue un porro
de una papelina de coca, la preocupación puede alcanzar extremos inimaginables. En
segundo lugar está el desengaño amoroso. En tercer lugar, para los padres más orgullosos, está «cierto problema neurológico».
Nadie piensa en la posibilidad de que no hayas mirado un libro durante todo el
curso, así de sencillo.
Por suerte, en ese instante me suena el móvil.
Me alejo de la mesa y respondo.
—He pensado que preferiría que no te marcharas, siempre que tus padres estén
de acuerdo.
—Se lo puedo decir, a lo mejor hasta les pido unos cientos de euros para
marcharme sola a algún sitio.
—Estupendo, pensaba en algo así. Aunque con unos cientos de euros
podríamos irnos de acampada a un pueblo de por aquí.
—Zayn, ya sabes que mañana por la mañana me tengo que ir.
«Tengo que irme», «Ya sabes»… ¿Qué palabras son esas? En el fondo es solo
una clave, ¿no? Basta decidir que «me tengo que ir» significa «me marcho contigo a
Jamaica», y asunto resuelto.
—Me tengo que ir —digo riendo.
—Vale, pues entonces nos vemos en el aeropuerto dentro de una hora.
—Aunque me hayas salvado la vida este mes, ahora no tengo más remedio que
irme. De todos modos, quedamos esta noche.
Vuelvo a la mesa, termino rápidamente de comer y me levanto.
—Tengo que salir.
—¿Ahora? —pregunta mi madre, pero su tono lleva implícito un sí. Hasta mi
padre lo sabe y, en efecto, empiezan a discutir.
—Tenemos la casa patas arriba, mañana nos marchamos y ella va a salir. Aparte alla veremos a LESLIE
Cuando uno de tus padres empieza a hablar de ti en tercera persona, quiere
decir que la has hecho buena. Me temo que hará falta mucho tiempo para
reconquistar la querida y vieja segunda persona del singular. Y Leslie es la mejor amiga de la famila asi que genial una gran chica simplemente es un amor y yo se que Louis la ama
—Venga —se limita a decir mi madre, y las quejas de mi padre no pasan de un
sordo refunfuño.
Última edición por candymalik el Lun 12 Ene 2015, 11:41 pm, editado 2 veces
candymalik
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por Jaaayleen. Dom 11 Ene 2015, 8:37 pm
Holisss he amado el cap tienes que seguirla linda espero cap con ansias
Jaaayleen.
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por Leslie Tomlinson Lun 12 Ene 2015, 2:30 am
Hola Dulce<3
El cap estuvo re bueno.
Una duda ¿Louis tiene 13? Bueno es que ahí dice.
En fin, Louis me ama.
Asdfghjkls que lindo Zayn ira con ella aunque no haya repetido curso.
Siguela.
Besos xx
El cap estuvo re bueno.
Una duda ¿Louis tiene 13? Bueno es que ahí dice.
En fin, Louis me ama.
Asdfghjkls que lindo Zayn ira con ella aunque no haya repetido curso.
Siguela.
Besos xx
Leslie Tomlinson
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por candymalik Lun 12 Ene 2015, 11:24 pm
holisss que bueno lindaaaa okaymili_directioner<3 escribió:Holisss he amado el cap tienes que seguirla linda espero cap con ansias
candymalik
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por candymalik Lun 12 Ene 2015, 11:31 pm
hola Les <3Leslie Tomlinson escribió:Hola Dulce<3
El cap estuvo re bueno.
Una duda ¿Louis tiene 13? Bueno es que ahí dice.
En fin, Louis me ama.
Asdfghjkls que lindo Zayn ira con ella aunque no haya repetido curso.
Siguela.
Besos xx
ayyy jaja no es que equivoque cuando escribia estaba platicando y puse lo que yo esta platicando tiene 16 perdón lo arreglare
siiiii todos lo saben es muy notorioo ehhh y helen sabe que te ama hasta morir
ammm pues hay cosas inesperadas
jaja claro
besossXX
candymalik
Re: SIEMPRE ESTARAS TU
por candymalik Lun 12 Ene 2015, 11:43 pm
Capítulo 4
—¡Helen! ¡Eres una cabrona! ¡Me has embelesado!
En mi vida solo hay dos personas que recurren a los insultos para hacer
cumplidos o para expresar su afecto. Uno de ellos es mi tío. Cada vez que ve a mi
hermano le dice: «Cuanto más tiempo pasa, más capullo te vuelves», y luego lo
abraza. El otro es mi profesor de italinano.
—Nueve.
—¿Nueve?
—¡Nueve!
—Tiene que haber un error. ¿Y qué quiere decir «embelesado»?
—Búscalo en el diccionario.
Hacia finales del segundo cuatrimestre, el profesor Partis nos había encargado
un tema titulado «Ítaca: define y habla de Ítaca a partir del poema de Konstantino
Kavafis».
Se trata de ese tipo de trabajo que los profesores de buen corazón encargan a
finales de curso para ayudar a los «cuatro y medio con buena voluntad», dicho de
otro modo, para que estos saquen un digno cinco de nota media.
Cuando termina la clase el profesor me detiene.
—Helen espera.
Me acerco a su mesa, mientras los otros salen del aula para el recreo. El profesor
me mira unos instantes a los ojos y luego empieza a recitar:
—«Ten siempre a Ítaca en la memoria. Llegar allí es tu meta. Mas no apresures
el viaje. Mejor que se extienda largos años; y en tu vejez arribes a la isla con cuanto
hayas ganado en el camino, sin esperar que Ítaca te enriquezca. Ítaca te regaló un
hermoso viaje. Sin ella el camino no hubieras emprendido. Mas ninguna otra cosa
puede darte»
1
Esa noche, en casa, busco en el diccionario la palabra «embelesar». A
continuación releo la redacción en busca de los detalles que pueden haber
embelesado a mi profesor de italinano. Trato de comprender por qué el relato de mi
Ítaca lo ha emocionado, aunque este no es exactamente el significado del término
usado por él. ¿Qué es lo que ha movido sus sentimientos? No lo sé y, a decir verdad,
tampoco sé dónde se encuentra mi Ítaca, que es más o menos lo que escribí en el
trabajo. En la puerta del instituto no hay casi nadie. Hace un calor infernal y la ciudad
está medio vacía. Todos están ya en la playa. Ato la bici a un poste y miro alrededor.
Debe de andar en algún sitio, cuando me llamó ya estaba aquí. Me siento sobre un
poyete de cemento frente a la entrada y espero. Tres o cuatro chicos charlan
apoyados en el capó de un coche. No puedo verles la cara, pero parecen mayores que
yo. Una chica de pelo largo rebusca en su bolso y un instante después la llama de un
encendedor le ilumina el rostro.
Es ella, de nuevo, la de los tableros, JAY. La chica más guapa del instituto,
la que gusta a todos, también a los profesores. El sueño erótico de cada alumno de
primero y la fuente de envidia de todas las chicas. Universalmente considerada «una
creída», lo que no impide que sea «una gilipollas forrada de pasta que sabe poner
ojitos» y que esté «un poco chiflada».
Mis contactos con ella se limitan a un par de episodios, en ninguno de los cuales
se ha mostrado especialmente simpática, aunque tampoco chiflada ni mucho menos
tan gilipollas. En cambio, no hay duda de que es una creída. Pero yo también lo sería
si fuese ella.
Ambos episodios se remontan a la okupación. Como es natural, JAY formaba
parte del Colectivo que la había organizado y tenía además un grupo de estudio. Yo
me había apuntado a la okupación y mi madre no había podido objetar nada, salvo:
«Eso sí, irás todos los días y te quedarás hasta que anochezca», y «Olvídate de
quedarte a dormir allí, en el instituto se quedarán a dormir los mayores».
Era el segundo día de okupación. Aquel en que se ve si quienes la han apoyado
han ido o no.
Entro en el gimnasio. JAY está de pie, bajo una canasta, hojeando un libro.
A su lado, un tipo pelirrojo, melenudo, habla gesticulando animadamente. Hay
unas cuarenta personas sentadas en el suelo. Entre ellas veo enseguida a Zayn y me
siento con él.
—¿De qué hablan? —le pregunto en voz baja.
—El amigo está hablando del neoimperialismo de las multinacionales, dice que
ya no son los Estados los que controlan a los países más pobres, sino las
multinacionales, porque los Estados ya no deciden nada y la democracia se basa en lo
que consumimos, votamos y gastamos.
—Caray, parece interesante.
—Lo es, lo es —dice Zayn con un gesto de lo más serio.
Comienzo a escuchar con atención, pero, como tendría que haberme esperado,
conociendo a Zayn, el menda pelirrojo está diciendo algo muy distinto. Me vuelvo
hacia Zayn con gesto interrogante, pero permanece impasible. Rompo a reír.
Y aquí entra en liza JAY.
—Oye, nadie os obliga a estar aquí, ahora no estamos en el instituto; si habéis
venido es porque creéis en la okupación, si no, podéis marcharos a esquiar como
todos los que solo la han apoyado para tener la semana blanca. FRANCESCO GUNGUI
Dos semanas después me la cruzo de nuevo.
Me encuentro en el vestuario del gimnasio junto a dos chicos que están
pintando un abeto rojo en la pared. Los dos están de pie sobre el banco y se ha
derramado un poco de pintura en el suelo.
Ella entra en el vestuario con un trapo y una botella de alcohol. Nos saluda y
acto seguido se pone a limpiar la pintura que ha caído al suelo. Los tres nos
quedamos quietos mirándola, sin saber qué decir. Luego se sienta y enciende un
porro. Los dos chicos continúan con lo que estaban haciendo. Ella me ve de brazos
cruzados y me lo pasa.
—No fumo —digo.
—Buena chica.
Aquí termina mi profundo conocimiento de JAY. Todo lo demás que sé de
ella procede de los chismes de pasillo y de las pintadas que hay en las paredes del
servicio. Por los primeros sé que sus padres están divorciados y que ella vive con su
madre. Por las segundas, entre otras cosas, que es una «gilipollas que se da
demasiados humos», pero para mí que es pura envidia.
—¡Helen, estoy aquí! —grita una voz familiar desde la acera de enfrente.
Me doy la vuelta.
Es Zayn.
Le hago una seña con la mano y espero que ate la scooter.
Zayn es mi ex novio. Con él hice el amor por primera vez. Nuestra historia duró
solo unos meses, pero no hemos dejado de vernos nunca. Al principio solo en el
instituto, ya que estamos en la misma clase. Mejor dicho, no «estamos», «estábamos»,
y me temo que no es sino uno de los muchos verbos que tendré que acostumbrarme a
conjugar en pasado. Después hemos vuelto a vernos también fuera del instituto. Él
dice que soy su droga, o más bien su metadona, que es lo que dan a los toxicómanos
para desintoxicarse, aunque termina creando una nueva dependencia.
—Toma —me dice, y me alarga una botella de cerveza.
—Llevas de todo.
—Debajo del asiento tengo hasta un avión. Tú y yo partiremos esta noche para
Jamaica.
—Claro, estupendo, ¿se lo dices tú a mi padre?
—No hay tiempo. Le mandarás un telegrama desde Kingston.
—¿Y eso qué es?
—¿Kingston? ¡La capital de Jamaica!
—¿Qué vas a hacer este verano?
—Uf, aún no lo sé. Por ahora me quedo en Milán. Mi madre todavía no sabe
cuándo puede coger vacaciones y alguien debe cuidar de mi hermana.
—Vaya, pero cogerá vacaciones en algún momento, ¿no?
—Confío en que sí, pero no puedo hacer planes. —¿Por qué no vienes a verme? Aunque sea al final. No hace falta que avises. A mi madre le caes bien.
—Ojalá pueda —dice sin convicción.
—¿Y cómo abro esto? —pregunto, señalándole la cerveza.
De un bolsillo saca un mechero, lo apoya contra el cuello de la botella y hace
saltar la chapa con un sonoro «pop». En ese preciso instante JAY y sus amigos
pasan a nuestro lado. Un chico nos mira, imita un brindis y exclama «Chinchín»,
JAY sonríe y, una fracción de segundo después, ríe.
Como no podía ser menos, llega la hora de las preguntas de rigor, las serias.
—Bueno, ¿cómo estás?
—No estoy mal… A ver, me ha molestado un poco, pero no es que esté
deprimida ni nada parecido… En fin, qué más da, repito curso y punto. La que está
deprimida es mi madre. Está emo.
—¿Qué le pasa en la sangre?
Zayn es uno de los pocos chicos que conozco que no entiende casi ninguna de
esas que en los informativos llaman «expresiones juveniles»: «emo», «estar chato»,
«brígido», cosas así. No es que yo las considere fundamentales, pero todos las
usamos. Todos, menos Zayn.
—Está emo porque no encuentra una explicación, y encima le toca discutir con
mi padre, pues está enfadado y según él la culpa es de mi madre, que me da
demasiada libertad, motivo por el cual no estudio y tengo que repetir curso.
—Vale, bueno… ¿Cuándo te marchas? —pregunta, y durante un instante se
pone terriblemente serio.
—Mañana por la mañana, ya te lo he dicho.
—No te marches.
—No me queda elección, ven tú a verme.
—No iré nunca, lo sabes.
De regreso a casa en la bici intento aminorar la velocidad, miro alrededor,
demoro la vista en los edificios, en los portales, los escaparates de las tiendas
cerradas. Me pregunto qué excusa podría esgrimir para no irme. Pienso en Zayn.
Zayn es el típico chaval que se lo toma todo a broma. No es que no sea capaz de
escuchar si le cuentas algo serio (que repites curso, por poner un ejemplo cercano),
pero con él acabas siempre mirando el lado cómico de las cosas.
Mi padre sigue en el sofá, delante del televisor encendido, aunque ahora las
maletas están cerradas y al lado de la puerta. Entro en mi cuarto y enciendo el
ordenador. Abro el Messenger y veo si alguien está conectado. Nadie. Quito mi foto
y pongo la de los Simpson en traje de baño. Nos vamos.
candymalik
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