♛ Paper Towns ♛

"–  Respira, Zuzane, respira –"
Se susurraba a si misma una y otra vez oculta tras el tacho de basura, hecha un ovillo meciéndose hacia adelante y hacia atrás buscando la manera de calmar los latidos de su corazón y quitarse el dolor en sus pulmones al respirar. Estaba claro que correr doce cuadras no era prudente para una chica asmática, pero definitivamente no tenía opción.
Por un momento aquel episodio vivido hacia solo unos minutos le provocó un profundo remordimiento que removió todo en su interior. Intentó sacarse de la mente aquella escena que había quedado grabada a fuego en su memoria. Se lleva las manos a la cara y aquel olor a sangre fresca le sobresalta. Ahoga un grito y aprieta los párpados con fuerza para no tener que ver a aquel hombre arrastrarse por el oscuro callejón hasta ella y recordarle su crimen, o incluso, cobrar su venganza. Sin embargo, recuerda que –a menos que le hombre no sea humano– es imposible que quede una gota de sangre en aquel cuerpo que seguramente ya estaba comenzando un leve proceso de descomposición y que aquel olor metálico provenía de sus manos, de su ropa, de su cabello... de ella. La chica estaba completamente salpicada por la sangre de aquel hombre, solo bastaba con mirarse en un espejo o un ventanal para observar su crimen, sin contar con el arma homicida que yacía tirada a su lado.
De momento ya no podía recordar a quien pertenecía la sangre que la teñía de color rojo dandole un aspecto espeluznante, aquel aspecto que podría asustar a todo el mundo pero no a ella. Sus recuerdos se vieron apocados por un placentero sentimiento de satisfacción que le envolvió de los pies a la cabeza.
"–¿Satisfacción? Por dios, Zuzane, has asesinado a un hombre –" Pensó. Había comenzado con los primeros destellos de lucidez que, por lo general, no duraban mucho tiempo.
De pronto todo se volvió más claro y todo se reveló ante ella.
Recordó como había llegado a aquel callejón de una pequeña y colonial ciudad de Bosnia en donde había asesinado a aquél hombre de un sin fin de puñaladas por todo su cuerpo. Frente a sus ojos pasó todo como si se tratara de una escena cinematográfica. Se vio acudiendo a la "cita" con el hombre que amaba y que supuestamente le amaba también. Llevaba un cuchillo oculto bajo su remera sujetado por la pretina de su pantalón. No podía correr riesgos. No quería volver a aquel prostíbulo en donde la mantenían prisionera y desde donde probablemente la buscaban incansablemente para devolverla a él.
En cuanto lo vio entrar por aquel callejón sin salida, salió de su oscuro escondite y se abalanzó a sus brazos buscando aquellos labios que tanto había extrañado, mientras él le acariciaba lentamente el cabello... una caricia dulce y sincera que hace tiempo no sentía. Se sentía completa.
Sin embargo, su alegría no duraría. Él la alejó y le tomó del brazo con fuerza para evitar que escapara, mientras que de sus labios traicioneros se escapaba la confesión del verdadero propósito de su encuentro amoroso: La entregaría devuelta al manicomio.
¿Manicomio? ¿Así se le llamaba a los prostíbulos hoy en día?
Entre tanto forcejeo, Zuzane logra golpear a Kennan en su entrepierna y se libera. En un movimiento rápido, saca el cuchillo  y se abalanza hasta él cegada por el sentimiento de rabia mezclado con la desesperación y la angustia de volver a aquel lugar. Miedo a perder su libertad.
Ahora que todo está claro, la chica cae en la cuenta que aquél hombre, dueño de la sangre que baña su cuerpo, no es nada más ni nada menos que el hombre que más amaba en el mundo.
Se muerde la lengua para evitar que se escapen los gritos de dolor de su pecho. No quiere ser descubierta. No. Sin embargo, nada le impide llorar. Nada le impide desechar mediante lagrimas amargas aquel inmenso dolor que le desgarra por dentro.
¿Que le sucedía? ¿Como es que había llegado a cometer aquel crimen tan brutal contra la persona que amaba? De pronto ya nada tenía sentido. Su vida ya no tenía sentido. Ella misma había apagado aquella luz de esperanza que quedaba en su interior. Se había suicidado.
¿Suicidado? ¡Por Dios, ¿Qué tonterías eran esas?! ¡Ahora era libre! Ese hijo de puta no se perecía sus lágrimas ¡Había intentado devolverla al psiquiátrico de donde se había escabullido hace unos días atrás!
Esperen... ¿Psiquiátrico? ¿No que era un prostíbulo? Okay, en fin. Manicomio. Prostíbulo. Daba lo mismo. El muy gilipollas había intentado privarle de su libertar y la libertad era un derecho tal como lo era vivir ¿No? Estaban mano a mano.
Lo más chistoso había sido su expresión de terror y sus aullidos de dolor mientras recibía las puñaladas. Oh, aquellos gritos... Música para sus oídos.
No, Esperen, eso estaba mal. No podía sentirse tan bien haber asesinado a un hombre ni menos al hombre que amaba.
"–¡¿Y eso a quién le importa?!–" Se gritó la chica mentalmente mientras los gemidos de dolor que se escapaban con sus lágrimas eran reemplazados por carcajadas macabras, terminando con el breve momento de lucidez de la chica.
El sonido de las sirenas del carro policial comenzaron a sentirse a la lejanía. Seguramente vendrían con la patrulla psiquiátrica para devolverla a aquella habitación blanca, donde probablemente la volverían a envolver con aquellas camisas de fuerza que le impedirían moverse.
Se levantó mientras la última lágrima se deslizaba por su mejilla y se fundía con la sangre de su primera víctima mortal. Tomó el puñal del suelo y comenzó a encaminarse a paso firme hacia la salida del callejón.
"–Que venga la próxima ronda"– Pensó la chica sin quitar aquella sonrisa diabólica de su rostro.
¿Quién sabe? Quizá el alma de la chica había sido reclamada por el mismísimo demonio. Y esa idea le encantó.

Sin embargo, lo que Zuzane no sabía era que ni siquiera el mismísimo demonio podría reclamar una mente tan retorcida, macabra y enfermiza como la de ella. Ni siquiera en las filas de infierno había espacio para una esquizofrénica.