Stripped Hot Zayn Malik

por **Isabela85** Miér 22 Oct 2014, 4:41 pm

Capítulo 5

El ruido de mi estómago se convierte en una constante durante el próximo año. El estipendio que mi beca me da para vivir es pequeño, apenas suficiente para las comidas en la cafetería, que generalmente son horribles y muy espaciados. Mis clases ocupan la mayor parte de mi día, desde la mañana hasta la noche, y a menudo sólo tengo tiempo para un bagel en la mañana y algo rápido y desagradable en las noches. Tengo buenas notas, un 4,0 en el primer semestre, un 3,9 para el segundo. Estudio cine, y baile. Mi refugio, mi santuario lejos de todo, es una habitación tranquila en la planta superior de una de mis salas de conferencias. Nunca he visto a nadie más allí, ya que el suelo es principalmente oficinas de la facultad. La habitación es lo suficientemente grande para mis propósitos, y vacía a excepción de un archivador solitario en una esquina, así que puedo bailar libremente. Hay una ventana para dejar entrar la luz del día, y una toma de corriente cerca del piso en el que puedo conectar mi portátil de altavoces para iPod.

Voy allí entre clases, manteniendo la música a bajo volumen y la puerta cerrada con llave. Encuentro una canción que me golpea en el lugar en donde vive el movimiento, y me dejo llevar. Me muevo, solo dejando que mi cuerpo fluya. No hay coreografía, sin reglas, sin expectativas, sin hambre ni notas o tareas escolares o la soledad. Sólo la extensión, el salto y movimiento y la pirueta y la potencia de mis piernas, la tensión en mi núcleo. Puedo ser totalmente yo allí.

Mi primer año va bien. He conseguido sacar una gran cantidad de los cursos pre-requisito fuera del camino, inglés y química y los dos semestres de un idioma extranjero. Mi segundo año comienza con mis primeros cursos de nivel medio y algunas clases de producción cinematográfica introductorias. La falta de fondos significa que rara vez dejo el campus. Me paso los días en clase, tomando notas, o en mi dormitorio haciendo la tarea. Lizzie se ha ido la mayor parte del tiempo, a menudo vuelve a todas horas, apestando a alcohol. Ella me invitó a una fiesta una vez, pero me negué. No estoy interesada.

Mi padre nunca me contacta.

Mi vigésimo cumpleaños pasa desapercibido. Lo gasto en escribir un ensayo de Metrópolis en el uso de los ángulos de cámara y la longitud de tiro. No estoy haciendo ningún amigo. No sé cómo hacer el esfuerzo.

La única cosa que me mantiene cuerda a través de todo este proceso es la escuela. Para la mayoría de la gente, la universidad es trabajo. Es algo que tienen que pasar para seguir adelante con sus vidas, para mí, esta es mi vida. Para mí, no sólo se trata de sentarse a través de conferencias y escribir ensayos, se trata de aprender un trabajo, un oficio. Estoy tomando todo lo que pueda acerca del cine, sobre el proceso de tomar una idea de algunas notas garabateadas en un bloc de notas para una película en una pantalla grande. Miro películas en cada momento libre, y los analizo minuciosamente. Tengo mi cámara flip donde quiera que vaya, hago películas cortas sobre nada y todo. La mayoría de las piezas son viñetas, rodajas sólo momentáneas de la vida a la música. Ellas son tan expresivas para mí como la danza.

Estoy a mitad de mi segundo año cuando me convocan a la oficina de ayuda financiera. Llega a través de una carta escrita en un lenguaje vago diciendo que hay un problema con mi estado. O algo. Apenas leí. Encuentro mi camino a la oficina con su suelo de baldosas grises y columnas grises y otomanas de cuero rojo y oficinas de cubículos parciales. Después de una espera de media hora, soy convocada por una mujer de unos treinta y tantos años de piel marrón y el cabello negro corto y rizado.

—Hola, ____. Soy Anya Miller.

—Hola, señora Miller. Recibí un aviso de esta oficina sobre mi asistencia económica.

—Llámame Anya, por favor. — Ella toma mi tarjeta de identificación de estudiante y pone mi documento, leyéndolo con una expresión cada vez más en blanco, el tipo de mirada que dice que tiene noticias que no me van a gustar—. Bueno, ____. Tu beca ha estado cubriendo casi la totalidad de la matrícula y los costos de libros, además de alojamiento y comida. Lamentablemente, haz utilizado la mayor parte de los fondos de la beca. Tienes suficiente para terminar este año, totalmente cubierto. O puedes estirarlo y va a cubrir parte de tu matrícula, pero no toda. Estás en la lista como independiente, lo que significa que eres capaz de sostenerte por ti misma. Si fuiste listado como una dependiente de tus padres y tus ingresos eran lo suficientemente bajos, calificarías para recibir ayuda financiera. Pero ya que eres un independiente, puedes trabajar para mantenerte tú misma.

— ¿Cómo pudo simplemente haberse acabado? ¿Pensé que era un préstamo? que seguiría amontonándose. Quiero decir... ¿qué se supone que debo hacer?

Anya me da una mirada compasiva que dice que no tiene mucho en el camino de las respuestas.

—Fue una donación, y era una cantidad limitada de dinero. Esto debería haber sido explicado. Tú podrías calificar para un programa de trabajo y estudio, pero la feria de trabajo se llevó a cabo hace una semana, y me temo que las posiciones están todas llenas. ¿En cuanto a tu estancia en el campus? La mayoría de los estudiantes en tu posición termina por encontrar un empleo de algún tipo para pagar su camino. —Ella dice esto como si en gran parte debería ser obvio.

Supongo que esto me fue explicado, o a mi mamá, pero yo estaba tan absorta en la lucha de Mamá con el cáncer que no le presté mucha atención. Y supongo que debería haber sido obvio, pero nunca he tenido un trabajo antes. No tengo ni idea de cómo hacer para encontrar uno. Distraídamente agradezco a Anya Miller y salgo de la oficina de ayuda financiera aturdida. Paso el resto de mi tiempo entre clases esa semana preguntando por el campus sobre algún trabajo, pero no hay. Incluso las instalaciones de lavandería están con el personal completo. Recibo una carta oficial de la universidad delineando cuánto dinero de la beca me queda, por la matrícula exacta, y cuánto tendré que pagar cada semestre si uso mi beca para pagar la mitad. Es una cantidad extraordinaria de dinero. Tengo treinta dólares a mi nombre.

Empiezo llenando solicitudes después de aplicar para restaurantes y bares cercanos, tiendas y comercios y boutiques, nadie está contratando. Una semana pasa, y luego dos. Tengo un mapa de las rutas de autobuses de Los Ángeles y empiezo a llenar solicitudes cada vez más lejos de la universidad. Tal vez no estoy haciendo las preguntas correctas, o tal vez todos los puestos de trabajo realmente están llenos, pero tengo cero suerte. Creo que llevo la delantera en un trabajo en un bar, pero el gerente a cargo de la entrevista se entera de que no tengo experiencia y se esfuma. El final del semestre se cierra. Si no vengo con un trabajo pronto, no voy a tener ningún lugar donde vivir, y mi razón de estar en Los Ángeles—mi título en cine—no sucederá.

Viajo en el autobús cada vez más lejos, preguntando en cualquier lugar y en todas partes, si están contratando. Nadie lo está.

Y entonces veo un signo “¡CONTRATANDO AHORA!".

Mi estómago se hunde cuando veo el nombre del establecimiento: Club de Noches Exóticas para Caballeros. El aviso de contratación dice: "Contratando bailarinas exóticas. Pregunta para más detalles".

Puede que sea una ingenua hija de un pastor y una pueblerina de Macon, Georgia, pero sé lo que es un club de caballeros, y lo que significa danza exótica.

Sigo en el autobús. Me detengo en una unidad a través de Tacos para llevar y pregunto por algún trabajo, sin suerte. Incluso encuentro un estudio de danza, hago una prueba y pregunto para trabajar allí, pero el dueño se ríe.

Semanas pasan. El final del semestre se acerca. El aviso de trabajo me persigue. Sueño con ello. Es un trabajo. Es un sueldo. Es la capacidad de permanecer en el campus. Pero... es un club de caballeros. Un bar de striptease.

Esto significa quitarme la ropa a cambio de dinero. Me enfermo del estómago sólo de pensarlo. Nunca me he puesto un bikini antes. Nadie ha visto mi cuerpo desnudo desde que comencé a bañarme sola a la edad de nueve años. No puedo. Simplemente no puedo.

¿Puedo?

No puedo pedirle dinero a papá. No puedo volver a Georgia.

No duermo, no puedo comer. Pierdo una clase, y fallo en un examen. Recibo un comunicado que mis fondos de residencia se han ido. Una semana después de eso, recibo una carta reiterando cuánto tendré que pagar la matrícula para el próximo semestre, suponiendo una carga de clases a tiempo completo de al menos doce horas de crédito. Los libros son adicionales.

Lloro al dormir por la noche.

Pongo monedas a un maltrecho teléfono público cubierto de graffiti y el número de marcación de papá, lo escucho sonar una vez, dos veces. Cuelgo antes de que suene por tercera vez.

Entonces, un descanso. Consigo un trabajo como anfitriona de un restaurante italiano. Es un oficio, es un trabajo. Me quedo el tiempo suficiente para sacar dos sueldos completos, y eso es suficiente para darme cuenta de que de anfitriona ni siquiera se acerca a pagar la matrícula. Le ruego que me den más horas, atender mesas, cualquier cosa, pero el gerente se rehúsa, señalando mi falta de experiencia. En unos pocos meses yo podría ser capaz de empezar a tomar algunas mesas, pero todavía no.

No es suficiente. No tengo meses y necesito ingresos ahora. Sigo de anfitriona y sigo buscando algo mejor remunerado.

El club de caballeros cultiva una y otra vez en mis pensamientos. Conozco lo suficiente como para saber qué haría un buen dinero.

Por último, el semestre ha terminado y tengo dos semanas para llegar a la matrícula, alojamiento y comida. Es una cantidad asombrosa de dinero. Miles y miles de dólares.

Tiempo de tomar una decisión.

Me pongo el bolso en el hombro, empujo las náuseas hacia abajo, y subo al autobús. Es uno de los nuevos de color rojo y de aspecto futurista. Tengo mis auriculares, y estoy escuchando a Macklemore, “Ten ThousandHours", una canción que encontré por accidente en Internet. Muevo la cabeza al ritmo y me centro en las palabras, la fluidez, apasionado de su ritmo y la belleza de las letras. Trato de no pensar en lo que voy a hacer.

Casi logró fingir que estoy solicitando cualquier otro trabajo. Pero luego el autobús retumba en una parada y bajo, adentrándome en el calor abrasador. Los tacos de mis zapatos de Mary Jane suenan en la acera agrietada, y siguen las plazas rotas las tres cuadras de la puerta del club. Es un edificio bajo de ladrillo rojo con un toldo blanco desvanecido. El nombre está escrito a través de las ventanas oscuras en tubos de neón de color amarillo: Club de noches exóticas para hombres, y al lado está el anuncio de la contratación.

No hay ningún número de teléfono en la lista, ninguna dirección, sin anuncio de las horas de funcionamiento. Sólo una puerta, a través del cual es visible un corto pasillo/vestíbulo. Es plena luz del día, y la pequeña playa de estacionamiento a la izquierda está vacía a excepción de un solo coche, uno blanco de principios de los años noventa Trans Am, la parte superior abierta. Mis manos tiemblan mientras agarro el metal calentado por el sol de la manija de la puerta. Saboreo la bilis, pero me obligo a bajarla.

No hay ruido cuando se abre la puerta. El pasillo, que es apenas de diez pasos de largo, termina en otra puerta, esta vez una tabla de madera negro básico con un pomo de latón redondo, que chirría cuando la doy vuelta. Apenas puedo respirar cuando doy mi primer paso en el club, en el primer y único bar que he estado. Las luces están encendidas, iluminando cincuenta mesas negras tan pequeñas, redondas agrupadas en torno a un escenario semicircular.

Un poste de metal de plata se extiende desde el escenario hasta el techo, y un banco de luces, actualmente desactivado, en el centro del escenario de punto. Una barra corre a lo largo del club, por un lado, y hay cabinas a lo largo de la otra pared, cuero rojo agrietado y formica pegajosa con dispensadores maltratados metálicos de servilletas, sal y pimenteros. Un hombre se sienta en el bar, en frente de él un corto vaso lleno de líquido de color ámbar y hielo a pesar del hecho de que eran casi las tres. Es bajito, incluso sentado, y tiene el pelo negro peinado hacia atrás, el estilo mafioso de película. Lleva una camisa hawaiana de patrones sorprendentemente brillantes abotonada y pantalones negros ajustados. Me oye entrar y se vuelve hacia mí, lanzando una mirada superficial.

—Hemos cerrado —Pero luego me ve y se interrumpe a sí mismo, se pone de pie. Mis ojos se sienten atraídos por los zapatos de piel de serpiente puntiagudos, y luego el vientre abultado visible debajo de la camisa, y luego los anillos de oro en seis de sus diez dedos. Tiene una desaliñada, barba de chivo rala, de cara redonda y rápidos ojos marrones. —Bueno, hola, querida. ¿Qué puedo hacer por ti?

Su voz es aguda pero suave y sugerente. Su mirada me recorre descaradamente de mi cara hasta mis pechos, deteniéndose allí por un largo tiempo, y luego pasa a las caderas y se detiene. Estoy vestida como normalmente estoy, en un par de jeans ajustados, pero no muy ceñidos y una blusa sin mangas verde abotonada. Mi voz no funciona. No puedo hacer que las palabras salgan. Tomo una respiración profunda y la fuerza de ella.

—Vi la señal... y y-yo necesito un trabajo.

El acento sureño en mi voz nunca ha sido más pronunciado. El hombre se adelanta y me estrecha la mano. Su palma es pegajosa, dedos gruesos y su agarre débil.

—Soy Timothy van Dutton. Soy el gerente. ¿Por qué no vienes a sentarte aquí? —Da palmaditas en la espalda de la silla giratoria junto a la suya. — ¿Puedo ofrecerte algo de beber?

—Sólo un poco de agua con hielo, por favor.

Intento suavizar el acento, pero no funciona. Estoy muy nerviosa. Él se apresura alrededor de la barra, recoge algún hielo en un cristal y lanza un chorro de agua de una pistola, luego me lo desliza a través de la barra antes de dar la vuelta alrededor y sentarse en su silla una vez más

—Así que. ¿Cuál es tu nombre?

—____. ____ Amundsen.

—____. Es un nombre bonito.

—Gracias.

—Así que, ____ Amundsen. ¿Estás aquí por la oferta de trabajo?

Asiento con la cabeza.

—Sí. Yo... estoy en la USC, y yo... necesito un trabajo.

Se frota el bigote en el labio superior y la barbilla, hojeando mi cuerpo una vez más.

— ¿Alguna vez has bailado antes?

— ¿Bailado? Pensé-pensé que esto era una... ya sabes. Un club de striptease —Le susurro las dos últimas palabras, apenas capaz de sacarlas.

Timothy se ríe.

—La mayoría de las chicas prefieren el término 'bailarina exótica'. Por lo tanto, es probable que pueda asumir con seguridad que nunca has bailado antes.

Realmente necesito este trabajo, así que será mejor poner un poco de esfuerzo en conseguirlo. Hacerle creer que puedo hacerlo, aunque no estoy del todo segura de que pueda.

—Soy una bailarina. He sido entrenada en ballet, jazz y contemporánea. Así que... soy bailarina. Sólo... que nunca he bailado co-como eso antes. —Hago un gesto al escenario, el tubo.

—Ya veo. Entonces, ¿por qué quieres hacer esto? No es para todo el mundo. Se necesita... un cierto tipo de habilidad. No se puede llegar hasta aquí y quitarte la ropa. No funciona así. Tienes que hacer que te quieran.

Los ojos de Tim realmente no han dejado mis pechos en todo el tiempo que me habla.

Lo ignoro.

—Sé cómo hacerlo. He hecho varios recitales antes. Así que... sé cómo hacerlo.

Se ríe.

—Este es un tipo totalmente diferente de espectáculo, cariño. Ahora, no te lo tomes a mal, pero parece que vas a mearte encima. Entonces, ¿por qué no eres sincera conmigo?

—Realmente necesito este trabajo. —Miro la barra superior pegajosa, negándome a mirar a los ojos de Timothy van Dutton. —Esta no ha sido mi primera opción de trabajo, pero... voy a aprender.

Timothy no responde de inmediato.

Levanta el vaso a los labios y toma un sorbo, silbante después se traga todo lo que está en el cristal. Su mirada barre de nuevo.

—Ponte de pie.

Yo obedezco, y hace girar su dedo en un círculo. Es el mismo gesto que la señora LeRoux usaba para que hiciéramos una pirueta, por lo que hice una.

—Eso fue muy parecido, pero lo hacen más lentamente. —Me vuelvo lentamente, arqueando la espalda, empujando el pecho. Siento sus ojos en mí, y mi carne se arrastra. —Desabotónate un par de botones para mí.

Me paro frente a él y lo miro.

— ¿Qué? —Sale como un susurro horrorizado.

—Tu camisa. Desabotónate algunos de los botones. Tengo que ver un poco de piel. —No me atrevo, y se inclina hacia delante, entrecerrando los ojos. —Escucha, cariño. Estás solicitando un trabajo como bailarina exótica. Esto significa que tienes que quitarte la ropa. Nos sirven alcohol aquí, por lo que este es un club semi-desnudo, lo que significa que no será completamente desnudo, pero tienes que sentirte cómoda en tu propia piel. ¿De acuerdo? Así que, o te desabrochas la camisa o te vas.

Está bien, así que trago duro, aunque prefiero dar una patada con fuerza entre sus piernas. Cierro los ojos por un instante y luego levanto mi mano derecha a mi camisa, aprieto el botón de plástico transparente, dudo de nuevo, y luego presiono el botón a través del agujero. Siento que las capas de inocencia están siendo arrancadas cuando cada botón resbala por el agujero de la tela de mi camisa. Lo hago de nuevo, y luego una tercera vez. Esto no es como me imaginaba que se sentiría desnudarse para un hombre por primera vez.

Estoy enferma, asustada, y disgustada. Mi escote se extiende a lo largo de la parte superior de la camisa ahora, y se ve mi espectacular sujetador negro. Estoy respirando con dificultad, y cada respiración hace que mis pechos se hinchen. Los ojos de Timothy están pegados a mi pecho. Levanta una ceja y hace un gesto con el dedo a mí, que yo tomo en el sentido de un botón más. Lo hago y siento las lágrimas pinchar en los ojos. Parpadeo lejos y mantengo la mirada hacia abajo.

Una lágrima gotea de la punta de la nariz y golpea mi dedo gordo del pie, rápidamente unidas por un tercio. Parpadeo duro y respiro profundo y me concentro en mantener la ola de sollozos bloqueados en la garganta. Su rostro se retuerce en clara lujuria. Robo una mirada de debajo de mis pestañas, y lo veo empujando su mano en el bolsillo. Se ajusta a sí mismo, y mi garganta se eleva. Puede que sea una virgen, pero sé lo básico. Yo sé por qué tenía que acomodarse. Trago de nuevo, amargo, ácido y ardor.

—Bien. Muy bien. Tienes un gran cuerpo, y el aire de inocencia que tienes hará que tengas a los chicos volviéndose locos —dice Timothy finalmente.

Él me habla a mí, sobre mí. Es extraño y desconcertante.

Quiero desesperadamente abrochar hasta arriba mi camisa, pero no lo hago. Timothy tiene razón en que tengo que aprender a estar cómoda con que me miren. Y esto es lo menos que voy a tener que hacer si me dan este trabajo. No tengo ni idea de cuánto paga, pero pienso que a las strippers se les paga mucho. Todo lo que sé es que necesito desesperadamente un trabajo, y si voy a desnudarme delante de los hombres en toda la noche, más vale que valga la pena.

—Además —Tim continúa —tienes ese sexy acento sureño. Atraerás una gran multitud.

— ¿Así que me das el trabajo?

No hay alegría, no hay emoción. Sólo disgusto mezclado con horror y alivio.

—Tienes el trabajo.

—Cómo... ¿cuánto paga?

Timothy se encoge de hombros.

—Depende. Tengo la sensación de que serás muy deseada, esto trabaja en tu favor. Si lo haces en habitaciones privadas, será mortal. He aquí la forma en que esto funciona, básicamente. El club en sí no te paga directamente. Te pagan en propinas, y le das al club un porcentaje de eso. No mucho, sólo el quince por ciento, que es el promedio del sector. Tú haces dos o tres conjuntos de canciones en el escenario. La mayoría de las chicas hacen de cualquier forma entre cincuenta y cien por baile. Las chicas como tú, pueden hacer tres, cuatro, o cinco sets en una noche. Entre los sets en el escenario trabajaras en las mesas, que son diez dólares cada mesa, y los chicos se inclinarán a darte más que eso. Luego están las salas VIP en la parte posterior, cuatro de ellas. La mayoría de las chicas obtienen, como, doscientos o trescientos por habitación VIP visitada. Será trabajo de tres noches mínimo, pero está abierto siete días a la semana. Obviamente, los fines de semana se obtiene mayor ganancia.- Levanta una ceja. —Puesto que nunca has hecho esto antes, voy a decirte lo siguiente: La mayoría de las chicas completan lo que hacen aquí en el club haciendo fiestas privadas, cumpleaños y despedidas de soltero, cosas así. Ellas no tienen que darnos propinas de esto, por lo que lo guardan todo.

—Qué —Mi voz se quiebra, y tengo que intentarlo de nuevo—. ¿A qué te refieres con hacer fiestas privadas?

Timothy se ríe.

—Sólo significa que haces lo que haces aquí, pero para una fiesta privada. Mira, se establecen las normas para las entidades privadas. Mínimo, haces bailes y esas cosas, tal vez un striptease para el grupo. —Él me guiña el ojo—. Sé lo que estás pensando, y no es así. A menos que quieras, por supuesto. Pero eso depende de ti. Eso no tiene nada que ver con el club. Los chicos preguntarán si haces fiestas privadas, y tiene que decidir si lo haces o no.

Tengo que tomar unas cuantas respiraciones profundas.

—Está bien. Está bien. Puedo hacer esto.

Timothy vuelve a reír, una divertida risa baja.

— ¿Me convences a mi o a ti misma?

—Ambos, supongo —lo reconozco.

— ¿Por qué no vienes mañana por la noche, tal vez a las siete u ocho, y vamos a trabajar un baile para ti? Mi mejor bailarina, Candy, estará aquí, y ella te ayudará. Te dará algunos consejos y toda esa mierda.- Él se levanta, se sacude de nuevo el whisky o lo que sea, y luego extiende su mano hacia mí, y las sacude. —Bienvenida a Noches exóticas, ____. Ah, y es posible que desees un nombre artístico.

Él sale, y en el acto de llegar junto a mí para abrir la puerta, su mano roza mi trasero. No es accidental, porque siento su mano apretar en el camino. Me deslizo hacia adelante fuera de su alcance, y vuelvo a mirarlo. Él solo me saluda. Oficialmente tengo un trabajo. El alivio es moderado por mi horror nauseabundo de lo que es el trabajo. No he hecho nada todavía, lo que significa que no es demasiado tarde para echarse atrás.

Simplemente puedo no aparecer y esperar algo más surja. Abotono mi camisa de nuevo tan pronto como estoy fuera del club y camino de regreso a la parada de autobús.

Una vez que llegué a la escuela, soy más consciente que nunca de tipos que me observan cuando me dirijo de nuevo al dormitorio. No soy una chica que no admitirá que es bonita. Estoy acostumbrada a recibir miradas y miradas donde quiera que vaya, es sólo que no pienso en ello. Pero ahora... después de soportar el examen lujurioso de Timothy y el ajuste de su entrepierna, no quiero los ojos de los hombres sobre mí, sin embargo cada par que paso parece mirarme. Mis pantalones se sienten más apretado que cuando me los puse esta mañana, y de repente mi blusa es más reveladora de lo que había imaginado. Me gustaría tener un par de pantalones de chándal y una sudadera con capucha ahora.

Llego a mi habitación y voy a mi cama en la litera de arriba antes de que llore. Las lágrimas vienen como una inundación caliente junto con la vergüenza, la culpa, horror, náusea, y la duda. Papá tenía razón. Me dijo que me caería en una vida de pecado, y lo hice. Acabo de recibir un trabajo como una stripper. No voy a glorificarlo llamándolo "bailarina exótica".

No quiero ni saber lo que diría mamá.

Voy a hacerlo, sin embargo. No voy a entrar arrastrándome a Macon, Georgia. Simplemente no lo haré. Voy a terminar mi carrera. He perdido mi culo trabajando para conseguir un pase en Fourth Dimension Films, así que he editado la pieza de mi mamá y se lo mostré a la señora Adams, mi asesor de programa de cine. Ella vio el real potencial en mi trabajo, y Fourth Dimension Films es uno de los más grandes estudios de producción privados en LA. Conseguir un puesto de interno me haría poner un gran pie en la puerta. Pero para eso, no puedo estar sin hogar. Tengo que estar en la escuela y tener un lugar donde vivir. Necesito un vestuario profesional.

En resumen, necesito un trabajo, y esta es la única oportunidad que he encontrado en meses de búsqueda. Aun así, lloro hasta quedarme dormida. Lizzie no vuelve hasta después de las tres, y tiene un chico con ella. Ruedan en su litera, y oigo los ruidos que me mantienen despierta por horas-gemidos, gruñidos y risas.

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por **Isabela85** Sáb 29 Nov 2014, 6:20 pm

hola chicas!!!!!

probablemente algunas lean la novela y no comentan o simplemente no la lean... pero aqui les dejo dos capitulos!!
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por **Isabela85** Sáb 29 Nov 2014, 6:21 pm

Capítulo 6

Cierro mis ojos con fuerza y rezo, pero luego me siento culpable por ello, Dios no aprobaría lo que estoy a punto de hacer, eso es malditamente seguro. Aprieto mis puños para que dejen de temblar, pero tiemblan como hojas en una tempestad de truenos de Georgia.

—Gracie, sales en 5. —Timothy asoma su cabeza por la puerta del vestidor, y ciertamente no pierdo de vista la manera en que sus pequeños ojos brillantes rastrillan sobre mí.

Me asusto y quiero regañarlo, pero no puedo. Después de todo, estoy a punto de conseguir todo un lote examinándome en unos cinco minutos. Estoy casi vestida, al menos hasta donde estoy acostumbrada. Crecí usando vestidos hasta los tobillos y faldas con camisetas sueltas. Nada escotado, nada por encima de la rodilla. Nada revelador o exagerado. Nada sexy o sensual. Nada vergonzoso o irreverente.

Ahora mismo, tengo un par de cortes en los shorts vaqueros, los dobladillos deshilachados en hilos blancos. De vuelta en Macon, ellos habrían llamado a estos shorts Daisy Dukes*, ya en que la parte inferior son tan cortos que mis nalgas están fuera. Quiero decir, casi literalmente. Mi culo está en realidad colgando por la parte inferior de los pantalones cortos. Son ajustados, también, apretando mis gruesos muslos de bailarina como la Lycra. Estoy usando una camisa de franela, pero no son—quiero decir, no es—mucho mejor en cuanto al pudor. Está desabrochada hasta mi escote, que no está contenido por ninguna cosa en absoluto. Hay solamente cuatro botones abrochados, y mis pechos se tensan en esos cuatro botones ajustándose al punto de estallar. Ese es el punto, después de todo. Los botones se suponen que deben estallar. Hay una fila entera de camisas similares a esta en la esquina del vestuario, ya que parte del acto es hacer estallar los botones cuando arranque la camisa abierta.

—Se supone que es sexy —dice Timothy—. Los conducirá a lo salvaje.

Él es el experto, supongo. El resto de la camisa de franela está atado en la parte frontal justo debajo de mis pechos, por lo que la mayor parte de mi estómago está desnudo. El último pedazo del atuendo—el traje—es un grueso cinturón de cuero con una gran hebilla brillante, y un par de botas hasta la rodilla. Botas de Putas, he oído que las llamaban. Parecen apropiadas, supongo, ya que papá llamaría prostituirse a lo que estoy por hacer. Son botas de gamuza, de material suelto y arrugado, con un tacón de aguja delgado de tres pulgadas que me hace quedar en un total de seis pies de altura, puesto que mido cinco nueve sin zapatos.

Mi cabello rubio está bien cepillado hasta estar tan brillante que Candy me preguntó si estaba usando una peluca. Mi cara está cubierta con una cantidad llamativa de maquillaje. Maquillaje de Prostituta, el abuelo lo llamaría así. Yo nunca usaba más que un poco de brillo labial y un poco de sombra de ojos que te hace mayor, así que toda la base y el lápiz labial y la máscara de pestañas y todo eso se siente como una máscara. Lo que ayuda, en cierto modo, como si la máscara de maquillaje pudiera ocultarme.

Tomo una respiración profunda y me obligo a pararme, balanceándome sobre los desconocidos talones. Timothy empuja la puerta abierta y la sostiene para mí, pero no es por ser un caballero. Él se pone de pie en la puerta, así que tengo que pasar con dificultad pegada a él al salir. Ahogo el impulso de derribarlo cuando palmea "accidentalmente" mi trasero.

—No hagas eso, Tim —digo, orgullosa de lo estable y calmada que está mi voz.

No es la primera vez que le he pedido que no me toque.

— ¿Hacer qué?

Lo repongo con el fulgor que aprendí de papá, el que hace que la mayoría de los hombres se estremezcan en sus botas. O, en el caso de Tim, puntiagudas piel de serpiente.

—Sólo porque estoy haciendo esto no quiere decir que puedes ir a tocarme cuando quieras, Timothy Van Dutton. Mantén tus patitas pegajosas fue de mí.

No me gusta el sonido vibrante, pero estoy nerviosa y molesta, y forma parte de mi 'Gracie' personal.

Tim soslaya hacia mí.

—Escucha, Gracie. Suenas como una belleza sureña. Me encanta. Mantén esa actitud, que es buen material. Ahora sal de allí y haz lo que te estoy pagando para que hagas.

—Tú no me pagas, los clientes lo hacen —replico.

Sus ojos se endurecen y su voz se debilita.

—No vuelvas a hablarme de esa manera otra vez o te despediré.

Él me golpea en el trasero con tanta fuerza que mis ojos lagrimean, pero no le doy la satisfacción de una respuesta. Puede que sea acoso sexual, pero necesito el trabajo demasiado como para discutir.

Él se pasea por delante de mí, dejándome reunir mi ingenio y mi coraje. Cuando está fuera de vista, froto mi trasero donde él golpeó, dándome cuenta con espanto que él bien puede despedirme si quiere. Entonces yo sería un arroyo sin remos.

Camino a través de la zona de bastidores, subo los tres pequeños pasos hacia el escenario, y me coloco detrás de la cortina.

Mi corazón está golpeando como un martillo, mi garganta se cerró tan fuerte que apenas puedo respirar, y estoy al borde de las lágrimas. No quiero hacer esto.

Mi "sesión de entrenamiento" con Candy fue incómoda y horrible. Girar alrededor en el poste es mucho más difícil de lo que parece. Me caí varias ocasiones antes de que llegara el truco de envolver mi rodilla alrededor del frío metal y girar a su alrededor. No había nadie mirando, sino Candy, pero aun así lloré cuando me quité la camisa, por primera vez. Candy vio mis lágrimas, pero no dijo nada. Ella sólo criticó la forma en que pavoneaba desde el poste hasta el final de la etapa.

No tengo elección, sin embargo. No si quiero terminar mi carrera y conseguir mi trabajo de ensueño como productora cinematográfica. Tengo la pasantía, y comienzo la próxima semana, pero necesito ropa adecuada.

Los genéricos de la música pop se desvanece de los altavoces de la casa, y el zumbido de la conversación se calma. Seguramente parte de la multitud de hombres del otro lado de la cortina puedan escuchar mi corazón, ya que está latiendo tan fuerte.

—Señores, ¿están listos? —La voz de Tim resuena sobre el sistema PA**, chillona y entrecortada e insinuante— Tengo un muy, muy especial regalo para ustedes esta noche. Un flamante acto nuevo. Ella es fresca procedente de Macon, Georgia, una auténtica chica sureña alimentada con maíz, y chicos... ella... es... caliente.

Abucheos y silbidos aumentan a un ensordecedor estruendo, hasta que Tim los tranquiliza.

—Permítanme presentarle a... ¡Gracie!

Por lo menos Tim me hizo un nombre artístico. La chica de pie con su espalda en un tubo de striptease, su cadera apareció en un lado, las manos envueltas alrededor del frío metal muy por encima de su cabeza... esa chica es Gracie, una artista. Una stripper.

Ella no es yo.

Mi nombre es ____ Amundsen. Excepto que ____, no existe aquí, en este agujero fangoso, lleno de humo, nublado de sexo. Aquí, soy Gracie.

La cortina se arrastra abierta, cegándome con el resplandor de las luces del escenario, blanco y rojo y púrpura, y tanto calor que empiezo a sudar inmediatamente. No me muevo en un principio. Los dejo ver. Es por eso que ellos están aquí, después de todo. Para verme. Para que me miren fijamente... para que me quieran.

Me han asegurado que ellos no me pueden tocar, pero eso es poco consuelo.

Nunca he sido deseada, no por cualquier persona. Papá siempre quiso que fuera un hijo, por lo que podría jugar al fútbol e ir al seminario que papá hizo. Si yo fuera un hijo, podría haber tomado el púlpito de la Iglesia Bautista Contemporánea de Macon. Pero yo nací niña, así que no podía hacer nada de eso—sólo los chicos hacen eso. Me enseñaron a ser vista y no escuchada, sentarme adecuadamente y ser recatada. Ser una dama, ser adecuada. Sentarme con la espalda recta, cuidar mis modales, y obedecer a mis mayores. Ninguna música rock, ni maquillaje, ni chicos. Esto último fue en lo que él se centró más estrictamente.

Nunca he tenido una cita, nunca he sido besada (excepto por Craig, y él-no-cuenta).

Pero, por alguna razón, Timothy van Dutton pensaba que tenía algún tipo de "sensualidad innata" que haría a los hombres perder la cabeza, y me contrató. Quizás sólo olió la desesperación en mí.

Los hombres del público superan su sorpresa y comienzan a silbar y aplaudir y gritar.

—Quítatelo —grita un hombre en una mesa junto al escenario.

Rodeo el poste, aferrándome a ello con una mano, hago tiempo, haciendo pasos traviesos, los pasos de baile de Broadway, y camino en la pista de pasarela. Les muestro mis piernas, dejándoles ver que tengo estilo. No simplemente voy a ir quitándome la ropa y balancearme alrededor del poste. No, si voy a hacer esto, voy a hacerlo con una cierta clase de estilo.

Candy me ayudó a coreografiar mi rutina. Candy es una esbelta, chica de pelo negro, un par de años mayor que yo, pero con una dureza de calle que nunca tendré. Ella no es exactamente hermosa, no de cerca, pero con suficiente maquillaje y el cuerpo que tiene, pensarías que lo era. Además, puede hacer trucos en el poste que enloquece a los chicos. Lo he visto. No me atrevo a probar las cosas que ella hace, giros complicados y vueltas al revés. Candy era brusca y del tipo empresarial cuando me mostró cómo moverse, cómo balancearse y menear los hombros, cómo girar alrededor del poste y deslizarse hacia abajo. Ella y Tim me observaron practicar la rutina antes de que las puertas se abrieran esta noche. Vi la evidencia de mi éxito en su cremallera abultada.

Salto en el aire y giro mi cuerpo alrededor del poste, enganchando mi rodilla derecha alrededor de él, inclinando mi cabeza hacia atrás para que mi abundante cabello rubio cuelgue detrás de mí. Mi corazón martillea como un tambor cuando doy vueltas alrededor del poste varias veces, y luego aterrizo en un pie, el otro todavía envuelto alrededor del polo. Siento que me meneo y el revelador traje rebota. Estoy luchando contra las lágrimas de culpa, el remordimiento y la vergüenza, pero tengo que no solamente mantenerlos a raya, sino cubrirlos en una falsa sonrisa. Me acerco más y más cercana a los vómitos con cada movimiento.

He coreografiado esta danza para mantenerme vestida el mayor tiempo posible, pero el momento viene muy pronto. Me he girado y colgado hacia arriba y hacia abajo, he deslizado mi espina dorsal por la barra, así que estaba agachada con mis rodillas extendidas, dándoles una visión tentadora de mi entrepierna.

Ahora...

Ahora tengo que empezar realmente el estriptis. Trago saliva, disfrazando mis nervios con una media vuelta de coreografía alrededor del poste, y luego aterrizo de pie como estaba cuando se abrió el telón: mi espalda al poste, las piernas al ancho de hombros, las manos sobre mi cabeza. Luego, con dedos temblorosos, deslizo el botón superior por el orificio, paso adelante hacia el centro del escenario, desato el nudo de la parte inferior. Ahora la camiseta está suelta, y el interior de mi escote está expuesto. Entonces, sólo para burlarme de ellos, abrocho el botón inferior. Los hombres gimen y me inclino hacia delante, y puedo ver el hambre y la lujuria en la mirada lasciva de sus ojos.

Entonces, cuando la música de club se eleva a un crescendo, agarro las solapas de la camisa y lo desgarro abierto, dispersando los botones con un gesto dramático. Mis pechos rebotan libres, y me coloco en topless en frente de ciento cincuenta hombres.

Una sola lágrima se escurre libre para mezclarse con el sudor de mi labio superior.

Soy oficialmente una stripper.

*Shorts Daisy Dukes: Shorts de mezclillas realmente cortos y ajustados, casi a las nalgas, usado por mujeres jóvenes.

**Sistema PA: Es un sistema de refuerzo de sonido o megafonía empleado para dirigir el sonido principal de una actuación o concierto al público asistente en la sala.

por **Isabela85** Sáb 29 Nov 2014, 6:22 pm

Capítulo 7

Me vestí con una ajustada falda tubo color azul marino, una blusa abotonada de un simple color marfil, y un par de tacones para combinar con la blusa. Mi cabello está atado en un moño, y tengo el maquillaje al mínimo. Nunca he usado mucho maquillaje, pero ahora he estado usando inclusive menos desde que empecé a bailar en el club.

Bailar.

Sí, he comenzado a pensarlo de esa manera. He estado allí por tres meses, y soy la bailarina más popular por mucho. Todos los espacios VIP me solicitan. Hago cinco shows cada noche, y siempre embolso al menos cientos de dólares por show. Cobro veinte dólares por bailar sobre las mesas, cinco por bailar sobre los regazos, y cincuenta por cada habitación VIP.

Todavía me siento mal antes de cada función, y algunas noches todavía lloro hasta dormirme. Odio ser una stripper. Una “bailarina exótica”. No es bailar, es una provocación obscena. Es actuar para hacer que los hombres me deseen. He sido manoseada más veces de las que quiero contar, e inclusive me han hecho más proposiciones que eso. Me han ofrecido miles de dólares para “entretener” a una celebridad por una hora en privado. Las he rechazado.

Ahora estoy yendo a mi primera asignación real como interna en Fourth Dimension. He estado aprendiendo el manejo hasta ahora, presentando documentos, trabajando en la oficina, obedeciendo órdenes, siguiendo a los verdaderos productores por todo el lugar. Trabajé muy duro para conseguir el internado, y trabajé inclusive más duro en Fourth Dimensión como asistente de oficina, esperando ser notada y ser asignada en un proyecto de verdad. Aparentemente funcionó.

John Kazantzidis es un productor importante, conocido por tener buen ojo para guiones sólidos y convincentes. Ha trabajado en algunas de las películas más vendidas en los últimos diez años. Incluyendo la reciente adaptación cinematográfica taquillera de The Sun Also Rises. Él siempre ha sido amable conmigo, y parece tomarme en serio como estudiante de producción. Es socio del estudio, por lo que trabajar directamente con él es una gran oportunidad. Mis compañeros están locos de envidia.

Espero fuera de su oficina hasta que Leslie, su secretaria, contesta el intercomunicador y me deja entrar. El señor Kazantzidis, o Kaz, como le gusta ser llamado, es alto y ancho con espeso cabello negro y oscuros ojos marrones. Exuda autoridad, poder y riqueza, a pesar de todo no es ostentoso. Para un hombre mayor, es atractivo y encantador.

Se mueve en la gran silla de cuero en frente de su escritorio, el teléfono presionado en su oído.

Escucha por unos momentos, luego interrumpe en griego antes de colgar.

—Mis disculpas, ____. Era mi madre. —–Me sonríe, mostrando sus dientes blancos.

—No hay problema señor. Creo que es lindo que hable con su madre.

Él asiente.

—Las madres son importantes. ¿Estás en contacto con tu familia?

Me encojo de hombros. He tratado de evitar hablar sobre mi misma o mi familia.

—En realidad no. Mi mama murió, y mi padre y yo… bueno, desafortunadamente, no nos llevamos bien.

El frunce el ceño.

—Siento oír lo de tu madre. ¿Cómo murió?

—Tumor cerebral. —Saco mi nuevo iPad, pagado por la compañía, de mi bolso y abro Pages, lista para tomar notas—. ¿Cuál es mi asignación, señor?

Kaz se inclina hacia atrás y juega con una pluma.

—Puedes guardar eso. —Señala hacia el iPad—. Es muy simple. Estarás trabajando como enlace directo entre Fourth Dimensión y el actor principal de nuestra película más reciente. Somos socios en la nueva producción de Lo Que el Viento se Llevó. Y no sé cómo decirte cuán importante es este proyecto. La versión original es una parte icónica de la cultura Americana.

—Sí, señor. —Guardo mi tableta en mi bolso y cruzo mi pierna sobre mi rodilla, escuchando cuidadosamente.

—Te he enviado vía e-mail todos los archivos pertinentes a la película, incluyendo la biografía de su asignación. Antes de que vengas mañana, estudia todos los aspectos del proyecto. Las filmaciones comienzan el próximo mes, así que no habrá mucho que hacer hasta entonces, pero tu asignación comienza ahora —Kaz se inclina hacia adelante y coloca el bolígrafo a un lado—. ____, te has probado a ti misma hasta ahora, me agradas, si haces bien esta asignación, te contrataré a tiempo completo cuando te gradúes. Hasta entonces, recibirás el salario mínimo.

Trato de no chillar. Hasta ahora este ha sido un internado sin salario. Si me pagan, puedo dejar de hacer striptease.

— ¡Gracias, señor! No lo defraudaré, lo prometo. —No pude evitar sonreír.

—Sé que no lo harás ____. —Se recuesta de nuevo y desliza su teléfono fuera del bolsillo de su chaqueta, tecleando un mensaje—. Creo que Leslie tiene algún papeleo para que llenes, y luego podrás irte.

El papeleo para la asignación solo tomó unos pocos minutos, lo cual es bueno, ya que tengo que volver a mi dormitorio, terminar un trabajo para mi clase de literatura, y luego cambiarme para trabajar esta noche. Este internado es un regalo de Dios, pero me mantiene más ocupada que nunca. Trabajo cuatro noches a la semana con cinco clases cada semestre y treinta horas por semana en el internado. Apenas como, apenas duermo, y no he tenido tiempo para bailar para mi propio disfrute en semanas.

Todo valdrá la pena si puedo ser contratada a tiempo completo por el estudio.

Regreso al dormitorio y termino el trabajo tan rápido como me es posible. Comienzo a revisar los archivos que Kaz me envió. Fourth Dimensión es el estudio de producción primaria para el proyecto, junto con Orbit Sky Films y Long Acre Productions. Jeremy Allan Erskine está dirigiendo, y gasté el tiempo restante de mi estudio en las notas de Kaz sobre el equipo de trabajo del señor Erskine y todas sus ideas para el proyecto. Él es mejor conocido por Red Sky, un drama postapocalíptico que ganó seis Oscars, incluyendo Mejor Fotografía. Trabajó con Fourth Dimensión y mi jefe Kaz en The Sun Also Rises, así que una adaptación cinematográfica no es algo nuevo para él. La intención con esta nueva versión, según las notas del señor Erskine en mi archivo, es mantenerse fiel a la novela y rendir homenaje a la película del año 1939, mientras se rejuvenece con una estética más moderna.

Kaz no está tratándome como a una asistente, porque sé que no es normal que una humilde asistente de internado tenga este tipo de archivo de proyecto de un actor principal. Él en realidad entiende mi pasión por el cine, y espero me esté entrenando para trabajar con él en proyectos futuros. De todas maneras, tiene que responder al espíritu del internado, lo que significa una asignación de bajo nivel para completar la nota.

No tengo tiempo para llegar a la lista del reparto antes de tener que irme. Me deshago de mi falda y blusa, me pongo unos pantalones de yoga y una camisa, y me dirijo a atrapar el autobús que llega al club. Una vez allí me cambio a mi traje, los shorts y camisa de franela. Me aplico maquillaje, alboroto mi cabello en ondas de color miel brillante y luego me compruebo en el espejo.

Como siempre, apenas me reconozco a mí misma. Mi cabello es enorme, colgando hacia abajo más allá de la mitad de mi espalda y cepillado para tener el máximo volumen. El maquillaje convierte mis ojos grises en algo tempestuoso, y si lo admito, hipnotizantes. Lápiz labial rojo brillante, colorete, base espesa, mascara…

Había esperado perder peso, dado lo infrecuente que me alimento y como me la paso correteando, pero todavía sigo siendo yo. Todavía soy gruesa alrededor de las caderas y pecho. Veo mi cuerpo de otra manera ahora. No soy solo una mujer con ropa puesta. Veo el cuerpo debajo de la ropa, que nunca miré antes. No realmente. No soy solo una persona, como todo el mundo lo es. Soy un objeto, una cosa para ser deseada. Estoy consciente de mis senos y de mi trasero y del hecho que los hombres disfrutan de esas partes de mí.

Suspiro mientras desato un poco el lazo de la camisa, ajusto mis senos y rehago el nudo para que mi escote esté más acentuado. Aplico un poco de base sobre mi cadera donde me golpeé con el escritorio en mi dormitorio. Los hombres no quieren ver moretones.

Estoy demorándome. Siempre me demoro. Nunca quiero ir allá afuera. Creí que me acostumbraría pero no lo he hecho. Mi corazón todavía martillea y aún me siento avergonzada. Todavía me siento con nauseas. Cuando llega el momento en que tengo que quitarme la camisa y mostrar mis senos desnudos, siempre quiero meterme dentro de un agujero y arrojar tierra sobre mí. Odio las miradas lascivas, las manos sobando, los silbidos y las sugestiones.

Estoy a punto de abrir la puesta del vestidor cuando Timothy entra.

—____. Que bien que estés aquí temprano. —Sus ojos brillan con emoción, lo que me preocupa—. Hoy es tu noche de suerte, ____. ¡Un pez gordo de actor rentó todo el club! ¿Y adivina qué? Quiere un baile privado en la habitación VIP, solo tú y él. Le dije que tú no haces nada más, así que no tienes que preocuparte acerca de eso. Pero esto es bastante ____, bastante, bastante dinero.

Asiento y trato de calmar mis nervios, es solo otra noche. He bailado para celebridades en las habitaciones VIP antes. Somos un pequeño club fuera de lo común, y la mayoría de nuestra clientela son hombres trabajadores de clase media a baja, y algunas veces unos pocos sujetos de segunda de Hollywood. Pero una que otra vez, se aparece algún actor o estrella deportiva, esperando tener una noche libre de paparazzi. Una cosa sobre la cual Timothy es firme es que no se aceptan ni fotógrafos ni periodistas. Nunca.

Retoco un poco mi maquillaje, compruebo el nudo en mi camisa, asegurándome que mi escote se vea bien y luego salgo afuera. Lydia está en el escenario ahora, bailando al son de una canción de Ludacris. Ella es una pequeña chica Iraquí de grandes senos, haciendo su camino a través de la escuela de enfermería. Lydia es dulce, y una buena bailarina, y me agrada que se niegue a hacer fiestas privadas fuera del club, y nunca hace ningún extra de ningún tipo. Camino por el club, evaluando a los hombres. Todos son atractivos, elegantes, y tienen el carisma pulido de Hollywood. Ya la mayoría están ebrios, y hago media docena de bailes de regazo antes de siquiera llegar a un extremo del club al otro. Aún no he visto al actor que rentó el lugar, pero él está en una habitación VIP. Estos solo son los parásitos, los aduladores y los asistentes. Hago algunos bailes de mesa, y luego mi turno en el escenario. Parte de mi atractivo es que la única vez en la que estoy mostrando mis senos es durante los bailes. En las mesas y en el suelo estoy en mi traje. A los chicos les gusta supongo. Les gusta el misterio. Por supuesto, la camisa de franela está lo suficientemente abierta, así que prácticamente los estoy mostrando, lo que los vuelve locos.

Hago mi rutina básica, girando y contorsionándome alrededor del poste, jugando mientras desabotono mi camisa pero no dejándoles ver nada, y luego rea botonando y sacando los botones. Casi he conseguido desensibilizarme cuando tengo que mostrar mis senos. Casi. Lo que significa que en realidad no comienzo a llorar hasta que me toca quitarme los shorts, lo que viene ahora. Como son ajustados, es todo un reto quitármelos con soltura.

Entonces estoy bailando con nada más que una minúscula tanga. Todo el tiempo estoy cerca de las lágrimas. Ellos pueden ver todo mi trasero. Todo. La tanga es solo un poco más que un minúsculo triangulo sobre mis partes privadas, y apenas me cubre lo suficiente. Cuando bailo y me deslizo por el escenario, ellos pueden ver todo.

Termino mi show y me retiro tras bastidores para calmar mis emociones. Los chicos en el club están emocionados, y dando propinas como locos. Guardo ciento cincuenta del primer show en el escenario, y tengo otros ochenta de los bailes de mesa y de regazo. Y ni siquiera he estado en las habitaciones VIP aún. Pero el show en el escenario… oh, Dios. Los silbidos y las sugestiones fueron peores de lo que nunca han sido. Las manos estirándose, lo cual técnicamente es en contra de las reglas del club, pero realmente depende de cada bailarina rechazarlos… me agarran y me tocan, tratando de bajar la tanga. Me piden que vaya a casa con ellos. Vociferan todo lo que me harán con crudos detalles. Me sonrojo cuando gritan esas cosas. No puedo evitarlo. No creo que vean el sonrojo debajo de mi maquillaje, pero está allí. Me sonrojo y me encojo apartando las manos juguetonamente pero de manera firme, y evito sus ojos.

Cuando estoy tras bastidores e Inez está en su show, siento mi estómago revolverse. Me apresuro al vestidor y apenas llego al pequeño baño donde mi estómago vacío sufre arcadas. Lágrimas se mezclan con el sudor de mi rostro. Cuando termino de dar arcadas, me desplomo en el piso frío y descanso mi rostro en la fría porcelana, me permito sollozar un momento. Me permito a mí misma desear estar de vuelta en mi hogar en Macon. No puedo evitar imaginar el rostro de mamá si supiera lo que estoy haciendo para sobrevivir.

Un puño golpea la puerta, entonces se abre.

— ¡____, rayos, no tienes tiempo para esto! —Timothy me aleja del baño y da toquecitos a mi boca con una toalla de papel—. Te quieren en la habitación VIP, ahora. Habitación tres. ¡Cepilla tus dientes y ve! — Él no muestra sentimientos esta vez, solo me empuja al baño y una vez que estoy lista, fuera del vestidor y a través de la puerta que lleva a las habitaciones VIP.

Recupero mi equilibrio y mi respiración, y envío a Timothy lejos.

Mi corazón martillea y mi piel hormiguea. Me paro fuera de la habitación tres con mi mano en la perilla, pero titubeo. Algo dentro de mí se está rebelando, diciéndome que corra, que vuelva atrás, que me vaya. Pero no puedo. Perdería el trabajo, y no tengo garantizado el puesto de tiempo completo en Fourth Dimensión, no aún.

Giro la perilla y abro la puerta. Un sofá de cuero rojo de forma semicircular está en la habitación, iluminada por un par de lámparas a tono con el sofá. Las paredes son negro mate, y unas mesas laterales cubren los extremos del sofá. Una botella de Jhonny Walker Blue Label reposa en una de las mesas, rodeadas por botellas de Coors y Bud Light, algunas vacías, algunas llenas. La habitación es brumosa con humo de cigarrillos, y debajo de eso está la acre esencia de marihuana. Una de las mesas tiene una pila de polvo blanco, con algo de eso dividido en gruesas líneas.

Hay cuatro hombres en la habitación. Tres de ellos son asombrosamente hermosos. ¿El cuarto?

Es un dios de la pantalla grande.

Tres de los hombres están en un lado, cerca de la pila de cocaína. Reconocí a los tres. Uno es Armand Larochelle, quien ganó el premio de Mejor Actor por su papel en Name of Heaven. Armand es alto y delgado, con cabello rubio a la altura de los hombros y rasgos esculpidos. El segundo es Adam Trenton, un actor de calidad y actor secundario en películas de acción. Recientemente hizo un papel en una película de ciencia ficción y aventura que lo llevo a su primer papel principal. El tercero es Nate Breckner, mejor conocido como el actor principal de comedias románticas, pero ha estado trabajando en papeles para salir de ese encasillamiento.

El cuarto hombre es Zayn Malik. Mi corazón se detiene y mi respiración queda atrapada. He visto fotos de él, lo he visto en sus últimas películas. Pero ninguna le hace justicia. Ni un poco. En la pantalla es asombroso. Rasgos fuertes, penetrantes ojos avellana, cabello oscuro entre marrón y negro. Alto y ridículamente sexy, con brazos esculpidos y un pecho duro y amplio. Él es Brad Pitt y Henry Cavill, y Josh Duhamel y mucho más.

Así es como él se ve en la pantalla.

En persona… está más allá de la perfección. No puedo mirar a otro lado, pero su belleza me quema, es como mirar al sol.

Y ahora está en mi club, y me está mirando expectante, y no me puedo mover. Sus ojos son mercurio, un avellana cambiante. Él es muy hermoso para ponerlo en palabras, y no estoy segura de que hacer. Mi cuerpo no funciona.

Retumba música desde los altavoces, una canción de Jay-Z. Armand me está observando, con un pequeño tubo entre sus dedos, cabeceando con la música. Los otros dos hombres tienen cervezas en sus manos y están mirando sus teléfonos. Se ven borrachos. Me dan una mirada y me descartan mirando a otro lado.

— ¿Vas a bailar o qué? —Pregunta Zayn.

Su voz es oscuridad, profunda y envolvente.

La canción termina, y comienza un ritmo de baile techno. No puedo apartar mis ojos de Zayn, pero obligo a mis caderas moverse. Dejo que la música se apodere y fluya a través de mí. Me pierdo a mí misma en sus ojos, los cuales parecen oscurecerse a medida que me balanceo más cerca de él. Sé que hay otros hombres en la habitación, pero solamente puedo enfocarme en Zayn Malik y esperar llegar al final de esta noche.

Estoy en frente de él ahora, cerca. Él separa sus rodillas y sus manos vienen a mis caderas, sus palmas acariciando la piel desnuda sobre mis shorts. Jamás he permitido que un cliente me toque antes, pero no puedo encontrar la fuerza para apartar sus manos. Mi piel quema donde me toca. Sus ojos están en los míos, a pesar de mi escote en su rostro.

Estoy oscilando con la música, con ligeros y pequeños temblores de mis caderas, lo suficiente para que mis pechos reboten. Mis brazos están sobre mi cabeza en esa incómoda posición que los hombres parecen amar. Su mirada parpadea a mis pechos saltando y luego retorna a mis ojos. No puedo leer su expresión. Los hombres siempre tienen el deseo en su rostro, en sus ojos. No Zayn. Pero sus manos están enroscadas en mi cintura, posesivamente. Debería hacer que me suelte. Pero no lo hago.

Nunca he sido tocada de esta manera, nunca he tenido en mi cuerpo las manos de un hombre, en ningún lugar. No como esto. Siempre ha habido toques robados, roces en mi trasero, o dedos como garras en mis senos mientras bailo en el escenario.

Esto… es una conexión. Soy absorbida por sus manos tocándome, y por un momento, no soy una stripper. Estoy vestida, y él me está viendo. A mí. Casi como si estuviera viendo a ____ en vez de a Gracie, aunque él no podría ver la diferencia.

La canción cambia a “Just Give Me a Reason” de Pink y Nate Ruess. No estoy segura de porque la canción se filtra a través de mi conciencia. Me obligo a mí misma a soltarme de su agarre y a ir al centro de la habitación. Bailo. Y me encuentro bailando más como una bailarina que como una stripper. Sé que tengo que quitarme la ropa. No puedo irme solo bailando para ellos. Ese no es mi trabajo. Pero ahora más que nunca. No quiero hacer eso. Quiero hablar con este hombre. No porque sea una celebridad. No porque el año pasado fue The Sexiest Men Alive* de la revista People. No porque es un actor fenomenal, aunque ciertamente lo es. Hay algo en sus ojos que me atrae hacia él.

Hago que mis dedos desabotonen el botón superior de mi camisa, y veo a Armand y a los otros cambiar de posición en el sofá. Los ignoro, giro en su lugar, doblo la cintura de espaldas a ellos, me enderezo, giro de nuevo, deshago el nudo y desabotono mis shorts. Zayn no deja de mirar en mis ojos.

Me pregunto que ve en mi mirada.

Siento las náuseas explotar dentro de mí a medida que desabotono otro botón de mi camisa. Odio esta parte. Mi corazón golpea con la familiar sensación de vergüenza. Ahora la camisa está abierta, y mis movimientos son sinuosos, suaves como de serpiente. Ruedo mi hombro y la franela se resbala, bajándose en un lado. Otra suave oscilación y movimiento de mis hombros y la franela cae alrededor de mi espalda.

Mis brazos mantienen la camisa en su lugar, pero la cima de mis senos está expuesta, mis brazos cruzados cubriendo mis pezones. Mis caderas se mueven y balancean al ritmo de la música.

Estoy atrapada por su mirada otra vez. Y todo se desvanece excepto sus ojos.

Y luego me obligo a apartar mis brazos, dejando caer la franela al suelo. Armand aspira una profunda bocanada de aire, y escucho a alguno de los otros hombres gruñir en apreciación. Zayn no se mueve, su expresión no cambia a excepción del agrandamiento de sus ojos. Su mirada rastrilla sobre mí, desde la cabeza hasta los pies y otra vez. Vuelvo a bailar, acentuando el rebote de mis pechos, pasando mis manos sobre ellos, levantándolos y posando, todas las cosas que he aprendido para obtener propinas.

Esto es más difícil que los shows, que los bailes de regazo u otros trabajos en las habitaciones VIP.

Esto es personal. Otros hombres me observan y claramente me desean, pero algo en la mirada de Zayn habla de algo más que deseo. Hay posesividad en sus ojos.

Jugueteo con el cierre de mis shorts, mirando de mí misma a Zayn, con la calculada mirada tímida que no siento. Bajo el cierre y empujo los bordes mostrando el triángulo de tela roja y la pálida piel debajo.

Soy golpeada entonces, sin saber cómo, por el recuerdo de Candy, en mi primer día, diciéndome que debo tener mis partes privadas depiladas. Dolió, y casi muero de vergüenza.

La canción cambia de nuevo, a otro ritmo sin nombre, y comienzo el balanceo oscilante que hace que mis shorts se deslicen hacia abajo. Sin embargo, antes de que pueda retirar la tela de mi trasero, la voz de Zayn llena la habitación.

—Está bien, chicos. Fuera.

—Aw. Vamos Zayn. Se está poniendo bueno. —dice Nate.

Zayn no responde, solo le da una larga y dura mirada a Nate, quien suspira con frustración.

—Está bien. Joder. —Se levanta y los otros dos hombres lo imitan.

Cuando la puerta se cierra detrás de ellos, Zayn se levanta lentamente. Es como observar a un león alzarse de la hierba, con energía envolvente y gracia sedosa. Se mueve hacia mí, sus ojos ardientes y oscuros, de alguna manera casi del mismo color tormentoso de los míos. Toma mi muñeca en manos grandes y poderosas.

—Déjalos puestos.

No lucho contra su agarre, y no estoy bailando. Todo el tiempo en el trabajo, estoy bailando. Cada movimiento es un baile. De mesa a mesa, cabina a cabina, dentro y fuera del escenario, es un baile. Inclusive si es solo el balanceo exagerado de mis caderas y el rebotar de mí andar, es un baile. Nunca estoy quieta.

Pero ahora estoy congelada por el calor en los ojos de Zayn mientras me mira. Tengo las botas de tacón alto que me hacen de seis pies de alto, pero Zayn fácilmente está a cuatro pulgadas sobre mí.

— ¿Por qué? —pregunto.

Los hombres siempre quieren que me los quite. Soy una stripper, así que lo hago. Pero este hombre está deteniéndome, y no lo entiendo. No me atrevo a pensar en el crudo poder de sus ojos, la fácil fuerza de sus manos, la posesividad de su toque.

Zayn no responde. Solo coloca sus manos en mi caderas comienza a moverme al ritmo de la música. Él se mueve conmigo. Esta bailando conmigo, balanceándose al ritmo. Le permito hacerlo. No debería, pero lo hago. Algo en la vitalidad de su presencia liquida mi capacidad para resistirlo.

Luego sus manos empujan la tela, y el miedo me golpea como una tonelada de ladrillos.

—No, no puedes —Balbuceo.

Con mis nervios, el acento de Georgia es espeso.

—Sí, sí puedo. Quieres que lo haga. —Su voz se envuelve y se desliza sobre mí como agua tibia.

Sacudo la cabeza. Todavía estamos bailando juntos, moviéndonos con la música. Lo miro, perdida.

—Yo… yo no hago extras. No puedes tocarme.

—Sin embargo estoy aquí. Tocándote. —Sus manos suben por mi cintura, abarcando el espacio entre mis senos y la tela. Sus manos son enormes, poderosas y aun así increíblemente gentiles.

Su toque es fuego. Estoy temblando, titiritando. Jadeo cuando sus manos se deslizan hacia abajo de nuevo, y sus dedos se enganchan en las trabillas y tira hacia abajo. El tira de la tela, y la estira otra vez, entonces se deslizan y colapsan alrededor de mis tobillos. Camino fuera de ellos y trato de respirar.

Sus palmas son como lava sobre mi cintura y caderas desnudas y estoy temblando, asustada, aterrorizada. Consumida. Él está tocándome. Nadie jamás me ha tocado así. Ver el deseo en los ojos de un hombre es una cosa. Sentir su deseo en la cruda fuerza de su agarre en mi piel, eso es otra cosa. El toque de Zayn es la hipnosis hecha carne. No puedo resistirlo. No sé lo que me está pasando, pero me aterroriza. No quiero querer esto, pero él tiene razón. Quiero que lo haga. Soy devorada por sus manos en mis caderas. No ha tocado mi trasero, no ha tocado mis senos. Solo mi cintura y mis caderas. Y que el señor me ayude, es como algo consumiéndome desde adentro, empujando alguna necesidad desesperada a través de mí.

No sé qué es lo que necesito, excepto que tiene que ver con este hombre en frente de mí, que me ha quitado mi ropa, mi fuerza y mi confianza en un movimiento suave. Estoy desnuda frente a él. La tanga no es cobertura. No por la manera en que sus ojos ven a través de mí.

—No estés asustada. —Su voz es cálida, casi tierna.

Me encojo.

—Yo no… quiero decir, no lo estoy.

El ríe, una sola exhalación.

—Mientes, Gracie.

—¿De qué es lo que estoy asustada entonces? —De alguna manera encuentro mi voz, y pretendo la indiferencia que casi no siento.

—De mí —Él acaricia mis caderas. —De esto.

Inhalo en un largo, y profundo aliento.

—No me toques. Por favor. Déjame bailar.

Él se retira, dejando caer sus manos, y colapsando en el sofá, agarra la botella de whiskey tirando de ella.

—Entonces baila.

Así que bailo. Desnuda, asustada y humillada de alguna manera, tensa por algún tipo de deseo que no entiendo, bailo. No como una stripper. No para provocar lujuria. Bailo. Bailo, como ____.

Bailo, con todo el movimiento, poder y confianza. Me pierdo a mí misma en el movimiento y la música, sin pensar en mi cuerpo desnudo. Cuando paro, Zayn sigue en el sofá, la botella olvidada. Sus ojos están oscuros y en conflicto, pero el bulto en el cierre de su entrepierna, en sus costosos pantalones me muestra el efecto de mi baile. Él baja la botella y se incorpora. Resisto la urgencia de retroceder lejos de él, pero no me toca de nuevo, aunque está cerca de mí.

—Tú no perteneces aquí.

Cautelosamente extiende su mano y aparta un mechón de cabello lejos de mi boca. Es un gesto tierno, y me confunde, me asusta. Me golpea en algún lugar dentro de mí.

Su boca desciende a la mía, sus labios rozan los míos, cálidos, húmedos y suaves. No estoy respirando. ¿Cómo podría?

Él me está besando. ¿Por qué? Mi corazón está detenido. Mi sangre es un río abrasador de fuego en mis venas, y estoy temblando. La seda negra de su camisa de vestir esta tensa sobre su pecho, y mientras me está besando me atrae hacia él. La seda es fría contra mi piel, pecaminosamente suave, acariciando mi pezones desnudos, volviéndolos duros. Su lengua se desliza sobre el borde de mis labios y sus dedos se enroscan en los músculos de mi espalda, enviando estremecimientos de calor a través de mí.

Dura un mero momento, y luego se acaba.

Se separa de mí abruptamente, se marcha dando un portazo, y quedo blanda. Vaciada del todo, jadeando para respirar y temblando.

¿Qué acaba de pasar? Colapso en el sofá y lucho por respirar.

Cuando regreso a la planta principal del club, él no está.

Y yo he cambiado, totalmente.

* The Sexiest Men Alive: El Hombre Más Sexi del Mundo

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Stripped Hot Zayn Malik