Mujer A La Fuga (Joe y tu). TERMINADA

Nombre: Mujer a la Fuga
Autor: Rice Lisa Marie
Adaptación: Si
Género: Romance
Advertencias: Contiene partes hots ( se les volaran los sesos :twisted: :twisted:
Otras Páginas: creo que no



Mujer A La Fuga

La sofisticada ____________ Devaux ama su vida. ¿Cómo no la va a amar? Tiene un trabajo fabuloso en la industria editorial, amigos maravillosos, un apartamento magnífico y la compañía de su bello aunque temperamental gato siamés, Federico Fellini. Y justo entonces ______________ tiene la mala suerte de ser testigo de un asesinato de la mafia y su vida se va directa al inodoro. Bajo el Programa de Protección de Testigos, _____________ es trasladada al quinto pino, donde la única comida rápida es el ciervo y la única diversión es tener sexo con un lacónico ranchero local....

Chicas una acotacion _______________ aqui va su nombre real
pero este *__________* es un nombre falso un ej. en el primero pondre Laura (mi nombre real) y en el segundo Julia

Prólogo

30 de septiembre, Boston.


—Su nuevo nombre es *___________* Anderson —dijo el jefe de policía.

—Eso es absurdo —soltó ___________ Devaux, exasperada—. ¿Tengo cara de *__________*?

—Hombre, a decir verdad... —El jefe de policía la observó de arriba a abajo, con compasión—. Ahora mismo tiene una cara desastrosa.

—Muchas gracias. —___________ tiró de la mugrienta y desgastada manta de hotel para cubrirse más los hombros, convencida de que generación tras generación de comerciantes ambulantes se habrían corrido sobre ella. Pero era calentita. Hacía tres días que no conseguía quitarse el frío de los huesos. Claro que hacía tres días también que un tipo la perseguía para matarla, hecho más que suficiente para que cualquiera se quedara helado.

El hombre se sentó junto a ella en la apestosa cama del apestoso hotel y le tomó de la mano. Herbert Davis no era ningún Gary Cooper, algo habitual entre los jefes de policía. No era mucho más alto que ella, y tenía más pinta de censor jurado de cuentas que de jefe de policía.

Si ___________ hubiera trabajado en la Administración, habría elegido a alguien distinto para que desempeñara el papel de Jefe de policía y, si alguien le hubiera preguntado el porqué, habría alegado que Herbert Davis sencillamente no daba la talla. Los jefes de policía deberían ser altos y atléticos, debían tener ojos acerados y un revólver a la cadera; no bajos, rechonchos y miopes, y con un teléfono móvil enfundado en la pistolera. Pero nadie le había pedido su opinión y tendría que conformarse con lo que tenía.

—Escuche, *___________*...

—¿*___________*?

—De ahora en adelante se llama *___________*Anderson. —Herbert Davis sacó unos cuantos papeles de su arrugada chaqueta de traje—. Su nombre completo es *___________*May Anderson. Nació el 19 de agosto de 1977 en Bend, Oregon, y es hija de Bob y Laverne Anderson, librero y ama de casa, respectivamente. Ha vivido toda su vida en la costa noroeste del Pacífico y nunca ha viajado al extranjero, ni siquiera a Canadá. Se graduó como profesora en 1999 y llevaba impartiendo clases y viviendo en su casa de Bend desde entonces. Quería alejarse de sus padres, así que acaba de aceptar un empleo en Simpson, Idaho, como profesora de alumnos de segundo de primaria.

¿Una profesora de primaria? Ajjjjjjjj.

—Ni de broma —dijo ___________ con firmeza, poniéndose en pie. La minúscula alfombra color mugre con manchas de café y quemaduras de cigarrillo que había sobre el suelo era demasiado pequeña como para caminar sobre ella, así que se conformó con echarse a temblar—. Esto no va a funcionar. Nunca he estado en Oregon, ni en Idaho. De hecho, lo más lejos que he llegado nunca hacia el oeste es Chicago. Dudo mucho que pueda hacer de profesora de primaria; soy hija única, nunca he estado con niños, no me interesan los niños y no sé nada de ellos. Soy editora —y buena, por cierto—, no profesora. Tanto mi padre como mi madre están muertos y, decididamente, no eran un... Bob y una Laverne cualquiera. Nací en el extranjero y jamás en mi vida he ido a ningún lado sin mi pasaporte. Y le aseguro que no puedo llamarme... *___________*; y menos aún *___________*May. —Se detuvo para tamborilear los dedos sobre la estantería de plástico sobre la que estaban los pocos efectos personales que Davis le había traído de la parafarmacia, y después volvió a sentarse sobre la cama, abrazándose con la rasposa manta—. Así que, como puede ver, será mejor que se invente algo mejor.

Herbert Davis había estado escuchando sus quejas con la cabeza ladeada, mirándola con seriedad y dejando que se desahogara.

—Bueno —dijo, frotándose las manos en las rodillas y frunciendo los labios—, supongo que todo esto no es tan necesario.

___________ pestañeó. ¿Ah, no?

Davis suspiró.

—Siempre puede decidir no testificar contra Santana y nosotros seguiremos adelante con las pruebas que tenemos. De acuerdo con la ley, podríamos retenerla como testigo material, pero preferimos no aplicarla así. Nadie puede obligarla a que cumpla con su deber de ciudadana para poner a la escoria de la sociedad entre rejas. Si de verdad quisiera, podría salir ahora mismo de esta habitación, volver a casa y retomar su vida desde donde estaba antes de que viera cómo Domenic Santana le pegaba un tiro en la cabeza a Joel Capruzzo, el sábado pasado.

Recobró la esperanza de golpe. ¡Síííí! Todo aquello no era más que una pesadilla y parecía que por fin acababa. ___________ empezaba a sentirse bien por primera vez en tres días, y el dolor que le oprimía el corazón desde hacía tres días empezaba a remitir.

No se le había ocurrido que pudiera haber una salida. Por supuesto que, como ciudadana, su deber era que se hiciera justicia. Durante unos dos segundos, ___________ sopesó su deber como buena ciudadana con recuperar su vida.

La pelea ni siquiera fue justa: su vida ganaba por mayoría absoluta.

Tiró la apestosa manta sobre la cama.

—Bueno, si ese es el caso, creo que...

—Claro que —murmuró Davis, quitando pelusas imaginarias de la manta—, no duraría más de cinco minutos ahí fuera. De acuerdo con lo que cuentan por ahí, Santana le ha puesto precio a su cabeza... y no estoy siendo poético, querida, quiere su cabeza, literalmente. Ofrece un millón de pavos, *___________*...

—___________ —susurró mientras se dejaba caer de nuevo sobre la mugrienta cama. Podía sentir cómo la sangre se le agarrotaba en la cabeza.

—*___________*—dijo Davis con firmeza—. Como le iba diciendo, el primero que la pesque, recibirá un millón de dólares. En efectivo. Más de uno de esos haría cosas mucho peores que matar y decapitar por mucha menos pasta. Acaba de empezar la temporada de caza, *___________*... ¡y usted es la pieza a cobrar!

Su garganta emitió un sonido y Davis asintió.

—De acuerdo. —Davis volvió a consultar su cuaderno de notas—. Déjeme hablarle de usted. Nació en Londres, el 6 de marzo de 1977, hija única de padres ya mayores. Su padre era un directivo de IBM y usted se crió por todo el mundo, asistiendo a colegios americanos. Sus padres están muertos y no tiene ningún otro familiar vivo. Tras graduarse, volvió a los Estados Unidos para continuar sus estudios y se licenció en filología inglesa por la universidad de Columbia. Desde 2001 ha estado trabajando como editora de una prestigiosa editorial de Boston. Gana 38.000$ al año más beneficios. Se compró un apartamentito en Boston con lo que sus padres le dejaron, donde vive sola, con su gato, Federico Fellini. Le encantan las películas, cuanto más antiguas, mejor. Le apasionan los libros y pasa la mayoría de su tiempo libre en las librerías de segunda mano. Su mejor amiga se llama Dora. Le apasiona la comida picante y de vez en cuando sale con un tipo llamado Mason Hewitt. —Alzó la vista y la miró con expresión suave—. ¿Hasta ahí qué tal?

___________ le miró boquiabierta, incapaz de decir palabra.

—Todo lo que acabo de contarle está en los archivos públicos; sus vecinos y colegas estuvieron más que encantados de contarnos sus costumbres. Créame, cualquiera podría hacerse con esta información. Un millón de dólares es un incentivo más que razonable. Así que, tenemos aquí el retrato de una joven muy sofisticada y que ha viajado mucho, a la que le encantan las ciudades, los libros y las películas de arte, y que ha vivido siempre en la Costa Este. ¿Ve por qué tenemos que enviarla a la zona oeste, a un pueblo tan pequeño que no tiene ni librería, y convertirla en una profesora de primaria sin pasaporte?

Davis se puso su chaqueta de tweed pasada de moda y se dirigió hacia la puerta.

—Por favor —susurró ___________—. No puedo hacerlo. —Su voz no era más que un susurro tembloroso.

Davis la miró con gesto sombrío, con sus ojos de perro viejo.

—Bienvenida a la cadena alimenticia, *___________*—dijo quedamente, giró el deslustrado y grasiento pomo de la puerta y salió.



​ * * * * * * * * * * *

Un millón de dólares.

El profesional se quedó mirando la pantalla del ordenador. No habían pasado tantos años desde que el profesional fuera uno de los mejores piratas informáticos de Stanford. Seguía teniendo ese poder. Y la información era poder.

La mayoría de la gente piensa que los asesinos a sueldo son descerebrados mentales, apenas suficientemente inteligentes como para empuñar un arma. Pero estaban equivocados. Se trataba de una profesión maravillosa para una persona ambiciosa y con ansias de llegar lejos. Estableces tus propios horarios, hay dinero más que de sobra y, sobre todo, se cobra en negro. El último acto, apretar el gatillo, es el más fácil de todos. Bastaban unas cuantas horas en el campo de prácticas para que así fuera.

No, lo difícil era encontrar a la víctima, la caza en sí. Eso era lo que diferenciaba al profesional del medio millón de dólares del matón de los cien dólares. Este tipo, sonrió el profesional, o mejor dicho esta «tipa» era el objetivo perfecto. En cuanto la encontrara, un solo tiro sería más que suficiente.

Qué *******, probablemente una cápsula de cianuro disuelta en una taza de café bastara. No podía ser muy difícil convencerla para que se tomara una taza de café. Todo el mundo coincidía en que ___________ Devaux era una persona agradable. Simpática, trabajadora, ratón de biblioteca, videoaficionada... Se educó en el extranjero, habla tres idiomas, licenciada en filología, trabaja editando libros, le encantan los gatos, odia a los perros. Su gato se llama Federico Fellini.

No le había costado mucho reunir toda aquella información. Era sorprendente todo lo que la gente estaba dispuesta a contarle a un tipo trajeado y con una placa del FBI comprada en los chinos.

Un millón de dólares. No estaba nada mal. Junto con la suma de los trabajos que ya había completado, era más que suficiente para retirarse en aquella casa en primera línea de playa de St. Lucía; francos suizos llegándole todos los meses, dinero fijo y seguro, y la Agencia Tributaria a miles de kilómetros de distancia. La jubilación a los treinta en una casa de lujo al sol. Qué trabajo tan maravilloso.

___________ Devaux debía morir.

Un poco de lástima sí que le daba. Todo el mundo hablaba tan bien de ella, y parecía guapa, a juzgar por la única foto que pudo encontrar el profesional: una copia emborronada del boletín mensual de la empresa. Aun así... un millón de dólares eran un millón de dólares.

Los idiotas de Santana estarían dando vueltas ahora mismo, buscando detrás de los arbustos, volviéndose locos y dejando huellas que hasta un ciego podría seguir.

«No», pensó el profesional tecleando a ritmo constante en el teclado. Había otras formas mucho más inteligentes de encontrar a ___________ Devaux.

Disfruten del prologo :D

hola soy nueva lectora siguela pronto porfavor

OMG!
Siguela!

Capitulo 1

Un mes más tarde. Halloween

Simpson, Idaho





—Ey *___________*—llamó una voz sin aliento—. ¡Espera!

___________ Devaux siguió andando por el pasillo del colegio hasta que, de pronto, se detuvo en seco. *___________*. Ella era *___________*ahora. ¿Conseguiría acostumbrarse algún día a ese nombre? No se sentía como si se llamara *___________*aunque, si se mirara bien en el espejo, posiblemente lo pareciera.

Llevaba una blusa marrón oscuro, un aburrido jersey marrón y zapatos planos color marrón. Todo ello a juego con el dichoso color castaño con el que Herbert Davis se había empeñado en que se tiñera el pelo, cubriendo así la espléndida melena pelirroja de la que ___________ se había sentido tan orgullosa. Por absurdo que pareciera, no se dio cuenta de lo que de verdad entrañaba la situación hasta que tuvo que teñirse el pelo. Tuvo que leer las indicaciones de uso con los ojos empañados; lo cual tal vez explicara la masa opaca y sin vida que le cubría la cabeza. Se lo había cortado ella misma, y parecía una versión femenina de George Clooney.

Herbert Davis no le había dejado llevarse su antigua ropa. Se había encontrado con dos maletas llenas de ropa esperándole en el aeropuerto, ropa sosa, aburrida, sin forma y pasada de moda... cosas que no se habría puesto en su vida.

Al principio no le había importado; ¡de ahí que Dios hubiera inventado las compras! Pero no había contado con el hecho de que la tienda con más existencias del pueblo fuera el Emporio de Ferreterías Kellogg.

Una cosa estaba clara: no dio la nota en ningún momento. La moda no estaba entre las prioridades de Simpson, Idaho. ___________ se estremeció y apretó el jersey contra su cuerpo. Era cuestión de sobrevivir y entrar en calor.

—Hola Jerry —trató de que su voz sonara algo más entusiasta al dirigirse al administrador del colegio. Era bastante simpático e inofensivo, excepto cuando intentaba enredarla en las inacabables vueltas de buenas acciones que, sorprendentemente, no tenían ningún sentido. Su último gran logro había consistido en enviar doscientos kilos de jamón y prendas de lana a un país islámico que había sido devastado por un terremoto y donde la temperatura media en invierno rondaba los 40 grados.

—Hola *___________*. —Jerry Johnson sonrió y empujó las gafas hacia arriba con el índice. Llevaba unos estrechos pantalones oscuros de poliéster que le llegaban hasta los tobillos, una camisa de poliéster de manga corta, pese a que fuera caía aguanieve, y unas gafas baratas de carey. «¿A este tío quién le viste?», pensó ___________, apretando los dientes, «¿Elmer Fudd?».

—¿Cómo te va? —preguntó Jerry con sonrisa de bobalicón.

Unos tipos trataban de matarla. La tenían recluida en Simpson, Siberia. Federico Fellini, su amado y mimoso gato, estaba en una casa de acogida. ¿Se acordarían sus padres de acogida de darle de comer sólo los trozos de carne más selectos y de llevarle al veterinario homeopático? Había perdido un trabajo que adoraba y vivía en una casa en la que había goteras no sólo en el techo, sino por las paredes también. Sonrió ligeramente.

—Genial, Jerry. Genial. ¿Qué puedo hacer por ti?

Él le devolvió la sonrisa, enseñando así una hilera de dientes blancos. El hermano de su mujer estudiaba para convertirse en higienista dental y practicaba con Jerry. Mucho.

—Elsa y yo hemos organizado una cenita mañana por la noche y nos gustaría saber si vas a poder venir. —Se acercó un poco más y un tufillo letal a menta la dejó noqueada. Había vuelto a lavarse los dientes—. Elsa va a hacer su especialidad: macarrones. No querrías perdértelo.

___________ se animó.

Pasta.

Su mente se llenó de imágenes de sus trattorias preferidas de Italia y estuvo a punto de echarse a llorar. Queso gorgonzola y pasta penne. Salsa amatriciana. Pesto. Vendería su alma al mismísimo diablo por un poco de buena comida.

—No sabía que Elsa cocinara comida italiana —suspiró.

—Por supuesto que sí —replicó Jerry, orgulloso—. Tiene una receta maravillosa que hace continuamente: sólo hay que cocer la pasta como una hora, hasta que esté blandita y buena, luego se le añade Ketchup y Cheddar, y se mete en el horno—. Sonrió y sus grandes ojos marrones brillaron tras las gafas—. Ñammm.

___________ cerró los ojos y rezó en silencio al Gran Director del Cielo para que la sacara de aquella espantosa y cursi película de serie B en la que estaba atrapada. Quería un nuevo guión; una buena comedia romántica y sofisticada en la que el protagonista fuera, por ejemplo, Cary Grant. Charada, o La fiera de mi niña. Pero no American Pie.

—Puedes traer acompañante si quieres —añadió Jerry—. Una cita. Elsa siempre hace de más.

Una cita. ¿Eso qué era, algo blandito y cilíndrico que crecía en los árboles? Durante el mes que llevaba en Simpson, todos los hombres que había conocido llevaban casados desde los doce años o no tenían más de un par de dedos de frente. No había ningún Cary Grant a la vista. Sólo el cielo sabía qué harían las solteras de Idaho para encontrar un poco de sexo. ¿Emigrar a Alaska, tal vez?

Luego recordó que se suponía que no debía tener citas, ni siquiera debía fraternizar con la gente local, y se deprimió aún más al pensar que tal vez nunca más volvería a disfrutar de un buen polvo.

—Gracias, Jerry. Eres muy amable, pero tengo un montón de trabajo que hacer. —«Como limarme las uñas, ordenar alfabéticamente la estantería de las especias, escurrir las medias...»—. Tengo que ponerme al día con mi curso. Pero dale las gracias a Elsa de mi parte y dile que me guardo la invitación para la próxima vez.

—Vale. —Su animosidad estaba haciéndole trizas los nervios, ya de por sí bastante sensibles—. Aunque vas a perderte una noche muy divertida.

___________ sonrió débilmente y luego pegó un chillido.

—¡Joder! Digo... ¡Jolín! ¿Podrías hacer algo con ese timbre, Jerry? —Los oídos seguían retumbándole y se dio un golpecito en un lado de la cabeza—. ¿Se puede saber de dónde lo has sacado? ¿De los restos de un submarino?

—Consigue llamar la atención de los niños —respondió con suavidad—. Bueno, tengo que irme. Qué pena que no puedas venir mañana.

___________ sacó a relucir una sonrisa.

—Otra vez será, Jerry. —Se rodeó con los brazos e intentó no pegar un brinco al escuchar el segundo timbre, el timbre «o ya veréis», como lo llamaban los alumnos, porque los profesores les decían que se tranquilizaran en clase, «o ya veréis».

Sus niños se comportaban sorprendentemente bien. Se acordaba perfectamente del primer día que entró en su clase de doce alumnos de segundo de primaria esperando... ¿el qué?

Le costaba recordar la turbación rallando en el miedo que había sentido un mes antes. Las imágenes de rufianes con chaquetas negras, navajas y pistolas, bajo los efectos de cualquiera de las drogas callejeras que estuvieran de moda en aquel momento, habían poblado su cabeza. La partirían en dos y tirarían su cuerpo a las afueras del pueblo, y se irían de rositas ante la ley por ser menores de edad.

La realidad fue que entró en la clase, se presentó como la nueva profesora, que venía a sustituir a la señorita Johanssen, quien había tenido que mudarse repentinamente a California para ocuparse de su madre enferma. Pasó lista, abrió el libro por la primera página y eso fue todo. Los niños se portaron asombrosamente bien, no hubo más que un par de riñas insignificantes entre ellos y pronto se vio a sí misma como «la seño», de tanto que lo repetían.

De hecho, al principio los chicos se portaban tan bien que tuvo la descabellada sensación de verse metida de lleno en un re-make de La invasión de los ultracuerpos: en realidad los niños eran alienígenas criados en vainas en el sótano del colegio. Poco a poco, se fue dando cuenta de que vivían en un ambiente tan severo —en el que se les mandaba hacer tareas casi antes de aprender a andar—, que estaban acostumbrados a obedecer sin rechistar.

Entró en su clase y se detuvo al ver que una bala de cañón pequeña y morena iba derecha a su estómago. Soltó un silbido de aire y apoyó las manos en dos hombritos. Sintió sus huesecitos, frágiles como los de un pájaro, bajo las manos.

—Rafael —sonrió y se agachó. Rafael Martínez era su alumno preferido. Pequeño, tímido y con una adorable carita color castaño, había merodeado a su alrededor durante el pasado mes, trayéndole puñados de margaritas, un mugriento trozo de hueso color té que aseguraba que era un fósil de dinosaurio y su preferida: una minúscula tortuga verde.

___________ se había preocupado al ver que las dos últimas semanas había estado cada vez más triste. Le pasaba algo en casa. Habría resistido la tentación de interferir si Rafael se hubiera vuelto agresivo y violento, como los niños de las películas. Pero simplemente se había vuelto cada vez más callado, y luego malhumorado; olas de infelicidad ondeaban palpablemente alrededor de su cabecita redonda y morena.

—Ey, compañero —dijo ___________ suavemente. Alargó un dedo para secar una lágrima—. ¿Qué ocurre?

Murmuró algo hacia el suelo. ___________ creyó oír «Missy» y «madre» y miró con fijeza a Missy Jensen, la niña de peto y pelo color paja muy corto que le hacía parecer más un niño que una niña.

___________ no entendía nada. Normalmente, Missy y Rafael eran mejores amigos e intercambiaban cromos de béisbol y renacuajos.

—¿...de baño? —murmuró Rafael a su cintura, con la cabeza gacha. Necesitaba llorar en privado. ___________ abrió los brazos y el niño la rodeó y echó a correr hacia el cuarto de baño que había al final del pasillo.

Se acercó hacia Missy, que había seguido a Rafael con la mirada y tenía cara de afligida.

—¿Qué es todo esto, Missy? —le preguntó con calma.

—No lo sé, sita. —Le temblaba el labio inferior—. No lo he hecho a posta. Sólo le pregunté si su mamá le iba a traer a hacer «truco o trato» conmigo. —Missy alzó unos atormentados ojos color azul—. Y luego salido corriendo.

«Oh, oh, —pensó ___________—. Problemas. Aquí mismo, en River City».

—Salió —corrigió sin pensar—. Bueno, entonces déjalo estar. Tenemos que ponernos a trabajar si queremos tener todo listo para esta tarde. —___________ se levantó y dio un par de palmadas—. Está bien, niños, cada uno a lo suyo. Tenemos que preparar a Don Grande.

Todos los niños habían traído sus propias calabazas para prepararlas para esa noche, Halloween. Catorce pequeñas calabazas con sonrisas cuarteadas y torcidas aguardaban en fila sobre la estantería. Ahora le tocaba el turno a Don Grande. Uno de los granjeros del lugar se había presentado aquella mañana y, sin mediar palabra —decididamente, los habitantes de Simpson no eran nada habladores—, había depositado una gigantesca calabaza de veinte kilos para que los chicos se entretuvieran vaciándola.

Vaciar la gigantesca calabaza se había convertido en un proyecto de clase y, esa misma tarde, cuando estuviera terminada, la pondrían en las escaleras del colegio con una vela en su interior.

Como la mayoría de los expatriados estadounidenses, ___________ y su familia habían mantenido las festividades americanas religiosamente, sin importarles dónde estuvieran en cada momento. La madre de ___________ se las había apañado para hacerse con un pavo de Acción de Gracias en Dubai, calabazas para Halloween en Lima y un árbol de navidad en Singapur. ___________ se sintió estafada al ver que, en Nueva York y en Boston, hacía tiempo que los niños no salían a pedir «truco o trato» porque se había vuelto demasiado peligroso.

Por suerte, el mayor peligro para un niño en Simpson era que un alce los corneara. Estaba encantada de que sus niños llevaran toda la semana entusiasmados ante la idea de disfrazarse y salir a pedir «truco o trato» por las casas.

—Henry, Mike, quiero que cojáis la bolsa de plástico; ahí es donde vamos a poner las semillas y la pulpa. Sharon, coge el rotulador para que podamos pintarle la cara. ¿Quién tiene la vela?

—Yo. —Reuben Jorgensen enseñó su mejor sonrisa desdentada y alzó una vela de tamaño industrial.

—Perfecto. Está bien, panda, vamos allá. Tenemos media hora para hacer la mayor y más mezquina calabaza-linterna que haya visto nunca este pueblo en las escaleras del colegio.

—¡Sí! ¡Eso es! —Tras una maraña de extremidades y con el máximo ruido y lío posible, Don Grande empezó a cobrar forma. Por raro que pareciera, el ruido y la confusión tranquilizaban a ___________, acostumbrada como estaba al ajetreo y al bullicio de una gran ciudad. Simpson estaba desértica hasta a media mañana, hecho que le ponía los pelos de punta.

Observó a los niños mientras trataban de vaciar de pepitas la gigantesca calabaza, interviniendo sólo para recoger lo que caía al suelo para que los niños no se resbalaran y acabaran en el suelo. Jim, el bedel, se encargaría del resto.

Al cabo de más o menos un cuarto de hora, Rafael volvió a la clase con los ojos secos pero rojos. ___________ esperaba que se uniera a la diversión, pero el chiquillo se quedó en un rincón, fuera del torbellino de actividad. ___________ suspiró y escribió otra nota a sus padres, preguntándoles si podían venir a verla, y metió la nota en la tartera del niño. Era la quinta nota en dos semanas que les escribía. Por poco que le gustara la idea, si tampoco recibía respuesta esta vez, tendría que pedirle a Jerry el teléfono de casa de Rafael y llamar a sus padres el lunes sin falta.

—Señorita Anderson, mire, mire.

___________, que estaba pensando en qué tipo de padres podía pasar por alto la infelicidad de un chiquillo tan maravilloso, necesitó un par de minutos para responder a la ilusionada petición. Se giró para encontrarse con que doce caritas resplandecientes la miraban como flores al sol; si supieran que sólo estaba improvisando...

—Mire lo que hemos hacido. —Reuben estaba de pie, orgulloso, con una mano sobre la enorme calabaza.

—Hecho —corrigió ___________. Bordeó sonriente su mesa y se acercó, alzando una ceja al ver la mirada feroz de Don Grande. Los chicos habían dejado parte de las semillas en el interior, pues tampoco había demasiado tiempo, pero habían esculpido el exterior hasta convertirlo en el sueño dorado de algún fanático de las películas de terror.

___________ ladeó la cabeza con gracia.

—Da miedo. Parece que lo haya hecho Freddy Kruger. —Los suspiros de satisfacción le provocaron un sentimiento punzante y doloroso en el pecho, y se le borró la sonrisa. Eran tan jóvenes... tener miedo a su edad era algo divertido: cosas que hacen ruido por la noche, fantasmas que salen de los armarios, y mamá y papá listos para ahuyentarlos con un abrazo y una sonrisa.

¿Pero quién ahuyentaría a sus fantasmas?

Se oyó un fuerte sonido metálico; ___________ pegó un brinco al oír la campana y maldijo a Jerry. Pegar un salto y maldecir a Jerry estaba empezando a convertirse en un acto reflejo.

—Adiós, señorita Anderson, adiós. —En uno o dos segundos el aula se vació por completo. No había nada más rápido en la naturaleza que unos niños pequeños que salen de clase al final del día. En un periodo de tiempo sorprendentemente breve, el colegio entero estaba desértico. Además, como era viernes, los profesores también se iban en cuanto podían.

Vería a la mayoría de los niños aquella tarde engalanados con sus disfraces; una bolsa llena de caramelos aguardaba a que llegara el momento en la deteriorada y rayada mesita de la entrada de su casa.

Un par de veces por semana, ___________ se quedaba un par de horas más con una excusa u otra. Herbert Davis le había pedido que le llamara a cobro revertido desde una cabina telefónica cada dos o tres días, pues la cobertura ahí, en el campo, no era demasiado buena y tampoco quería que utilizara la línea de teléfono de su casa.

Estaba claro que Davis no tenía ni idea de cómo era Simpson. Había tres teléfonos públicos en todo el pueblo: uno en el colegio, otro en Carly's Diner y otro en la tienda de comestibles, y ___________ tenía que rotar las llamadas entre los teléfonos para no levantar sospechas.

Los pasos de ___________ retumbaron por el desértico pasillo mientras se dirigía afuera. El bedel llegaría enseguida, pero de momento estaba sola en el edificio. La alegre confusión que creaban los chiquillos ocultaba lo viejo y destartalado que estaba el edificio. Pasó por azulejos rotos y se estremeció al ver las rajas y las amarillentas goteras que había en la pared.

___________ se detuvo un minuto en la entrada del edificio y observó Main Street, la única calle de Simpson, Idaho, 1.475 habitantes. Casi dos mil almas, la verdad, si se contaba el Simpson Metropolitana, que incluía a los habitantes de los ranchos que había esparcidos por el vasto y vacío territorio.

De momento había dejado de caer aguanieve, pero las nubes amoratadas que cubrían Flattop Ridge anunciaban una nueva tormenta aquella misma noche. Sabía que, por muy malo que hiciera, los niños desafiarían al tiempo para poder ir a hacer «truco o trato». Era unos supervivientes pequeños pero fuertes; tenían que serlo, en aquella zona tan dura.

Davis estaba equivocado, pensó ___________ desolada. «Necesito un pasaporte para estar aquí».

El viento se levantó y ___________ apretó el jersey contra ella. Por unos segundos, sólo unos segundos, se sintió como si el viento la empujara hasta el borde del mundo. Un paso más y se caería...

Se acordó de un mapa medieval que había visto una vez. La tierra era plana y en los bordes exteriores no había más que tierra salvaje, donde el dibujante del mapa había escrito: «Aquí están los leones». El fin de la civilización. Era como ahora, con una única diferencia: «Aquí están los pumas».

«Santana nunca podrá encontrarme, —pensó—. ¿Cómo iba a hacerlo, si no me encuentro ni yo misma?».

Simpson era como aquel viejo chiste: si no ibas porque querías llegar allí, es que te habías perdido. No llevaba a ningún sitio ni estaba de camino a ninguna parte. A unos 50 kilómetros de allí, la carretera llena de baches doblaba hacia Rupert, una metrópoli de 4.000 habitantes, o hacia Dead Horse[1], una mancha en un cruce de caminos tan sofisticada como su nombre.

Un solitario copo de nieve pasó junto a ella y se derritió antes de llegar al suelo, pero un vistazo rápido al cielo le valió para ver que ahí arriba, de donde había salido ese copo, había muchos más aguardando. Y su caldera había escogido aquel preciso momento para declararse en huelga.

Sintió un repentino y profundo nudo de nostalgia en la garganta. En casa, si le pasara algo a la caldera y no funcionara, habría llamado a Jonh desde el trabajo y, para cuando llegara a casa, estaría arreglada. En casa, en un día frío y oscuro como aquel habría hecho lo que fuera por hacer algo especial, como alquilar una película clásica, comprarse un nuevo libro u organizar una cena con alguna amiga como Dora, por ejemplo. A Dora también le gustaban las comidas calientes y especiadas en los días fríos y desapacibles. Habrían ido a The Iron Maiden, ese nuevo restaurante ucraniano de moda que había en Charles, o puede que se hubieran animado a probar algún restaurante sichuanés... o a lo mejor habrían pedido algo en un mejicano...

O podría haber llamado a Mason Hewitt y habrían encontrado alguna comedia que ver, habrían tomado dim sum en Lo's y un café por la noche en Latte & More. Y después se habría planteado seriamente la posibilidad de dejar que Mason la sedujera. Hacía mucho, mucho tiempo que no echaba un polvo. Desde la muerte de sus padres, de hecho. Tampoco había planeado que las cosas fueran así pero, de todas formas, así es como habían salido.

Mason podía ser la persona adecuada para volver a introducirse en las profundidades de la sexualidad. Aunque no era sexy, era gracioso y, si la cosa salía mal, siempre podrían hacer unas risas sobre ello.

Una ráfaga de agujas de hielo sobre el rostro trajo a ___________ de vuelta a la realidad. No iría a ningún sitio con Dora aquella tarde; no alquilaría ninguna película ni se compraría libro alguno y, decididamente, no echaría ningún polvo. Probablemente ni siquiera tuviera calefacción en casa.

«¿Qué hago aquí?, —se preguntó Jordan desolada—, ¿A ochenta kilómetros del Esté Lauder más cercano y donde la única comida rápida es el ciervo?».

Lo irónico del asunto era que Dora, Mason y todo el mundo pensaban que estaba en Florida. Davis le había hecho llamar desde una línea telefónica segura y pedir la baja no remunerada por asuntos personales para cuidar de un abuelo enfermo en San Petersburgo. Sin regularidad, pero con frecuencia, enviaban postales firmadas por ___________ a la lista de amigos y compañeros de trabajo que Davis le había hecho elaborar. Probablemente Dora y Mason la envidiaran en aquellos momentos por poder pasar un tiempo en Florida, regodeándose al sol, siendo buena y haciendo el bien.

Lo injusto que era todo aquello le carcomía el alma.

Una oleada de desesperación invadió a ___________ hasta el punto de que casi se cae de rodillas y se pone a llorar. ¿Qué ******* había hecho ella para merecer esto? Estaba siendo castigada por un delito que no había cometido; había presenciado por casualidad un asesinato y, en el espacio de unas pocas horas, le habían arrebatado su tranquila vida de golpe.

Atravesó la calle despacio y recorrió la media manzana que había hasta la intacta cabina pública que, al contrario de las que había en Nueva York y Boston, no estaba destrozada. Pero estaba en un estado lamentable y se averiaba continuamente, como si la compañía telefónica encargada de la cabina no se hubiera molestado en volver a pasar por allí desde los tiempos de Edison.

La cabina estaba en la parte exterior de la destartalada casa de dos plantas y de listón de Ramona Simpson, última descendiente de Casper Simpson, el fundador inmortal de la ciudad. Corría el rumor de que Ramona estaba loca, y ___________ creía a pies juntillas ese rumor. Echó un vistazo a la señal de SE ALQUILAN HABITACIONES que había en la ventana del salón de la casa de la señora Simpson y se estremeció. Salvo por el hecho de que no estaba en una colina, la casa era igualita al hotel de Norman Bates en Psicosis.

___________ se detuvo junto al teléfono y observó la calle arriba y abajo; no debía haberse molestado en hacerlo, pues Main Street estaba desértica. Le habría gustado pensar que se debía a que eran las cuatro de una heladora tarde de viernes, pero no era así. Main Street estaba siempre desértica.

Echó una moneda en el teléfono y le pidió a la operadora que realizara la llamada a cobro revertido.

—Davis.

___________ se dejó caer sobre la cabina de plástico duro, aliviada, al oír su voz.

—Hola, soy yo. —Davis le había prohibido terminantemente que dijera su nombre. Si él no estaba, debía dejar recado de que su prima Edwina había llamado. «¿De dónde sacará esos nombres?», se preguntó por enésima vez, «¿de la Biblia familiar?».

—¿Qué tal estás? —La voz de Davis era monótona, casi aburrida. A ___________ le cabreaba pensar que él estaba en su cálida oficina, en una de las mayores ciudades del mundo, mientras ella estaba en aquel tugurio helador. Davis tenía Louisbourg Square, ella Main Street; él podía comer todo tipo de comidas deliciosas, ella sólo macarrones pasados y Ketchup.

—¿Que qué tal estoy? —___________ apretó los labios y observó el cielo lívido en busca de inspiración. Aspiró con fuerza para soltar el aire muy despacio, esperando hasta asegurarse de que no le temblara la voz—. Déjame ver... estamos a unos cuarenta grados bajo cero y la temperatura sigue bajando.

La ciudad está igual de vacía que Tombstone en un tiroteo. Missy Jensen ha hecho llorar a Rafael Martínez y yo estoy a punto de unirme a él. Estoy a miles de kilómetros de cualquier parte. ¿Cómo cojo.nes crees que estoy?

Era su pequeña rutina, como las parejas de ancianos casadas que siguieron juntos por el bien de los niños al principio y, después, por el bien de los perros. ___________ se quejaba y él escuchaba y se compadecía de ella. ___________ esperaba que Davis le dijera lo que quería oír, pero no parecía dispuesto.

—¿Cuánto tiempo? —suspiró ___________, mientras se frotaba el brazo que sujetaba el teléfono con la mano que le quedaba libre. Se acurrucó cuanto pudo en la cabina, deseando escapar del gélido vendaval que empezaba a levantarse.

Siempre preguntaba lo mismo: «¿Cuánto tiempo?».

—Parece que hasta después de Semana Santa.

—¿Después de Semana Santa? —___________ se enderezó y ahogó un gritito—. ¿Qué quieres decir con eso? ¿Cómo demonios voy a sobrevivir otros seis meses más aquí, señor...

—Sin nombres —le advirtió con rapidez.

—Arghh... —___________ odiaba otra cosa, más aún que Simpson, y era el tener que vigilar lo que decía—. Se suponía que ibas a sacarme de aquí lo antes posible, ¿recuerdas? ¿Qué ha pasado?

—Lo que ha pasado es que nuestro amigo Fritz —Su nombre en clave para Santana— ha contratado los servicios de S. T. Akers.

—¿De quién?

—S. T. Akers. Joder, siempre me olvido de que no creciste en Estados Unidos. Es el abogado criminal más famoso de América; todos sus clientes son muy, muy ricos y muy, muy culpables. Su lema es que siempre saca a sus hombres del lío...

A ___________ se le congeló la respiración.

—¿Y lo hace?

Oyó un pesado suspiro.

—Sí, lo hace. Hasta el momento ha peleado por miles de ellos. Acaba de inundar la oficina del fiscal del distrito con tantas mociones de indulto que parece que haya pasado una avalancha por ahí. Les va a llevar un mes dedicarse a procesar todo eso. El fiscal me dijo ayer, en privado, que tendrían mucha suerte si lograran llegar a juicio antes de verano.

—Y... —___________ tragó con fuerza—... ¿y yo?

—Bueno tú... eres nuestra mejor baza. El resto de las pruebas no tienen sentido. Akers sería capaz de salvar a Hitler con tecnicismos, si quisiera. Al parecer, vas a tener que aguantar allí un poco más.

___________ esperaba que el escozor húmedo de sus ojos se debiera al viento helador y no a las lágrimas. Otros seis meses, tal vez más, en Simpson. El pecho le ardía.

—¿Qué? —preguntó. Davis le había dicho algo, pero sonó como si una tormenta de nieve hubiera golpeado los cables del teléfono—. No tengo mucha cobertura, ¿qué has dicho?

Oyó un ruido y luego: «...raro».

—No te oigo —gritó—. ¿Qué dices?

De pronto, la conexión se arregló y oyó a Herbert Davis como si estuvieran frente a frente.

—He dicho que si has notado algo raro últimamente.

—¿Raro? —___________ contuvo las ganas de echarse a reír como una bruja loca—. ¿Algo raro, dices?

Miró a su alrededor. Las oscuras nubes se habían ido amontonando hasta cubrir casi por completo el horizonte de capas sucias, de forma que la luz del final del día aparecía por debajo del cielo, mostrando sin piedad la decadencia del pueblo.

Como siempre, en todo Main Street no había un alma; los edificios necesitaban una buena capa de pintura, y el resto de las tiendas estaban cubiertas por cartones. Lo que le sorprendía no era que los negocios no funcionaran, sino que aún funcionara alguno. El pueblo de Simpson estaba muerto, pero su cadáver aún no se había enterado de ello. Volvió a concentrarse en el teléfono.

—Aquí todo es raro. ¿Te referías a alguna rareza en especial?

—Hombre... —Para su sorpresa, Davis parecía avergonzado. A lo mejor se debía a la conexión defectuosa—. Quiero decir, ¿has visto a alguien diferente o fuera de lugar... por allí? Alguien... ¿extraño?

___________ pegó una patada y dio un suspiro de frustración que salió con vaho. La temperatura caía por momentos.

—Aquí todos son raros. Llevan siglos casándose entre primos y sus genes se han vuelto locos. No hay nadie normal, si no, no estarían aquí; se habrían marchado hace siglos. ¿De qué hablas?

Le llegó un sonido de fondo tan alto que tuvo que apartarse el auricular de la oreja para no quedarse sorda.

—¿Qué?

La voz de Herbert Davis se oía débilmente.

—Ordenador... codificado... confidencial. —Y luego—:...archivos perdidos... la información... —Y después un ruido.

—¡Oye! —___________ se mordió la lengua justo antes de decir el nombre de Davis—. Vuelve a decirme eso.

El ruido se detuvo repentinamente.

—...decía que hemos perdido una parte de nuestros archivos de ordenador. Estábamos pasando los archivos a un CD. —___________ podía oír el entusiasmo en la voz de Davis—. Nos han traído un nuevo programa para comprimir información que es genial, hemos podido comprimir...

___________ se acurrucó en su jersey y observó cómo los negros nubarrones seguían cubriendo el cielo, que un relámpago iluminó por unos segundos.

—Venga, corta el rollo. —El tono de chico duro le salió sin poder evitarlo e hizo una mueca de disgusto—. ¿Por qué me cuentas esto? ¿Qué tiene que ver conmigo?

—Ah. —___________ casi podía ver a Davis al otro lado de la línea, sorprendido de que no mostrara ningún entusiasmo por su nuevo juguete de ordenador.

Oyó que tomaba aire—. Bueno, no creo que te afecte de verdad, y no quiero preocuparte, pero hemos... extraviado temporalmente algunos archivos y parte de esos documentos que hemos perdido... extraviado... es algo temporal, ¿vale?, estaban relacionados con tu caso.

—¿Qué? —gritó, antes de bajar la voz por si había algún ser humano por ahí cerca. El corazón le latía a mil por hora—. ¿Mi caso? ¿Te refieres a información acerca de dónde estoy ahora? ¿En documentos? ¿Que habéis perdido?

—Hombre... perder es una palabra demasiado fuerte... prefiero pensar que están extraviados. Temporalmente. Pero... —Davis bajó la voz hasta lo que probablemente consideró un tono de voz suave pero que sólo consiguió aterrorizar a ___________ aún más—... no te preocupes. Toda la información estaba codificada y nuestros programas son muy seguros. Además, los archivos de Protección de Testigos están doblemente codificados. A un genio o a una cadena de ordenadores les llevaría un mes descubrir el código y, créeme, Fritz no tiene acceso a ninguna de las dos cosas. Los archivos están programados para que se autodestruyan a no ser que se introduzca un código especial cada media hora, así que estás a salvo. Hemos encontrado los archivos y los hemos descargado en un nuevo programa de codificación.

___________ agarró el auricular con fuerza y escuchó su diatriba informática, tratando de respirar y preguntándose qué hacer para calmarse. Ni siquiera había una parafarmacia en Simpson. No había Prozac, ni Xanax y el whisky le daba ardor de estómago. ¡Ni siquiera podía echar un buen polvo por ahí!

—Sólo te preguntaba si habías visto a alguien sospechoso por pura rutina, pero créeme —continuó Davis—, nadie sabe quién eres ni dónde estás.

«Tiene sentido, porque ni yo misma sé quién soy ni dónde estoy», pensó ___________. Volvió a dar una patada con sus pies congelados y el teléfono volvió a hacer ruidos.

Un repentino golpe hizo que ___________ se diera la vuelta corriendo con el corazón en un puño; pero no era más que un antiguo y descolorido póster de Coca-Cola que el gélido viento golpeaba contra una pared agrietada de hormigón, así que ___________ se volvió a dejar caer contra el cristal, aliviada. La fuerza del viento arrancó el póster de la pared, que salió despedido por la vacía calle.

«Sé exactamente cómo te sientes», pensó.

—La conexión vuelve a ser mala —chilló cubriendo con la mano el altavoz, y colgó. Ya había tenido suficientes malas noticias. No le bastaba con decirle que estaría ahí atrapada durante meses... al parecer, alguien había estado cerca de descubrir dónde se ocultaba.

___________ se detuvo en seco un segundo, paralizada por la idea aterradora que acababa de tener más que por el frío viento. Davis parecía estar completamente seguro de que nadie podía piratear los archivos del Departamento de Justicia, pero había leído más de una noticia en los periódicos acerca de hackers de doce años y llenos de espinillas que entraban en los ordenadores de compañías y de las fuerzas de seguridad.

¿Qué pasaba si Dominic Santana resultaba ser un experto informático? Su mente volvió a aquella terrible y espantosa noche de un mes antes. Normalmente trataba de eliminar las imágenes de su mente, especialmente a las dos de la madrugada, cuando las pesadillas amenazaban con volverla loca, pero ahora evocó a propósito aquellas imágenes grabadas para siempre en su cabeza.

Hacía calor aquel día. Había sido un día de bochorno de una tarde de veranillo inusualmente calurosa.

Repasó la escena a cámara lenta... el esquelético hombre de rodillas; el sudor, del miedo, que goteaba en la acera manchada de aceite; otro hombre, que le apuntaba con un arma a la cabeza; el dedo que apretaba despacio el gatillo; la detonación; la cabeza del hombre esquelético que explotaba... ahí era donde siempre apartaba la imagen de su cabeza, pero esta vez continuó y se concentró en el hombre que sostenía la pistola. Era alto y corpulento. Se concentró en su cara. Sus gestos eran de una frialdad animal, llenos de brutalidad y violencia... aunque no inteligencia. ___________ empezó a volver a respirar. No, se dijo, ese hombre no podía piratear un ordenador así.

Además, recapacitó ___________ mientras volvía al edificio vacío del colegio, llevaba en Simpson el tiempo suficiente para conocer a todos de vista. Últimamente no había visto ninguna cara nueva.

El cielo rugió de camino al colegio y las luces parpadearon una vez. «Genial, —pensó—. Esto es genial». Ahora sí que tenía que apresurarse a volver a casa; tenía una gotera y no le apetecía tener que buscarla a tientas.

Entró en su clase, con el familiar olor a polvo de tiza. Don Grande la observaba desde su rincón. Tenía que acordarse de decirle a Jim que lo dejara en las escaleras del colegio cuando acabara de limpiar.

Las luces volvieron a parpadear en la oscura clase. Se oyeron unos pasos fuertes en el pasillo que había fuera; el sonido retumbaba en el silencio del colegio. Alguien andaba con rapidez, se detenía y volvía a ponerse a andar, como si... el corazón se le paralizó; como si estuviera buscando algo... o a alguien.

«No seas estúpida», se dijo, pero su corazón siguió su desbocada carrera. Con manos temblorosas, metió los papeles en su maletín, maldiciendo al ver que se le caía uno al suelo. Se oía a sí misma jadear e hizo un esfuerzo por tranquilizarse. Los pasos se detuvieron y volvieron a empezar. Cada profesor tenía su nombre escrito en la puerta de la clase. Si alguien andaba buscando a *___________*Anderson...

Se detenía, volvía a empezar...

Agarró su abrigo y trató de calmarse. Davis la había asustado, nada más. Probablemente fuera Jim...

...sólo que Jim era un hombre mayor y arrastraba los pies...

...o uno de los profesores...

...aunque todos se habían marchado a casa...

Más cerca, más cerca...

Los pasos se detuvieron y clavó la vista en la ventanilla de cristal que cubría la parte superior de la puerta. Tenía que ver quién era, asegurarse de que no era más que uno de los inofensivos ciudadanos de Simpson y no... y no...

Un rostro apareció junto a la ventana. Era un hombre. Metió una mano en la chaqueta para sacar algo.

Las luces se apagaron.

___________ gimió y trató de pensar en el nudo de miedo que se le estaba formando en la garganta. ¿Qué podía usar como arma?

No llevaba nada en el bolso, aparte de un diario de bolsillo, unas llaves y algo de maquillaje. Las mesas de los niños pesaban demasiado como para que las levantara y las sillas, de plástico ligero, apenas pesaban. Su mano rozó algo grade y duro... ¡Don Grande!

Jadeando cada vez más, puso la silla en dirección a la puerta, se subió a ella y sostuvo la enorme calabaza en las manos. Estaba de pie, temblando, a un lado de la puerta y lista para aplastarle la cabeza al hombre que había ahí fuera. Se le tensó el cuerpo, preparada para luchar.

Giró el pomo.

___________ cerró los ojos y volvió a ver la cara que había visto con las brillantes luces fluorescentes del pasillo.

El pelo negro, liso y demasiado largo que encuadraba una serie de angulosas y duras facciones que se unían para formar las mejillas y la barbilla. La boca seria y los ojos miel.

Un rostro desconocido.

Un rostro inolvidable.

El rostro de un asesino.

BIENVENIDAS!!!!!!!
MeliiMcginty
Nani Jonas

Que bueno que les guste la nove!!!!!!!!!
Ahi les dedico el primer capi a las dos
Que por cierto esta SUPERDUPER COMPLETO!!!!!!!!! :D :D

Nueva lectora me encantaron los caps!!
Siguelaaa :D

Jimee Jonas <3 escribió:Nueva lectora me encantaron los caps!!
Siguelaaa :D

BIENVENIDA!!!!!!!!!!!!!! :cheers: :cheers:

Capitulo 2

Joseph Jonas sentía deseos de matar a alguien. Preferiblemente a su capataz y mejor amigo, Bernaldo Martínez. O, en su defecto, a Carmelita, la desleal e infiel mujer de Bernie. Se conformaría con cualquiera de los dos.

Los que debían estar ahí, dispuestos a hablar con la profesora del Rafaelito eran ellos, y no él. Preferiría andar sobre el fuego antes que tener que hacerse cargo de toda esa mier.da emocional; tenía problemas más que suficientes con el incremento de los precios del pienso y las goteras del techo.

No tenía la más remota idea de qué podría decirle a la profesora de Rafael; lo único que sabía era que Bernie no estaba en condiciones de hablar con nadie en aquel momento.

Jonas se metió la mano en el bolsillo, donde llevaba las notas que la profesora, una tal señorita Anderson, había mandado a casa con el niño. Se las sabía de memoria, pues las había leído una y otra vez desde que volvió a casa tras un viaje de negocios a Boise y se encontró con un Bernie medio inconsciente, con una botella de whisky barato en una mano y las notas en la otra.

Le había quitado las notas de la mano, había agarrado a Bernie del hombro, le había metido completamente vestido en la ducha y había encendido el grifo del agua fría.

Bernie había recuperado la sobriedad lo suficiente para maldecirle débilmente, antes de caer rendido en la cama que llevaba mucho, mucho tiempo sin hacer. Jonas había estado tentado de dejar a Bernie como estaba, sobre la cama deshecha y con la ropa empapada, pero cedió y, suspirando, le desvistió y le tapó con un par de mantas.

La resaca que tendría al día siguiente le haría sentirse suficientemente mal; no hacía falta que pillara también una pulmonía.

Pero Bernie le debía una. Y muy gorda. Hacer de niñera y hablar con profesoras de primaria no estaba entre sus hobbies preferidos.

Jonas se quedó de pie junto a la puerta de la clase. No tenía por qué seguir esperando; la placa que había fuera de la puerta confirmaba que, efectivamente, aquella era la clase de la señorita Anderson. Trató de mirar a través del cristal de la puerta con la esperanza de que la clase estuviera vacía, pero las luces del pasillo eran tan brillantes que lo único que vio era el reflejo de su propio rostro en el cristal.

Parecía todo lo enfadado que estaba.

«Jo.der, qué poco me apetece hacer esto», pensó apretando los labios con fuerza. Aun así, se echó hacia delante, preguntándose si debería llamar a la puerta. Luego pensó que para qué... giró el pomo y la abrió.

Un montón de ladrillos se le cayeron en la cabeza.

—¿Qué...? —Jonas se encontró de pronto contra la pared de la clase, con las piernas abiertas. Se llevó una mano a la cabeza y palpó un buen moratón que estaba convencido de que no tardaría en aparecer. Cuando retiró la mano estaba húmeda y, por un instante, pensó que era sangre; hasta que vio que era una sustancia naranja y con semillas blancas.

¿Calabaza? Se quedó unos segundos mirando fijamente la mano cubierta de pulpa de calabaza y semillas. ¿Le habían dado en la cabeza con una calabaza?

—No te muevas —le advirtió una voz alta y tensa. Justo enfrente tenía a una mujer pequeña, delgada y preciosa, que no dejaba de jadear y temblar.

Jonas se dio cuenta de que estaba muerta de miedo.

Debería haber sido pelirroja. Pese a que su pelo era de color marrón, tenía la piel pálida y los ojos azul turquesa propios de las pelirrojas. Le recordó al cachorrillo de zorro que se había encontrado una vez con la pata atrapada en una trampa. El cachorro estaba herido de muerte y quiso liberarle de la trampa, pero el animal le había siseado y gruñido, e incluso había tratado de morderle con sus dientes de leche.

De forma que se quedó sentado sobre el puré de calabaza, mirando fijamente cómo hiperventilaba y temblaba la joven. Sus manos temblorosas sostenían una lata de spray dirigido a él. Era exactamente igual que el spray contra el mal aliento que tenía en su cuarto de baño.

—Es un spray de pimienta —mintió—. Como hagas un movimiento... un solo movimiento, te rocío.

No quería volver a lavarse los dientes, así que se quedó quieto.

​ * * * * * * * *

¿Y ahora qué?

___________ mantuvo el dedo en la boca del spray, confiando en que no se le resbalara de las sudorosas y temblorosas manos. Una gota de sudor le caía por los ojos, pero no se atrevía a limpiarla. Apenas podía respirar, y la falta de oxígeno le estaba haciendo ver destellos de colores. El tratar de noquear a aquel terrorífico hombre era la cosa más valiente que había hecho nunca, pero no tenía sentido que hiciera el papel de Xena, la princesa guerrera, cuando en realidad se sentía al borde del desmayo.

Se oyeron pasos en el pasillo y, sin perder de vista al aterrador tipo que tenía sentado contra la pared, se dirigió a la puerta.

—¡Jim! —gritó—. ¡Llama al sheriff! Dile que tengo a un peligroso delincuente aquí. ¡Dile que venga ya mismo! —___________ alzó la vista lo justo para ver que Jim tiraba la fregona al suelo y se alejaba arrastrando los pies. Volvió a fijarse en el hombre que había contra la pared.

Era aterrador, pese a que estaba sentado. Le había golpeado en la cabeza con Don Grande, pero no había conseguido dejarle K.O. Era alto y fuerte, de espalda ancha, e iba vestido con un jersey negro de cuello alto, una cazadora negra y vaqueros; oscuras y duras facciones, ojos miel y despiertos... todo en él delataba que era un asesino.

Le tembló la mano. ¡Menos mal que se había acordado del spray contra el mal aliento que guardaba en el bolso!

—No te muevas —repitió ___________, jadeando. Estaba tan asustada que tenía el corazón en un puño. El terror de los meses previos volvió multiplicado por mil, envuelto en un paquete alto, delgado y de espalda amplia. Le miraba fijamente con sus oscuros ojos y supo que el tipo estaba calculando su próximo movimiento. Aquel hombre era un asesino profesional. ¿Cuánto tiempo podría mantenerle a raya con el spray para el mal aliento?

La puerta del colegio se abrió y oyó a alguien correr por el pasillo. Abrieron la puerta de la clase de par en par y el sheriff Chuck Pedersen apareció en el vano con una pistola en la mano.

Se detuvo de lleno al ver al asesino del suelo y a ___________.

—Oficial —dijo ___________ con un hilillo de voz. Carraspeó para aclararse la voz y comenzó de nuevo—: ¡Oficial, arreste a este hombre! ¡Es un delincuente peligroso!

El sheriff Pedersen volvió a guardar la pistola y se apoyó contra el vano de la puerta.

—Hola, Joe.

—Chuck.

___________ sacudió las rodillas, pues sentía que estaban a punto de fallarle. Miró al sheriff y aspiró con fuerza.

—¿Conoce a este hombre?

El sheriff Pedersen cambió de pie su considerable peso y se pasó el chicle de un lado a otro de la boca.

—¿Que si le conozco? —preguntó con tono filosófico—. Depende de qué implique «conocer» a una persona. Puedes pasar años junto a una persona y no comprender nunca…

—Chuck —repitió el tipo del suelo, esta vez con un gruñido.

Pedersen se encogió de hombros.

—Sí —dijo mirando a ___________—. Conozco a Joseph Jonas. Lo conozco de toda la vida y conocí a su padre. ¡Jo.der, pero si hasta conocía a su abuelito!

—Oh, Dios mío —se quejó ___________. El estómago le daba vueltas a mil por hora y no conseguía detenerlo. La adrenalina aún corría por sus venas y era incapaz de pensar nada coherente.

Le habría gustado morirse allí mismo; se había defendido con valentía contra un asesino a sueldo y ahora resultaba que había noqueado a un respetable ciudadano de Simpson.

El tipo seguía sentado en el suelo, observándola.

___________ trató de pensar en algo razonable que decir. ¿Cómo demoȵios iba a disculparse? «Siento muchísimo haberle atacado, pero pensé que era un asesino a sueldo». Era de locos.

Claro que su imaginación tampoco andaba tan mal encaminada. El tío este, el tal Joseph Jonas, parecía de verdad peligroso. Parecía un asesino a sueldo cualquiera. Todo en él era aterrador: una espiral de poder oscuro emanaba de él y, aun desde el suelo, parecía un tigre a punto de saltar sobre su presa. Su rostro era tan anguloso que parecía tallado en el Monte Rushmore. Todo en él era oscuro, por eso había asumido instintivamente que no era de Simpson.

Tras su primera semana en el pueblo, ___________ se había dado cuenta de por qué Herbert Davis había elegido el nombre de *___________*Anderson: en Simpson, todo el mundo parecía llamarse Jensen, Jorgensen o Pedersen. Estaba convencida de que, en algún momento del siglo pasado, un destartalado grupo de colonos escandinavos en busca del océano Pacífico habían dado su último aliento al llegar a Idaho, pues todo el mundo allí parecía compartir los genes: tenían todos el rostro y el pelo pálidos y suaves.

Aunque el hombre al que había atacado un poquito no era sí; no había nada pálido y suave en él.

Tenía sus ojos color miel y el pelo negro azabache, a juego con su cazadora negra azabache y el principio de barba negra que le cubría las mejillas. El único color que había en él era el naranja del puré de calabaza que le cubría.

___________ tragó con fuerza, sintiéndose culpable, y volvió a meter el spray contra el mal aliento en el bolso.

—Eh... ¿qué tal? Me llamo _____(las dos primera letras de su nombre)... *___________*Anderson. —Trató en vano de que no le temblara la voz.

—Joseph Jonas —dijo. Apoyó la mano en el suelo y se levantó con un único y ágil movimiento tan repentino que hizo que retrocediera con miedo. Empezó a sacudirse las semillas y ___________ volvió a sentirse culpable.

—Casi todos le llaman Joe —comentó el sheriff.

___________ se preguntó qué habría pensado su rigurosa madre acerca del protocolo de la situación. ¿Podías llamar a alguien a quien habías tratado de dejar inconsciente por su apodo?

Seguro que no.

—Señor Jonas.

—Señorita Anderson. —Dudó por uno segundo. Su voz era como la de un asesino... profunda, baja y ronca. Le miró de reojo una vez más.

Seguía pareciéndole peligroso.

—¿Está seguro de que conoce a este hombre, sheriff?

—Sí, señora —replicó el sheriff Pedersen con una sonrisa—. Cría y entrena caballos en un terreno que hay entre Simpson y Rupert. Todo tipo de caballos, pero especialmente purasangres y árabes.

—Creo... mmm... creo que le debo una disculpa, señor Jonas. —___________ trató de pensar en algo lógico que decir—. Le... le he confundido con otra persona.

La clase se sumió en un silencio embarazoso.

—No me puedo creer que te hayan pillado desprevenido, Joe —dijo el sheriff riéndose—. En especial una chica.

—Mujer —murmuró ___________, conteniéndose para no poner los ojos en blanco.

—¿Qué? Ah, sí, ya no se puede llamar chicas a las chicas. —El sheriff sacudió la cabeza con pesar ante la forma de pensar del mundo actual. Observó a ___________ de arriba a abajo y se rió de Jonas—. Te estás volviendo un blando. —Se giró hacia ___________—: Joe era un SEAL, ¿sabes?

¿Una foca[1]?

Por unos instantes, ___________ se preguntó si el mes de terror habría acabado con sus neuronas. ¿Qué demonios quería decir el sheriff? ¿Una foca...?

Ah. Se refería a los SEAL. Un soldado. Entrenados para matar.

Al fin y al cabo, no había andado tan mal encaminada.

___________ trató de asimilar aquella información mientras observaba a Joseph Jonas. En el suelo le había parecido peligroso; ahora que estaba de pie, le parecía aterrador, enorme y amenazador. El material perfecto para la armada. Le observó detenidamente, prestando especial atención a sus manos alarmantemente grandes, y se volvió hacia el sheriff.

—Puede que lo sea —dijo con educación—, pero ya no tiene aletas.

El sheriff se la quedó mirando durante unos instantes; resolló con fuerza una vez, y luego otra. Hasta que no se dobló por la mitad, sacudiendo los hombros, ___________ no se dio cuenta de que se estaba riendo.

Era lo último que le quedaba. El espantoso día entero se le cayó encima; Herbert Davis y sus muy poco alentadoras noticias de que los asesinos podían haber estado cerca de descubrir dónde se escondía; el terror cuando pensó que uno de los asesinos a sueldo de Santana le había encontrado; su heroica y última batalla de El Álamo; el gigantesco alivio cuando descubrió que, después de todo, no iban a matarla.

Y luego el sheriff que corría a rescatarla; sólo que no la había rescatado. De hecho, podría detenerla por... ¿por qué? ¿Agresión con un vegetal mortal?

Y, para colmo, el sheriff estaba haciendo una imitación espantosa de Walter Brennan en Río Bravo; sólo que él tenía todos los dientes y no cojeaba. ___________ odiaba Río Bravo.

Ahora que lo pensaba, también odiaba El Álamo.

—Si no le importa, sheriff —dijo con frialdad.

Chuck Pedersen resolló una vez más y se frotó los ojos.

—Aletas —dijo, y volvió a resollar. Sacudió la cabeza—. No, señorita...

«Devaux», pensó.

—Anderson —dijo.

—Anderson, es verdad. Lo siento. ¿Acaba de mudarse, verdad?

—Hace poco menos de un mes. —Veintisiete días y doce horas, ¿pero quién lleva la cuenta? Ella no.

—Así que no conoce a todo el mundo aún, pero el viejo Joe, aquí presente, formaba parte de la Marina, era un SEAL, como le he dicho. Tropas de asalto. Hizo un trabajo jodidamente bueno, además; le dieron una medalla y todo. Pero su padre murió y volvió para hacerse cargo del rancho.

Dios mío. ___________ cerró los ojos unos segundos. Aquello era mucho peor de lo que pensaba. No le bastaba con haber atacado a uno de los buenos ciudadanos de Simpson... no, tenía que ser, además, un héroe de guerra. Abrió los ojos y volvió a mirar a Joseph Jonas.

Seguía pareciéndole duro y peligroso.

Recopiló la poca dignidad que aún le quedaba y, haciendo acopio de todo su valor, le tendió la mano a Joseph Jonas, el criador de caballos/SEAL.

Le miró fijamente a los negros e inexpresivos ojos y se estremeció.

—Le ruego que acepte mis disculpas, señor Jonas.

Tras unos segundos, Joseph Jonas le dio una mano enorme, fuerte y llena de callos. Le estrechó la mano y él le miró a los ojos; ___________ se lo quedó mirando antes de soltarse y apartar la mirada, sintiéndose como si acabara de escapar de un campo de fuerza. Emitió un sonido y decidió tomarlo como que aceptaba sus disculpas, pues recordó que los SEALs no hablaban. Sólo gruñían.

___________ se volvió hacia el sheriff y trató de sonreír.

—Supongo que también le debo una disculpa a usted, Sheriff.

—Chuck —dijo el sheriff sonriendo—. No somos muy dados a las formalidades por aquí.

—Chuck, pues. Siento mucho haber causado todo este alboroto.

El sheriff se dio la vuelta para marcharse.

—Bueno, no voy a decir que para eso estamos, porque me ha dado un buen susto, señorita Anderson...

—*___________*—dijo ___________, odiando el nombre.

—*___________*. Como iba diciendo, pensé que por fin había cogido a un delincuente. Normalmente me limito a acabar con las peleas de la noche del sábado y detener a los que se pasan de velocidad. Aunque tampoco hay muchos de esos.

—No, supongo que no —murmuró ___________—. Simpson parece un pueblecito tan agradable. —Después de todo lo que había pasado esa tarde, ¿qué mal podía hacer una mentirijilla? De acuerdo, una mentira enorme—. Acogedor y tranquilo.

Los años que había pasado en el extranjero hacían que fuera más fácil decir las cosas agradables y falsas. ___________ recordaba haber oído a su madre decir cosas maravillosas acerca del paisaje que rodeaba Reykiavik (una tierra baldía, sin árboles ni vida) a un islandés encantado. El sheriff sonrió abiertamente.

—Eso seguro. Me alegro de que te guste la vida aquí; siempre estamos encantados de dar la bienvenida a los forasteros. Necesitamos sangre nueva. Los jóvenes se marchan en cuanto acaban el instituto. No hago más que decirles que el mundo de ahí fuera no es un lugar agradable, pero nadie me escucha. No sé qué creen que van a encontrar ahí fuera.

«Oh, no lo sé, —pensó ___________—. Librerías, cines, teatros, galerías de arte. Buena comida, buena conversación, tiendas. Aceras. Humanos».



--------------------------------------------------------------------------------

En inglés, seal significa foca, aunque el sheriff hace referencia a los SEAL, los grupos de operaciones especiales de la armada de los Estados Unidos. (N. de la T.).

Luego, como siempre le decían que era como un libro abierto, sonrió y trató de pensar en cualquier otra cosa.

—Ya sabes cómo son los críos. Supongo que creen que tienen que ir a descubrirlo por ellos mismos. —Por educación, ___________ se giró hacia el hombre al que le había dado en la cabeza—: ¿No es cierto, señor Jonas?

​ * * * * * * * *



Jonas había estado pensando en la facilidad con que la tal *___________*Anderson entablaba conversación con Chuck, al que conocía desde hacía apenas cinco minutos. A él le había costado horrores darle el pésame a Chuck cuando murió Carly, la mujer del sheriff.

Y luego Chuck le había rondado con gesto taciturno y se había limitado a darle unas palmaditas en el hombro cuando la mujer de Jonas, Melissa, se marchó. Al parecer, las profesoras de primaria guapas no tenían el tipo de problemas que tenían los hombres. Y menos aún las profesoras guapas de pelo rojo, no —volvió a comprobarlo mientras ella no le miraba—: castaño.

Habría jurado que era pelirroja. Parecía una pelirroja; y él tenía auténtica debilidad por las pelirrojas. Aunque, a decir verdad, no había visto a una pelirroja tan maravillosa como aquella más que en las películas.

Seguía muerta de miedo. Le había tendido una mano temblorosa; una mano suave, pequeña y fría como el hielo. Había tenido la irresistible tentación de seguir agarrándole la mano para calentársela. Pero la había soltado, pues parecía aterrorizada; era difícil olvidar la cara de verdadero pavor que había puesto mientras le mantenía acorralado. La última vez que había visto esa expresión de horror en alguien había sido a punta de pistola.

Ahora ocultaba bien su miedo con una educada expresión en su adorable rostro, pero recordaba su mano temblorosa.

Se hizo un silencio repentino y Chuck y la profesora se lo quedaron mirando, expectantes. El eco de la pregunta de la señorita Anderson resonaba en el aire.

—Eh... es cierto. —La respuesta debía de haber sido la adecuada, porque la profesora recogió sus cosas y salió por la puerta. Chuck le dio una palmadita en la espalda y la siguió; Joseph se quedó sólo en el colegio, con Jim, que barría el pasillo.

Escuchó a Jim tararear la canción Be my Baby, desentonada pero al ritmo de la fregona. Jonas se dirigió hacia la puerta y oyó que algo crujía. Las notas. Las notas que *___________*Anderson había escrito. Había venido a hablar de Rafael.

Joder. Se le había olvidado por completo.

​ * * * * * * * *



Los acordes del principio de Tosca llenaron la aireada y luminosa estancia. La habitación era un tesoro oculto de objetos maravillosos y extraños. Un observador de a pie jamás habría visto el estado del sistema de seguridad, ni la colección de revólveres y rifles que escondía en el falso suelo de la cómoda de roble del Renacimiento.

Sobre la consola Hepplewhite había un ordenador y, junto a él, un bote Wedgwood del siglo XVIII contenía lápices y bolígrafos.

El profesional abrió el archivo y empezó a meter el programa adaptado de descodificación; su triunfo personal. Ese programa podría valer más de USD$100.000 sin problemas en el mercado informático. Si estuviera en venta, que no era el caso. Cien mil no eran un millón, y el programa de Negocios de Stanford había dejado muy claro que había que, para conseguir dinero, primero había que gastarlo.

Introdujo la última de las claves para que el programa se pusiera en marcha y el ordenador emitió un pitido. Inmediatamente, la pantalla empezó a llenarse de letras.

dnjsierhjkqarngdea,mfignñtrhklagf?ia,dmghñtkhr
fikropeqhgtjenras,nwkehtjmikofljeqgklanrrikeñnake

jrkbowrejjbpeqigtkrfqnrehtoqlakngfdla'ljtrkoeqjfik​r

Descodificación 60%...70%...80%...90%...

Descodificación completada.


El ordenador emitió un pitido suave y el profesional se sentó.
Archivo: 248

Testigo del Programa de Protección de Testigos: Richard M. Abt

Fecha y lugar de nacimiento: 05/03/65, Ciudad de Nueva York.

Último domicilio: 6839 Sugarmaple Lane, Ciudad de Nueva York, NY.

Caso: Contable del grupo de abogados Ledbetter, Duncan y Terrance. Los tres abogados están acusados de blanquear dinero para la mafia. Abt es el único dispuesto a testificar. Fecha en que prestará declaración: 14/11/05.

Fecha ingreso Programa de Protección de Testigos: 09/09/04

Richard Abt, trasladado como: Robert Littlewood.

Área 248, Código 7fn609jz5y

Domicilio actual: 120 Crescent Drive, Rockville, Idaho.

Iglesia correcta. Banco equivocado.

El ordenador empezó a escupir más datos y el profesional se quedó sentado un rato, tragándose la decepción, antes de ponerse en pie para echarse un poco de Veuve Cliquot helado en una copa Baccarat y soltarse los zapatos de piel hechos a medida en James & Sons, un zapatero inglés. Le iba a llevar un rato.

El Veuve Cliquot estaba seco y le sentó como un sueño. La luz del candelabro de Murano atravesaba el cristal de la copa y reflejaba miles de pequeños arco iris. Bebiendo un trago, el profesional observó el baile de los arco iris a la luz.

Era fácil, tan fácil, acostumbrarse a las cosas buenas de la vida... Ropa exclusiva, muebles exquisitos, una suite en un ático...

Estaba muy, muy por encima del parking de caravanas y las esperas aguardando a que el viejo llegara a casa, borracho la mayoría de las veces.

Todo eso había acabado. Para siempre. No habría más golpes de cinturón, ni profesoras amables que le preguntaran por el ojo amoratado, ni más colecciones de sellos.

Ya no. Nunca más.

dnjsierhjkqarngdea,mfignñtrhklagfha,dmghñtkhrñ
fikropeqhgtjenras,nwkehtjmikofijeqgklanrrikeñnake
ejrkhowrejfhpeqigtkrfqnrehtoqlakngfdla'ljtrkoeqjfi​kr

Descodificación 60%... 70%... 80%... 90%...

Descodificación completada.

El ordenador volvió a emitir un pitido y, tras unos segundos en los que pareció pensarlo bien, la pantalla del ordenar se llenó de palabras.

Archivo: 248

Testigo del Programa de Protección de Testigos: Sydney L. Davidson

Fecha y lugar de nacimiento: 27/07/56, Frederick, Virginia.

Último domicilio: 308 South Hampton Drive, Apt. 3B, Frederick, VA.

Caso: Químico de Sunshine Pharmaceuticals. Todos los dirigentes de la compañía acusados de proporcionar drogas de diseño a amigos y otros socios del negocio. Davidson se ofreció a comparecer ante el Estado a cambio de una reducción u omisión de su sentencia. Deberá prestar declaración contra los empleados el: 23/11/05.

Fecha ingreso Programa de Protección de Testigos: 25/08/04

Sydney Davidson, trasladado como: Grant Patterson.

Área 248, Código 7gj668jx4r

Domicilio actual: 90 Juniper Street, Filis, ldaho.

El profesional perdió interés de inmediato.

Nadie dijo que aquello fuera a ser fácil.

De hecho, le estaba llevando su tiempo. El tiempo suficiente para hacer una seria incursión al bote de caviar iraní de contrabando y para escuchar el segundo acto de Tosca. El Veuve Cliquot estaba a media asta. Tosca introdujo ruidoJosephente el cuchillo en el traicionero pecho de Scarpia, y la orquesta aumentó mientras el ordenador zumbaba. El profesional se incorporó en su asiento, entrecerrando los ojos.

dnjsierhjkqarngdea,mftgnñtrbklagfha, dmghñtkhrñ
fjkropeqhgtjenras,nwkehtjmikofljeqgklanrrikeñnake
ejrkhowrejfhpeqigtkrfqnrehtoqlakngfdla'ljtrkoeqjfi​kr

Descodificación 60%... 70%... 80%... 90%...

Descodificación completada.

Archivo: 248

Testigo del Programa de Protección de Testigos: ___________ Devaux

Fecha y lugar de nacimiento: 06/03/77, Londres, Inglaterra.

Venga, venga. El profesional se inclinó hacia delante con los ojos clavados en la pantalla. «Todo eso ya me lo sé. Cuéntame algo que no sepa».

Ultimo domicilio: 4677 Larchmont Street, Boston, MA.

Ah... la emoción de la caza no era nada en comparación con la emoción intelectual de saber que eres más listo que todos los demás.

Ahora, a por el resto. El profesional se tomó su tiempo para escuchar la música y hundir un trozo de palito de pan italiano en lo que quedaba de caviar. La pantalla se llenó de letras.

Caso: Homicidio, Sam Capruzzo, 30/09/04.

Ultima dirección conocida: Hotel Sitwell, Boston, MA.

Causa de la muerte: hemorragia masiva a causa de una herida de bala del calibre .38. en el lóbulo anterior izquierdo del cerebro.

Acusado: Dominic Santana.

Domicilio actual: Centro Correccional de Warwick. Warwick, Massachussets.

Fecha ingreso Programa de Protección de Testigos: 03/10/05

___________ Devaux, trasladada como:

Sí, eso era.

El cursor se detuvo y parpadeó, como si aguardara pacientemente alguna señal de las profundidades de la máquina. Tosca luchaba con el policía y maldecía el nombre de Scarpia mientras despacio, muy despacio, las letras empezaban a borrarse, una detrás de otra, hasta que la pantalla se quedó en blanco.

El profesional se quedó ahí, asombrado. Estaba claro qué había sucedido. Los archivos tenían una bomba programada. Si no se introducía un código a intervalos determinados, probablemente cada —el profesional miró el Rolex Oyster de oro, recuerdo del primer pago al contado de su primer encargo— media hora, los archivos se autodestruían.

La copa de cristal se hizo añicos contra la pared de enfrente y el champán se derramó por la pared como si fueran lágrimas efervescentes. El caviar siguió el mismo camino y las huevas dejaron un rastro grisáceo y grasiento tras ellas.

Había estado tan cerca. Tan jodidamente cerca.

Después de cinco minutos de pasear su cabreo, el profesional se tranquilizó. Un mes de trabajo por el retrete. El Departamento de Justicia cambiaría todas las claves de acceso y podría costarle otro mes más volver a entrar.

«Respira hondo. Contrólate. Recuerda que el control es lo que te sacó del parking de caravanas. El control.»

Archivo 248. La información de Devaux estaba en un archivo llamado 248. Nadie más que buscara la cabeza de ___________ Devaux sabía tanto como él. Debería poder jaquear un código de tres dígitos en dos semanas como mucho. Y con S. T. Akers en el caso, Santana no iría a juicio hasta principios del año próximo, como pronto.

Aún quedaba tiempo. Archivo 248... no era mucho, pero al menos tenía algo.

Aún quedaban esperanzas, el profesional meditó mientras Tosca se lanzaba por el precipicio.

Aún quedaban esperanzas.

* * * * * * * *



El camino desde el colegio hasta la casa de ___________ era corto.

El camino a cualquier sitio en Simpson era corto. La verdad era que ___________ ni siquiera necesitaba el viejo Ford Fairlane verde lima que Davis le había proporcionado. Hacía ruido, devoraba la gasolina y tenía edad suficiente para votar.

Echaba de menos su elegante Fiat.

Echaba de menos su elegante vida.

¿Qué estaría pasando en Boston? Dora llevaba un tiempo pensando seriamente en hacerse autónoma, e incluso le había dejado caer a ___________ que la aceptaba con ella. ¿Habría dado el salto? Andrew y Paul, sus vecinos gays, se habían peleado. ___________ esperaba que siguieran juntos cuando... si volvía algún día. Nadie hacía la lasaña como Paul, y siempre podía contar con Andrew para que la acompañara a cualquier evento de arte.

Alguien les enviaría una postal de Halloween extrañamente alegre desde Florida, recordándoles el baile de Halloween al que fueron los tres el año anterior. Si supieran... ___________ sonrió ante la repentina imagen de Andrew y Paul acudiendo a rescatarla.

Y Federico Fellini, el gato más guapo y con más temperamento del mundo. ¿Se habrían dado cuenta sus nuevos dueños de que le gustaba la carne a medio hacer y de que se enfriaba con facilidad?

Desearía que su vida fuera una película que pudiera rebobinar a hacía un mes y, así, decidiera no ir a hacer su mini safari fotográfico en la jungla de la zona industrial del puerto. Cualquier cosa habría sido mejor que eso. Una endodoncia; una operación a corazón abierto; o incluso leerse por fin su copia antigua y sin estrenar de La Guerra y Paz, de tapa a tapa y con notas al pie incluidas.

Cualquier cosa habría sido mucho mejor que lo que de verdad hizo: conducir por el puerto en un intento de obtener fotografías realistas, pues con su amago de fotografiar escenas románticas sólo había conseguido desperdiciar un carrete entero con alas borrosas de mariposas y dientes de león desenfocados.

Bueno, al final había obtenido su dosis de realismo.

___________ caminó por la desértica calle, observando los escaparates de las tiendas a medida que avanzaba. Pese a que era prácticamente de noche, nadie había encendido aún las luces y aquello parecía una ciudad fantasma. La calle era espeluznante. El pueblo era espeluznante. Su vida en sí lo era.

Trató de repasar la escena en su cabeza como si fuera una película; un viejo truco que usaba cuando tenía miedo o se sentía sola o deprimida. En aquel instante se sentía todo ello, así que se sumió en sus pensamientos y observó su propia película.

«Una película de los años cuarenta, —pensó—. Rodada en blanco y negro. Eso es. El cielo grisáceo filtra todos los colores. El tipo malo es... ah, Humphrey Bogart. O tal vez... Jimmy Cagney».

«Y yo soy la guapa heredera que sigue la pista de la misteriosa muerte de... de mi tío aquí, en este pueblo fantasma... y la única pista que tengo es esta estatua de halcón... y el detective privado que contraté es guapo y misterioso...».

___________ se entretuvo con su fantasía, que sacaba de un montón de películas clásicas, hasta que llegó ante la puerta machada por el tiempo de la casita de madera de doble vertiente que Herbert Davis le encontró. Y, entonces, la fantasía desapareció. Ninguna heroína de película de los años cuarenta digna de llamarse así tendría una casita que dejara pasar ráfagas de viento helador ni cuyo sistema de calefacción estuviera siempre roto.

___________ se vio obligada a volver de golpe a la fría, fría realidad.

Subió las escaleras del porche de madera, que necesitaba urgentemente un arreglo, e introdujo la llave. Se detuvo al oír unos arañazos y suspiró con fuerza. Llevaba dos días tratando de ahuyentar a un perro callejero sarnoso y esquelético que había tirado el cubo de la basura ya dos veces. Daba igual el chillido que le pegara, pues siempre volvía.

Con razón prefería a los gatos; tenían demasiada dignidad como para comportarse como delincuentes juveniles.

Divisó una sombra polvorienta de un marrón amarillento en una esquina del porche.

—¡Fuera! —dijo con enfado; pero el perro no echó a correr como hacía normalmente. ___________ suspiró y decidió pasar de tirarle una piedra; con lo bien que le habían ido las cosas hoy, lo más seguro era que fallara y golpeara a alguien.

Giró la llave y, al entrar en casa, oyó un suave gemido proveniente del porche.

Un gemido.

Bueno, no era de su incumbencia. ¡Joder, ni siquiera le gustaban los perros! ___________ entró en la cocina para hacerse una tranquilizante taza de té pero se detuvo, entrecerrando los ojos y dando golpecitos en el suelo con el pie.

«Estoy loca», pensó, y se giró para volver a salir por la puerta.

El perro estaba acurrucado en una esquina del porche. ___________ se acercó con cautela. No sabía una mier.da de perros. Todo cuanto sabía era que ese animal podía tener alguna enfermedad horrible, la rabia o cualquier cosa, y podría saltarle al cuello con un gruñido. Trató de recordar todo lo que sabía acerca de la rabia, pero lo poco que sabía no era nada agradable... sólo que el tratamiento era espantoso y conllevaba inyecciones en el estómago.

—Perrito bueno —dijo con poco convencimiento mientras se acercaba a la amarillenta bola de pelo. En la penumbra, ni siquiera era capaz de distinguir qué parte era la cabeza y cuál la cola. El perro zanjó su duda alzando el puntiagudo y manchado hocico y golpeando la madera del suelo con la cola.

___________ se acercó un poco más, preguntándose qué tipo de vocabulario comprenderían los perros. Federico Fellini, su gato, era un intelectual al que se le podía hablar de libros y películas, siempre y cuando antes le hubiera dado bien de comer; aunque tenía el presentimiento de que los perros preferían hablar de política y de fútbol.