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I still love you |Harry & Tú|
O W N :: Archivos :: Novelas Abandonadas
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I still love you |Harry & Tú|
por Nizanda Lun 07 Abr 2014, 11:31 pm
Nombre: I still love you
Autor: Del libro, es A.S. King (Pero su nombre original no es I still love you)
Adaptación: Sí J
Advertencias: Ninguna, hasta ahora.
Otras páginas: Nop.
S I N O P S I S:
A lo largo de toda su juventud, ____(tn) ha luchado por conservar su invisibilidad frente al mundo. Quiere pasar desapercibida y mantener bien guardados los secretos que orbitan su existencia, vuela por donde el radar no detecte su presencia.
Harry, el chico al que amó con todo su corazón, ha muerto en circunstancias muy sospechosas. Fue su mejor amigo desde la infancia, alguien en el cual siempre confió y quien terminaría arruinándolo todo.
Pero Harry ha vuelto desde el más allá para pedirle a ____(tn) que limpie su nombre y dé a conocer toda la verdad, porque ''acá, en el otro lado, la verdad siempre triunfa''. De paso, desea decirle a ____(tn) cuánto la ama y cuánto lamenta todo lo que ha ocurrido.
Sin embargo, las heridas aún duelen. Lo que Harry pide se perfila imposible: ____ (tn) aún no se siente capaz de enfrentar su pérdida, ni los dolorosos secretos que ha intentado ignorar por tanto tiempo.
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¡Hola!
Soy Verónica (pueden decirme Veer)
Me costará un poco de trabajo escribir todo, así que espero que lo aprecien un poco y que les guste tanto como a mí.
:)
xxÚltima edición por Nizanda el Mar 08 Abr 2014, 8:22 pm, editado 2 veces
Nizanda
Lady Eyeless
C1:
por Nizanda Mar 08 Abr 2014, 3:55 pm
EL FUNERAL
El pastor dice algo sobre que Harry era un espíritu libre. Lo es y no lo fue. Era libre porque por dentro estaba hecho nudos. Vivía con dificultades porque por dentro estaba muriendo. Harry hacía que los conflictos internos parecieran deliciosos.
El pastor dice algo sobre la vivaz e intensa personalidad de Harry. Yo me lo imagino dentro del ataúd blanco, con una servilleta de McDonald’s en una mano y con un bolígrafo con punta de felpa en la otra.
Lo imagino garabateando: ''Dile a ese tipo que bese mi blanco y vivaz trasero. Nunca me conoció''.
Lo imagino estrujando la servilleta y tragándola. Lo imagino alcanzando su encendedor Zippo y accionándolo, ahí mismo, en su caja. Veo cómo la congregación, con lágrimas en los ojos, se distrae repentinamente con el humo que sale por las rendijas y se eleva.
¿Está bien odiar a un chico muerto? ¿Incluso si alguna vez lo amé? ¿Incluso si fue mi mejor amigo? ¿Está bien odiarlo por estar muerto?
Papá no quiere que presencie el entierro, pero yo lo hago caminar conmigo al cementerio; el toma mi mano por primera vez desde que tenía doce. El pastor dice algo sobre como volvemos a la tierra de la misma forma en que provenimos de ella, y yo siento que la hierba bajo mis pies sujeta mis tobillos y me jala hacia abajo.
Me imagino a Harry en su ataúd, asintiendo con la cabeza, con la certeza de que el Gran Cazador había planeado que todo sucediera de esa forma.
Lo imaginé riéndose ahí mientras las poleas lo bajaban al hoyo. Lo escuché decir: ''Oye, ____(tn), no todos los días te baja a un hoyo un tipo con una verruga en la nariz, ¿verdad?''.
Miro al tipo que maneja la polea. Veo la hierba que se aferra a mis pies. Escucho un puñado de tierra que golpea el ataúd, escucho su sonido hueco, escondo mi rostro en el costado de papá, y lloro en silencio. Todavía no puedo creer en verdad que Harry esté muerto.
La recepción se divide en cuatro grupos. Primero, está la familia de Harry. El señor y la señora Styles y sus padres (los abuelos de Harry), los tíos y las tías de Harry y siete primos. Aquí también se incluye a los viejos amigos de la familia y a los vecinos cercanos, así que ahí es donde terminamos papá y yo. Papá aún se siente incómodo asistiendo a eventos sociales sin mamá; me pregunta cuarenta y siete veces, entre la iglesia y el salón de banquetes, si estoy bien. Pero en realidad el se siente peor que yo. En especial cuando habla con los Styles. Ellos saben que nosotros sabemos sus secretos porque vivimos al lado. Y saben que sabemos, que saben.
-Lo siento mucho – dice papá.
-Gracias, Ken – responde la señora Styles –. Hace calor afuera – primer día de septiembre – y la señora Styles trae mangas largas.
Ambos me miran y yo abro la boca para decir algo, pero no sale nada. Me siento tan confundida sobre lo que debería decir, que me lanzo a los brazos de la señora Styles y gimo durante algunos segundos. Luego recobro la compostura y con el dorso de las manos enjugo mis mejillas. Papá saca un pañuelo del bolsillo de su saco y me lo da.
-Lo siento – digo.
-Está bien, ____(tn). Eras su mejor amiga, esto debe ser terriblemente fuerte para ti.
No sabe cuánto. No había sido la mejor amiga de Harry desde febrero, cuando me jodió por completo y comenzó a salir todo el tiempo con Jenny Flick y con esos losers, los buscapleitos.
Déjenme decir que si creen que es mala onda que su mejor amigo muera, intenten esto: que su mejor amigo muera después de joderlos por completo. No hay mala onda más grande.
A la derecha de la esquina de la familia, está la esquina de la comunidad. Es una mezcla de vecinos, maestros y chicos que estudiaron con él un curso o dos. Algunos chicos de su equipo en la Pequeña Liga de Béisbol. Nuestra niñera de la infancia, el eterno amor platónico de Harry, está aquí con su nuevo esposo.
Después de la esquina de la comunidad, está el área de la gente oficial. Todos ahí están vestidos con un traje negro de algún tipo. El pastor habla con el director de la escuela, el doctor de la familia de Harry y dos tipos a quienes yo nunca había visto. Cuando termina todo el asunto inicial de la recepción, uno de los asistentes del pastor le pregunta a la señora Styles si necesita algo. El señor Styles se acerca y contesta por ella con severidad. Luego, el asistente le informa a la gente que el bufet está listo. Es un proceso lento, pero al final la gente llega a la comida.
-¿Quieres algo? – pregunta papá.
Yo me niego con la cabeza.
-¿Segura?
Me siento. Él consigue un plato y sirve un poco de ensalada y queso cottage.
Al otro lado de la sala están los Buscapleitos, los nuevos amigos de Harry. Se mantienen cerca de la puerta y salen en grupos para fumar. La entrada de la casa está llena de colillas a pesar de que hay uno de esos ceniceros en forma de reloj de arena que evitan que el humo se esparza. Bloquean la puerta durante un rato, hasta que el gerente del salón les pide que se muevan. Lo hacen y ahora forman un círculo alrededor de Jenny Flick como si fuera la desesperada viuda de Harry en lugar de ser la razón por la que está muerto.
Una hora después, papá y yo vamos camino a casa; me pregunta:
-¿Tú sabes algo sobre lo que sucedió la noche del domingo?
-Nop. – Mentira. Sí sé algo.
-Porque, si sabes, debes decirlo.
-Ajá. Lo haría si supiera, pero no sé. – Mentira. Sí sé. No diría nada si pudiera. No lo he hecho. No lo haré. No puedo hacerlo aún.
Al llegar a casa tomo una ducha porque no se me ocurre otra cosa. Me pongo la piyama a pesar de que apenas son las 7:30, me siento en el estudio con papá, quien lee el periódico. Pero no puedo quedarme quieta, entonces, camino hacia la cocina, deslizo la puerta de cristal y la cierro tras de mí en cuanto estoy adentro. En el patio hay un montón de tordos graznando como siempre lo hacen al anochecer. Miro hacia el bosque, hacia la casa de Harry y vuelvo a entrar a casa.
-¿Vas a estar bien mañana en la escuela? – me pregunta papá.
-No – le digo –. Pero supongo que es lo mejor que puedo hacer, ¿sabes?
-Sí, tal vez – dice. Pero él no estaba ahí en el estacionamiento el lunes pasado, cuando Jenny y los Buscapleitos, todos vestidos de negro, se reunieron alrededor del auto de ella a fumar. Papá no estaba ahí cuando ella gimió. Gimió con tal fuerza que la odié aún más de lo que ya la odiaba. Ni siquiera la madre de Harry gemía tanto.
-Pues sí. Es la primera semana; de cualquier forma es sólo un repaso.
-¿Sabes? Podrías pedir más horas en el trabajo. Tal vez eso mantendría tu mente ocupada.
Creo que lo primero que se debe recordar acerca de mi padre es que, sin importar la gravedad del asunto, el siempre va a sugerir el trabajo como la mejor solución posible.
Nizanda
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