embarazada de un principe (zayn)

hola me llamo paloma y veo que no has puesto ningún capitulo yo quiero que pongas uno porfíss, y puede estar con Naill? por favor

paloma one direction escribió:hola me llamo paloma y veo que no has puesto ningún capitulo yo quiero que pongas uno porfíss, y puede estar con Naill? por favor

hola ya subo y si quieres te ago una novela con niall porq no pongo a ninguno de los de mas chicos en mis novela :wut:

Y para los James Blacks de este mundo, esa no era una imagen deseable.
Y probablemente tampoco lo fuera para las rubias–miel de la Quinta Avenida, filosofó zayn, y luego se preguntó de dónde demonios había venido ese pensamiento.
Lo que importaba, lo único que importaba este fin de semana, era su negocio con Black. Tanto importaba que había mantenido el tono de su voz neutral para responder al comentario sarcástico del viejo bastardo.
–Por el contrario –había dicho zayn –lo entiendo perfectamente. Yo también creo en mantener la tradición –Había hecho una pausa, midiendo cada palabra –También creo que le haría un flaco favor a su institución si se niega a escuchar lo que tengo para decirle –
Había apostado a que Black mordería el anzuelo. Y no había mucho de azar en apuesta, considerando lo que zayn sabía.
SCB, ciertamente, siempre había sido de propiedad familiar y gerenciado por ellos mismos. El problema era que el anciano se enfrentaba a su noventa cumpleaños y su única heredera era una nieta que aún iba a la escuela.
Aún en la escuela… y mujer.
zayn estaba seguro de que «tradición» para James Black, era entregar las riendas del negocio a un heredero, no a una heredera. Black nunca había ocultado lo que pensaba acerca de las mujeres en los negocios.
Y era probablemente lo único en lo que ambos podían estar de acuerdo, reflexionó zayn mientras salía de la ducha. Y era en lo que basaría sus argumentos en la mañana del lunes.
Las mujeres eran demasiado emocionales, impredecibles e indisciplinadas. Estaban bien como asistentes, e incluso, a veces, como jefes de áreas… ¿pero para tomar altas decisiones?
No hasta que la ciencia descubriera la manera de superar los altibajos vertiginosos que les producían las hormonas. No era culpa de ellas, era simplemente un hecho de la vida.
Y eso, pensó zayn mientras se ponía unos pantalones de lanilla gris, un jersey de cachemira negro y unos mocasines, era su as en la manga.
zayn era el único inversor que podía permitirse el lujo de comprar SCB en forma privada. Eso significaba que Black no tenía a quién acudir, excepto a él. A menos que quisiera vender su venerable institución a uno de esas corporaciones gigantes, hambrientas de ese tipo de empresas, y vivir lo suficiente como para verla desaparecer en sus fauces.
Él era la salvación del viejo y ambos lo sabían. El momento de la verdad había llegado la semana anterior, cuando la secretaria de Black lo llamó y le dijo que su jefe accedería a una breve reunión, únicamente por cortesía.
–Por supuesto –había dicho zayn con calma, pero cuando colgó, había agitado un puño en señal de victoria.
La reunión significaba una sola cosa: el viejo admitía la derrota y vendería. Oh, sin duda, primero lo haría bailar a su son, haciéndolo atravesar un par de aros, ¿pero que tan malo podría ser eso?
zayn se puso una chaqueta de cuero y cerró la puerta de la habitación detrás de él.
No bailaría, pero movería los pies al compás de la música lo suficiente como para aplacar al viejo bastardo. Luego, Stafford–Coleridge–Black sería suya. Nada mal para un chico que había crecido en la más abyecta pobreza, pensó zayn, mientras apretaba el botón del ascensor.
La lluvia había cesado, aunque el cielo estaba gris y estaba húmedo. El portero paró un taxi.
–Sesenta y tres de Lexington –le indicó al conductor.
Iba a encontrarse con sus amigos, en el Club Eastside. Los tres habían estado de acuerdo ayer, por e–mail, sobre los beneficios de una resolución rápida, sobre todo teniendo en cuenta que tanto zayn como harry habían tenido que volar.
Aviones privados o no, los músculos estaban igualmente agarrotados después de un vuelo internacional, aparentemente interminable.
Luego irían a algún lugar tranquilo para cenar y hablarían de los viejos tiempos. Tenía ganas de eso. niall, harry y él se conocían desde hacía trece años, cuando se habían encontrado en un bar, justo al lado del campus de Yale. Aquellos tres chicos de dieciocho años, de tres partes distintas del mundo, se reunían desde entonces para preguntarse cómo demonios habían sobrevivido en este país extraño.
¿Sobrevivido? Prosperado más bien. Habían formado una estrecha amistad, y aunque ahora se veían con menos frecuencia, dado los intereses comerciales particulares, todavía eran los mejores amigos.
Y todavía solteros, que era exactamente lo que los tres querían. De hecho, siempre empezaban la noche con el mismo brindis.
–La vida –diría harry solemnemente –es corta –
–Y el matrimonio –añadiría niall aún más solemnemente –es para siempre –
La última parte del brindis se la dejaban a zayn.
–Y la libertad –decía de manera dramática –la libertad, señores, ¡lo es todo! –
Sonreía mientras el coche se detenía en frente al Club Eastside.
Estaba emplazado en lo que en el siglo XIX había sido una cuadra de brownstones , y que luego fueron desmantelados y combinados para formar una única estructura.
Era un gimnasio muy exclusivo.
El Eastside no hacía publicidad. Ni tenía cartel ni ninguna otra señal identificatoria para los transeúntes. La membresía era sólo por invitación, y reservada sólo a aquellos que valoraban la privacidad y podían pagar la altísima cuota que la garantizaba. En consecuencia, el club carecía totalmente de cosas pretenciosas. Nada aparatos modernos, ni música de fondo, y la única parte del gimnasio con una pared de espejos era la zona de pesas, para que uno pudiera examinar si se estaban levantando correctamente.
Además de las pesas, había sacos de arena, una piscina y una pista de atletismo cubierta. Y lo mejor de todo, el Eastside era exclusivo para hombres.
Las mujeres eran una distracción. Además, pensaba zayn mientras insertaba su tarjeta en la ranura de la cerradura de la puerta de entrada, era bueno alejarse de ellas por un tiempo.
Había tratado a suficientes mujeres en su vida, demasiadas creía a veces, que al concluir una relación terminaban en lágrimas. Él era, según había escuchado por lo bajo «una buen partido». Se mofaba de eso, pero para sí mismo admitía que probablemente fuera cierto. ¿Por qué pecar de modesto?
–Buenas noches, señor Barbieri. Me alegro de verlo otra vez –
–Jack –dijo zayn cordialmente. Firmó y se dirigió a los vestuarios.
Tenía dinero. Un jet privado. Coches. Era dueño de una estación de esquí en Aspen, de una propiedad frente al mar en Mustique , un pied–a–terre en París y, por supuesto, el palazzo en Roma, que supuestamente había llegado a la familia malik a través de Julio César.
Eso era lo que su bisabuela había afirmado siempre.
zayn pensaba que lo más probable era que hubiera llegado a ellos a través de un ladrón de la época de César, pero nunca la había desmentido. Había amado a la anciana como nunca había amado a nadie. Siempre agradecía haber podido hacer su primer millón y restaurar el antiguo pero decrépito Palazzo malik antes de que ella muriera.
El placer de la anciana había alegrado su corazón. Le había gustado hacerla feliz. De hecho, le gustaba hacer feliz a la mayoría de las mujeres.
Era sólo cuando sus exigencias se volvían poco razonables y empezaban con frases como «hablemos del futuro», «la importancia de sentar cabeza», ¡casi podía sentir el peso físico de la frase!, zayn entendía que «hacerlas felices» no era tan importante como «no comprometerse». De ninguna manera. No él. No todavía.
¿Por una noche? Por supuesto. ¿Una semana? Sí. Incluso un mes, o dos. Demonios, tampoco era del tipo que salta de cama en cama…
¿Cómo sería la mujer del abrigo de ante negro en la cama? ¿Una tigresa de melena de miel? ¿O una reina de hielo?
No es que le importara. Sólo era curiosidad intelectual. Le gustaban las mujeres que disfrutaban de su femineidad, que les gustaba ser apreciada por un hombre.
zayn colgaba sus cosas en el casillero.
No hacía falta ser un psicólogo para darse cuenta de que la tigresa no era ese tipo de mujer. Aunque, en la cama del hombre apropiado, tal vez podría serlo.
La melena. El delicado rostro ovalado. Los ojos increíbles, y esa boca sensible.
Porque sí, había sentido su sensibilidad, a pesar de lo breve del roce… Fantástico.
Demonios. Estaba teniendo una erección por una mujer que lo había insultado y que nunca volvería a ver. No quería pensar ni en ella ni en ninguna otra mujer. No este fin de semana. Nada de distracciones. Nada de sexo. Como un atleta, él creía en la abstinencia antes de un mano a mano. Tenía que concentrarse en la reunión del lunes.
Para correr se puso unos pantalones cortos de algodón gris, una sudadera vieja de Yale y unas zapatillas Nike. Un entrenamiento duro y sudoroso era justo lo que necesitaba.
El gimnasio estaba casi vacío. Bueno, era sábado por la noche. Sólo otro tipo estaba en la amplia estancia, esforzándose al máximo alrededor de la pista, con la intensidad solitaria del corredor dedicado.
niall.

siguelaaa plis esta hermosa!!!   :P  :lloro:  SIGUELA