Mi vida, un manicomio.

Esta soy yo... ¿mi nombre? ¿a quién le importa? y, a quien engaño? probablemente tampoco exista aquella mínima persona en la tierra a la que le interese saber mi historia.
Aún así, esta es la primera y la última autobiografía que escribiré en mi vida, y puede sonar gracioso, pero la escribo en le pared de el manicomio en el que me encerraron estos últimos 7 meses de mis cortos 39 años de vida.
Nací un 27 de febrero de 1973.
Me casé.
Fui feliz.
Tuve las gemelas que siempre deseé tener.
DelMar y Tris.
No estoy loca, lo juro.
Mi afición, adicción y desesperación; me llevaron a un intento fallido de suicidio.
Terminé encerrada acá.
En este lugar donde soy victima del maltrato de los médicos y el personal a los pacientes.
Ahora... lo único que realmente deseo es no fallar de nuevo.
Terminas eso que hace 7 meses y 6 días, empecé y fallé.