The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles}

por **Lena** Mar 22 Oct 2013, 4:18 pm

Ficha

• Titulo: The Statistical Probability of Love at First Light
• Autor: Jennifer E. Smith
• Adaptación: Sip, de un libro del mismo nombre que es totalmente hermoso. Solo cambié el nombre de los personajes. Todos los creditos y derechos para Jennifer.
• Género: Romance.
• Advertencias: Ninguna c:
• Otras páginas: Creería que nop.

The Statistical Probability of

Love at First Light

Cuatro minutos que lo cambiaron todo

Cuatro minutos no son nada. Pero en este caso si lo son. Emily perdió su vuelo y no tiene nada mas que hacer que quedarse y esperar hasta el siguiente vuelo. Lo positivo es que retrasó el peor día de su vida pero... De todos modos tiene que enfretarse a la segunda boda de su padre, a su nueva y desconocida madrastra, al terror de presenciar la boda y al terror de pasar 3 horas encerrada en un aeropuerto. Todo es horrible, todo va mal... hasta que, Emily se da cuenta que gracias a esos 4 minutos, todo cambió.

"Dos personas que se conocen en un aeropuerto tienen un setenta y dos por ciento más de probabilidades de enamorarse que dos personas que se conozcan en cualquier otro sitio"

Thiiiisss:

por Invitado Mar 22 Oct 2013, 4:34 pm

Nueva LEctora me encanta tu nove siguela

por **Lena** Mar 22 Oct 2013, 4:45 pm

direction escribió:Nueva LEctora me encanta tu nove siguela

Bienvenida c:
Me alegra que te encante y mañana subo el prologo :D Cual es tu nombre bonita? Beshootes

por Invitado Mar 22 Oct 2013, 5:05 pm

ABRAN PASO PENDEJOS QUE LA SEÑORA CARTER, Y LA HERMANA DE BRIAN LITTRELL HA LLEGADO (?). Lenu The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 2841648573

Amé la sinopsis The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 2841648573

Ósea, la escribiste tú, obviamente la iba a amar The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 3962251205

Pero el libro me enamoró sólo con el título, aunque aún ni lo leo :meh: Pero lo leeré con Harold creepygusta

So, síguela The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 2018004571

O SINO TE PARTO UN FIERRO EN LA CABEZA ~~tantas veces que lo dices, se me pegó.~~ ¡Saludos!

por **Lena** Mar 22 Oct 2013, 5:08 pm

Conny Carter escribió:
ABRAN PASO PENDEJOS QUE LA SEÑORA CARTER, Y LA HERMANA DE BRIAN LITTRELL HA LLEGADO (?). Lenu Amé la sinopsis Ósea, la escribiste tú, obviamente la iba a amar Pero el libro me enamoró sólo con el título, aunque aún ni lo leo :meh: Pero lo leeré con Harold So, síguela O SINO TE PARTO UN FIERRO EN LA CABEZA ~~tantas veces que lo dices, se me pegó.~~ ¡Saludos!

y acá llega la Sra Styles a responder tu comentario...UZEA! RESPETO PERRAS! *ahque se la re creía*. Si? la amaste? kljasklasjklss Yeiii!! A mi tambien me enamoró con el titulo! Te llama la atencion c: El haroldo le da mas emocion The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 837735280

The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 837735280

jajajaja mi frase se les pega a todas (? Beshoootes y graaaaacias por pasarte :3 Te queloo

por **.Herondale.** Mar 22 Oct 2013, 6:46 pm

LENAAAAAA ESPOSA MIA AMORE!, TIENES QUE EMPEZAR LA NOVE ES TAN SLDJHFJKSDHFKÑSDJ, plz! jejejje me encanto la idea, QUIERO VER COMO SE ENAMORA HAROLD DE LA RAYIS!!!, NO SE VALE YO QUERIA SALIR!!, pero no problen tu sabes que te amo :'3, asi que siguelaaaaaaaaaaaa

por **Lena** Miér 23 Oct 2013, 5:38 pm

Kirei escribió:LENAAAAAA ESPOSA MIA AMORE!, TIENES QUE EMPEZAR LA NOVE ES TAN SLDJHFJKSDHFKÑSDJ, plz! jejejje me encanto la idea, QUIERO VER COMO SE ENAMORA HAROLD DE LA RAYIS!!!, NO SE VALE YO QUERIA SALIR!!, pero no problen tu sabes que te amo :'3, asi que siguelaaaaaaaaaaaa

Kikiii amooorrrr!!! lasjksajsa ya la empiezo c: Enserio gachas por pasarte y bancarme siempre :D te re amouuuuu. jajaja A mi tambien me RE encantaria que salieras pero no hay amigas -.- la nove se desarrolla solo en 24 hs y los chicos tampoco salen ._. So...Te quelouuu y ya la sigo :3 Beshootes

por **Lena** Miér 23 Oct 2013, 6:01 pm

Prologo

Podía haber salido de mil maneras distintas.

Por ejemplo, si no se hubiera olvidado el libro, no habría tenido que volver a entrar corriendo en casa mientras su madre la esperaba fuera con el coche en marcha, mientras del tubo de escape salía una nube de humo que se fundía con el calor del atardecer. O incluso antes. Si no hubiera esperado hasta el último momento para probarse el vestido, entonces se habría dado cuenta antes de que los tirantes eran demasiado largos y su madre no habría tenido que sacar su viejo costurero y convertido la encimera de la cocina en una mesa de operaciones en un intento desesperado por salvar la vida a aquel triste trozo de tela color lavanda en el último minuto. O más tarde: si no se hubiera cortado con el papel mientras imprimía su billete, si no hubiera perdido el cargador del móvil, si no hubiera habido trafico en la carretera al aeropuerto. Si no se hubieran pasado el desvío o no se hubiera hecho un lío con las monedas en el peaje y estas no se hubieran caído debajo del asiento mientras los conductores de detrás protestaban haciendo sonar el claxon. Si la rueda de la maleta no hubiera estado torcida. Si se hubiera dado un poco más de prisa en llegar a la puerta de embarque.

Aunque tal vez habría dado lo mismo.

Tal vez hacer recuento de todos los retrasos de aquel día era inútil, porque si no alguna de esas, habría sido cualquier otra cosa: el tiempo en el Atlántico, lluvia en Londres, nubes que amenazan tormenta en Nueva York durante una hora antes de proseguir su camino. Emily no cree demasiado en cosas como el destino o la fatalidad, pero lo cierto es que tampoco ha creído nunca demasiado en la puntualidad de las líneas aéreas. Y de todas maneras, ¿cuántos aviones despegan a su hora?

Nunca en su vida ha perdido un vuelo. Ni una sola vez.

Pero cuando esta tarde llega por fin a la puerta de embarque se encuentra a los auxiliares de vuelo cerrando el acceso y apagando los ordenadores. El reloj de la pared marca las 18:48 y justo detrás de la ventana puede verse el avión como una gigantesca fortaleza de metal; por la expresión de las caras de los presentes queda claro que nadie más va a embarcar.

Ha llegado cuatro minutos tarde, lo que, bien pensado, no parece mucho; una pausa para la publicidad, el descanso entre dos clases, el tiempo que lleva calentar un plato pre-cocinado en el microondas. Cuatro minutos no es nada. Todos los días en todos los aeropuertos del mundo hay personas que suben al avión en el último momento, jadeando cuando colocan su equipaje en los compartimentos superiores y se dejan caer en sus asientos con un suspiro de alivio mientras el aparato enfila la pista de despegue rumbo al cielo.

Pero no Emily Sullivan, que suelta distraída su mochila mientras permanece de pie junto al ventanal, mirando al avión alejarse de la rampa con forma de acordeón, los motores de las alas rotando cuando se dirige hacia la pista de despegue sin ella.

Al otro lado del océano, su padre está haciendo el último brindis y los empleados del hotel pulen con guantes blancos la plata para el banquete de mañana. Detrás de ella, el chico que tiene el asiento 18 C para el siguiente vuelo a Londres se está comiendo una dona glaseada, ajeno a la mancha de azúcar que este ha dejado en su camisa azul.

Emily cierra los ojos solo un instante y cuando los vuelve a abrir el avión ha desaparecido.

¿Quién habría imaginado que cuatro minutos lo cambiarían todo?

Holiiis:

por Invitado Miér 23 Oct 2013, 6:14 pm

Tú... tú... tú ¡ME QUIERES MATAR, WEÓN! Ósea, me dejaste con ganas de leer más The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 2018004571

So, quiero que la sigas, o te parto un cilindro de metal en la parte superior de tu cráneo The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 3962251205

(?). Really The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 779623427

¡CUATRO MINUTOS! ¡CUATRO PUTOS MINUTOS! Esos cuatro minutos, le costaron el viaje a la Emily, ósea hello :niña: (?). Pero el Harold salvaje aparecerá ¿Verdad? ¡¿VERDAD?! The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 477734387

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¡Síguela, Lenu! The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 2841648573

¡Saludos!

por Invitado Jue 24 Oct 2013, 10:50 am

*cantando All You Need Is Love*
It's easyyyyy.. LA SEGUIS AHORA MISMO O TE PARTO UN TRONCO EN LA CABEZA

por **Lena** Sáb 26 Oct 2013, 12:45 pm

Conny Carter escribió:
Tú... tú... tú ¡ME QUIERES MATAR, WEÓN! Ósea, me dejaste con ganas de leer más So, quiero que la sigas, o te parto un cilindro de metal en la parte superior de tu cráneo (?). Really ¡CUATRO MINUTOS! ¡CUATRO PUTOS MINUTOS! Esos cuatro minutos, le costaron el viaje a la Emily, ósea hello :niña: (?). Pero el Harold salvaje aparecerá ¿Verdad? ¡¿VERDAD?! ¡Síguela, Lenu! ¡Saludos!

lkaslajs posta? ais...es que el libro te deja asi ¬¬ jajajajajajjaajaa mas elegante imposibleeee!! pero washa...la lenu es la unica que da fierrazos *ahque se hacia la mala* PUTOS CUATRO MINUTOS! jajajaja yep c: un haroldo salvaje siempre aparece :D Ahque no te cago mas la nove y subo cap c: Ai Lov Iuuu

por **Lena** Sáb 26 Oct 2013, 12:46 pm

Too Mainstream escribió:*cantando All You Need Is Love*
It's easyyyyy.. LA SEGUIS AHORA MISMO O TE PARTO UN TRONCO EN LA CABEZA

ay pero que todo el mundo me quiere partir algo en la cabeza *llora* ahque la re exageraba. jajaja. Ahora subo y CALMATE!

por **Lena** Sáb 26 Oct 2013, 1:27 pm

Capitulo 1

Si eres claustrofóbico, los aeropuertos son cámaras de tortura.

No es solo la inminencia del viaje —apretujados en asientos como sardinas en lata y después catapultados en el aire dentro de un estrecho tubo de metal—, también las terminales, la gente con prisa, la confusión propia del lugar, un zumbido agitado y vertiginoso, todo ruido y movimiento, todo frenesí y clamor, y todo ello encerrado en ventanas de cristal, como en una suerte de monstruosa jaula de grillos.

Esa es solo una de las muchas cosas en las que Emily procura no pensar mientras espera de pie ante el mostrador de venta de boletos sintiéndose tonta. Fuera, la luz empieza a desvanecerse y su avión ya sobrevuela algún punto del Atlántico, mientras en su interior algo se desinfla, como cuando un globo empieza a perder aire lentamente. En parte se debe a la inminencia del vuelo, en parte al aeropuerto en sí, pero sobre todo —sobre todo— es que se da cuenta de que va a llegar tarde a una boda a la que ni siquiera quiere ir, y hay algo en esta jugarreta del destino que le da ganas de llorar.

Los auxiliares de vuelo se han reunido al otro lado del mostrador y la miran con gesto impaciente. La pantalla a sus espaldas ya anuncia el siguiente vuelo de JFK a Londres, que no sale hasta dentro de más de tres horas, y por su expresión cada vez resulta más evidente que Emily es lo único que se interpone entre ellos y el final de su turno.

—Lo siento, señorita —dice una de ellos con un suspiro de impaciencia mal disimulado—. Lo único que podemos hacer es tratar de conseguirle un boleto para el próximo vuelo.

Emily asiente sin entusiasmo. Ha pasado las últimas semanas deseando que esto ocurriera, aunque lo cierto es que las circunstancias que había imaginado y que le habrían impedido volar resultaban bastante más trágicas: una huelga general de líneas aéreas; una épica tormenta de granizo; una gripe gravisima o incluso paperas. Todas ellas razones perfectamente aceptables que justificarían que no acompañara a su padre al altar para casarse con una mujer a la que Emily ni siquiera conoce.

Pero perder el avión por cuatro minutos suena demasiado ridículo, sospechoso incluso, y Emily no está segura de que sus padres —ninguno de los dos— entiendan que no ha sido culpa suya. De hecho, mucho se teme que lo ocurrido pasará a engrosar esa cortísima lista de cosas sobre las que ambos parecen estar de acuerdo.

Había sido idea suya saltarse el ensayo y llegar a Londres la mañana misma de la boda. Emily lleva más de un año sin ver a su padre y no está segura de ser capaz de sentarse en una habitación con todas las personas importantes en la vida de este —sus amigos y colegas, el pequeño mundo que se ha construido al otro lado del océano— mientras brindan por su salud y su felicidad, por el comienzo de una nueva vida. Si de ella dependiera, ni siquiera iría a la boda, pero sobre eso no ha habido negociación posible.

—Sigue siendo tu padre —no había cesado de recordarle su madre, como si se tratara de algo que Emily pudiera olvidar—. Si no vas, lo lamentarás más tarde. Sé que es difícil imaginarlo cuando se tiene diecisiete años, pero créeme: ese día llegará.

Sin embargo, Emily no está tan segura.

La auxiliar de vuelo está concentrada en el teclado de su ordenador con una suerte de intensa ferocidad, pulsando teclas mientras habla:

—Ha habido suerte —dice levantando las manos en un gesto teatral—. Puedo meterla en el vuelo de las 10:24 pm. Asiento 18 A. Ventanilla.

Emily tiene casi miedo de preguntar, pero lo hace:

—¿A qué hora llega?

—A las 9:54 am —dice la azafata—. Mañana por la mañana.

Emily piensa en la delicada caligrafía de la invitación de boda impresa en una gruesa cartulina color marfil que ha estado meses en su vestidor. La ceremonia es mañana a mediodía, lo que significa que, si todo marcha como debería —el vuelo, el control de pasaportes, los taxis y el tráfico, todo coreografiado a la perfección— todavía puede llegar a tiempo. Por poco.

—El embarque será por esta misma puerta a partir de las 9:45 pm —dice la auxiliar entregándole la documentación, que está cuidadosamente ordenada dentro de una pequeña funda marrón—. Que tenga un estupendo vuelo.

Emily camina poco a poco hacia las ventanas e inspecciona las monótonas hileras de sillas grises, la mayoría ocupadas y el resto con las costuras reventadas y dejando ver un relleno amarillo como osos de peluche desgastados por un exceso de mimos. Coloca su mochila sobre la maleta con ruedas y busca en ella su móvil, después desplaza el dedo por los contactos hasta encontrar el teléfono de su padre. Este figura simplemente como «el profesor», una etiqueta que le adjudicó alrededor de un año y medio atrás, cuando supo que no regresaría a Connecticut y la palabra padre se convirtió en un recordatorio poco grato cada vez que abría el móvil.

El corazón se le acelera cuando escucha el tono de llamada; aunque la sigue llamando con cierta frecuencia, ella probablemente no ha marcado su número más allá de unas cuantas veces. En Londres es casi medianoche y cuando su padre por fin contesta tiene la voz espesa, como lastrada por el sueño o el alcohol. O tal vez por ambas cosas.

—¿Emily?

—He perdido el vuelo —dice adoptando el tono brusco que le sale de forma natural cada vez que habla con su padre estos días, un efecto secundario del rechazo que le inspira últimamente el comportamiento de este.

—¿Qué?

Suspira y repite la frase:

—He perdido el vuelo.

Al fondo se escucha la voz de Charlotte murmurando y algo se enciende en su interior, una súbita oleada de furia. A pesar de los empalagosos correos electrónicos que esta mujer ha estado enviándole desde que su padre le propuso matrimonio —repletos de planes de boda, de fotografías de su viaje a París y de ruegos para que participe, todos terminados con un exaltado «miles de besas y abrazos» (como si un beso y un abrazo no fueran suficiente)—, hace exactamente un año y noventa y seis días que Emily decidió odiarla y hará falta algo más que una invitación a ser dama de honor para que cambie de opinión.

—Bueno —dice su padre—. ¿Has conseguido boleto para otro?

—Sí, pero no llega hasta las diez.

—¿De la mañana?

—No, de la noche. Voy a ir en cohete.

Su padre ignora el comentario.

—Eso es demasiado tarde. Demasiado justo para la ceremonia, no me va a dar tiempo a ir a buscarte —dice, y se escucha un sonido ahogado mientras tapa el auricular para susurrar algo a Charlotte—. Igual podemos enviar a la tía Marilyn a que te recoja.

—¿Quién es la tía Marilyn?

—La tía de Charlotte.

—Tengo diecisiete años —le recuerda ______—. Me parece que seré capaz de coger un taxi hasta la iglesia.

—No sé —dice su padre—. Es la primera vez que vienes a Londres…

Su voz se apaga y a continuación se aclara la garganta.

—¿Crees que a tu madre le parecerá bien?

—Mamá no va a estar —responde Emily—. A ella le tocó la primera boda.

Hay silencio al otro lado de la línea.

—No pasa nada, papá. Te veo mañana en la iglesia. Con un poco de suerte no llegaré demasiado tarde.

—De acuerdo —contesta su padre con voz suave—. Tengo muchas ganas de verte.

—Sí —se limita a replicar Emily, incapaz de decirle que ella también a él—. Hasta mañana.

Hasta que cuelga no se da cuenta de que ni siquiera le ha preguntado cómo ha ido el ensayo. El caso es que no está segura de querer saberlo.

Durante un largo instante se queda allí de pie, apretando el teléfono firmemente con la mano tratando de no pensar en todo lo que la espera al otro lado del océano. El olor a mantequilla que desprende un bollo cercano le está empezando a dar náuseas y lo único que quiere es sentarse, pero la puerta de embarque se encuentra atestada de pasajeros procedentes de otras zonas de la terminal. Es el fin de semana del cuatro de julio y los mapas meteorológicos en las pantallas de televisión muestran un patrón circular de tormentas emborronando gran parte del Medio Oeste. La gente se ha desperdigado, adueñándose de secciones de las zonas de embarque como si tuvieran intención de instalarse allí para siempre. Las maletas ocupan asientos vacíos y hay familias acampadas por las esquinas y bolsas grasientas de McDonald’s repartidas por el suelo. Mientras pasa por encima de un hombre que duerme apoyado en su mochila, Emily tiene la impresión de que el techo y las paredes se cierran a su alrededor, percibe la aglomeración de gente y tiene que hacer esfuerzos para respirar.

Cuando por fin divisa un asiento vacío se apresura a dirigirse hacia él, maniobrando con su maleta de ruedas a través de un mar de zapatos y tratando de no pensar en lo arrugado que estará su vestido lavanda cuando llegue a Londres mañana por la mañana. El plan era disponer de unas pocas horas para arreglarse en el hotel antes de la ceremonia, pero ahora tendrá que ir directamente a la iglesia. De todas sus preocupaciones en ese momento esta no es precisamente la más importante, pero de todas maneras le divierte un poco pensar en lo horrorizadas que se quedarán las amigas de Charlotte; seguro que no tener tiempo para peinarse equivale para ellas a una catástrofe.

Emily está convencida de que arrepentimiento es una palabra demasiado suave para describir lo que siente por haber aceptado ser dama de honor, pero los incesantes correos electrónicos de Charlotte y las interminables súplicas de su padre habían terminado por hacerla ceder. Y, para colmo, su madre, contra todo pronóstico, se había mostrado partidaria de la idea.

—Ya sé que ahora mismo no es tu persona preferida —le había dicho—. Desde luego tampoco es la mía. Pero piensa que algún día, cuando estés hojeando el álbum de fotos de la boda, tal vez con tus hijos, puede que te arrepientas de no haber participado.

Emily no cree que algo así vaya a ocurrir, pero como da la impresión de que a todo el mundo le parece una buena idea, decide que lo más fácil es complacerlos, incluso si ello implica pasar por la incomodidad de la laca de pelo, los tacones altos y la inevitable sesión de fotos después de la ceremonia. Cuando el resto del comité organizador de la boda —una colección de amigas de Charlotte de treinta y tantos años— se enteraron de que se unía a ellas una adolescente americana, la habían añadido con una lluvia de signos de exclamación a la cadena de correos electrónicos que se intercambiaban. Y aunque no conocía a Charlotte y había pasado el último año y medio cuidándose mucho de hacerlo, ahora sabía todas las preferencias de aquella mujer en cuestiones diversas pero relacionadas todas ellas con la boda. Temas tan importantes como las ventajas y desventajas de la sandalia frente al zapato cerrado, si incluir o no el falso jazmín en los arreglos florales y, lo peor y más doloroso de todo, sus gustos en ropa interior para la despedida de soltera o, como ellas la llamaban, la noche de las chicas. Emily sabía que algunas de esas mujeres eran compañeras de Charlotte en la galería de arte de la Universidad de Oxford, pero se preguntaba de dónde sacarían tiempo para trabajar. Se suponía que debía reunirse con ellas en el hotel a la mañana siguiente, pero ahora todo indicaba que tendrían que subirse las cremalleras de los vestidos, pintarse la raya de los ojos y rizarse el pelo sin ella.

Por la ventana el cielo se ve ahora rosa oscuro y las luces de las pistas de despegue y aterrizaje empiezan a parpadear. Emily mira su reflejo en el cristal, toda pelo castaño cobrizo, ojos grandes y aspecto cansado y desaliñado, como si hubiera hecho ya el viaje. Se desliza en una silla entre un hombre mayor que se abanica tan fuerte con el periódico que Emily teme que este salga volando y una mujer de mediana edad con un jersey de cuello vuelto en el que hay bordado un gato, que teje algo que de momento podría ser cualquier cosa.

Tres horas más, piensa abrazando su mochila, y entonces se da cuenta de que no tiene sentido contar los minutos que faltan para algo que no quieres que llegue; sería más preciso decir: dos días. Dos días más y estará de vuelta en casa. Dos días más y podrá hacer como que nada de esto ha ocurrido. Dos días más y habrá sobrevivido al fin de semana que lleva temiendo lo que ahora le parecen años.

Acomoda la mochila en el regazo y se da cuenta, un segundo demasiado tarde, de que no ha cerrado la cremallera del todo, y unas cuantas cosas se caen al suelo. Primero se agacha para coger el brillo de labios y después las revistas de chismes, pero cuando se dispone a hacer lo mismo con el libro negro y pesado que le regaló su padre, el chico sentado al otro lado del pasillo se le adelanta.

Echa un vistazo rápido a la cubierta antes de devolvérselo y Emily ve en sus ojos un destello de reconocimiento. Le lleva un segundo comprender que el chico debe de pensar de ella que es una de esas personas que leen a Dickens en los aeropuertos, y a punto está de sacarle de su error; de hecho tiene este libro desde hace años y jamás lo ha abierto. Pero en lugar de ello esboza una sonrisa cómplice y a continuación se vuelve con determinación hacia la ventana, no sea que el chico tenga intención de entablar conversación.

Y es que Emily ahora mismo no tiene ganas de hablar con nadie, ni siquiera con un chico tan guapo como este que realmente haría suspirar a cualquiera. En realidad le gustaría estar en otra parte. El día que tiene por delante es como una criatura viva y que respira, que avanza hacia ella a una velocidad alarmante y, que tarde o temprano, terminará por engullirla. El miedo que le inspira la idea de subirse al avión —por no hablar de llegar a Londres— es algo físico; la impulsa a revolverse en su asiento, a mover las piernas y a agitar los dedos de los pies como si tuviera calambres.

El hombre sentado junto a ella se suena ruidosamente y de nuevo abre el periódico con un gesto brusco. Emily reza porque no le toque sentarse con él en el avión. Siete horas es mucho tiempo, una porción demasiado grande de un día para dejarla al azar. A nadie se le ocurriría hacer un viaje en coche con alguien a quien no conoce y, sin embargo, ¿cuántas veces ha viajado ella a Chicago, a Denver o a California sentada junto a un completo desconocido, codo contra codo, costado contra costado, sobrevolando juntos el país a gran velocidad? Eso es lo que tiene viajar en avión. Puedes pasarte horas hablando con una persona y no llegar a conocer su nombre, compartir con ella tus secretos más íntimos y no volver a verla nunca más.

Cuando el hombre estira el cuello para leer un artículo su brazo roza el de Emily y esta se pone de pie con brusquedad, pasándose la mochila al hombro izquierdo. A su alrededor la zona de embarque sigue atestada y mira con desesperación hacia las ventanas, deseando estar fuera ahora mismo. No está segura de ser capaz de seguir allí sentada tres horas más, pero la idea de arrastrar la maleta entre toda aquella multitud se le antoja un obstáculo insuperable. La acerca hacia su asiento, ahora vacío, para que parezca que está reservado y después se vuelve hacia la mujer con el jersey de cuello vuelto.

—¿Le importaría vigilar mi maleta un minuto? —le pregunta, y la mujer deja de mover sus agujas de tejer y la mira con desaprobación.

—Se supone que eso no se puede hacer —dice en tono crítico.

—Sería solo durante un minuto o dos —explica Emily, pero la mujer se limita a negar ligeramente con la cabeza, como si no soportara la idea de participar en lo que vaya a ocurrir a continuación.

—Yo te la vigilo —dice el chico al otro lado del pasillo y Emily le mira —le mira bien— por primera vez.

Lleva el pelo rizado y oscuro un poco demasiado largo y tiene unas migas pegadas a la parte delantera de la camiseta, pero hay algo en él que le resulta atractivo. Tal vez sea el acento, que está convencida de que es británico, o la manera en que tuerce la boca mientras intenta mantener la sonrisa. Pero su corazón le da un vuelco cuando el chico la mira y después hace lo mismo con la mujer, que tiene los labios cerrados en un gesto de desaprobación.

—Va contra la ley —dice la mujer entre dientes, mirando en dirección a dos corpulentos guardias de seguridad a la entrada de la zona de restaurantes.

Emily vuelve la vista hacia el chico, que le dedica una sonrisa comprensiva.

—No te preocupes —dice—. Me la llevo. Gracias de todas maneras.

Empieza a recopilar sus cosas colocándose el libro debajo de un brazo y pasándose la mochila al hombro contrario. La mujer se limita a retirar un poco los pies mientras Emily pasa a su lado tirando de la maleta. Cuando llega al final de la zona de espera la moqueta de color indefinido da paso al linóleo del pasillo, y su maleta se atasca en la tira de caucho que separa ambas áreas. Se balancea apoyándose en una rueda y después en la otra, y mientras Emily se esfuerza por enderezarla, el libro se le resbala de debajo del brazo. Cuando se inclina para recogerlo, se le cae la sudadera al suelo.

No me lo puedo creer, piensa, soplando para apartar un mechón de pelo de su frente. Pero para cuando ha recogido todas sus cosas y se dispone a asir de nuevo la maleta, esta ha desaparecido. Al darse la vuelta descubre asombrada al chico de pie junto a ella con una bolsa colgada del hombro. Emily baja la vista y comprueba que ha cogido su maleta.

—¿Qué haces? —le pregunta parpadeando de asombro.

—Me pareció que necesitabas ayuda.

Emily se queda mirándole.

—Y de esta manera es todo legal —añade el chico con una sonrisa.

Emily arquea las cejas y el chico se endereza ligeramente, ahora parece menos seguro de sí mismo. A Emily se le ocurre que tal vez quiera robarle la maleta, pero, si es así, no sería un atraco demasiado bien planeado; dentro hay poco más que un par de zapatos y un vestido. Y estará encantada de perderlos de vista.

Se queda allí de pie unos instantes, preguntándose qué es lo que ha hecho para terminar con su propio mozo portaequipajes. Pero el número de gente a su alrededor no para de crecer, le pesa la mochila y los ojos del chico buscan los suyos con una expresión que tiene mucho de desvalida, como si lo último que necesitara ahora mismo fuera que le dejaran solo. Y eso es algo que Emily comprende muy bien, así que, transcurrido un momento, asiente con la cabeza. Entonces el chico levanta un poco la maleta para apoyarla sobre las ruedas y ambos echan a andar.

Por los altavoces están llamando a un pasajero que al parecer no está en su avión y Emily no puede evitar pensar: ¿Y si no me subo al avión? Pero, como si le leyera los pensamientos, el chico delante de ella vuelve la vista para asegurarse de que sigue allí y entonces se da cuenta de lo afortunada que es de tener compañía, por inesperada que sea, precisamente hoy.

Holiiis:

por Invitado Sáb 26 Oct 2013, 3:23 pm

¡HAY DIOS! Me demoré como media hora en leerlo, bc me distraía y empezaba de nuevo, but, lo leí de todos modos y lo amé The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 2841648573

Me encantó The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 2841648573

"un estrecho tubo de metal", con eso me acordé definitivamente de ti lol xd. ¿ES EL HAZZA EL CHICO QUE LA AYUDÓ CON LA MALETA, CIERTO? The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 2018004571

~~ahquesóloqueráescribirconmayúsculas~~ xdddd ¡Síguela! The Statistical Probability of Love at First Light {Harry Styles} 2841648573

¡Saludos!

por **Lena** Mar 29 Oct 2013, 12:32 pm

Conny Carter escribió:
¡HAY DIOS! Me demoré como media hora en leerlo, bc me distraía y empezaba de nuevo, but, lo leí de todos modos y lo amé Me encantó "un estrecho tubo de metal", con eso me acordé definitivamente de ti lol xd. ¿ES EL HAZZA EL CHICO QUE LA AYUDÓ CON LA MALETA, CIERTO? ~~ahquesóloqueráescribirconmayúsculas~~ xdddd ¡Síguela! ¡Saludos!

Hay deooss!! jaja que raro vos distraida *ah que era re mala* enserio lo amaste? laskls yo igual c: jajajajja. Ahora subo y ves quien es c: Beshoootoooteesss

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