Willow (Harry Styles) Adaptacion

SINOPSIS
Los padres de Willow murieron en un trágico accidente de coche, dejándola
no solo con el dolor que supone enfrentarse a una pérdida sino también con
el peso de la culpabilidad, ya que era ella quien conducía. Ocho meses
después, su hermano mayor casi no le habla, cree que sus compañeros de
clase le culpan por lo ocurrido y Willow se evade del sufrimiento con el que
carga marcando todo su cuerpo con las heridas del pasado. Pero cuando un
chico llamado Harry descubra su secreto, nacerá una intensa relación que
conseguirá sacarla de ese mundo extraño que ella misma se ha formado.
Es difícil guardar un secreto cuando lo llevas escrito por todo el cuerpo.

Capitulo 1 (parte 1)













esta es la primera parte del capitulo diganme si les gusta para subir la segunda. ;)




 

 

Capitulo 1 parte 2

—No, está en préstamo hasta el día veintiséis —dice la señorita Hamilton con una

sonrisa dinámica y profesional. Willow está de pie junto a ella tras el mostrador,

reprimiendo un bostezo. Está cansada. Gracias a Dios que su turno en la biblioteca está

a punto de acabar. Lanza una mirada furtiva al reloj. No exactamente a punto, aún le

quedan cuarenta y cinco minutos.

Willow sabe perfectamente que debería estar agradecida por tener este trabajo. Al fin

y al cabo, su hermano tuvo que mover un montón de hilos para conseguirlo. Trabaja

en la biblioteca de la universidad tres tardes a la semana. Gana algo de dinero. No el

suficiente, pero sí más del que ganaría si estuviera en su pueblo sirviendo helados en el

Häagen Dazs.

Por supuesto, allí todo el dinero que ganara sería para ella. Pero las cosas son un poco

diferentes ahora. Tiene que trabajar para ayudar a su hermano con los gastos. Ahora

debe preocuparse de cosas como la factura de la luz. Sin embargo, eso tampoco es tan

terrible. No en comparación con el resto de su vida.

—Creo que podemos conseguirlo por préstamo interbibliotecario —continúa la

señorita Hamilton—. Willow, ¿te encargas tú?

La señorita Hamilton la mira con severidad, dispuesta a atacar si comete cualquier

error. No es que sea mala persona. Es bastante simpática con el resto de la gente, es

solo que no le gusta tener a Willow merodeando por su biblioteca. La mayoría de

personas que trabajan para ella son estudiantes de universidad, y los que no, son

adultos que han elegido hacer carrera como bibliotecarios. Basta con decir que Willow

es la única estudiante de instituto que hay por aquí.

Es como con todo lo demás. Últimamente, es como si Willow no perteneciera a

ninguna parte.

Willow coge la ficha que el tipo ha rellenado con una caligrafía temblorosa y

enmarañada. Busca un complicado estudio sobre unos filósofos del siglo XII. Alza la

mirada para ver su cara. Es mayor. Bastante mayor. Debe rondar los setenta. Siempre

resulta interesante ver a los diferentes tipos de personas que se pasan por aquí.

—Debería llegar en un par de días —le dice mientras teclea el número de catálogo—.

¿Ha escrito su número de teléfono? —Vuelve a mirar la ficha—. Perfecto, le

llamaremos en cuanto

nos llegue.

—Excelente —responde el hombre, con auténtico entusiasmo. Willow se fija en su

agradable sonrisa. Seguro que es un profesor de universidad jubilado al que todavía le

gusta leer. Le brillan los ojos ante la idea de poder tener el libro entre sus manos. Su

padre podría haber sido así en veinte años. La simple idea de poder leer una nueva

monografía de una tribu perdida de Nueva Guinea hubiera sido motivo de nervios y

emoción.

Hubiera sido.

Una ola de desesperación la invade por sorpresa. Incluso le cuesta mantenerse en pie.

Se aferra al mostrador con tanta fuerza que los nudillos se le ponen blancos. No puede

permitirse perder el control aquí. ¿Habría algún modo, alguno, de marcharse a hacer lo

que necesita sin que la señorita Hamilton se enfadara con ella? Willow mira su mochila

bajo una de las sillas. Solo con saber que están ahí ya se siente algo mejor. Aparta las

manos del mostrador y las aprieta contra sus brazos, deleitándose con el escozor que

le produce el contacto del algodón con las heridas abiertas. Eso le tendrá que valer por

ahora.

—¡Willow! —La voz de la señorita Hamilton suena con rotundidad. Es evidente que no

es la primera vez que la llama.

—¡Perdón! —Willow se incorpora sobresaltada. Hace lo posible por dejar de fijarse en

su mochila y centrarse en el rostro malhumorado de la señorita Hamilton.

—Necesito que vayas al depósito.

—De acuerdo —responde asintiendo con la cabeza, aunque en realidad odia ir al

depósito. Está lleno de estanterías y pilas de libros enterradas en una montaña de

polvo. Además, le da miedo. Circulan algunas historias de fantasmas. No es que ella

crea en esas cosas pero...

—Este joven ha olvidado allí su carné de identidad. Debes acompañarle.

Willow se fija en el chico que está apoyado en el mostrador detrás de la señorita Hamilton.

Este no tiene precisamente setenta años. Es un chico que, como mucho, tendrá unos años más

que ella. El joven se aparta un mechón de pelo de los ojos y esboza una sonrisa perezosa.

La señorita Hamilton asiente y se marcha, pero el chico continúa ahí. La está mirando.

Willow siente cómo él observa cada uno de sus movimientos mientras ella termina de

encargar el préstamo interbibliotecario. Willow está segura de que se está

comportando como una paranoica, pero le aterroriza la mirada insistente del chico. Le

recuerda a las chicas de la escuela. No le gusta la idea de tener que subir al depósito

con él y, para postergar el momento, se toma más tiempo del necesario para rellenar

el formulario.

—¿Qué? ¿Cómo va eso? —dice el chico tras un par de minutos. Empieza a impacientarse.

Golpea el mostrador con los dedos y su voz suena diferente. Parece que ya no está tan interesado

en ella.

Willow suspira aliviada. A esto sí que puede enfrentarse.

—Sí, claro. Un segundo —contesta con un tono de voz parecido.

—¿Por qué no me dejas que termine yo con esto? —le dice Carlos, mientras coge la

ficha del hombre del siglo XIl—. Carlos es uno de los estudiantes universitarios, casi de

la edad de su hermano. A Willow le gusta. —En fin, todo lo que le puede gustar alguien

en esta época de su vida. Se porta bien con ella y la ha sacado de más de un apuro.

—Gracias —contesta en un susurro. En realidad desearía que la dejara a ella acabando

el trabajo en el ordenador y que fuera él quien acompañara al chico al depósito.

—Bueno. Vamos allá. —Willow camina unos pasos por delante de él, hacia el ascensor.

—¿Sabes dónde está esto? —pregunta, mirando la ficha que ha rellenado el chico—. No

importa, ya lo hago yo. —Entra en el ascensor y aprieta el botón para ir al undécimo piso. Las

puertas se cierran y se quedan a solas. Willow fija la mirada en los números que se iluminan.

—Me llamo Harry —dice, después de un momento—. ¿Y tú?

—Willow.

—Willow... —Hace una pausa, obviamente esperando una respuesta—. ¿Willow? —le

repite, después de un segundo—. ¿Willow qué más?

A Willow no se le ocurre ninguna manera de contestarle sin ser absolutamente

grosera.

—Randall —le dice.

—¿Eres familia de David Randall? —le pregunta, observándola con curiosidad—. Ya me

había parecido que me sonaba tu cara. El año pasado hice antropología con él. Es

genial.

—Es mi hermano —le contesta Willow en un tono que pretende acabar con esta

conversación. Su charla está empezando a ponerla nerviosa.

—Entonces tú no estudias aquí, ¿verdad? —le pregunta mientras frunce el ceño—.

Pareces un poco joven. ¿Cómo has conseguido este trabajo?

Willow no le contesta enseguida. Empieza a sentirse un poco incómoda con todas las

preguntas que le hace. Empieza a contar los pisos que faltan en voz baja. Solo desea

que se acabe el trayecto.

—Normalmente solo contratan a estudiantes de la universidad, si no, ya habría

intentado conseguir un trabajo aquí. Me encantaría trabajar en la biblioteca. —El chico

tiene una expresión agradable, y su tono de voz es afable. Si se ha dado cuenta de su

tono distante, no parece importarle.

—Y si no eres universitario, ¿qué haces aquí? —pregunta Willow, confusa.

—Mi instituto tiene un programa que te permite coger algunas optativas en la

universidad—contesta—. ¿Y tú? ¿Cómo conseguiste este trabajo?

—Ahora estoy viviendo con mi hermano —dice Willow tras unos segundos—. Él lo

arregló todo. —El ascensor se para y los dos chicos se bajan.

El depósito está oscuro. Hay un interruptor para las luces que Willow se apresura en

apretar. Parpadea mientras sus ojos se acostumbran a la luz. Sus miradas se

encuentran y por un momento, Willow tiene la sensación de sentirse igual que lo haría

cualquier otra chica de su edad al estar a solas con un chico guapo. Está un poco

nerviosa y siente vergüenza y atracción a la vez.

Willow avanza, alejándose de él tanto como puede. Ahora mismo no puede

enfrentarse a algo así.

—¡Eh, cuidado! —Harry la coge de la mano para intentar evitar que se dé de bruces

contra las estanterías metálicas. Willow retira el brazo rápidamente, y se sorprende de

lo mucho que le ha afectado el contacto de su piel. Es como si su mano ardiera como

una cuchilla... pero el efecto es un poco diferente. La cuchilla la aturde, le hace olvidar,

pero esto... bueno... Tiembla y empieza a frotarse los brazos compulsivamente.

—¿Tienes frío? —le pregunta, alzando una ceja.

—Estoy bien, gracias. Yo... Vamos, busquemos tu libro, ¿vale?

Willow vuelve a comprobar la signatura y se vuelve hacia los estantes. Enseguida da

con el libro y se dispone a entregárselo al chico cuando se percata del título y se queda

paralizada.

—¿Va todo bien? —Harry la mira con el ceño fruncido.

—Oh, sí... Es que... —La voz de Willow se va apagando. No puede dejar de mirar el libro. Vaya,

no debería sorprenderse tanto. El chico ya le había comentado algo de antropología, y este

título es un clásico.

—¿Conoces este libro? Quiero decir, ¿has leído Tristes trópicos! —le pregunta

mientras se lo coge de las manos.

—Sí, de hecho, un par de veces —contesta Willow tras unos segundos de silencio.

Cierra los ojos un momento y visualiza el estudio de sus padres con las paredes

repletas de libros. Tristes trópicos, tercer estante, segundo libro empezando por la derecha.

—¡No había conocido a nadie que lo hubiera leído! —Harry parece impresionado—. Es

genial, ¿verdad? —comenta perdiéndose entre las páginas—. Supongo que tu

hermano te habrá hablado de él. Si no fuera por este libro, ni siquiera me hubiera

matriculado en sus clases.

—¿Qué quieres decir?

—Bueno, el año pasado, justo antes de empezar las clases aquí, estaba paseando por

el centro tratando de decidir qué asignatura hacer. Pensaba que acabaría escogiendo

algo tipo química o mates, porque quedaba muy bien en mi expediente y me podía

ayudar a entrar en una buena universidad. En fin, se puso a llover y me metí en una

tienda de libros de segunda mano. Uno de estos cayó literalmente de uno de los

estantes mientras buscaba otra cosa. Lo abrí y cuatro horas después continuaba allí,

leyendo. Fue entonces cuando decidí que haría antropología.

—¿De veras? —Contra su propia voluntad, Willow no puede evitar sentir curiosidad.

Ella tampoco había conocido antes a nadie (a nadie de su edad, se entiende) que

hubiera leído el libro, así que ni hablar de alguien tan fascinado por él.

—Sí, en serio —asiente Harry—. Es como una historia de aventuras, ¿verdad?

—¡Sí, exacto! —A Willow se le ilumina la cara. Por un segundo se olvida de que Tristes

trópicos era el libro favorito de su padre. Se olvida de las tardes lluviosas de sábado

que ella pasaba junto a la ventana escudriñando todos los libros favoritos de su padre.

Se olvida de que ya no tiene un padre, e incluso olvida ser infeliz—. Es como una

historia de aventuras —continúa—, pero ¿sabes qué es lo más divertido? ¿Te acuerdas

de cómo en la primera página explica que ni siquiera le gustan las historias de

aventuras?

—Sí —dice Harry, riendo—. ¡Y después va y escribe una!

Las luces se apagan de repente y los dos se quedan de pie en la oscuridad un instante antes de que Harry vuelva a pulsar el interruptor. Entonces, se sienta en el suelo, como

si eso fuera la cosa más natural del mundo, como si pasar el tiempo hablando con ella

fuera lo mejor que puede hacer.

Willow no sabe muy bien qué hacer. Se siente cómoda hablando con él, pero lo que

sintió cuando le cogió la mano, eso no fue para nada agradable. Busca su cara. No

parece que tenga en mente nada más aparte de los libros.

Un instante después, Willow está sentada junto a él.

—¿Para qué lo necesitas? —Señala la copia de Tristes trópicos—. ¿Qué pasó con el que

compraste en la librería de segunda mano? —En realidad no le importa en absoluto lo

que le haya pasado con el libro; de hecho es una pregunta un poco estúpida. Estúpida

y aburrida, pero no se le ocurre qué más decir, y no está tan a gusto como para estar

sentada con él en silencio.

—Lo perdí en el metro. —Harry se encoge de hombros—. Debería comprarme otro, pero

estoy un poco mal de pasta últimamente. ¿Conoces el sitio del que te hablo? —Deja el

libro en el suelo y se vuelve para mirarla—. Me imagino que tu hermano debe de

haberte llevado allí miles de veces. Siempre que voy está lleno de profesores.

Willow lo piensa un minuto.

—¿Está camino del centro —pregunta— y, aunque es un local inmenso, está todo

hacinado?

—Exacto —asiente Harry—. Casi no puedes ni moverte. Es como si los libros lo hubieran

invadido todo. Los estantes están a rebosar y hay tantos libros apilados en el suelo que

es casi imposible caminar.

—Y tiene un olor extraño —dice Willow—. Pero no en plan libros viejos y cosas

antiguas, si no en plan... —Se detiene un momento.

—Un poco en plan sucio y guarro —acaba Harry. —Sí, eso mismo —ríe Willow—. Y los

empleados son muy maleducados.

—Si les preguntas algo parece que les estás molestando. —Y es casi imposible

encontrar algo por ti mismo, porque lo ordenan todo sin ninguna lógica.

—Y el lugar, para empezar, está tan lejos de cualquier parte que uno no puede evitar

preguntarse para qué irá la gente allí. Pero sin embargo es realmente... —Fabuloso —

le interrumpe Willow. —Así que lo conoces. —Harry le sonríe. Para de hablar y observa

detenidamente su cara. Willow se mueve, incómoda. De repente, es como si fuera

extremadamente consciente del silencio que impera en el depósito, del silencio y de la

soledad. —La verdad es que no te pareces tanto a tu hermano —continúa Harry después

de un instante—. Quiero decir, que no creo que sea de eso que me suena tu cara.

Willow no sabe muy bien adonde quiere ir a parar con todo esto, pero se da cuenta de

que se siente mucho menos a gusto que hace unos minutos.

—¡Pero qué tonto soy! —exclama Harry—. No me lo puedo creer. ¿Tú no vas a mi

instituto? De eso te conozco. Te he visto por los pasillos. Eres nueva de este año, ¿no?

Willow está demasiado sorprendida para contestar. ¿Van al mismo instituto? ¿La

conoce? ¿Sabe cosas de ella? Willow se pone en pie.

—Me tengo que ir —contesta alarmada—. No debería haberme quedado aquí tanto

rato.

—Sí, claro. —Harry se levanta y la sigue hacia el ascensor. Willow camina tan rápido que

prácticamente corre.

Willow es incapaz de mirarlo. Clava la vista en el suelo del ascensor, en el techo, en

cualquier cosa que no sea su cara. Es como si ese breve y agradable intervalo no

hubiera existido. Se siente usada. Usada y estúpida. ¿Lo había sabido él desde el

principio? ¿Toda aquella conversación no habría sido más que una farsa para poder

explicar después a sus amigos que había conseguido hablar con la chica nueva? ¿Con la

rara, con la que había matado a sus padres?

El deseo de cortarse es cada vez más latente, incluso más fuerte que en el mostrador.

Tiene que deshacerse del chico. Necesita estar sola.

—Escucha, ¿crees que...?

—Me tengo que ir —dice Willow. Sale disparada del ascensor dejando a Harry tras ella, y

se lanza contra la señorita Hamilton. Por primera vez, su ceño fruncido le parece

agradable.

—Pues sí que te lo has tomado con calma —le dice la señorita Hamilton con

desconfianza.

—Me... me ha costado un poco encontrar lo que estaba buscando. —Willow ocupa su

lugar junto a ella tras el mostrador.

—Ya deberías estar familiarizada con las signaturas —replica la señorita Hamilton. Las

excusas no sirven de nada con ella.

—Venga, vamos, a mí me costó siglos orientarme por el depósito. —Carlos le lanza a

Willow una sonrisa amistosa.

—Supongo. —La señorita Hamilton mira a sus dos empleados—. De acuerdo.

Entonces, supongo que ya has acabado por hoy, Willow. Nos vemos dentro de unos

días.

Willow mira el reloj sorprendida. No tenía ni idea de que ya hubiera terminado su

turno. La señorita Hamilton tenía razón, llevaba un buen rato allí arriba. No se había

dado cuenta de que llevaran tanto tiempo hablando.

Bueno, un día más que no tengo que volver a soportar, piensa mientras recoge la bolsa

y sale disparada por la puerta.

Willow se abre paso entre los estudiantes que se agolpan alrededor de la entrada de la

biblioteca, ensuciando el aire con el humo de sus cigarrillos, y se dirige hacia el

aparcamiento de bicicletas. Le lleva un instante recordar que ya no tiene bici, que se la

dejó en casa de sus padres, apoyada en la pared del garaje. Una lástima, la verdad. Si la

tuviera, sería mucho más fácil trasladarse del trabajo a casa.

Pero ¿por qué la vida debería ser más fácil, al fin y al cabo?

Sale del campus a la calle. Dos calles  y habrá llegado al parque. Por alguna razón,

estar rodeada de árboles le hace sentirse mejor.

Pero no lo suficiente, piensa mientras palpa la mochila. Nunca es lo suficiente.

Sin bicicleta tarda unos veinte minutos para ir al piso de su hermano. Bueno, de su

hermano, de la mujer de su hermano, Cathy, y de la hijita de ambos. Tampoco es un

mal sitio. David, Cathy e Isabelle viven abajo y ella ocupa el antiguo despacho de David,

la habitación para el servicio, arriba de todo. Es bastante mejor de cómo suena. Su

habitación es bastante pequeña, pero tiene un toque especial. Parece salida de un

cuento de hadas, o de una película sobre París. Tiene unas increíbles vistas al parque.

Cathy hizo un buen trabajo arreglándola para ella, colgando largas cortinas y pintando

las paredes de un pálido color manzana. Aunque no es que a Willow le importe mucho

todo eso.

—¿Hacia dónde vas?

Willow se vuelve sorprendida. No tenía ni idea de que tuviera a Harry detrás de ella. ¿La

estaba siguiendo? ¿Es que quiere saber más, tal vez incluso conseguir que le dé algún

detalle morboso?

—¿Vas hacia el parque? —le pregunta, siguiéndola a pocos pasos—. Yo siempre voy

por allí.

Willow quiere preguntarle qué sabe exactamente de ella, pero no sabe muy bien cómo

hacerlo. Quiere preguntarle si antes le estaba tomando el pelo deliberadamente, o si

realmente no la había reconocido. Al fin y al cabo, es posible que sea verdad, ella

tampoco lo había reconocido. Pero está perdida en su propio mundo. Últimamente

nada es capaz de impresionarla. Como la chica nueva del instituto, está destinada a

llamar la atención aunque no lleve la letra A escarlata bordada en el pecho.

—¡Eh, Harry, espera! —Un chico alto, de pelo negro, llama a Harry desde la acera de

enfrente. Corre hacia ellos con una pila de libros bajo el brazo.

—Zayn, ¿qué haces por aquí?

Harry se para un momento.

—He ido a pedir información sobre unos cursos.

Zayn mira a Willow y a Harry varias veces.

—Oh, perdona. Te presento a Willow. Va a nuestro instituto.

—¿Ah, sí? —Zayn le sonríe—. ¿Eres nueva? No te había

visto nunca antes.

—Sí, soy nueva —contesta Willow. Observa al chico con atención. Parece que está

siendo sincero, y se siente algo mejor. Posiblemente no destaque tanto como ella

piensa.

—Podemos hablar si has pensado en matricularte aquí. Yo ya he mirado un par de

posibilidades.

Harry le pasa a Zayn una hoja llena de apuntes sobre cursos y números de referencia.

—Sí, la verdad es que debería matricularme en alguno de estos. —Zayn le echa una

ojeada al papel—. Pero por otra parte, me atrae la idea de no complicarme la vida el

último año de instituto.

Willow ya no es el centro de atención, y suspira aliviada. Debería aprovechar para

marcharse ahora que la situación es buena.

—Oye, yo me tengo que ir —susurra, esbozando una pequeña sonrisa.

—¡Claro! Zayn, luego te llamo. —Para sorpresa de Willow, Harry se despide de su

amigo y continúa caminando a su lado—. Bueno, ¿adónde vas?

—A casa. —Aunque la llame así, Willow se da cuenta de que no es la palabra más

adecuada. El apartamento de su hermano puede ser su casa actualmente, pero ella no

la siente como su hogar. En absoluto.

—¿Quieres que paremos por el camino y tomemos un café? —le pregunta Harry.

No.

No quiere tomar ningún café. Quiere estar sola. Sin embargo, no puede evitar pensar

que, en el pueblo, cualquiera de sus amigas estaría emocionada por que un chico como

Harry le pidiera para salir. Se pregunta cómo se hubiera sentido si le hubiera hecho la

misma propuesta, digamos, hace un año. ¿Se habría sentido halagada? ¿Le hubiera

gustado la idea? ¿Le habría gustado él? Willow hace un esfuerzo por imaginar cómo

hubiera actuado el invierno pasado. Pues claro que le hubiera gustado. ¿Y por qué no

iba a gustarle? Es mono y hasta lee libros. Una pena que la chica del año pasado haya

muerto.

—Bueno, y ¿qué me dices? —El chico se cuelga la mochila del hombro derecho y

esboza una sonrisa—. Hay un local genial unas cuantas calles más allá. El mejor

capuccino que hayas probado nunca, y las pastas no están nada mal.

Primero un café, luego vendrá una película. Después unos cuantos paseos por el

parque. Willow ya sabe cómo funcionan este tipo de cosas. Y más adelante vendrán los

sentimientos. Solamente de pensar en ello se le pone la carne de gallina. Ella ya ha

terminado con sus sentimientos. No quiere volver a sentir en lo que le queda de vida.

—No, gracias. —Incluso a ella le choca lo fría y seca que ha sonado la respuesta.

Perfecto.

Harry se encoge de hombros. Parece un poco decepcionado.

La vida está llena de decepciones, Harry. Willow le da una patada a una piedra del

camino.

—De acuerdo, otra vez será. —Pero por alguna razón, no se despide. Sigue caminando

junto a ella.

¿Por qué no se marcha? Willow se impacienta. A lo mejor le gusta lo que oye. Quizás

está buscando un desafío.

Por un momento se pregunta qué pensaría él si viera las marcas de heridas en sus

brazos. ¿Sería eso suficiente reto para él? Nunca se las ha enseñado a nadie, y por

supuesto, él no va a ser el primero. Pero, aun así, ¿cómo puede quitárselo de encima?

—¿Cómo es que estás viviendo con tu hermano? —le pregunta Harry—. ¿Es que tus

padres se han tomado un año sabático? Porque me acuerdo que tu hermano comentó

que eran especialistas en el mismo campo. —Vuelve a sonreír, totalmente ajeno al

efecto que está teniendo sobre ella.

¿Será como Zayn? ¿Verdaderamente no sabe nada de ella? ¿O es que está

esperando a oír las palabras?

En cualquier caso, él ya le ha dado una alternativa. Ahora ya sabe cómo librarse de él.

—No se han tomado un año sabático. —La voz de Willow suena con dureza. Para de

andar, se gira y mira a Harry sin vacilar. Directamente a los ojos. Tan de cerca que puede

ver su iris color verde surcado por motas color esmeralda. Tiene unos ojos bonitos, pero eso a

ella difícilmente le puede importar ahora. Él le devuelve la mirada. Ya no sonríe, sino

que la mira con la misma intensidad. Cualquiera que pasara ahora junto a ellos

pensaría que son pareja. Deben hacer una bonita estampa allí de pie, mirándose

fijamente bajo la bóveda que crean las frondosas copas de los árboles.

—Pero tus padres son profes, ¿no? —Él rompe el silencio—. Tu padre es antropólogo y

tu madre arqueóloga. Porque una vez yo fui...

—Están muertos. —Willow pronuncia las palabras con frialdad e indiferencia. Le gusta

ver cómo se pone pálido Harry—. Muertos —repite para asegurarse de que le ha quedado

claro—. Y yo los maté.

 

 

 

 

Este es un extra por mi primera lectora espero que te guste pronto volvera Harry.



Capitulo 2


¿Cómo es que vives con tu hermano?

Pero tus padres son profes, ¿no? Porque una vez yo fui...

Las preguntas de Harry le siguen retumbando en los oídos. Su afable voz ahora está

distorsionada en su memoria y suena quejumbrosa e insistente.

Pero tus padres son profes, ¿no? Porque una vez yo fui...

¡Vale, vale! ¡Ya está bien con la cancioncita!

Willow se estira bocabajo, el libro que lleva media hora intentando leer cae al suelo

cuando entierra la cabeza en su almohada intentando callar las voces que resuenan

en su cabeza.

Pero todo es en vano. Las preguntas siguen repitiéndose una y otra vez, y peor, mucho

peor que cualquier pregunta que él hubiera podido preguntar, es su propia respuesta:

Yo los maté.

¿Cuántas veces en los años que le esperan tendrá que repetirse esas palabras?

Apenas puede recordarlo. Llovía, eso es todo lo que sabe. Habían salido a cenar fuera y

sus padres quisieron pedir una segunda botella de vino, así que decidieron que Willow

conduciría. Recuerda a su padre lanzándole las llaves, la carretera resbaladiza, y el

sonido de los limpiaparabrisas.

En ocasiones, oye el murmullo de la lluvia en sus sueños.

Willow voltea la cabeza con indiferencia para mirar a través de la ventana. Una leve

brisa mueve las cortinas. Los últimos rayos de sol se filtran por ellas dibujando bonitas

cenefas sobre el suelo.

Las vistas desde su ventana son especialmente interesantes, y sin duda le llamarían la

atención, si fuera capaz de sentirse interesada por algo. Cada mañana y cada noche, el

parque se llena de gente que hace footing. Por las tardes aparece una legión de

madres jóvenes y a todas horas se puede ver parejas de enamorados que recorren los

caminos llenos de hojas. Es como un cuadro con vida propia. Antes del accidente,

cuando aún le importaban las cosas, Willow pasaba mucho tiempo pintando acuarelas.

En aquella época nada le hubiera gustado más que sentarse junto a la ventana durante

horas e intentar captar el cambiante espectáculo del exterior.

Willow mira el escritorio, donde están la caja de acuarelas y los pinceles que Cathy le

compró. Al igual que su bicicleta y que todo lo demás, se había dejado los utensilios de

pintura en casa. Cathy había tenido todo un detalle al comprarle un juego nuevo, y

debería corresponder ese gesto de consideración intentando usarlo, al menos. Pero

por alguna razón no logra sacar fuerzas para ello.

No cabe duda de que Cathy ha sido buena con ella en muchos aspectos. Ha trabajado

muy duro para que esta habitación tuviera un aspecto agradable para Willow, y con los

colores suaves y los bonitos muebles, ha quedado preciosa. Mucho mejor que la que

tenía antes. En casa se mudó a la habitación de David porque era la más grande. Las

paredes, pintadas de negro, eran una reminiscencia de la época heavy metal de su

hermano, y Willow y su madre siempre se prometían a sí mismas cambiarlas algún día.

¿Quién le iba a decir que cuatro paredes negras pudieran transmitir tanta seguridad?

Willow se incorpora bruscamente, abre la ventana y saca la cabeza. El aire es suave y

solo corre una leve brisa que le alborota el pelo sobre la cara. Es su momento favorito

del día, justo cuando la tarde está a punto de convertirse en noche.

Si ahora estuviera en casa, probablemente estaría hablando con una de sus amigas por

teléfono. Normalmente las cosas iban así: quedaba con las amigas después de clase,

llegaba a casa y hacía su trabajo, un poco de cotilleo por teléfono antes de cenar o, si

no tenía muchos deberes, un paseo en bici por los caminos de detrás de su casa.

Ahora, los días transcurren de otro modo. Por el instituto camina como si fuera

sonámbula, no tiene amigos con los que hablar, va a la biblioteca, intenta hacer los

deberes pero no le salen, y come cualquier cosa que le ponga Cathy... Y todo esto en

compañía de la cuchilla.

Ha dejado a sus antiguas amigas atrás, al igual que el resto de su vida. Pertenecen a

otro mundo, a un mundo que Willow no tiene ninguna intención de volver a visitar.

Nunca les coge el teléfono, borra los e-mails, y una a una, todas han dejado de

contactar con ella. La única persona que sigue intentándolo es Perrie, su mejor amiga,

y Willow sabe que solo hace falta que deje un par de mensajes más sin contestar para

que no vuelva a insistir.

Cierra la ventana mientras suspira. Si no hace nada más, al menos debería esforzarse

con los deberes.

Willow recoge el libro que estaba leyendo, Historia de dioses y héroes, de Bulfinch. Se

supone que tiene que leerse cincuenta páginas para mañana. Después tiene que

ponerse con un trabajo para la misma asignatura. No debería resultarle muy difícil. Se

ha leído este libro unas mil veces. Pasa las páginas de su edición barata de bolsillo y

recuerda la primera edición que su padre tenía sobre la mesa, en cuya primera página

aparecía su caligrafía trazada con aquella tinta azul que a él tanto le gustaba.

Lo más probable es que siga allí. La casa ha quedado tal como estaba, ni siquiera la han

puesto a la venta.

En un principio Willow pensó que se quedaría allí y que David, Cathy e Isabelle irían a

vivir con ella. En cierto modo, hubiera sido lo más sensato. El apartamento, aunque

tiene la medida exacta para una pareja con un bebé, se ha quedado pequeño desde su

llegada. Pero, desde el primer momento, David había vetado la idea argumentando

que la comunicación no era buena. Durante veinte años los padres de Willow solían

coger el tren, pero solo dos veces por semana y, si bien el horario de clases de David

era parecido, el trabajo de Cathy la hubiera obligado a viajar cada día.

De todos modos, aunque no sea la situación más cómoda, Willow no puede evitar

estar de acuerdo con su hermano. Aunque su casa es grande y espaciosa, vivir allí no

hubiera sido precisamente fácil, y no por los viajes precisamente, sino porque la casa

está llena de recuerdos y sentimientos. Demasiado llena de fantasmas.

Habrá estado allí un par de veces desde el accidente. La primera vez fue con David

para recoger los libros de sus padres y traerlos al apartamento. Resultó ser una idea

desastrosa que tuvieron que dejar a medias. De hecho, ese viaje afectó tanto a David

que se negó a volver a entrar en la casa. Cuando regresaron, Cathy y él se quedaron en

el coche mientras Willow, que se sentía como una refugiada, una desplazada huyendo

de su país para ir a un territorio desconocido, recorría la casa en busca de algo de ropa

para meter en su mochila. Ahora desearía haberse tomado más tiempo para pensar en

lo que recogía. No le cupo gran cosa en la mochila y ahora constantemente tiene que

pedirle cosas prestadas a Cathy. ¿No hubiera sido mejor coger un par de libros que le

importaban en lugar de tres pares de tejanos, dos camisas y una falda? Le encantaría

poder estar leyendo Bulfinch en la vieja edición de su padre y no en esta triste edición

barata que había adquirido en una franquicia del centro.

Willow no sabe por qué le duele la garganta. No entiende que le piquen los ojos así, de

repente.

¡Es solamente un libro!

Tira la edición de bolsillo al otro extremo de la habitación, donde cae al suelo con

todas las páginas dobladas.

—Muka, Tuka, Jashatuka...

Willow se queda helada. Se pone pálida y agarra con fuerza una punta de la colcha al

oír la voz de su madre flotando en la escalera. Al cabo de unos segundos se da cuenta

de que es Cathy, que le está cantando a Isabelle. David debe haberle enseñado la

canción, una antigua nana rusa que su madre solía cantarles.

Se levanta de la cama y entra en el cuarto de baño para mojarse la cara con agua fría.

Se mira al espejo durante unos segundos y observa su cara como si fuera la de una

extraña.

¿Quién es ella?

Willow supone que, para la mayoría de la gente, su aspecto no ha cambiado, a

excepción del pelo. No tiene ni ganas ni energía para arreglárselo como antes y lo lleva

recogido en una trenza que le llega a media espalda.

Pero ella no se reconoce. Posiblemente su cara no sea diferente, pero su mirada sí que

lo es. Es peor que si sus ojos no tuvieran vida, porque su expresión es completamente

nula. Levanta una mano para cubrirlos en el espejo. Recuerda el reflejo que solía

mirarla desde el espejo. Aquellos ojos no estaban muertos.

Willow nunca había sido consciente de ser feliz. Simplemente no se le había ocurrido

pensar que en su vida ya tenía todo lo que podía querer o necesitar.

Lo único que le puede provocar la risa ahora a Willow es el modo en cómo antes daba

todas las cosas por sentadas. En el pasado, nimiedades como ir mal con la escuela o

que un chico la dejara plantada la destrozaban. ¿Cómo podía saber lo que la vida le

tenía reservado? Sacude la cabeza al pensar en lo estúpida que era al ponerse triste

porque su vestido favorito se había perdido en la lavandería o alguna tontería por el

estilo.

¡Tonta!

De repente, siente una necesidad irrefrenable de golpear su cabeza contra el espejo.

Eliminar esa absurda expresión de su cara. Sin embrago, sabe que no puede. Aquí no,

ahora no. No con Cathy en el piso de abajo y David entrando por la puerta.

En lugar de eso, se mira pausadamente, aprieta los labios y escupe sobre el reflejo de

su cara con todo el veneno que puede reunir.

Willow sabe que se está poniendo melodramática pero, ¿qué más da? El escupitajo se

desliza espejo abajo y vuelve a encontrarse con el par de ojos muertos.

¿Quién eres?

Esta no es la Willow que ha vivido dentro de ella los últimos diecisiete años. Es otra

persona.

Una asesina.

Una chica que se corta.

Willow se aleja del espejo. Escupir sobre su propia imagen. Eso es pueril, como sacado

directamente de una película de serie B. Y, la verdad, así no se consigue nada. Pero

cortarse... Eso es otra historia.

Se mira los brazos un momento. Si alguien mirara con atención enseguida notaría las

violentas heridas rojas bajo las finas mangas de algodón de su camisa. Pero es algo en

lo que casi nadie repara.

Se sube las mangas y examina las heridas más accesibles. Abre el botiquín y saca un

tubo de desinfectante. Tiene mucho cuidado en no dejar que se le infecte ninguna

herida. No quiere complicaciones. Cathy ya ha empezado a mirarla de una manera

extraña. No para de preguntarle por qué le pide camisas de manga larga con el buen

tiempo que está haciendo con el veranillo de Holmes Chaple. Ella no puede comprender

que Willow, a quien antes le preocupaba tanto qué ponerse, ahora elija su ropa con un

único criterio: ¿le cubrirá las cicatrices?

Preocuparse de sus cosas ya no es tan sencillo como antes. No puede simplemente

dejar su ropa sucia en el cesto de la colada. El otro día tuvo que enterrar una de sus

blusas manchada de sangre en el parque. No puede arriesgarse a dejar cosas como esa

por ahí. No le supo mal perder la blusa, pero fue terrible tener que escarbar la tierra.

Más tarde, de camino a casa, le pareció ver a un rottweiler jugando con ella.

Willow oye el teléfono. Es casi la hora favorita de Perrie para llamar. Rápidamente, sin

vacilar, se gira y enciende la ducha.

—¿Willow? —Cathy la llama—. ¡Teléfono, para ti! ¡Es Perrie!

Se asoma por la puerta del baño.

—¡Lo siento, estoy en la ducha!

Con esto debería valer. Deja la ducha encendida, se quita los tejanos y la camiseta y,

sentada en el suelo del baño, se pone un poco de crema antiséptica en las heridas que

tienen peor pinta.

Tarda unos diez minutos en acabar con esto pero finalmente termina de curarse las

heridas.

—¡Willow! —grita su hermano—. ¡A cenar!

—Ya voy —contesta Willow apagando la ducha. Se pone la ropa y hace una mueca de

dolor cuando los téjanos se enganchan con la crema. Sería mucho más lógico colocar

algún tipo de vendaje, pero la gasa se notaría a través de la ropa.

—¡Hola! —Intenta parecer animada al entrar a la cocina.

—Madre mía, ¡qué rápido se te seca el pelo! —dice Cathy sonriendo.

—¡ Ah, sí! Bueno, el gorro de baño. Ni siquiera me he desecho la trenza. —Willow le

devuelve la sonrisa. Tiene que hacer un verdadero esfuerzo. La simple idea de sentarse

y cenar la deja exhausta, porque es el único momento del día en el que no puede

evitar sentarse cara a cara frente al otro único miembro de la familia vivo.

No debería ser así. Ver a su hermano debería ser, de hecho, el único rayo de luz en

este paisaje sombrío en que se ha convertido su vida, pero, simplemente, no es así.

Porque, por alguna razón, aquella lluviosa noche de marzo no había acabado solo con

la vida de sus padres. Por alguna razón, como si él también hubiera estado en el coche,

aquella noche también había perdido a su hermano.

Siempre tiene esa sensación. Su relación está tan rota por todas partes que a todos los

efectos siente que vive con un extraño. Hasta el punto que le resulta más difícil de

soportar que la pérdida sus padres; ellos han muerto, se han ido para siempre. Pero

estar en constante contacto con su hermano —la persona con la que antes estaba más

unida, la única persona que le queda—, verle, hablar con él, y a pesar de eso no tener

ningún tipo de conexión con él es mucho más doloroso de lo que jamás hubiera

imaginado.

A veces Willow intenta convencerse a sí misma de que algún día las cosas volverán a la

normalidad entre ellos. Al fin y al cabo ya habían pasado épocas en las que casi no se

hablaban. Él es diez años mayor, y esa diferencia de edad no les ha hecho tener

siempre una relación fácil.

Willow recuerda cuando él tenía quince años y ella cinco. En aquella época, a David no

le gustaba mucho tener una hermana pequeña. Quería salir y hacer su vida en lugar de

quedarse en casa cuidando de ella. Por su parte, a Willow tampoco le gustaba mucho

él. Pero las cosas fueron cambiando al hacerse mayores. En algún momento entre los

diez o los once años, por alguna razón las tornas se habían cambiado y él se había

convertido en su confidente, amigo y protector. De repente, era divertido tener un

hermano mayor con el que se llevaba tantos años.

Si se empeña, Willow es capaz de olvidar, por un momento, que está viviendo con

David e imaginar que está de visita como lo hubiera hecho el año pasado, cuando se

sentía agobiada por la atención de sus padres, cuando tenía la sensación de que se

metían en su vida más para presionarla que para ayudarla. En momentos así, solía ir a

pasar el fin de semana con David y Cathy, lo que provocaba la envidia de sus amigas.

Willow se pasa horas recordando cómo eran aquellos fines de semana, cómo iban las

cosas entonces. David acababa de licenciarse en la universidad. Cathy y él estaban a

punto de ser padres. Todo parecía perfecto.

Pero Willow había acabado con esa vida de película de su hermano tal y como acabó

con la vida de sus padres. Cathy no quería volver a trabajar. Pero tuvo que volver a

trabajar en lugar de quedarse en casa cuidando de Isabelle como había planeado. En

lugar de preparar sus clases, David tiene que preocuparse del dinero todo el tiempo.

Tiene que preocuparse de llegar a fin de mes. Tiene que preocuparse de Willow.

En muchos aspectos él parece llevar bien esta carga. Es tan fuerte, tan considerado,

tan competente, la trata de un modo tan absolutamente perfecto que, desde fuera,

parece que no falla nada. Es absurdamente educado con ella, como si se tratara de una

extraña de quien tiene que preocuparse, y se hace cargo de esta obligación con la

máxima seriedad. Pero entre ellos ha crecido un muro de hielo.

David nunca, nunca habla del accidente. Las conversaciones entre ellos se limitan a las

menudencias del día a día. Incluso cuando tienen que discutir temas de logística, como

qué parte de su sueldo en la biblioteca tiene que ir a los gastos de la casa, o cuándo

deberían poner la casa de sus padres a la venta, él intenta evitar cualquier alusión a la

razón que les ha llevado a esta situación extraordinaria.

Al principio Willow pensaba que solamente era cuestión de tiempo. Que su hermano,

en algún momento, se enfrentaría a ella. Esperaba el momento en que él le gritara, o la

sacudiera, o hiciera cualquier cosa que dejara de lado esta perfecta cortesía. Pero los

meses pasaban y cada vez era más evidente que David no tenía ninguna intención de

sacar a relucir lo ocurrido.

Ella tampoco se ve con fuerzas de sacar el tema. Si David no quiere hablar de ello es

por lo doloroso que resulta, y Willow se niega, se niega rotundamente, a hacerle más

daño del que ya le ha hecho.

Aun así, la frialdad de él le resulta muy dolorosa. Es el peor castigo que podría

soportar. Y, sin embargo, está totalmente de acuerdo en el modo en que él la juzga: ya

no es su hermana pequeña, es la asesina de sus padres. ¿Por qué debería esperar que

la tratara diferente? ¿Por qué esperar incluso que fuera tan amable como lo es ahora?

—¿Qué tal ha ido la escuela? —le pregunta David mientras ella se sienta. Cathy le pasa

una caja de cartón llena de fideos de sésamo. Por lo visto, esta noche toca comida

china.

—Bien —contesta Willow. Echa unos cuantos fideos en su plato con un suspiro. Sabe

que esa respuesta no basta, que David espera un informe completo de lo que ha

hecho, pero ella está tan cansada de mentirle que ya no tiene fuerzas. Baja la mirada

hacia el plato. Los fideos parecen gusanos.

—Mmm... Bueno, no sé qué quiere decir exactamente «bien». ¿Por qué no me cuentas

cómo van las clases? ¿Hoy no tenías un control de francés?

¿Un control? Lo único que recuerda de la clase de francés es a la chica con los arañazos

en el brazo. Eso, y salir corriendo de la clase para realizar sus actividades

extraescolares.

Pero difícilmente puede explicarle eso a David.

¡Ah, claro! El control... Willow recuerda que hicieron uno el otro día. Debió

mencionárselo a David en una de estas sesiones nocturnas.

—Es que... No nos lo ha devuelto todavía. Al menos contesté todas las preguntas. —

Eso resulta ser cierto. Pero no fue más que una racha de buena suerte el que pudiera

completar el examen ya que apenas abrió el libro de texto.

—Vale —asiente pensativo—. ¿Y las otras clases? ¿Hay algo en concreto que debería

saber?

Suspiro.

—No... Bueno, tengo que hacer un trabajo para una asignatura que hago sobre el

Bulfinch... Ya sabes, el libro sobre mitos y héroes.

—Bueno, pues eso no debería costarte demasiado —contesta David—. ¿Ya has

escogido un tema? ¿Para cuándo es?

—Em... no. Aún no tengo tema... —Willow evita la mirada de su hermano. Vale, sí que

tiene un tema, y no uno que haya escogido ella. Pero ¿cómo puede decirle a su

hermano que el profesor le ha pedido que escriba sobre el tema de la pérdida y la

redención en la relación entre Deméter y Perséfone? No puede, simplemente no

puede mirarle a los ojos y hablarle de la historia de otra niña sin madre—. No tengo

que entregarlo hasta dentro de tres semanas, así que tengo tiempo de sobra para

encontrar uno...

—¿Y qué tal la biblioteca? ¿Cómo ha ido hoy? ¿La señorita Hamilton es un poco más

simpática contigo? ¿Quieres que hable con ella?

—¡No! Quiero decir, gracias, aunque no. Está bien, de verdad...

A Willow de pronto se le ocurre una idea. ¿No quiere saber David cómo le han ido las

cosas en la biblioteca? Quizá debería hablarle del chico que ha conocido hoy, de Harry.

Se pregunta si cabe la posibilidad, la más remota posibilidad, de que su reacción ante

esta noticia sea diferente al modo en que siempre le responde a sus recitales diarios

sobre su vida en la escuela y en el trabajo. La responsabilidad de encargarse de su

educación debe de ser nueva para él, pero esto... En fin...

Willow recuerda un día, del año anterior, cuando fue a visitar a su hermano a una de

sus clases. Uno de los estudiantes de doctorado, que no se había dado cuenta de que

ella era alumna de instituto, le pidió para salir. A su padre no le había hecho ni pizca de

gracia, pero David lo encontró divertidísimo. x —He... he conocido a alguien en la

biblioteca que iba a tus clases el año pasado —le comenta Willow tanteando el

terreno. Es como si le mandara un globo sonda, la idea está flotando en el aire. Quiere

ver cómo se lo va a tomar. Le gustaría creer que, de algún modo, su hermano es capaz

de relajarse cuando está con ella y que, quizá, sacar un tema con el que solía bromear

antes, pueda ser la clave para conseguirlo.