...Y un día, Harry se fue. {Larry Stylinson}

Hoy Harry se va del país.
Paso ya casi un año de la ultima vez que nos vimos en su casa.
Me entere que no le duro mucho lo del chico aquel, pero no se demasiado mas.
A las tres de la tarde sale su avión para América, desde el espigón internacional del aeropuerto.
Me llamo ayer y me dijo que se iba. Finalmente, había conseguido la beca. Si quería despedirlo. Que llegaba directo al aeropuerto desde Holmes Chapel. Que le gustaría verme para que todo quede bien, ahora que ya sabemos que no hay rencores.
¿No hay rencores?
No, no hay rencores.
Pensé mucho durante toda la mañana en si ir a despedirlo o no.
Di vueltas en la cama, mire el techo; una vez mas empece la lectura de los diarios del domingo por el horóscopo de la revista: ''Sorpresa: despedida'', dice. Error: si algo no tiene esta despedida es sorpresa. Harry se va y eso no es ninguna sorpresa. Hace tiempo que Harry se fue. Se fue y fue bueno que se haya ido.
Ahora se.
Dolio pero ahora se.
Londres esta caliente y estúpida, como a mi mas me gusta.
Si, decido tomar el 86 para ir hasta el aeropuerto. Tarde casi dos horas. Es domingo y hay poco transito. No ha quedado nadie en la ciudad. En los costados de la ruta, algunos intrépidos toman sol, otros descansan sobre sus heladeritas con gaseosas y sándwichs. Dos chicos lindos, en slips fluo, juegan con una pelota enorme de plástico. Me acuerdo de ya no me acuerdo que.
El 86 avanza despacio por esos barrios grises, por esos lugares verdes que no me incluyen. Llego a tiempo, lento y a tiempo.
Hay gente, japoneses, chicas, tablas de surf.
Al fondo de todo, en el mostrador, lo veo.
Esta lindo.
Es lindo.
Tiene un jean, y una remerita roja y zapatillas rojas. El muy descarado se las puso haciendo juego. Hace los tramites, se despide con una sonrisa. Aquella sonrisa. El chico que le hace los papeles se queda mirándolo cuando se va. ''¿Que miras?'', pienso que le digo y de solo pensarlo sonrío. Ya se que mira. A mi también me gusta.
Cuando Harry esta por pasar a mi lado, me escondo detrás de una columna.
No me ve.
Quedamos en encontrarnos en el bar.
Da una vuelta por todo el aeropuerto. Lo sigo a una distancia prudencial, como para que no pueda verme. Le queda media hora todavía, antes de embarcar. Me esta buscando. Mira su reloj. Me sigue buscando. Entra al bar.
Estoy pensando que decirle.
1. Entro al bar y le digo: ''Bueno, ya esta, vamos a casa''.
2. Entro al bar y le digo: ''Tengo mi ticket, salgo para América a las tres de la tarde, pero tengo un rato antes de embarcar''.
3. Entro al bar y le digo: ''Adiós y buena suerte''.
4. Entro al bar y le digo: ''Si, me queda mucho rencor, ¿y?''.
No entro al bar.
Desde lejos lo puedo ver y el no puede verme a mi. Se quita el auricular. Pide una cerveza, sigue mirando para todos lados, saca un libro de su mochila. ¿Que? No puedo saberlo. Imagino que es El amor en tiempos del cólera, pero no se bien por que.
El tiempo pasa y no me animo a entrar.
¿Que tengo nuevo para decirle, después de todo lo que paso?
¿Que se que lo voy a amar por siempre y, sin embargo, también se que es mejor así?
Cada tanto deja de leer y mira alrededor. Después vuelve a la lectura.
Así como alguna vez tuve que aprender que no era tan cierto eso de que el único amor bueno era el heterosexual, estoy aprendiendo que a veces, algunas veces, el amor puede hacerte mal. Que por alguna cosa que estará vaya a saber donde, no supimos crecer a tiempo.
Y que brillamos demasiado.
Y que el brillo nos encegueció.
Y lo rompíamos o nos rompíamos.
Y que empezamos a hacernos daño sin quererlo.
Pero hubo un momento en que no me importo demasiado si era a propósito o no. Hubo un momento en que la felicidad se fue y nunca fuimos gente de conformarse porque si, con poco o nada. Lo nuestro fue bueno de verdad o no fue. Nadie podía exigirnos que nos acostumbráramos a una resignación feroz, a una existencia lánguida, a un fin en cuentagotas.
Cada mañana, al despertarnos uno al lado del otro, uno abrazado al otro, renovábamos un pacto.
Cada mañana sentíamos que ese día íbamos a ser felices porque lo íbamos a encarar juntos.
Hasta que dejo de suceder.
Y ni el ni yo estábamos dispuestos a aceptar un sinónimo de la felicidad, un seudaneo descafeinado, malta de la alegría o algo así.
He vivido mucho desde el día en que Harry se fue.
Conocí gente impresionante y gente que da impresión.
Aprendí, otra vez, a andar solito por la vida.
A que la tele cambia de canal solo si yo tengo el control remoto en la mano.
A que nunca hay luz en mi departamento cuando miro desde la ventana.
A no decir ''nosotros''.
A que la vida duele y uno no puede hacer casi nada en esas circunstancias.
Por los altoparlantes están anunciando su vuelo. Es el ultimo llamado. Harry le hace una seña al mozo, paga una barbaridad por esa latita de cerveza, mira para todos lados, pone el libro en la mochila, se vuelve a calzar el auricular. Se que no tengo que pensarlo pero juraría que ahí tiene a Elvis Presley. O a The Beatles. ¿Sera Elvis o The Beatles?
Bajo las escaleras de la confitería, sigue buscándome. No puedo mas de la curiosidad. Creo que no podría seguir viviendo si no me entero si es Elvis o The Beatles.
Voy a su encuentro.
Desde lejos le muestro a Sherman, el peluche que el me había regalado.
Me ve, me saluda con la mano, se quita el auricular.
-¿Es Elvis o The Beatles?-pregunto de lejos, mejor, pregunta Sherman.
-¿Que?-lo volví a sorprender. Me encanto. Lo volví a sorprender. Le señalo el mp3-. ¡Ah! ¿Que estoy escuchando?
-Si, ¿Elvis o The Beatles?
-Marilyn Manson-me dice y se ríe. Mucho-. Ahora escucho rock satánico.
Vamos caminando rápido hacia la puerta de embarque. El tipo que esta parado en la escalera hace señas. Parece que hay que apurarse.
-Bueno-me dice-, chau.
-Claro-me escucho decir-. Chau.
¿Nadie va a decir nada?
No.
Nadie va a decir nada.
A ver, ¿que dirías? Ya esta todo dicho, ¿no te parece?
-Quería decirte... bueno, que se yo, fue bueno y eso-me dice.
-Fue bueno dejarme-le respondí.
-No empieces.
-Era una broma. Ya se como fue. Ojala que lo que venga sea tan bueno como lo que paso.
-Ojala, cuídate, ¿eh?
-Cuídate vos, que sos el que se va a América.
-Si, yo me cuido-dice y sonreímos.
Muestra el ticket. La escalera mecánica comienza a llevarse. Entonces, como en aquella tarde de frío en medio de Londres, vuelve corriendo. El tipo de la escalera lo mira mal. Enseguida lo va a mirar peor, cuando me abrace y me bese como aquella vez. Es un beso fuerte en la boca y el aeropuerto que deja de respirar por un segundo.
-¡Chau!-me grita y mientras vuelve a la escalera se saca el mp3 y me lo tira. Lo agarro al vuelo y ahí me quedo, mirándolo, mientras la Puerta Uno de embarque se lo traga para siempre.
Una pareja de gays pasan por al lado mio y me sonríen.
El mundo, parece, esta en su lugar.
Voy hacia la cola del 86 para volver al Centro.
Me calzo el mp3.
No esta Marilyn Manson.
Es The beatles cantando In My Life.
Tomo el colectivo.
Alguno de todos esos aviones se lleva a Harry.
Ninguno de esos aviones me lleva a mi.
Supongo que este es el final de una historia de amor.
Como decía el poeta ''que sea infinito mientras dure''.
Y pude darme cuenta cuando estaba pasando.
Hay gente que vive toda una vida sin algo así.
Creo que estoy contento.
Por la ventanilla del autobús tiro a Sherman en el campo.
Saco la canción.
Mejor escucho la radio.
Mejor.