Puro - Julianna Baggott - Adaptado - Liam Payne

Nombre:Puro
Autor: .Snowflake~.
Adaptación: Si
Género:Aventura-Ciencia Ficcion.
Advertencias: Ninguna.
Otras páginas: Si.

Hola chicas! Mi nombre es Cande, y tengo 14. Soy de Argentina. Esta es mi primera novela en el foro, aunque es una adaptacion, pero prefero empezar por eso. Este es uno de mis libros favoritos, asique espero que les guste ... So...espero comenten, acepto todo tipo de coments. Gracias.






SINOPSIS:
____ apenas se acuerda de las Detonaciones y menos todavia de como era la vida en el Antes. En el armario donde duerme, entre los escombros de una antigua barberia, piensa en como el mundo se transformó en ceniza, polvo, cicatrices, quemaduras y cuerpos dañados, fundidos con objetos extraños. Estan aquellos que se escaparon del Apocalipsis sin daño alguno, los Puros. Viven a salvo, dentro de la Cupula que protege sus vidas, seres superiores y sanos. Pero Niall, cuyo padre es una de las personas mas influyentes de la Cupula, se siente aislado y solo. Cuando por casualidad escucha unas palabras que le indican que su madre podria continuar viva, Niall lo arriesga todo, incluso su vida, para salir a buscarla. Y ahi es cuando se topara con ___...

Nadie ? :c

PROLOGO


Durante la semana que siguio a las Detonaciones sono un zumbido constante. Costaba llevar la cuenta del tiempo. Los cielos se combaban bajo el peso de los bancos de nubes ennegresidas por el aire cargado de ceniza y tierra. Si paso algun avion o aeronave, no podiamos saberlo; asi de encapotado estaba el cielo. Tal vez vi, no obstante, una panza metalica, un brillo apagado de un armazón que bajo por un momento y luego desaparecio. Tampoco se veia aun la Cupula; ahora tan brillante sobre la colina, antes era solo un destello borroso en la distancia. Parecia cernirse sobre la tierra, como un orbe, una borla iluminada, desgajada del todo.
El zumbido provenia de una especie de mision aerea, y nos preguntamos si habria mas bombas. Pero ¿de que servirian? No quedaba nada, todo habia sido arrasado o tragado por las llamas. Habia charcos oscuros de lluvia negra, y hubo quienes bebieron de esa agua y murieron. Teniamos las cicatrices a flor de piel, las heridas y las deformaciones en carne viva. Los supervivientes cojeaban en una procesion de muerte con la esperanza de encontrar un sitio que hubiese quedado en pie. Nos rendimos; fuimos descuidados y no buscamos refugio. Puede que algunos desearan que hubiese una operacion de rescate; tal vez yo tambien.
Los que pudieron salir de los escombros lo hicieron. Yo no pude, habia perdido la pierna derecha de rodilla para abajo y tenia las manos llenas de ampollas de utilizar una tuberia por baston. Tu, ___ , solo tenias siete años y eras menuda para tu edad, aun con el dolor por la herida abierta de la muñeca y las quemaduras que relucian en tu cara. Pero eras rapida. Trepaste a toda prisa por los restos para acercarte al sonido, atraida por aquel ruido imperioso que provenia del cielo.
Ahi fue cuando el aire tomo forma, cuando se hincho poco a poco en un movimiento ondeante: un cielo de alas insolitas e incorporeas.
Hojas de papel.
Tocaron tierra y se posaron alrededor de ti como copos de nieve gigantes, igual que aquellos que los niños recortaban en papeles plegados para pegarlos luego en las ventanas de las aulas, aunque oscurecidos ya por el aire y el viento cenicientos.
Cogiste uno, como hicieron todos los que pudieron hasta que no quedo ninguno. Me lo leiste y te lo lei un voz alta.

Sabemos que estais ahi, hermanos y hermanas.
Un dia saldremos de la Cupula para reurnirnos con vosotros en paz.
De momento solo podemos observaros desde la distancia, con benevolencia.


"Como Dios-susurre-, nos observan como el ojo benevolente de Dios."
No fui la unica que penso lo mismo. y hubo quienes uedaron fascinados y quienes montaron en colera. Todos, no obstante, seguiamos aturdidos, perplejos. ¿Nos pedirian a alguno que traspasasemos las puertas de la Cupula? ¿Nos rechazarian?
Los años pasaron y se olvidaron de nosotros.
Al principio, sin embargo, las hojas de papel se convirtieron en un bien preciado, una especie de moneda de cambio...que no duro. El sufrimiento era demasiado grande.
Tras leer el papel, lo plegue y te dije: "Me aferrare a el por ti, ¿vale?"
No se si me entendiste. seguis distante y muda, con la cara tan inexpresiva y los ojos tan abiertos como los de tu muñeca. en lugar de asentir con tu propia cabeza lo hiciste con la de tu muñeca, ya parte de ti para siempre. cuando parpadeo, tu parpadeaste a la vez.
Asi fue durante mucho tiempo.

Nadiee? :(

Capitulo 1 : Primera parte

Armarios

(___ )
___ está tendida en el armario. Así dormirá cuando cumpla los dieciséis años dentro de dos semanas: con la dureza del contrachapado presionándole la espalda, el aire cerrado y las motas de ceniza acumuladas. Tendrá que ser fuerte para sobrevivir a esto; fuerte, sigilosa y, por la noche, cuando la ORS patrulle las calles, invisible.
Empuja la puerta con el codo y ahí está el abuelo, acomodado en su silla junto a la puerta del callejón. El ventilador que tiene alojado en la garganta da vueltas sin hacer ruido; las pequeñas aspas de plástico giran hacia un lado cuando inspira y hacia el otro cuando espira. ___ esta tan acostumbrada al ventilador que pueden pasar meses sin que se fije en el, hasta que llega uno de esos días, como hoy, en que se siente desapegada de su propia vida y todo la sorprende.
-Entonces, ¿qué? ¿Crees que podrás dormir ahí?- le pregunta el abuelo-. ¿Te gusta?
___ detesta el armario pero no quiere herir sus sentimientos.
-Me siento como un peine en su estuche- se le ocurre decir.
Viven en la trastienda de una barbería quemada. Es una estancia pequeña con una mesa, dos sillas, dos palés viejos en el suelo –uno donde duerme su abuelo y el suy antiguo- y una jaula hecha a mano colgada de un gancho en el techo. Entran y salen por la puerta trasera del almacén, la que da al callejón. En el Antes, en ese armario se guardaban los enseres de la barbería: estuches de peines negros, frascos azules de Barbasol, botes de espuma de afeitar, toallas de mano dobladas en cuatro, baberos blancos para poner alrededor del cuello. Está convencida de que acabará soñando con que es de color azul Barbasol y está atrapada en un frasco.
El abuelo empieza a toser, con el ventilador girando a todo trapo, hasta que se le pone la cara de color purpura carmesí. ___ baja del armario, corre hacia el y le da unas palmaditas en la espalda a la vez que le golpea las costillas. Ha sido la tos lo que ha hecho que la gente haya dejado de reclamar sus servicios. En el Antes el abuelo trabajaba en una funeraria y luego, con el tiempo, empezaron a llamarlo el Cosecarnes, pues aplicaba sus técnicas con los muertos a los vivos. Ella lo ayudaba a limpiar las heridas con alcohol, a disponer el instrumental y, en ocasiones, a sujetar a los niños cuando se revolvían de dolor. Ahora la gente cree que esta infectado.
-¿Estas bien? – le pregunta ___
Poco a poco recobra el aliento y asiente:
-Estoy. – el anciano recoge el ladrillo del suelo y lo deja sobre el muñon que tiene por pierna, justo por encima del cumulo de cables cauterizados. El ladrillo es su única protección contra la ORS-. El armario para dormir es nuestra mejor opción –le dice el abuelo-. Tienes que darle tiempo.
___ sabe que tendrá que ser mas agradecida. Le construyo el escondrijo hace unos meses. Los armarios se extienden por la pared del fondo, la que comparten con la propia barbería. Casi todo lo que queda del local en ruinas esta expuesto al ire porque un gran trozo de tejado salió volando. El abuelo ha quitado los cajones y las baldas a los armarios y en la pared del fondo ha instalado un panel falso que funciona como una trampilla que da a la barbería, y que ___ puede accionar si tiene que escapar por allí. Pero luego, ¿adónde irá? El abuelo le ha enseñado un viejo conducto de irrigación donde esconderse mientras la ORS registra el almacen, encuentra el armario vacio y el abuelo les cuenta a los soldados que hace semanas que ha desaparecido, probablemente para siempre, y que quizá ya este muerta. El viejo intenta convencerse de que lo creeran, de que la niña podrá regresar y de que la ORS los dejara en paz. Por supuesto, ambos saben que es harto improbable.
Ha conocido a unos cuantos chicos mayores que han huido: un chico que se llamaba Zayn y su hermana pequeña Safaa –muy amiga de ___ antes de su partida, hace unos años-, un niño sin mandibula y otros dos muchachos que decían que iban a casarse muy lejos de allí. Se cuentan historias sobre un movimiento clandestino que saca a los niños de la ciudad y se los lleva mas alla de los fundizales y las esteranias, donde es posible que haya mas supervivientes… civilizaciones enteras. ¿Quién sabe? Pero solo son rumores, mentiras bienintencionadas concebidas para consolar. Esos chicos desaparecieron y nadie ha vuelto a verlos.
- Creo que voy a tener tiempo de acostumbrarme, todo el timpo del mundo, a partir de dentro de dos semanas –comenta ___.
En cuanto cumple los dieciséis aos se vera confinada al almacen y a dormir en el armario. Su abuelo le ha hecho prometer, una y otra vez, que no saldrá a la calle. “Seria muy peligroso –suele decirle-. Mi corazón no lo soportaría.”
Ambos conocen los rumores sobre lo que les ocurre a los que no se presentan en el cuartel general de la ORS el dia de su decimosexto cumpleaños: les dan caza mientras duermen o mientras caminan a solas por los escombrales; les dan caza sin importar a quien tiene, no puede permitirse pagarle nada a nadie.
Al decir que no se presenta por las buenas lo arrestan. Eso no es un rumor, es la verdad. Se cuenta que te arrestan y te llevan a la periferia, donde te desenseñan a leer (en caso de que sepas, como ___). Su abuelo le enseño y le mostro el Mensaje: “Sabemos que estais ahí, hermanos y hermanas…” (Ya nadie parte). Se rumorea que después te enseñan a matar usando blancos humanos. Y se dice también que o aprendes a matar o, si las Detonaciones te dejaron demasiado deforme, te usan como blanco humano y se te acabo la historia.
¿Qué les pasa a los chicos de la Cúpula cuando cumplen los diciseis? ___ se imagina que es como en el Antes: tartas y regalos envueltos en papel brillante, y esos animales de carton rellenos de caramelos y colgados del techo a los que se pega con un palo.
-¿Puedo ir al mercado? Casi no nos quedan raíces. –A ___ se le da muy bien preparar algunos tipos de tuberculos; prácticamente se alimentan solo de eso. Y además quiere salir a la luz del dia. El abuelo la mira con inquietud-. Todavía no han puesto mi nombre en la lista –esgrime la chica.
La lista oficial de los que tienen que presentarse ante la ORS se pega por toda la ciudad: en ella figuran los nombres y días de nacimiento en dos columnas ordenadas, datos todos ellos cosechados por la ORS. La organización surgió poco después de las Detonaciones, cuando se llamaba Operación Rescate y Salvamento. Formaron unidades medicas, recabaron listas de supervivientes y de caidos y, con el tiempo, crearon una pequeña milicia para mantener el orden. Sin embargo, depusieron a sus cabecillas y la ORS paso a ser Operación Revolucion Sagrada. Sus nuevos lideres han impuesto el gobierno del miedo y pretenden tomar la Cúpula algún dia.
Ahora la ORS ordena registrar a todos los recién nacidos, o pena de castigar a todos que desobedecen. Aparte, hace registros de casas al azar. La gente se muda con tanta frecuencia que ya no pueden tener localizados los domicilios. Ya no existen las señas: todo lo que queda esta derrumbado, desaparecido, y los nombres de las calles se han borrado. Hasta que ___ no vea su apellido en la lista no le parecerá real; vive con la esperanza de no aparecer nunca: tal vez se hayan olvidado de su existencia, quizá hayan perdido una montaña de expedientes y el de ella sea uno de esos.
-Ademas, hay que ir guardando reservas.
Tiene que conseguir toda la comida que pueda para los dos antes de que sea el abuelo quien se encargue de ir al mercado. A ella se le dan mejor los trueques, siempre ha sido asi. Le inquieta lo que pueda ocurrir cuando lo tenga que hacer el.
-Vale, esta bien –cede el abuelo-. Kepperness todavía nos debe algo por la costura del cuello de su hijo.
-Kepperness –repite la niña. Hace tiempo que el hombre pagó su deuda. A veces el abuelo se acuerda solo de lo que quiere.
Va hasta la repisa que hay bajo la ventana astillada, donde tiene colocados en fila unos pequeños seres que ha hecho con trozos de metal, monedas antiguas, botones, goznes y engranajes que va cosechando en sus paseos. Son juguetitos de cuerda: pollitos que saltan, orugas que reptan, una tortuga con el morro picudo. Su favorito es la mariposa; ha hecho ya una medio docena ella sola. Forma el armazón con puas de viejos peines negros de barbero y las alas con trozos de baberos blancos. Aunque ha conseguido que las mariposas batan las alas cuando se les da cuerda, todavía no ha logrado que vuelen.

Coge una de las mariposas y le da cuerda. Al instante aletea y despide un poco de ceniza, que se arremolina. Ceniza arremolinada… no todo es malo. De hecho ese remolino de luz puede ser bonito. No quiere ver su belleza pero tampoco puede evitarlo: percibe breves destellos de belleza por doquier, incluso en lo feo, en la espesura de las nubes que cubren el cielo, a veces de una azul rayano en lo negro; aun hay rocio que surge de la tierra y cubre con sus perlas trozos de cristal ennegrecido.
Se asegura de que el abuelo esta mirando por la puerta del callejón antes de meter la mariposa en la bolsa. Lleva utilizándolas para trocar desde que la gente dejo de reucurrir al Cosecarnes para sus remiendos.
-Sabes que somos unos afortunados por contar con este sitio… y ahora con ruta de escape y todo –le dice el abuelo-. Tuvimos suerte desde el principio. Suerte de que fuese al aeropuerto con tiempo a por ti y tu madre, a la recogida de equipajes. ¿Qué hubiese pasado si no hubiese oído que había trafico? ¿Y si no hubiese salido tan temprano? Y tu madre era tan guapa… tan joven…
-Ya, lo se –contesta ___ haciendo un esfuerzo por no parecer impaciente, pero están tan trilladas esas palabras…
El abuelo habla del dia de las Detonaciones, hace ya nueve años, cuando ella tenia siete. Su padre estaba en un viaje de negocios. Era arquitecto, con el pelo claro; al anciano le gustaba contarle que era un poco patizambo pero un buen quarterback de futbol americano, ese deporte muy ordenado que se jugaba en un campo de hierba, con unos cascos abrochados y agentes que usaban silbatos y agitaban pañuelos de colores.
-De todas formas, ¿Qué sentido tiene que mi padre fuese quarterback patizambo si no lo recuerdo? ¿De que sirve una madre guapa si no puedes evocar su cara en tu mente?
-No digas eso. ¡Claro que los recuerdas!
___ no logra discernir entre las historias que le cuenta el abuelo y sus propios recuerdos. La recogida de equipajes, por ejemplo; el abuelo se lo ha explicado un monton de veces: que si bolsas con ruedas, que si un cinturón móvil muy grande o mucha seguridad alrededor y perros pastores entrenados… Pero ¿es eso un recuerdo? A su madre le cayo encima una cristalera con todo su peso y murió al instante, según le ha contado el abuelo. ¿___ lo recuerda de verdad o solo se lo ha imaginado? Su madre era japonesa, de ahí que ella tenga el pelo negro brillante, los ojos almendrados y la piel impecable…, salvo por la lustrosa marca de la quemadura en forma de media luna rosada que le rodea el ojo izquierdo. También tiene una fina capa de pecas heredada de su familia paterna. Escoces-irlandes, según proclama el abuelo, aunque a ella esas cosas le dicen poco: ¿japones, escoces, irlndes? La ciudad donde se encontraba su padre de viaje fue diezmada y desapareció como el resto del mundo, por lo que sabían. Japoneses, escoceses, irlandeses… nada de eso existe ya.
-BWI –prosigue el abuelo-, asi se llamaba el aeropuerto. Y logramos salir de allí siguiendo a los que no habían muerto. Fuimos dando tumbos en busca de un lugar seguro. Nos detuvimos en esta ciudad, que apenas permanecia en pie, pero que no quedaba lejos de la Cúpula. Vivimos un poco al oeste de Baltimore, al norte de DC. –De nuevo todo aquello no le dice nada. BWI y DC para ella son solo letras.
Sus padres no son algo que pueda llegar a concer, y eso no es lo que mata a ___. Si no sabe nada de ellos, ¿cómo va a conocerse a si misma? A veces tiene la sensación de haber sido desgajada del mundo, como si flotara, una mota de ceniza arremolinada en el aire.
-Mickey Mouse –dice el abuelo-. ¿No te acuerdas de el? –Al parecer, eso es lo que mas le preocupa al anciano, que no se acuerde de Mickey Mouse ni del viaje a Disney World del que regresaban su madre y ella-. ¿Con orejas grande y guantes blancos?
___ va a la jaula de Freedle, construida con viejos radios de bicicleta, una fina lamina de metal en la base de la jaula y una puertecita que sube y baja. Dentro, posada un su percha, esta Freedle, una cigarra con alas mecanizadas. La chica mete el dedo entre los delgados barrotes y acaricia las alas de filigrana. El bichillo lleva con ella tanto tiempo como alcanza a recordar. Aunque viejo y oxidado, todavía bate las alas de vez en cuando. Es la única mascota de ___, quien le puso el nombre cuando era pequeña porque cuando la soltaban y volaba por el cuarto producía una especie de chirrido, como di dijese: “¡Freedle! ¡Freedle!” Todos estos años se ha asegurado de que funcione con la ayuda del aceite que el barbero utilizaba para engrasar los engranajes.
-Me acuerdo de Freedle –dice-, pero no de ningún raton gigante que le gustasen los guantes blancos. –se jura para sus adentros que algún dia le mentira al abuelo, aunque solo sea para que deje de sacar el tema.
¿Qué recordaba de las Detonaciones? La luz brillante… como sol sobre sol sobre sol. Y se acuerda de que tenia la muñeca en la mano. ¿No era muy mayos para jugar con muñecas? La cabeza estaba unida a un cuerpo de trapo de color tostado y brazos y piernas de goma. Las Detonaciones provocaron una explosión de luz cegadora en el aeropuerto que nublo su visión antes de que el mundo estallase y, en algunos casos, se derritiese. Las vidas se enmarañaron entre si y la cabeza de la muñeca paso a ser su mano. Y ahora, claro, la conoce porque forma parte de ella: sus ojos que prpadean cuando se mueve, las filas negras y puntiagudas que tiene por pestañas, el agujero entre los labios de plástico donde tendría que ir el biberón, una cabeza de goma donde antes tenia el puño.
Se pasa la mano buena por la cabeza de muñeca. Nota los surcos de los huesos de sus dedos por dentro, las pequeñas subidas y bajadas de los nudillos, la mano desaparecida fusionada con la goma del cráneo de la muñeca. ¿Y la propia mano? Al tocarla con la mano buena le parece sentir la consistencia de la desaparecida. Asi es como se siente el Antes: esta ahí, lo nota, en esa ligera sensación de nervios, solo superficialmente. Los ojos de la muñeca de cierran; el agujero de los labios fruncidos esta lleno de ceniza como si el propio juguete estuviese respirando también ese mismo aire. Se saca un calcetin de lana del bolsillo y cubre la cabeza de plástico: siempre lo hace antes de salir.
Si se queda mas rato el abuelo empezara a contar historietas sobre lo que les paso a los supervivientes tras las Detonaciones: luchas cruentas en lo que quedaba de los hipermercados SuperMart, los supervivientes quemados y contrahechos peleándose por un hornillo de camping o un cuchillo de pesca.
-Tengo que irme antes de que cierren los puestos –dice ___. Antes de las patrullas nocturnas, en realidad. Va hacia donde esta sentado el abuelo y lo besa en la mejilla, aspera.
-Al mercado solo. Nada de rebuscar –le advierte el abuelo que, a continuación, baja la cabeza y tose con la manga de la camisa.
___ piensa ir a rebuscar; es lo que mas le gusta, coger trozos de cosas de la basura para elaborar sus creaciones.
-No, nada.
El anciano sigue con el ladrillo en la mano, pero ahora a ella se le antoja triste y desesperado, como quien admite su debilidad. Puede que fuera capaz de noquear al primer soldado de la ORS con el, pero no al segundo o al tercero, y siempre van en grupos. La chica tiene ganas de decir en voz alta lo que ambos saben: que no servirá de nada. Puede ocultarse en ese cuarto y dormir en un armario, puede sacar el panel falso en cuanto oiga el camino de la ORS en el callejón y echar a correr. Pero no tendrá donde ir.
-No tardes mucho –dice el abuelo.
-No –responde ___. Y entonces, para hacerle sentir mejos, añade-: Tienes razón, somos unos afortunados.
En realidad no lo cree. Los afortunados son los de la Cúpula, que juegan a sus deportes de cascos abrochados, comen tarta, todos tan amigos…y sin creerse nunca motitas de ceniza arremolinada.
-Pues que no se te olvide, pequeñaja.
Le vibra el ventilador de la garganta. Cuando estallaron las Detonaciones –fue en verano-, llevaba un ventilador eléctrico en la mano y ahora el aparato esta con el para siempre. A veces le cuesta respirar porque el mecanismo de giro se queda atascado con la ceniza y la saliva. Algún dia acabara con el, cuando se le acumule el polvo en los pulmones y el ventilador decida pararse.
___ va a la puerta del callejón y la abre. Oye un rechinar que casi parece un pájaro y después algo oscuro y peludo sale corriendo por unas piedras cercanas. Ve uno de sus ojos húmedos clavado en ella. Gruñe, despliega unas alas pesadas y se impulsa hacia arriba, hacia el cielo gris.
A veces le parece oir el zumbido del motor de una aeronave allí arriba. Se sorprende a si misma buscando en el cielo las hojas de papel que una vez lo llenaron… ¡Ay, que bonito lo contaba el abuelo, todo eso de las alas! Tal vez algún dia haya otro Mensaje.
“Nada durará –se dice ___-. Todo esta a punto de cambiar para siempre.” Puede sentirlo.
Mira hacia atrás de reojo antes de internarse en el callejón y sorprende al abuelo mirándola de esa forma en que lo hace a veces: como si ya se hubiese ido, como si estuviera ensayando la pena.