Fuego Nocturno - NicholasJ&Tu (Adaptación) TERMINADA

¡Sí! Nikitin no movió ni un músculo. Simplemente preguntó con calma:

—¿Quién es él?

—No lo sé —resolló con dificultad—. Pero es un hombre grande. No alto, sino grande. Como un levantador de pesas.

—¿Qué conduce?

Un ceño fruncido apareció entre las cejas femeninas. Tosió otra vez.

—No sé. Uno de esos coches de gringo, grandes.

—¿Un SUV?

Ella asintió con la cabeza.

—Dime el modelo. La mujer sacudió la cabeza. Nikitin se reprimió para no darle una buena bofetada. Esto no ayudaría. Ella no lo sabía. Las putas no conducían. No les estaba permitido aprender. Un permiso de conducir en manos de una puta podría ser muy peligroso.

—¿Y dónde vive esa ______(tn)?

Ella sacudió la cabeza, pero sus ojos parpadearon. Lo sabía. La zorra lo sabía. Nikitin se inclinó sobre ella, mirándola directamente a los ojos. Fuera del campo visual de la mujer, le hizo señas a Dmitri. Éste dejó caer la tela sobre su cara y comenzó a verter. A ella no le dio tiempo a prepararse y aspiró bruscamente. El único resultado fue tensar el agarre de la tela sobre su cara. Comenzó a ahogarse inmediatamente, pataleando como loca contra las restricciones, lloriqueando tras la tela.

Si le tomara una muestra de sangre ahora mismo, el nivel de dióxido de carbono sería muy alto.

Trece, catorce, quince. Miró a Dmitri, que levantó la tela.

Los ojos femeninos eran salvajes, desenfocados. Había estado convencida de que iba a morir. Nikitin una vez había visto a un soldado de las Fuerzas especiales, Amerikanski, resistir horas de waterboarding, pero estaba entrenado. No habló pero acabó reducido a un estado animal y posteriormente le pegaron un tiro, casi como en un acto de compasión.

Como los de un animal, los ojos de la mujer giraban mirando alrededor. Nikitin le agarró la mandíbula con fuerza, dolorosamente, y le giró la cabeza para que lo mirara.

—Escúchame. —Esperó hasta que sus ojos se centraron en él. Ella respiraba superficialmente con inhalaciones y exhalaciones desiguales, su cuerpo entero se estremecía.

Bien.

—Dónde. Vive. ______(tn).

Nikitin deliberadamente alzó la vista hasta Dmitri, quien estaba listo. Ella lo vio y se estremeció. Su propio cuerpo le diría a la puta que no iba aresistir otra ronda. Lo haría, pero eso no era algo que ella fuera a comprender. Habría muy poco razonamiento rebotando por su cabeza, solo oscuros miedos primitivos.

La puta abrió la boca pero de su garganta solo salieron sonidos jadeantes, sonidos de puro terror. Nikitin esperó. No servía de nada castigarla cuando su cuerpo no le permitiría hablar. Esperó, mirando sus ojos detenidamente.

Reconoció el momento exacto en el cual ella regresó así misma.

—¿Dónde? —repitió él.

No había ninguna resistencia en ella. Ninguna. Su cuerpo casi había muerto y había vuelto, la experiencia más primaria que una criatura puede tener. Después de eso, no había nada que ella pudiera hacer.

—Coronado Shores —jadeó la puta—. Eso es lo que oí que algunas otras chicas decían. La Torre. —Respiró con dificultad, su cuerpo intentaba alcanzar aire.

Nikitin no presionó. Tenía una ligera idea de dónde, y sobre todo qué era Coronado Shores. Un lugar para los ricos. La Torre. Se guardó aquel nombre para más tarde. Simplemente asintió con la cabeza, como si quedara confirmado lo que ya sabía.

—¿Qué más? —preguntó manteniendo su tono bajo y aburrido. Como si lo que ella estaba diciendo fuera poco significativo—. ¿Qué más sabes sobre ella?

Ahora la mujer pareció confusa. Lo miró directamente a los ojos, algo que una chernye, una puta, nunca debería hacer. Y que no hacían. A las mujeres del club se las entrenaba para que no miraran a un hombre a los ojos hasta que estuvieran teniendo sexo.

Esta le miraba directamente, estaba aterrada y había olvidado su formación.

—Nada. No sé nada más. —Su voz era baja, con tono todavíasobresaltado. Y había verdad en cada sílaba.
Nikitin conocía la verdad y conocía las mentiras. Había quebrado asuficientes hombres para conocer la diferencia.

La mujer no tenía másinformación para darle. No sabía dónde estaban sus hombres. Si tuviera la más mínima información, se la habría dado. La mujer no tenía ninguna utilidad para él.

—Tres veces más — bramó a Dmitri en ruso.

Tres más la quebrarían. La zorra se lo merecía. Si no hubiera empezado aportarse mal, él nunca habría tenido que enviar a sus hombres en una misión que se los había tragado del todo inexplicablemente, dejándolo con un único hombre en un país extranjero, con el vory en casa esperando con todo listo para la llegada del primer envío en poco tiempo.

Se puso de pie y miró desde arriba a la mujer que daba tantos problemas. Si ella no hubiera valido dinero para sus patrocinadores, ya la habría matado, y no despacio.

—Tres más —dijo otra vez y abandonó el cuarto, cerrando la puerta insonorizada tras él.




Consuelo recobró su juicio despacio. Tenía frío. Un frío terrible en los huesos, como nunca había tenido. Al nacer en Tijuana y vivir en San Diego, nunca había experimentado el frío auténtico, nunca había visto la nieve. Ahora, era como si ella estuviera revestida de hielo.

Abrió los ojos, al principio no reconoció lo que veía. Una extensión plana, una superficie reflectante. Se quedó mirando un buen rato hasta que por fin comprendió. Agua. Agua por todas partes y su propio vómito.
Parpadeó y las cosas comenzaron a centrarse. Yacía en el suelo, desnuda, en un charco de agua. Temblaba convulsivamente, y tenía la mente en blanco.

Ignoraba cuánto tiempo llevaba ahí, temblando y temblando en el frío suelo de baldosas, moviendo solo los ojos.

Nada tenía sentido. Estaba acostumbrada a estar desnuda después de todo, así era como ― trabajaba, pero no así. Se sentía más que desnuda, se sentía despojada ―de todo, hasta de su humanidad.

Estaba regresando a base de lentas y dolorosas escenas. La crueldad de los ojos del ruso, las preguntas interminables, el casi morir ahogada.

No podía recordar cuántas veces le habían puesto aquella tela horrible sobre la cara pero sí que recordaba la consternación desesperada de saber que se estaba ahogando, el estar al borde de la muerte y, en el último segundo posible, de vuelta a la vida, jadeando y temblando, entumecida por el miedo.

Y el ruso mirándola fijamente, sin expresión en su cara. Era casi peor que algunos de sus clientes a los que en secreto les gustaba infligir dolor. Ellos sonreían taimadamente mientras a hurtadillas te pellizcaban con dureza o te tiraban del pelo demasiado fuerte. Siempre había una sonrisa reservada, porque estaban haciendo lo que más les gustaba, hacer daño.

Pero esto no se parecía en nada. Al ruso no le gustó lo que le estaba haciendo. Tampoco le disgustó. Le era totalmente indiferente. Sin duda si él hubiera considerado que aquello le ayudaba de alguna manera, habría ordenado que su hombre siguiera vertiendo el agua sobre la tela hasta que se hubiera ahogado de veras. Pero como ella todavía ganaba buen dinerito para el Club Meteor, entonces no la mató.

Nada de eso significaba algo para él.

Por supuesto, Consuelo nunca había significado nada para los hombres que la compraban, ella lo sabía. Pero esto estaba un nivel por debajo del horror del Club Meteor. Y todo llevaba el rumbo de quedarse sumido en este nivel, ya que los rusos iban a quedarse. Se decía que estaban metiendo tanto dinero en el club, que por lo que a Sands respectaba, bien podrían matarlas a ella y sus amigas y usar las pieles para hacerse abrigos.

Se incorporó vacilante y la mano se le resbaló en el agua, aterrizando boca abajo en el suelo otra vez.

Levantarse le pareció imposible, algo superior a ella.

Estaba rota interiormente.

A menudo, después de las sesiones sexuales, quedaba herida de algún modo. La mayoría de los hombres iban con prostitutas porque así podían tratar a una mujer exactamente como les daba la gana. Una esposa o una novia esperaban ciertas atenciones que algunos hombres encontraban difíciles de dar. Algo se acumulaba dentro de ellos que tenían que soltar durante el sexo pagado.

Consuelo estaba acostumbrada a sentirse usada y tirada, rebajada por la lujuria y la frialdad. Pero eso era otra cosa, también. Era un nivel de oscuridad y crueldad que nunca había sospechado que siquiera existiera. Sabía que había tocado fondo. Si bajaba más, moriría.

Había sentido cómo las alas oscuras de la muerte la rozaban. Las enseñanzas olvidadas de las monjas en los barrios bajos de Tijuana cuando era una niña pequeñita, antes de que su madre la abandonara, de repente emergieron en su mente. Ella tenía un alma, y justo acababa de ser tocada por el mismísimo Diablo.

Consuelo sabía, más allá de toda sombra de duda, que tenía que salir de allí. Por su vida. Por su alma.

No podía quedarse ni un segundo más.

El suelo estaba resbaladizo y ella temblaba, débil. Tenía que espabilarse, espabilarse ya. Tenía que escapar de ese lugar tan rápido como pudiera.

Sands trataba a las chicas relativamente bien. Consuelo lo sabía. Cuando la encontró era una cría abandonada viviendo en las calles, le había salvado la vida. Dios sabía que él se lo había dicho bastante a menudo.

Y Sands esperó hasta que ella tuvo quince años para entregarla a esaclase de vida. Ahora, reconocía que él no lo hizo por la grandeza de sucorazón, sino que fue una decisión comercial con la cabeza bien fría.Primero fueron las lecciones intensivas de inglés, de comportamiento y las largas conversaciones con las mujeres más mayores.

La había convertido en una prostituta de lujo que ganaba para él mucho más dinero del que ella sacaría en la calle.

Había estado tan agradecida. Le avergonzó darse cuenta de que todos estos años había estado un poco enamorada de Sands. Se despertaba habiendo soñado que se casaban y tenían niños. Los sueños dejaban un calor persistente que duraba hasta el primer servicio del día.

Tonta. Era una tonta. Y si no quería ser una tonta muerta, iba a tener que moverse rápido.

El núcleo del frío todavía estaba allí pero sentía sus músculos más fuertes ahora. Capaces de cargar con su peso.

El miedo, el temor y la determinación la abastecieron de combustible cuando colocó las palmas de sus manos en el suelo resbaladizo.

Miró alrededor durante un segundo para ver a qué se podría agarrar si sus piernas no resistían, y ahí fue cuando lo vio. Un pequeño objeto metálico en el suelo detrás de un sillón. De no haber tenido la cara pegada al suelo no lo hubiera visto. Eso le pertenecía a él, al ruso. Ella tenía un recuerdo casi tangible de él arrojando descuidadamente una chaqueta de cuero oscura sobre el respaldo, sin prestar atención porque había trabajo que hacer. Una mujer por torturar.

Consuelo se deslizó por el agua, impulsándose con los codos, extendió la mano y lo recogió. Un pequeño objeto con una tapa extraíble. Una memoria USB.

Nada respecto al exterior del pequeño objeto metálico daba pistas de lo que era, de lo que estaba contenido en su interior. Consuelo solo esperaba que fuera algo que pudiera perjudicar al ruso.

Se quedó tumbada en el suelo frío y mojado un rato, jadeando, agarrando la memoria USB en su puño hasta que se calentó, la única fuente de calor en el mundo entero.

Finalmente, apoyándose en las manos, se sentó, la cabeza le daba vueltas y tenía náuseas. Después de otro minuto se puso de pie con la ayuda de la silla.

Se miró a sí misma, desnuda y temblorosa. Tenía débiles marcas rojas a través de su pecho, sus espinillas, muñecas y tobillos donde las ataduras le habían mordido la piel. Además de aquello su piel parecía pálida e incolora, con un gris subyacente, como de una persona muerta. De niña había visto a mucha gente muerta, tirada en las calles como animales por los narcotraficantes. De niña, pensaba que la muerte era la cosa más horrible que podría pasarle a una persona.

Había estado equivocada.

Consuelo se vistió. Con lo esencial, las bragas y el vestido suelto de lino que había tenido puesto. El sujetador y los zapatos eran demasiado para ella. Mientras avanzaba hacia la puerta, echó un vistazo a un espejo y separó, sobresaltada.

Parecía una muerta en vida.

Consuelo se llevó una mano a la boca y observó a la mujer en el espejo hacer lo mismo. Era como estar mirando a otra persona. La Consuelo que conocía estaba muerta. Se asomó por la puerta, no vio a nadie y se escapó.

Los pasillos estaban principalmente vacíos. La vida en el Club Meteor realmente no comenzaba hasta las 22:00.

Consuelo sabía que parecía un fantasma cuando se encaminó hacia su cuarto, un fantasma con los ojos salvajes, el pelo sucio y el maquillaje corrido. Las pocas chicas que encontró al pasar iban con la vista baja, y Consuelo se dio cuenta de cuántas veces había visto a las mujeres del Meteor con aspecto de maltratadas desde la llegada de los rusos. Todas habían aprendido a dejarlo pasar, apartar la mirada y fingir que nada estaba mal.

Ese era el principio de un camino que llevaba directamente al infierno.

En su cuarto, fue al armario y sacó un par de vaqueros y una camisa blanca.

Durante un momento se quedó mirando con aborrecimiento la ropa que había en su armario. Colores brillantes, escotes muy bajos, la ropa pensada para atraer a los hombres, ropa fácil de quitar para que los hombres no tuvieran que trabajar para conseguir sexo.

Su mano se cerró en un vestido de raso azul que le sentaba muy bien. Que hacía que su piel resplandeciera y destacaba sus pechos. Lo odiaba. Ahí en su cuarto, había al menos $50.000 en vestidos de noche y lencería fina, y sus manos temblaron ante el deseo de reducir a tiras todo ese raso, seda y encaje. Cortarlo todo y después quemarlo.

Pero no se atrevió. El tener alguna posibilidad de escapar pasaba porque nadie diera la alarma hasta mañana por la tarde. Su primer cliente era a las 21:00.

A esas horas estaría muy lejos del cliente, un abogado famoso que últimamente se había descontrolado unas cuantas veces, mostrándose tal cual era.

Así que en lugar de hacer trizas su ropa o tirarla al suelo, dejó el armario como estaba, impecable y organizado.

Era tan fácil alejarse de todo aquello.

Sus manos comenzaron a temblar otra vez cuando sacó una tarjeta de un bolsillo escondido en el forro de su bolso, ya que sus cuartos eranrutinariamente registrados. La mayor parte de las chicas memorizaron el número y así lo hizo también Consuelo, pero le gustaba tanto la tarjeta quela guardó porque era tan bonita.

Una tarjeta de visita normal, de color crema, con solo un número y un pájaro estilizado en vuelo.

Libertad.

Se rumoreaba que una de las personas tras ese número era el hermano de ______(tn). Si eso era cierto,
Consuelo solo podía esperar que él no la culpara del ataque contra ______(tn). Independientemente de la decisión del hombre, él era ahora su única esperanza.

Marcó los números y esperó, temblando. Cuando una calmada voz femenina contestó, ella dijo:

—Estoy en problemas. ¿Puede ayudarme?