Fuego Nocturno - NicholasJ&Tu (Adaptación) TERMINADA

San Diego

4 de enero, de madrugada


Más fuerte —gimió. Nicholas Jonas apretó los dientes, empezando a moverse más rápido, más duro. La cama sucia y barata crujió tanto que tuvo miedo de que se fuera a partir—. Más duro —insistió ella. La mujer debajo de él tenía la cara roja, los ojos vidriosos, los dientes apretados fuertemente, mientras sus caderas golpeaban las de ella.

—Más siseó ella. Cuando habían llegado dando tumbos al sucio apartamento, borrachos y besándose, ella le había dicho que le gustaba quela sujetaran durante el sexo. Así que la estaba sujetando, apretando sus manos fuertemente alrededor de sus muñecas. Ella se arqueó contra él, fuerte, su pelvis golpeando contra la suya, y gimió de nuevo.

Lo que oyó fue dolor.

Espantado, Nicholas dejó de moverse en su interior, levantando las manos. Ella tenía las muñecas rojas, empezaban a hincharse. Podía ver la marca de sus dedos.

Dios.

Tenía manos grandes y fuertes. Las manos de su padre. Duras, nervudas. Manos que podían hacer daño. Manos que le habían hecho daño a aquella mujer.

Nicholas tenía las manos de su padre pero jamás había visto a su padre tocara su madre o a sus hermanos con algo que no fuera amabilidad, ternura y amor.

Las manos de su padre habían hecho daño a aquella mujer.

Y a ella le gustaba.

El horror bulló en su interior.

Nicholas se apartó de ella, rodó y recorrió el pequeño apartamento buscando el aseo. Abrió la puerta del vestidor, el de una cocina diminuta y finalmente encontró la puerta del baño. Subió la tapa del inodoro con un golpe sonoro, casi sin llegar a tiempo de vomitar dentro del váter manchado de marrón.

Vomitó los seis whiskys con cerveza, el plato de patatas grasientas que solían placar al alcohol y, sobre todo, vomitó el hecho de que había estado follándose a una mujer a la que le había hecho daño y que quería que él le hiciera daño.

Nicholas Jonas no hacía daño a las mujeres. Jamás. Solo pensarlo le había hecho vomitar en el asqueroso váter, con una mano apoyada sobre los azulejos manchados con suciedad, mientras él soltaba hasta la bilis.

—¡Hey! —Una afilada uña le golpeó su espalda desnuda—. ¡Tú, gilipollas! Me has dejado colgada. ¿Qué coño te pasa?

Nicholas no tenía ni idea.

Miró el increíblemente sucio baño que llevaba meses sin limpiarse.

¿Qué le pasaba?

Buena pregunta.

¿Qué coño estaba haciendo allí?

Pregunta todavía mejor.

Tenía la verga abajo, la goma le colgaba de la punta. Se la sacó y la tiró aun cesto de basura sobresaturado.

—¡Hey, tú, gilipollas! —le dio un fuerte golpe en la espalda—. ¡Estoy hablando contigo!

Nicholas se giró hacia ella.

No tenía ni idea de quién era.

No recordaba su nombre. Tal vez ni se lo había dicho. Tal vez él no había preguntado.

El bar había estado oscuro y ruidoso y se habían comunicadoprincipalmente con la mano de ella sobre el paquete de él, restregándole la polla. Cinco minutos después de que pusiera los ojos sobre ella estaban entrando por la puerta de aquel apartamento, a una manzana de distancia.

No era una profesional.

No le había pedido dinero. Todo lo que quería era follar.

Y que él le hiciera daño.

Lo podía ver ahora, las finas cicatrices que le cruzaban la cara, dos cicatrices de cuchillo en su pecho desnudo, moratones viejos y nuevos. Ya le habían hecho daño, un montón.

Más que delgada, era flaca, como si lo que comiera no solo no fuera suficiente sino que además fuera mierda. Nicholas la superaba en más de cincuenta kilos. Lo había escogido en un bar, un hombre borracho y corpulento, y ahora le estaba provocando.

Le abofeteó, luego dio un paso y se le puso justo a la cara, las facciones retorcidas por una mueca desdeñosa, la boca con el pintalabios corrido.

—¿Me oyes, imbécil? Me follarás hasta que yo haya acabado, no hasta que tú lo hagas. Y luego vete a vomitar a otro lado, pedazo de gilipollas.

Nicholas simplemente la miró, controlando otro espasmo de bilis.

Ella lo miraba, sus ojos oscuros brillando de anticipación. Acababa de desafiarlo, de insultar su hombría.

Era como de guión, una secuencia de sucesos preestablecida, una que ella esperaba, ansiaba. Se suponía que él empezaría a atizarle, a golpear sangrientamente. Empezando… ya.

Ella se lo esperaba. Lo quería. Lo ansiaba. Y si podía leer a una mujer excitada, y tenía años de experiencia en ello, se estaba corriendo con la idea de ser golpeada. Por él.

Nicholas no podía respirar.

Necesitaba salir de allí, rápido. Necesitaba salir de aquel asqueroso baño, de aquel asqueroso apartamento, de aquella asquerosa vida. Ahora.

Ella estaba de pie en la puerta del aseo bloqueándole el paso.

Nicholas alargó las manos y se las puso sobre los hombros. Bajo sus grandes manos los huesos de ella se sentían como de pajarillo, apenas cubiertos por la piel. Ella tembló, un movimiento incontrolable de excitación. El juego estaba a punto de comenzar, y, tío, ella estaba más que lista.

Pero en vez de estamparla contra la pared, Nicholas simplemente la levantó un poco del suelo y suavemente la colocó de pie a la derecha para poder salir de aquel maldito baño y coger sus ropas antes de que lo que estaba dando tumbos en su estómago subiera y saliera de nuevo.

Se estaba metiendo los tejanos cuando sintió que ella le empujaba la espalda.

—¡Tú, hijo de puta! —gritó—. ¿Dónde coño te crees que vas, eh? Te vas aquedar aquí mismo y acabar la faena, bastardo.

Nicholas miró buscando sus botas, oyendo su aguda voz como si le llegara desde la distancia, como una mosca zumbando y golpeando contra el cristal de la ventana.

Encontró las botas (una bajo la cama, la otra tirada al lado, bajo una silla inestable y astillada). Recordaba habérselas sacado. Había tenido prisa por quitarse la ropa, meterse en la cama. No porque estuviera consumido por la lujuria, ahora se daba cuenta, si no porque quería empezar a follar antes de que el olor y el sucio desorden que podía ver incluso con la tenue luz, lo apagaran por completo.

Ahora que había vomitado la mayor parte del alcohol y estaba semi-sobrio, comprendió que había tenido razón para apresurarse, porque lo que vio le bastaba para hacer que se le bajara el miembro.

Era un Marine —aunque hubiera sido un SWAT en el Departamento de Policía de San Diego y ahora fuera socio de un próspero negocio de seguridad con sus hermanos— porque una vez Marine, siempre Marine. Los Marines eran limpios y organizados. En aquel desastroso agujero parecía que anidaran ratas. Ropas colgando por todas partes, ni una sola de ellas doblada. La cama había estado sin hacer la otra noche, las sábanas sucias y manchadas. Todo el lugar apestaba a sudor, sexo y desesperación y, ay Dios, ahora que prestaba atención, había un lugar preparado en una mesa, con una cuchilla de afeitar y polvo blanco que se había desparramado.
Mierda. Joder. Joder, joder.

Una cocainómana. Se había follado a una cocainómana. Medio follado una cocainómana.

Ella le estaba gritando abusador, dándole patadas, intentando arrearle con los puños. Nicholas se sentía tentado de quedarse allí y dejar que ella abusara de él porque se lo merecía.

Tenía treinta y cinco años. Había sido soldado y además unomalditamente bueno. Había sido un SWAT, el mejor en la fuerza. Y ahora era socio en una de las mejores compañías de seguridad del país.

Era uno de los chicos buenos.

Así que, ¿qué coño estaba haciendo allí con una cocainómana? Encima con una con problemas mentales. ¿Qué diantre le sucedía?

Escuchó lo que ella le estaba gritando.

—… jodido gilipollas, ¿qué coño te crees que estás haciendo, maldito imbécil?, ni siquiera la puedes tener levantada, pensé que me estaba trayendo un hombre a casa y me he traído un nenaza que no la puede ni levantar…

Nicholas se desconectó mientras se ponía la chaqueta. Si había algoremotamente divertido en todo aquello, se reiría. Su gran problema en la vida hasta ahora había sido, no que no se levantara, sino mantenerla bajada.
El sexo siempre había sido como una especie de refugio, una manera de desconectar la cabeza, apagar los sentimientos. Como correr, solo que más divertido. Ejercicio sudoroso y sin sentido.

Aquello… aquello no sabía lo que era. No era sexo. No era divertido. Era un vistazo a la parte oscura de sí mismo que lo hacía cagarse de miedo. Una parte oscura que inevitablemente conducía a un futuro negro y tenebroso hecho de agujeros inmundos como aquel, tocando fondo una, otra y otra vez.

Sus gritos ahora fueron más altos, cuando comprendió que se estaba yendo de verdad y que ella no iba a lograr ni que la follaran ni que la golpearan.

Mierda.

Estaba haciendo un estruendo tremendo. Alguien iba a llamar a la poli y ¿no sería un final perfecto para un día perfecto? Tener a sus antiguos compañeros de la poli persiguiendo su culo y llevándolo a comisaría.
Sus compañeros en las fuerzas de la ley sabían que era incapaz de hacerle daño a una mujer. Algunos incluso sabían que su compañía, RBJ Security Inc., ayudaba en secreto a mujeres golpeadas y maltratadas a escapar de sus torturadores y las colocaba en algún otro lugar con una nueva vida. Su propio tren de la libertad.
Pero aquella mujer mostraba signos de abusos continuados. Si gritaba“¡violación!”, encontrarían su ADN sobre ella, aunque no en ella, y se verían obligados por el honor a llevar todo el patético espectáculo hasta la central y meter a la fiscalía.

Y Sam y Harry irían a pagarle la fianza.

Habría una investigación, tal vez un juicio. El nombre de RBJ se vería arrastrado por el lodo.

Jesús.

Nicholas cerró la puerta a la mujer gritona y miró a su alrededor. Si el apartamento era malo, el pasillo era peor. Cada una de las bombillas estaba fundida y todo el lugar apestaba a meado. El pie se le pegó al manchado y sucio linóleo. Ahora que la mujer de detrás de la puerta había dejado de gritar y sólo lloraba, Nicholas pudo oír a otra mujer gritando detrás de una puerta un poco más allá en el pasillo.

El lugar apestaba a enfermedad, violencia y desesperación.

Llegó hasta las escaleras, con la cabeza gacha, conteniendo la respiración. Alguien había vomitado en el descansillo del segundo piso. No sabía qué le deprimía más, aquel triste vertedero o el hecho de que había estado tan borracho tropezando al subir las escaleras, con el cerebro en los pantalones, que no se había percatado de nada.
Empujar la puerta para abrirla a la calle y salir al aire limpio y fresco de la noche fue como una mano acariciándolo para tranquilizarle. Finalmente respiró mientras comprobaba los alrededores. Toda la calle era una mala noticia. Las pocas farolas funcionandomostraban casas abandonadas, seres humanos enroscados sobre sí en las aceras, un tío viejo en las escaleras de un porche bebiendo de una bolsa de papel, otro con harapos sucios meando contra una pared, la mayor parte de ello salpicándole a los zapatos porque no atinaba.

Era probable que todo el alcohol en el organismo de Nicholas ya estuviera yéndose por el sistema de alcantarillado de San Diego, pero no valía la pena arriesgarse a que le pillaran en un control policial. Dejaría su SUV donde estaba.

Tenía un sistema de rastreo si alguien lo robaba y, de todas formas, lo tenía asegurado hasta las cejas. Al día siguiente haría que Barney lo llevara hasta allí. Le diría alguna mentira sobre estar en una vigilancia. Barney ni lo cuestionaría. Pensaba que Nicholas, Sam y Harry eran dioses.

Nicholas resopló al pensarlo.

Levantó la vista al cielo nocturno, claro; unas pocas estrellas brillantes penetraban en la contaminación lumínica de la ciudad. Cuando iba deacampada, muy lejos de las luces de la ciudad, podía ver billones de estrellas por la noche.

¿Cuándo había sido la última vez que había ido de acampada? Dios, ni lo recordaba.

¿Y qué estaba haciendo allí, en aquella parte de la ciudad dejada de la mano de Dios, follándose a una mujer medio desquiciada? ¿Una mujer que quería que él le hiciera daño? Nicholas había follado un montón en su vida pero siempre se había mantenido a distancia de las locas. Las drogadas, las casadas y las locas. Regla básica, jamás rota, hasta ahora.

¿Qué estaba haciendo? Sabía lo que estaba haciendo. Huir de Sam y Harry y sus familias, eso era.