Fuego Cruzado - NicholasJ&Tu (Adaptación) - TERMINADA

—¿Necesitas ayuda? —preguntó el espeluznante rufián que trabajaba en la
compañía de seguridad al otro lado del pasillo.

La cabeza de ____(tn) se giró, los latidos de su corazón disparándose con pánico en su pecho. Oh Dios, allí estaba, alto y ancho, oscuro y severo. Asustándola como el demonio. Un minuto antes él no estaba ahí. Todos en su planta llegaban antes de que abriera la empresa a las nueve de la mañana, por lo que había estado segura de estar sola mientras buscaba las llaves, perdiendo los nervios en silencio.

¿Cómo podía un hombre tan grande moverse tan silenciosamente? De acuerdo, su cabeza seguía inmersa en la tragedia de no encontrar las llaves, pero aun y así. Era enorme. Debería haber hecho algo de ruido, ¿no? Ahora que lo pensaba, las veces que le había visto ir y venir a través del pasillo de lo que asumió que era su lugar de trabajo, fueron completamente en silencio.

Aterrador.

Lo miró cautelosamente, las manos todavía en el bolso grande que usaba a menudo como maletín. Estaba de pie con los brazos cruzados, apoyando su espalda contra la pared. Parecía completamente fuera de lugar en el elegante pasillo. Alto, de hombros inmensamente anchos, de mirada severa y adusta.

Perfecto si Central Casting hubiera enviado una llamada urgente para presentarse en el set al enorme e intimidante matón.
Pero Central Casting no lo había hecho. Tenía la sede en el edificio Morrison, en el centro de San Diego y unos perfectamente agradables y perfectamente domesticados oficinistas, algunos un poquito extravagantes, pero inofensivos si estaban en el departamento de publicidad.

Rufián no tenía nada que hacer aquí, mirándola con ojos oscuros, calmados, y sin titubear, completamente fuera de lugar en el contexto enfatizado por el color crema y verde azulado, los caros apliques de cristal de Murano en la pared, la falsa consola Luis XV de plexiglás de Philippe Starck con los muy reales lirios en un jarrón Steuben.

Había elegido pagar un alquiler alto por una oficina pequeña en un exclusivo edificio cerca del PETCO Park precisamente por su clase, el diseño elegante le agradaba y por eso, bien, para gritar a los cuatro vientos su éxito, esperando que nadie pudiera oír el sonido crepitante de los problemas financieros subyacentes de su nueva compañía.

Todo el mundo en el edificio iba y venía afanosamente en oleadas matutinas y vespertinas, bien vestidos, bien arreglados, y muy ocupados, ocupados, ocupados. Incluso después del desplome de la Bolsa, todos ellos hacían un esfuerzo por parecer pulcros, prósperos y exitosos, lo cual era por lo que Rufián estaba fuera de lugar.

El alquiler se llevaba un buen pedazo de los ingresos de su flamante empresa, y su oficina tenía el tamaño de un dedal, pero le gustaba. Había firmado el contrato media hora después de que el agente inmobiliario se la enseñara. Esto era, por supuesto, antes de que Rufián empezara a rondar por el vestíbulo. Cada vez que se giraba parecía que él estaba allí. Enorme, vestido como un motero. O como imaginaba que vestiría un motero ¿cómo iba a saberlo? Los moteros eran escasos mientras crecía en los consulados y embajadas de todo el mundo.

Llevaba puestos unos vaqueros mugrientos y rotos, una camiseta negra lavada tantas veces que era de un gris sucio en lugar de negro, y algunas veces una chaqueta de aviador de cuero negro.

El cabello negro, grueso y demasiado largo, una barba negra mugrienta, nada parecido a la incipiente barba tan chic y deportiva de los tipos que trabajaban en la agencia de publicidad dos puertas más abajo. No, era un hombre con una poblada barba que no se había afeitado en muchas semanas.

Pero más allá de seguir las modas yuppies y el código de acicalamiento, Rufián era diferente, de otra manera, a todas las personas del edificio. Nunca olvidaría la primera vez que lo vio en el ascensor, apoyando un brazo contra la pared, cabeza gacha, parecía un guerrero que acabara de volver de la batalla.

Sólo que allí, que ella supiera, no había ninguna guerra en marcha en el centro de
San Diego.

Él desapareció dentro de su oficina al otro lado del vestíbulo, pasando por un sistema de seguridad bastante sofisticado por lo que imaginó que trabajaba allí. ¿Era una de esas personas contratadas para realizar tareas desagradables? Ella había sido consciente de su escrutinio cuando entró y salió de su oficina.

Nunca la observó abiertamente, pero pudo sentir su mirada como si fuera un foco. Ahora, a saber, Dios la ayudara, sí la miraba abiertamente, los brazos cruzados por delante de ese pecho absurdamente ancho, serio, la mirada feroz y sin titubeos.

—¿Necesitas ayuda? —le preguntó otra vez. La voz estaba a la altura de su físico, tono bajo y profundo enviándole vibraciones a su diafragma.

Entonces, otra vez, quizás las vibraciones fueran de pánico. Sin llaves. Definitivamente, eso no le estaba ocurriendo. No, además del Viaje al Infierno hasta llegar al trabajo. De entre todos los días para quedarse sin llaves...

—No, estoy en ello —____(tn)enseñó los dientes en lo que esperaba que se tomara como una sonrisa, porque no había puesto el corazón en ello.

Lo que no tenía y sí necesitaba muy desesperadamente era la llave de su oficina. La llave de la oficina que estaba en su llavero plateado de Hermés que fue un regalo de cumpleaños de su padre, en aquellos días, cuando él podía trabajar y caminar por sí mismo. El juego de llaves que siempre, siempre, estaba en el bolsillo delantero de su bolso, menos cuando... no estaban. Como ahora. ____(tn) meditó sobre si darse de golpes contra la puerta de la oficina o no, pero por mucho que le gustara, no podía hacerlo. No bajo la intensa mirada de Rufián. Eso se lo reservaba para cuando se hubiera ido finalmente.

Él la observaba mientras revisaba una vez más los bolsillos de su chaqueta de lino, primero uno, luego el otro, luego su bolso, una y otra vez, en su pequeña rutina de tres movimientos del infierno.

Nada.

Era horrible tener a alguien viéndola en un momento de pánico y angustia. La vida le había arrebatado tanto últimamente. Una de las pocas cosas que le quedaban era su dignidad, y ésa estaba dando vueltas hacia el desagüe, rápidamente.
Intentó dejar de temblar. Este edificio era de ese tipo en el que una siempre mantenía las apariencias y en el que jamás perdías tu frialdad, jamás. De otro modo te subían el alquiler.

Era tan horroroso rebuscar desesperadamente en su bolso, con el sudor cayéndole por el rostro aunque los potentes aires acondicionados del edificio mantuvieran la temperatura constante a diecisiete grados. Podía sentir el sudor cosquilleando al bajar por su espalda y tuvo que parar, cerrar los ojos por un instante y reagrupar su control. Respirar profundamente, dentro y fuera.
Tal vez Rufián desaparecería si mantenía los ojos cerrados durante el tiempo suficiente. Imaginarse que deseaba mucho, mucho, que él se fuera. Hacer eso de ser un buen caballero, e irse.

Pero no tenía tanta suerte.

Cuando volvió a abrir los ojos, el tipo seguía allí. Oscuro y duro, a menos de medio metro de la mesa auxiliar que quería usar. Miró al suelo de pizarra y a la consola transparente y apretó los dientes. De las dos elecciones horribles, acercarse a él para vaciar el contenido de su bolso en la mesa era ligerísimamente más digno que simplemente dejarse caer y tirar todo lo de su bolso al suelo.
Acercándose a él cautelosamente (estaba bastante segura de que no era peligroso y que no la atacaría a plena luz diurna en un edificio público, pero era tan, tan grande y se veía tan increíblemente duro) llegó hasta la bonita mesita, cambió de sitio el florero con calas que había cambiado el encargado el día de antes, abrió su bolso por completo y sencillamente lo vació sobre la superficie transparente.

El ruido en el silencioso pasillo fue ensordecedor. Tenía sus llaves de casa, las llaves del coche, un disco duro portátil, una caja plateada para las tarjetas de visita y una tarjeta de memoria, todo lo cual hizo ruido. Y su neceser de piel para los cosméticos, un libro de tapa blanda, un libro de citas, una libreta, una agenda de direcciones, una funda de tarjetas de crédito… y todo revuelto.

Con sudor frío de pánico, ____(tn)removió entre los objetos sobre la mesa, comprobando cuidadosamente, una y otra vez, recitando cada objeto en voz baja como un mantra. Todo lo que debía estar allí, estaba allí.

Menos las llaves de la oficina.

Qué desastre. Unas obras en Robinson la habían obligado a dar un rodeo y por eso estaba abriendo la oficina a las nueve y cuarto en vez de a las nueve. A las nueve y media tenía una videoconferencia vital con un potencial cliente muy importante en Nueva York y sus dos mejores traductores rusos para negociar un gran trabajo. Un trabajo enorme. Un trabajo que representaría más del veinte por ciento de sus ingresos del próximo año. Un trabajo que necesitaba desesperadamente.

Las facturas médicas de su padre seguían aumentando y no se divisaba el fin.
Acababa de añadir una enfermera nocturna entre semana que le costaba dos mil dólares al mes. Una nueva ronda de radioterapia podría ser necesaria, eso le había dicho el doctor Harrison la semana pasada. Otros diez mil. Todo eso era dinero que no tenía y que había que ganarse. Rápido.

Si la conferencia iba bien, tal vez sería capaz de salir de sus problemas económicos, al menos por un poco. De ninguna manera tenía tiempo de cruzar el centro, volver a casa y coger las llaves. Por no mencionar que preocuparía a su padre, que estaba tan enfermo. Estaría preocupado y descentrado todo el día. Había dormido mal aquella noche. En absoluto quería que se preocupara.

Brandon Pearse tenía los días contados y ____(tn) estaba determinada a que fueran tan pacíficos como fuera posible.

Sencillamente no podía regresar a casa. Y sencillamente no podía permitirse el perder esa reunión. Su negocio de traducción, Wordsmith, era demasiado nuevo para permitirse perder este cliente, gestor de una de las sociedades de inversión más grandes de Nueva York, que buscaba invertir en futuros de gas natural en Siberia y en el mercado de valores ruso, y necesitaba traductores para las hojas técnicas y los análisis de mercado.

El sudor cosquilleaba en su espalda. Convirtió su temblorosa mano en un puño y golpeó suavemente la mesa, deseando simplemente cerrar los ojos en su desesperación. Esto no estaba pasando.

—Te puedo abrir la puerta. —Ella dio un salto ante las palabras dichas con una voz increíblemente baja y profunda. Cielos, en su miseria se había olvidado de
Rufián. Sus oscuros ojos la observaban cuidadosamente.

—Pero te costará algo.

Este no era un buen momento económico para ella, pero en ese preciso instante estaría dispuesta a pagar lo que fuera con tal de entrar en su oficina. Agarrando su chequera de la clara superficie de la mesa, se volvió hacia él. Éste la observaba sin expresión en su rostro. No tenía motivos para pensar que fuera un tipo decente, pero podía tener la esperanza de que no usara su obvia desesperación para arrasarla. Por favor, rogaba a la diosa de las mujeres desesperadas.

—De acuerdo, dime tu precio —dijo, abriendo la chequera, conteniéndose valerosamente de parpadear cuando vio su estado bancario. Dios, por favor, que no me pida el mundo entero, porque su cuenta iría directa a números rojos. Logró que la mano le dejara de temblar. No dejes que te vea temblar. Ella lo miró, con el bolígrafo y su chequera.

—¿Cuánto?

—Cena conmigo.

Ella de hecho había empezado a escribir, y se paralizó.

—¿Per-perdón? —miró por un segundo al cheque en blanco donde había empezado a escribir «cena con Rufián» en la línea de la cantidad.

—Cena conmigo —repitió él.

De acuerdo, no había sido una alucinación auditiva. Se le abrió la boca pero no salió absolutamente nada. ¿Que cenara con él? No lo conocía, no sabía nada de él excepto que parecía... duro. Instintivamente dio un paso atrás.

Él la observaba cuidadosamente, y asintió bruscamente como si hubiera dicho algo con lo que él concordara.

—No me conoces y haces bien en ser cauta. Así que empecemos con lo básico. — Alargó una mano enorme, callosa, bronceada y para nada demasiado limpia—. Nicholas Jonas, a tu servicio.

¿Nicholas Jonas? ¿Nicholas Jonas? ____(tn)no pudo evitarlo. Sus ojos fueron directamente a la brillante placa justo al lado de la puerta al otro lado del vestíbulo, que llevaba el nombre de lo que entendía debía ser la compañía más exitosa del edificio. JONAS SECURITY. Él siguió su mirada y esperó hasta que lo volviera a mirar a él.

Tal vez era el primo oveja negra de la familia del propietario. O el hermano. O
algo. Había que preguntarlo.
—¿Eres… hum… familia del señor Jonas?

Él negó con la cabeza lentamente, sus oscuros ojos jamás apartándose de los suyos.
—La compañía me pertenece.

Oh. Guau. Qué vergüenza.

Él estaba allí de pie, todavía alargando la mano. Los padres de ____(tn)le habían enseñado buenos modales. Había estrechado las manos a tiranos y dictadores y sospechosos de terrorismo en embajadas de todo el mundo. Era literalmente imposible para ella no poner la mano entre las suyas.

Lo hizo cautelosamente, y su mano sencillamente engulló la de ella. La piel de su palma estaba muy caliente, callosa y áspera. Por un momento se sintió asustada de que tal vez fuera uno de esos hombres que probaban su masculinidad por el apretón de su mano. La mano de este hombre podía destrozar la suya sin dificultad y ella se ganaba la vida con su teclado.

Para su alivio eterno, él solamente la apretó de manera suave durante tres segundos y luego se la soltó.

—En-encantada de conocerte —tartamudeó, porque de verdad, ¿qué otra cosa podía decir?—. Hum... —Y necesitaba tan desesperadamente entrar en su oficina.

Ya—. Mi nombre es ____(tn).

—Sí, lo sé, señorita Pearce. —Él inclinó la cabeza formalmente. Sus ojos eran muy oscuros y, ahora lo comprendía, muy inteligentes—. Así que... mi precio, veamos si puedo convencerte de que no soy un riesgo para tu seguridad.

Él sacó un delgado y enormemente caro teléfono móvil. Uno que ____(tn)codiciaba locamente, tanto por su funcionalidad como por el estilo, pero al final no se había decidido por él sencillamente porque estaba fuera de su actual liga financiera. Apretó dos botones (a quien fuera que llamara estaba en su marcación rápida) y esperó. Ella podía oír cómo sonaba el teléfono y luego una profunda voz masculina contestando:

—Espero que sea algo bueno.
—Tengo conmigo aquí a una dama a la que quiero pedirle que cene conmigo pero no me conoce y no está demasiado segura de mi buen carácter, Héctor, así que te he llamado para que le des tu visto bueno. Deja ver tu cara y habla con la dama.

Su nombre es ____(tn). —Esperó un latido—. Y di cosas buenas. ____(tn)aceptó el teléfono cautelosamente. El vídeo mostraba el oscuro y hermoso rostro del recién nombrado alcalde de San Diego, Héctor Villareal, vestido con una camiseta de golf naranja brillante, con un palo de golf sobre el hombro fuera de conexión, ojos entrecerrados por la brillante luz del sol.

—Hola señorita Pearce. —La profunda voz sonaba alegre.

Ella se aclaró su voz e intentó no sonar recelosa.
—Señor alcalde.
—Así que —sonreía, las cejas arqueadas— ¿quiere salir a cenar con Nicholas Jonas? ¿Está segura? —había humor en la voz ligeramente acentuada.

—Bueno, en realidad, hum...

Pero no era necesario hablar con un político, ellos lo hacían por ti.

—No se preocupe. Nicholas es un tipo genial, la tratará bien, sin duda alguna. Pero en verdad debo advertirle sobre algo, señorita Pearce, y es algo serio.

A ella empezó a latirle el corazón y miró el rostro duro e impasible de Nicholas Jonas.

Él podía oírlo perfectamente, ya que el alcalde Villarreal estaba hablando al máximo de su voz.

—¿Sí, señor alcalde?

—Jamás juegue a póquer con él. Ese hombre es un tiburón. —Se oyó una sonora carcajada y la conexión se interrumpió.

____(tn)deslizó lentamente el teléfono para cerrarlo y miró a Nicholas Jonas.

Estaba completamente inmóvil; la única cosa que se movía era su enorme pecho mientras respiraba lentamente. Tuvo el extremado buen gusto de no parecer petulante o demasiado satisfecho.

En ese rostro duro, oscuro y con barba no había expresión. Sencillamente la observaba para ver qué hacía ella.

Le alargó el teléfono por un extremo y él lo tomó por el otro. Durante un momento estuvieron conectados por cinco centímetros de cálido plástico, después ____(tn)dejó caer su mano.

Se miraron el uno al otro, ____(tn)petrificada en el sitio y Rufián (no, Nicholas Jonas) igual de quieto que una oscura estatua de mármol. No había ningún sonido, absolutamente ninguno.

El edificio podría estar desierto, no se oían ni los habituales ruidos del aire acondicionado o de los ascensores yendo arriba y abajo.

Todo estaba quieto, en una animación suspendida. ____(tn)finalmente tomó un aliento profundo.

Deeeee acuerdo.

Bueno, parecía que Rufián (Nicholas Jonas) no era un asesino en serie o un traficante de drogas. De hecho, él, hum, era el propietario de una compañía que sabía que era muy exitosa. El éxito de Jonas Security constituía una porción significativa de la maquinaria de cotilleo que estaba viva y coleando en el edificio Morrison.

Jonas Security era ciertamente mucho más exitosa que Wordsmith, que se mantenía a duras penas con vida gracias a nuevos clientes.

Si el extremadamente peligroso y seriamente desaliñado hombre delante de ella, que la observaba callado, era Nicholas Jonas de Jonas Security, entonces seguramente podía hacerlo.

Un trato era un trato. Si podía de alguna manera abrir su puerta y permitirle hacer la videoconferencia, ella le debería mucho más de lo que podría ser pagado con un par de horas en una cena.

Él la observaba calladamente, de pie, muy quieto. Nueve y veintitrés. Hizo una profunda inspiración.

—De acuerdo, tienes una cita para cenar, una noche de tu elección. —Hizo un
gesto señalando detrás de ella—. Pero vas a tener que abrir mi puerta, señor Jonas, ahora mismo. Tengo una importantísima llamada de negocios a las nueve y media en punto, y si no hago esa llamada, entonces nuestro trato queda anulado.

Él asintió con la cabeza gravemente.

—Me parece justo. Y mi nombre es Nicholas.

—Nicole. —____(tn)apretó los dientes, mirando al gran reloj al final del pasillo y parpadeando. Si Nicholas Jonas iba a hacerla entrar en su oficina, tendría que hacerlo en los próximos seis minutos o estaba frita—. Me pregunto si... habrá un supervisor del edificio con una llave maestra...

—No —negó él con la cabeza—. Entonces... ¿hay trato?
—Em, sí, lo hay. —____(tn)apenas se contenía de dar golpecitos con el pie.
—¿Saldrás a cenar conmigo esta noche? —presionó él. Al mirarlo ella, encogió sus enormes hombros—. Desde que dejé la Armada y me convertí en hombre de negocios, he aprendido a atar los tratos bien atados.

De hecho se veía como el tipo de hombre que forzaría los tratos a punta de pistola.

Pero ella lo había prometido.

—Yo misma soy una reciente mujer de negocios y he aprendido a mantener mi palabra. Por lo tanto, sí, acepto tu invitación. Ahora, por favor, ábreme la puerta. Y si das una patada para abrirla, espero que pagues los daños.

—Por supuesto —murmuró él.

____(tn)dio otro vistazo a su reloj. Maldición. Le había costado varios días
conseguir esta conferencia. El cliente era uno de los «Amos del Universo» de Wall
Street, casi imposible fijar una cita con él.

El «Amo» en cuestión era un estreñido y cuando decía conferencia a las nueve treinta sería a las nueve treinta al segundo, y sabía que jamás llamaría de nuevo si no estaba en línea. Con un acento duro y nasal de Nueva «Yawk», las palabras escupiéndose más rápido de lo que las podía entender, le había dicho que no podría tener a nadie malgastando su tiempo porque su tiempo valía al menos mil dólares el minuto.

El mensaje no podía haber sido más claro. O estás al otro lado de la línea a las nueve y media o si no, estás fuera. ____(tn)trabajaba con dos profesores de económicas retirados, uno de los cuales había nacido en Rusia y llegado a los Estados Unidos de adolescente, y el otro estudió en Moscú durante diez años. Ellos serían perfectos para el trabajo de traducción a largo plazo y tenía toda la intención de pedirle al Amo del Universo precios altos. Su comisión por el trato iría a pagar la enfermera nocturna.

Quedaban cuatro minutos. Iba a perder esa cita, y probablemente el cliente. Tanto trabajo para... Miró desde su muñeca hacia arriba y parpadeó.

Su puerta estaba abierta de par en par, su pequeña y diminuta oficina mostrándose más allá.

Ella volvió su asombrada mirada a Nicholas Jonas, que estaba enderezándose y
apartándose de la puerta.

—¿Cómo has hecho eso? ¿Has forzado la cerradura?

Seguramente forzar la cerradura costaba algo de esfuerzo, ¿no? ¿Un poco de tiempo? En las pelis el ladrón tardaba siglos en abrir la cerradura. Ni siquiera se le veía satisfecho u orgulloso de sí mismo. De hecho, estaba con el ceño fruncido.

—No has mejorado la seguridad del edificio para nada —dijo, su profunda voz convirtiéndose en una acusación.

—Hum, no. —____(tn)se sintió como si hubiera caído en la madriguera del ratón.

El agente inmobiliario había subrayado la excelente seguridad del edificio y se había centrado en la calidad de los cierres de las oficinas—. ¿Se supone que tenía que hacerlo?

—Bueno, pues claro. Especialmente cuando es tan cutre como ésta. —Su ceño fruncido se profundizó mientras se guardaba algo en el bolsillo. Aunque a ella le encantaría ver si era una ganzúa, no tenía tiempo que perder.

Otra mirada a su reloj y corrió veloz a la oficina. Casi no llegaba para la videoconferencia. Tenía menos de dos minutos.

—Gracias señor Jonas. Así que me imagino que...
—Nicholas.
—Nicholas. —Apretó los dientes. Un minuto y medio—. Dime dónde encontrarnos y cuándo.

Frunció el ceño todavía más.

—Absolutamente no. Te recogeré en casa.

No tenía tiempo de discutir, ni tiempo siquiera de poner los ojos en blanco.

—De acuerdo. ¿Te va bien las siete? Vivo en la calle Mulberry. En el tres cuarenta
y seis de la calle Mulberry. ¿De acuerdo?
—Bien. Estaré allí a las siete para recogerte. —Un músculo de su mandíbula tuvo
un tic, aunque las palabras eran bajas y tranquilas.

¿Vivía lejos? Bueno, si tenía que atravesar la ciudad, lo había pedido él.

Ella había estado dispuesta a encontrarse con él en el restaurante.

Él se giró, ella cerró la puerta y sonó el teléfono.

____(tn)voló a cogerlo y oyó los tonos nasales del Amo. ¡Lo había logrado!

El precio era alto, pero lo había logrado.